EL CHIRINGUITO...

…Del tío Frasquito. Mal hemos comenzado el verano, mecachisla… Primero, los bretones nos dan calabazas y se divorcian de nosotros, después votamos de segundas en ná de tiempo y nos sale la misma parida que al principio, luego, a la roja, oé, oé, oé, nos la eliminan a las primeras de octavos, además, los del instituto meteorológico nos anuncian que nos preparemos para el verano más caluroso de los últimos sesenta años, y encima, el mojaculos más a mano nos lo han pintado de verde que te quiere verde, y verde limón, y olor a alerón…

Pues cojonudo. El aguantar la calima y las moscas con estas perspectivas a cuestas puede ser mortal, así que un amigo me dice que lo mejor es ponerse de tinto de verano hasta las cejas día sí, día también, y atontarse con el georgiedannismo veraniego que nos estampe el municipio turístico de turno en las meninges, y que intentemos enmuermarnos como becerros hasta que venga la fresca… Y que no pensemos, que con la calor, es peor.

Así que nada, armémonos de paciencia, que es la ciencia del pasar, y que pasen los días, las semanas, y estos meses de estío y hastío, hasta que el otoño nos separe, y espabile un poco las neuronas. Y podamos ver las cosas desde otro ángulo del escenario, desde donde, al fin y al cabo, se desarrolla esta farsa de teatro.

Los del british, tranquilos, que no llegará la sangre al río… Antes, a ellos les bajará ese río lleno de mierda, y tendrán que disponerse a tragarla con sus caras de acelgas inglesas. Ya están dándose cuenta sus gilivotantes que han sido miserablemente engañados por los que les han vendido un bréxit de la peor calidad al más alto precio. Y ya se están manifestando masivamente en la city por el antibréxit. Pues que les vayan dando, que van listos...

Lo de los cuentistas españoles del oé, oé, oé, lo malos que son y que cobran como buenos, durará mientras escueza el pescozón. Ná.. El marqués se vá, bienforrao, a otro chupe que la federación le tiene guardao, y otro vendrá para lo mismo bien preparao… Dicen que el dedo mágico de San Villar ha señalado al beato Caparrós, así que a rey depuesto, rey dispuesto. Y que siga sonando la registradora, y los besamanos y besaculos, a cuenta de los tontosdelídem, y como canta la canción: no pares, no pares, no, no, no pares, no...

Y lo de nuestros políticos se arreglará cuando se arregle lo de nuestro Mar Menor. Y no se trata de ponerlos verdes, no, es que, a lo mejor, son de natural verdes, y no nos habíamos dao cuenta, acho… Al revés también puede funcionar esta máxima, o sea, que cuando nuestro Mar Menor se arregle, si se arregla, nuestros políticos empezarán a tener arreglo… A su gusto.

Así que ná… Otra posible solución es que, aprovechando los primeros cólicos del melón al calor, nos cisquemos en tó lo que se mueve y les vaciemos los pericos en sus cabezas. Aunque sospecho que, ni la van a oler, ni se van a dar porenteraos, bacalaos…