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El cambio climático que tenemos encima nos va a traer bastantes más cosas malas que buenas. A este país, sobretodo. Y muy especialmente a esta región. Y es que, entre otras cosas, nos va a replantear de forma drástica la gestión hídrica española, aparte de las mentiras y embustes que prometen nuestros políticos. Las previsiones de los expertos apuntan a que para 2.100 estirando mucho, los recursos hídricos en España se reducirán en un arco del 25% al 40% menos de agua. Un auténtico disparate.

            Y eso, aún salvando el mapa de cuencas excedentes y cuencas deficitarias, pero, claro, con bastantes menos excedentes en las unas y bastante más déficit en las otras. Ese es el panorama previsto. Y ese sombrío escenario obligará, más pronto que tarde, a cambiar brutalmente la política de agua seguida por los distintos y distantes gobiernos habidos – y sufridos – en las últimas décadas.

            Si eso es así, y, desgraciadamente, lo creamos o no lo creamos, está confirmado por la propia Onu y es lo que nos viene, lo de los trasvases sería una solución obsoleta. Se acabarán hasta las guerras con autonomías vecinas por unos caudales de agua que ya escasearán para todos… Y aquí, las batallas que ahora se libran regantes y donantes quedarán para las hemerotecas. Yo imagino (quiero imaginar) que nuestras comunidades de regantes y asociaciones de agricultores ya estarán planteándose este nuevo escenario, estudiando qué posibilidades tienen, y previendo las distintas alternativas a ello. No los creo tan poco previsores como para no verlo venir. Otra cosa es que callen prudentemente esta cuestión, pues es muy gorda y de la suficiente gravedad como para andarse con mucha cautela ante de abrir la boca con algunas soluciones.

            Y aquí, solo quedan, a mi corto entender, un par de caminos: o una interconexión de cuencas y que nos repartamos el escaso agua como buenos hermanos, o potenciar la investigación sobre la desalación y/o hidroponía y valernos de nuestros propios recursos. Personalmente, creo más en la segunda que en la primera, dada la insolidaridad manifiesta que luce el pelaje del paisanaje, tanto social como político… Al fin y al cabo, la naturaleza nos ha situado en la zona seca del parchís, pero nos ha dotado de costa, y eso habrá que aprovecharlo en lo posible y plausible… Hasta pudiera llegar a ser posible, si la cosa se pone mal, que con la mitad del caudal de agua disponible, tengamos que enchufarle la manguera del mar a los castellano-manchegos para que ellos puedan llenar el botijo…

            …Que cosas más grandes se han visto… Pero lo cierto y verdad, hermano cofrade, es que Murcia es una región bípeda (solo se sostiene sobre dos paticas) y vive de la agricultura y del turismo. Y ambas dos peligran ante este panorama. La primera, por lo que estoy diciendo, porque solo podremos contar con nuestros propios recursos de secano profundo. Y la segunda, porque también anunciada la subida del nivel del mar, acabará con nuestras playas artificiales y artificiosas, y arrasará nuestras costas. Otro cambio en contra, a tener en cuenta, aunque miremos para otro lado.

            O sea, lo que se nos quita del cielo para regar, nos será dado del mar para desalar. De nuestro ingenio depende el prosperar. Lo que no me encaja es el aparente seguir labrando el mismo barbecho, como si no fuera a pasar nada. Y estos cambios no van a ocurrir así, de golpe y porrazo, dentro de 80 años. Esto está ocurriendo ya, ha empezado a pasar, lenta o rápidamente, y no podemos sustraernos a ello, ni permitirnos el lujo de decir lo del mañana, ya veremos… No. Hoy ya es mañana.

El próx. Viernes,26/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): FANATISMOS… tan iguales, tan distintos…

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Ahora luego, cuando se confirme y sanciene el divorcio (lo que el político une lo puede separar otro político) entre Gran Bretaña y Europa, y cada uno se acueste por su lado, no sabemos en qué circunstancia quedarán los más de 13.000 británicos instalados en nuestra región murciana...

Mazarrón se lleva la palma con casi 4.000 ingleses poniéndose como cangrejos. Aquí, en mis dos pueblos, residen 775 en cada uno de ellos, viviendo tan ricamente y bebiendo cerveza como wikingos...

Yo pienso que mientras ellos dispongan de dinero que gastar y nosotros de sol que venderles, no va a pasar gran cosa. Cosa de mercado, cuestión de oferta y demanda. Nada más...

Decía El Roto, que en tiempos de elecciones llueven los jamones. Y es verdad. Al menos, jamones virtuales. De esos que te pintan los aspirantes a sentar posadera en algún besanillos, y que parecen que son jamones reales mismamente. Pero que solo son cuentos de Calleja puestos en bandeja…Ustedes y el menda hemos vivido ya demasiadas campañas  que son patrañas, y elecciones que son ficciones, como para caer en las burdas trampas de los cazavotos puestas por tramposos tramperos. Solo nos queda aconsejarles a los jóvenes votantes lo de “prometerla hasta meterla y luego no devolverla”…la urna, digo, no penséis mal.

            Lo colado hasta hoy, entre otras muchas cosas que no van a cumplir ni locos, es que Pedro Sánchez promete armonizar el Impuesto de Sucesiones, tributo que la derecha dice eliminar, pero en las declaraciones de la renta lo vuelve a resucitar… Casado promete unir la España quebrada de Sánchez, y que las vacas den leche merengada mecagonlamar salada… pero antes advierte ominoso que si gana Perisancho gobernarán todos los malos, desde podemitas a separatistas, y esto se irá al garete… Rivera se compromete a eliminar el copago sanitario, a regular la eutanasia, a equiparar la prestación del desempleo en los autónomos con el resto de trabajadores asalariados…

            Pablo Iglesias, el de Podemos-Todas, o así, promete una gran empresa pública para abaratar el recibo de la luz (¿sabe el del superchalet que el 60% son impuestos, y que las empresas públicas se financian con impuestos?.. yo creo que sí), y ya puestos en lo público, también una banca pública donde abaratar los intereses y los dineros (si tiene el carnet del puño, naturalmente, si no, no), un sistema judicial manso que coma en su mano, semanas de cuatro días de trabajo y pan gratis con manteca y ajo... y unos mundos de Yuppi, sea quién sea Yuppi, que nos vamos a chupar hasta los dedos de los pies…

            Los de Vox, ya lo han proclamado con clarines y maitines, trompetas y pataletas, prometen reiniciar la nueva reconquista desde Covadonga, eliminar las perversas autonomías y hacerlas autonosuyas, volver al centralismo uno, grande y libre, no dejar a una sola mujer sin quebrar la pata y en casa, y resucitar las viejas luces del cara al sol y las montañas nevadas, y toda la gloria perdida y no redimida por los de la partida…

            Lo que digo. En el supermercado montado hay productos para todos los gustos. Y jamones para las elecciones. Naturalmente, siempre habrá quien lo crea a pies juntillas, y quien esté hasta las guindillas… Yo soy de los segundos. No aterricé ayer en este fangal e bancal, y llevo pisoteando barro muchos años ya… Demasiados como para creer en el cuento de la pipa rota, dónde pagas la pelota que no bota… No… Yo tengo el pellejo del lomo tan curtido que ya no siento ni las cosquillas…

            Eso hay que transmitírselo a los de las nuevas generaciones, como mi nieta, que se acercan con ilusión y temor a las urnas por primera vez en su tierna y corta vida. Y que van con su voto precocinado para echarlo en la sartén de la mesa electoral, después de haber oído y creído a sus líderes proclives… ¡ángelicos!. Es a ellos a quienes hay que decirles que se fíen de su instinto pero no de lo que oigan, o si no, que hablen con unos y otros, de más aquí o de más allá, de su confianza, y que saquen sus propias conclusiones. Y que el ángel custodio del paraíso les guíe su mano. Pero que no se fíen de lo que siembran en la campiña de la campaña. Que es mentira, falso y embustero. Y que suelen verter en el oído del durmiente el veneno que cada uno quiere oír, para matarlo sin que se dé cuenta, como al de Elsinoor…

            Hay que advertirles que no dejen que los conviertan en sus fantasmas. Que no los pillen soñando, si no pensando. Y que no se dejen llevar por los cantos de sirena que asaltaron a Ulises para alejarlo de su Ítaca… Ya sabéis, en época de votaciones, para nosotros, jamones, y para vosotros, canciones.-

El próx. Viernes, 26/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): FANATISMOS, tan iguales, tan distintos...  

Salió no hace mucho en la prensa: "Un grupo de expertos revela que la tercera parte de los rios de España están salinizados", y que la causa reside no tanto en "el impacto de la actividad agrícola como en la urbanización del territorio"...

Vale. Entonces, cuando algunos políticos de fuera nos culpan (por lo del agua) de desarrollismo urbanístico, habrá que decirles que chitón, que en todas partes cuecen habas, como se ve que pasa...

Y cuando algunos ediles de dentro acusen a jorobar el agua a la actividad agrícola, también habrá que contestarles que la actividad intensiva urbanística también cuenta en el desastre. Es que no es lo mismo a cuestas que al hombro, hombre...

Durante el rescate de las víctimas de la mayor catástrofe conocida en el Mediterráneo, donde murieron más de mil personas en las costas de Sicilia (en Abril precisamente – ahora hacen 4 años – cuando la gente procesionaba con su falso cristianismo a cuestas), hoy ya no molestamos a nuestra conciencia por tales tragedias porque esos mismos catolicísimos gobiernos prohíben salir de puerto a los barcos que los ayudaban… entonces, digo, entre los cuerpos rescatados fue el de un niño de 14 años. Al levantar su liviandad, la forense Cristina Cattaneo notó en su desmadrado cuerpecico algo duro y pesado que se pegaba a él. En su escasa ropa llevaba, cuidadosa y mimosamente cosido, un taco de papel mojado: sus Boletines de hojas escolares, con sus Notas: Matemáticas, Física, Historia de Malí, Geografía, Conducta… todas con un diez. Se ahogó con su principal valor, su único tesoro, amorosamente cosido al interior de su chaquetilla.

            Antes de huir del hambre enfrentándose a su corta edad a un infierno de 10.000 kms., protegió su mayor y mejor pasaporte (sin duda que así lo pensó) junto a su pecho. Estoy seguro que creyó que, al llegar a la tierra de donde mana leche y miel bíblica, sus mandatarios lo acogerían por su aplicación en los estudios, por ser un buen chico, por su cultura duramente adquirida, sin apenas medios ningunos, por sus excelentes notas escolares y aprovechamiento, que demostraban que no era un bárbaro africano, sino un buen ser humano. No llevaba consigo ni un pedazo de pan duro, ni una foto de nadie, nada, solo sus notas escolares, su preciado salvoconducto…

            Se conoce su historia por un libro escrito de tal horror por Cattaneo. Y ha saltado a algunos periódicos que la reproducen. Cuando la leí no pude evitar llorar por fuera y desgarrarme por dentro, con lágrimas de sentimiento y rabia. Para este niño maliense, asesinado por el egoísmo e insolidaridad de los que no quieren (queremos) compartir, el conocimiento, la educación y la cultura eran su único patrimonio y valor más preciado, mientras que para la sociedad a la que se dirigía en su inocente esperanza son los valores peor usados y más despreciados, donde enseñar es un negocio y el ser enseñado un fastidio. Ahora veo el comportamiento en las calles de los de su edad, y se me retuercen las tripas cuando me acuerdo de su triste ser y sus notas cosidas a sus raídas ropas empapadas…

            No sé quiénes habremos de pagar por tan sangrienta ignominia, pero álguienes, algunos, alguna sociedad por entero, tendrá que hacerlo. Quizá la propia Historia marque a sus responsables. Si no Dios, sí la Ley de Causa y Efecto, no sé… pero ninguna acción o dejación existe en el mundo sin que tenga sus consecuencias… Yo, al menos, creo en eso, y así lo espero también. Tiene que haber una justicia no humana para tales monstruosidades…

            El aplicado y esforzado niño de Malí, creyó en unas palabras que alguien le dijo allí, pero que aquí ya resultan vanas y vacías: si estudias, te irá bien en la vida, y verás tu recompensa allá donde vayas, y te abrirás camino en el mundo, y serás todo un hombre de provecho. Y se esforzó, y cumplió, y fue lo único que trajo consigo, cosido a su miserable cuerpo, a los países ricos y educados de Europa, donde la cultura es un valor en sí misma, y donde le abrirían sus brazos de justicia… Pero un pavoroso egoísmo insolidario e inhumano lo mató, y una inmensa tumba de agua cubrió la ignominia, y disolvió su vida y sus tiernas e infantiles ilusiones con ella. Buen aliado este Mediterráneo que sepulta nuestros errores y tapa nuestros horrores…

            Esto es lo que quieren los nuevos partidos populistas que hemos resucitado para que adormezcan nuestras conciencias, las justifiquen y ensalcen nuestros falsos y ciegos instintos de supervivencia de privilegios, que para eso nos hemos fabricado nuestros propios ídolos falsos de otros que si fueron auténticos. Y eso mismo pregonan y desean: será nuestra salvación el que esos niños no se salven. Y si lo hacen, echémoslos de nuevo al mar. Con sus notas escolares de buenos críos como sudario…

            Algunos deberían avisarles allí, y decirles que no vengan, que aquí no se les quiere, que vivan o mueran de inanición en su tierra. Y que para qué estudiar si van a morir jóvenes… Y nosotros, aquí, sigamos sacando tronos de pasión y negocio, y continuemos afilando a Dios y a la Patria como sables cuarteleros…

El próx. Viernes, 26/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): FANATISMOS, tan iguales, tan distintos...  

Para que vean ustedes la ralea de políticos que tenemos. Cuando los fastos del 40 cumpleaños de la Constitución, Ana Pastor, presidenta del Congreso, afirmó que vería posible una reforma del texto, un retoque, una actualización...

Sin embargo, Casado, inmediatamente le respondió, y dijo que se niega, y que en el momento de proponerla sería vetada. Si los dos son del mismo partido, si ambos son del PP, se demuestra que había dos PP diferentes, distintos, de flexibilidad y cerrilidad...

Sánchez nos hizo un flaco favor. Se cargó al PP normalico y facilitó que nos sobreviniera un PP de corte y cartel falangista. Pero no joseantoniano, si no franciscao, de don Francisco Franco, versus Aznar redivivo. Y éste niega y suplanta al otro. Su propuesta es: cara al sol con la camisa nueva...

Este año no sabré dónde meterme. Se junta la Semana Santa con el tiempo de Elecciones, en programa doble y sesión contínua, y la hartura y la tortura me empuja a meterme bajo las piedras. Todos los medios, saturados de cansineces y estupideces. Es demasiado. Pasos y figuras mil veces vistas, mil veces paseadas, mil veces comentadas, mil veces explotadas, mil veces repetidas y falseadas en sociedad hasta la saciedad… Y los mercenarios buscadores de votos, mil veces previstos y provistos, mil veces escuchados y vomitados, mil veces debatidores y demagogos, mil veces falsarios hasta la suciedad…

            Estos tiempos son tiempos de contadores de cuentos y de encantadores de serpientes. Tiempos de botijeros y baratijeros, de vendedores de rocalla y menudeo. Son tiempos de quincalleros y trileros, de fulleros y logreros. Tiempos de conseguidores y volatineros… En campaña solo existe, sobre toda ella, la palabrería vacía…

            Quizá que por primera vez en mi vida – y mi vida ya me va pesando y pasando – voy a desconectar de ellos y de sus discursos huecos de contenido, si bien que trufados de marrullería política. De los cansinos semanasanteros buscadineros me harté hace décadas, quizá demasiadas para tener que soportar el mismo contraevangelio año tras año. Pero de las mentiras y embustes de los cantaores de saetas en las procesiones de elecciones, los políticos de mala baba y gatillo y lengua fácil, me parece que este año ya me borro de todas sus cofradías baldías… Dos elecciones seguidas con campaña más precampaña (que es la misma murga) resulta un abuso y demasiada basura que tragarse. Así que se acabó. Ni un mitín, ni una entrevista, ni un debate, ni una presentación, ni una jodida declaración. Nada… Material tóxico y altamente contaminante. Cero. Es difícil, lo sé, pues de cualquier grifo que abras en estas fechas te sale la porquería… pero, al menos, lo voy a intentar.

            Me parece que ya los conozco y reconozco demasiado a todos. No se diferencian ni en el estilo. Ni siquiera se molestan en disimular mínimamente. Son procaces, ambiciosos, desleales e ignorantes (recuerdo a la reciente dirigente-universitaria-enseñante-podemita venida a Murcia, que dice que nuestros productos del campo llevan todos metales pesados, y cita al rey actual como Felipe IV). Y hay más, muchos más, en toda sigla, de su educación, formación y condición, que solo buscan su propio apaño de alpiste. La política ya no es una vocación, sino una salida profesional, de prácticas mafiosas, pero bien pegada y mejor pagada, a la que cualquier advenedizo y/o advenediza se apuntan con fruición (salvo honrosas y escasas, por viejas y tradicionales, excepciones, de las que aún conozco algún caso…

            Los mítines campañeros, compañeros – ahora también precampaña – no son mítines. En absoluto. Son asonadas. Para ellos mismos. Son como la soflama del jefe a las tropas antes de tirarse a la yugular enemiga. Se las montan para ellos solos y por ver qué cuota de pantalla trincan, y qué pueden colar fuera de su propia camada. Que viene un líder a provincias, pues se hace recogida en todos los pueblos de militantes en nómina y abducidos pro nómina, y se escoge el lugar que aparente lleno absoluto al aforo seguro, el candidato se monta un escenario espaldero de aspirantes a cargo que babean, asienten, aplauden y mueven la cabeza como aquellos perros en la repisa trasera de los coches, y a ver si nos sacan en los telediarios, que es el plus que se busca…

            Porque, si es allí, no capta nada nuevo. Son sus correveydiles, conseguidores y meritorios, estómagos agradecidos y aspirantes a serlo, los que llenan el circo. La pesca se hace en pantalla, estirando el sedal, por si alguien indeciso anda cercano al monitor y atrapa el cebo, no sé si me explico… Por eso mismo que yo he decidido autobloquearme. En lo nacional ya los conozco por lo que hacen, no por lo que dicen, pues lo primero es lo real y lo segundo es lo falso. En lo autonómico, lo mismo, más o menos… Y en lo local, nos conocemos demasiado todos como para, a estas alturas, tener que escuchar a nadie. Así que me apunto al consejo evangélico de aquel traicionado Nazareno iconoclasta: “Por sus frutos los conoceréis”… no por sus palabras. Y hay muchos a los que ya les conozco sus hechos, sus deshechos y sus hechuras. Así que…

El próx. Viernes, 26/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): FANATISMOS, tan iguales, tan distintos...  

El Vaticano ocultó durante la friolera de 63 años, los abusos del fundador de los Legionarios de Cristo, que tanto lo hacía con niños como con sus propios seminristas. Ahora se sabe, por fin, que Roma escondió 1.943 documentos que denunciaban la conducta de Marcial Maciel...

Fué advertido en 1.999 por Juan Pablo II, pero no le hizo puñetero caso. Murió en 2.006 sin una sola palabra de arrepentimiento, y, a pesar de todo, se estaba proyectando el hacerlo santo...

Me gustaría a mí saber del extenso santoral de la Iglesia Católica, en buena parte santos inventados, que haberlos háylos, los criterios que ha seguido para altarizarlos. Porque si el modelo es este ejemplar... menudo ejemplo.

Una cosa es que los españoles soltaran aquel espantoso grito del “Vivan las caenas”, precisamente como exclamación de libertad (¿?), esclavizándose al oscurantismo porque querían imponernos la luz. Y otra es que, siglos después, tras haber sufrido y soportado varias dictaduras desde Fernando VII acá, aún sigamos encadenados y rindiendo pleitesía a la memoria de los sátrapas absolutistas y a la Iglesia que siempre los ha justificado y protegido porque siempre se ha asociado a su tiranía protegiéndose a sí misma.

            No se entiende que la familia del último dictador habido y sufrido, culpable de un golpe de estado que se cobró un millón de muertos (Gironella dixit), le eche un pulso a un gobierno democrático y se lo vaya ganando. Y ya no es la sensación de desprestigio colectivo, de chapuza tercermundista y de democracia chabolista, que es la imagen que estamos dando en el resto del mundo, en que ignoramos los avisos que la Onu nos está enviando en materia legal sobre las fosas comunes del franquismo, y, sin embargo, protegemos los derechos de la familia del que causó aquella masacre, hasta el ridículo más esperpéntico, mientras ignoramos los de las de sus innumerables víctimas.

            Somos el país del mundo con más fosas de genocidio, después de Camboya. Es un hecho tangible, cuantificable y concreto. Y tenemos, a la vez, un ordenamiento jurídico tal, que protege y garantiza los derechos de los descendientes del que lo provocó, antes y por encima del de las miles de familias de españoles asesinados sin juicio previo y que siguen esparcidos bajo cunetas y caminos de nuestra geografía. Y me pregunto si algún juez o jurista es capaz de ver lógica o justicia en esto. Lo dudo mucho.

            Dudo que ni siquiera a nivel humano, los restos del espadón que los mandó matar y enterrar como si fueran alimañas y no personas, tengan más derechos, después de muerto, que los de sus propias víctimas. Es un disparate difícil de justificar.

            Pero todo eso se debe a que cualquier ordenamiento jurídico está sujeto a la Ley. Y la Ley la hacen posible los políticos que también hacen la historia. La buena y/o mala historia. Y todo eso ocurre porque España aún está encadenada – que vivan las santas caenas – oscuras y retrógradas, de las servidumbres vaticanas a las que nos sometió el mismo dictador en un vergonzoso Concordato, que ahora impide hacer justicia con la mínima dignidad debida a las víctimas. Y que, dicho sea de paso, ningún gobierno posterior y democrático ha tenido la valentía y rigor de denunciar y anular per semper. De hecho, ese Concordato debía haberse enterrado con el mismo Franco. En su lugar y momento.

            Y me gustaría que el gobierno salido de algunas urnas de algunas elecciones de algún día (cuanto antes, mejor) tomara decisiones justas en tal dirección. Como desacralizar el Valle de los Caídos, y, en consecuencia, que los monjes que alberga y su deán fascista y justificador de aquellos inconfesables desmanes, fueran acogidos en otro sitio, que seguro los hay para ellos… Como derogar los acuerdos que garantizan los privilegios de una Iglesia Católica que contradicen su humildad y pobreza evangélica, desde la casilla del Irpf hasta las exenciones fiscales, pasando por el robo descarado de las inmatriculaciones y terminando por el derecho a inmiscuirse y cuestionar toda acción de Estado que le venga en gana… Como también ilegalizar una Fundación Francisco Franco bochornosa, que solo sirve para justificar el golpismo y sus excesos… ¿Se imaginan que Alemania permitiera una fundación nazi?.. Pues es exactamente lo mismo.

            Me gustaría, en definitiva, despertarme una mañana en un país mucho más justo y cabal, y mucho menos ridículo… ¡¡ Que mueran las caenas, leches..!!. Pues eso…

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La inmigración irregular alcanzó su máximo el pasado año. Llegaron 57.250 personas sin papeles a España, justo el doble que el anterior y por encima de la crisis de los cayucos. Visto así, asusta y precocupa. Puede que sea lo que se pretende...

Porque lo que no se dice, es los que han salido por la frontera norte, vía Francia, hacia Europa. Eso siempre se calla. Como cuando se habla de lo que deja una fiesta o un partido de fútbol, pero nunca, jamás, de lo que cuesta organizala, montar el aparato de seguridad, etc...

Somos muy de ver el Haber pero de ocultar el Debe... Además con una base política de dejar entrar a los que traigan un contrato de trabajo, se palia el problema. Pero dejar explotar a los ilegales, lo agrava...

A veces llegan crónicas amables, reconfortantes, que nos reconcilian ante tanta burricie… He dejado pasar un tiempo de ésta que voy a tratar aquí, hoy, por si hubiera sido cosa de un espejismo en la aridez del triste panorama actual. Pero no ha pasado nada, y eso es una buena señal, una señal de auténtica madurez democrática, si bien que ciudadana, no política… y más aún, de cierta ciudadanía. Y es que hace cosa de algo más de un mes, cincuenta mil separatistas catalanes (es la cifra con la que me quedo, pues ni es la declarada por el gobierno, ni la delirada por los nacionalistas, si no la facilitada por un periódico nacional), se manifestaron en Madrid, con entera libertad, y con menos problemas, muchos, muchísimos menos, que los que ellos mismos crean cuando lo hacen en Barcelona, allí, en su propia tierra. De lo que me alegro mucho. Fueron 50.000 catalanes cerrados, de la Catalunya profunda, a los que trajeron en autobuses y trenes con un bocadillo de butifarra masiega, botellín de agua de vichy y pancarta precocinada, con algunos líderes jaleadores, y los soltaron en la capital del reyno borbónico y maldito, la huraña España, según el tórrido Torra.

            Y se encontraron con un magnífico día, un Recoletos, Cibeles y Prado abiertos, a su disposición, y un Madrid acogedor, respetuoso y tolerante, que contrasta demasiado con la imagen de dictadura y nula democracia que se esfuerzan en esparcir por todo el mundo, y que ellos traían embutida bajo sus mediatizadas barretinas, en cabezas debidamente vaciadas y lavadas. Les hubiera encantado que se les hubiese abucheado, silbado, insultado e incluso agredido, que es lo que ellos hacen a los españoles y a sus propios hermanos que así se consideran, allí, en la República Catalana. Es lo que deseaban y esperaban. Pero no fue así, y les salió del tiro por la culata del trabucaire. Ningún energúmeno patriotero les atacó, ningún Estado opresor les prohibió sus falsos discursos, ninguna policía torturadora les empujó siquiera… Nadie les amenazó, ni les pintó dianas en sus autobuses, como ellos suelen hacer en las fachadas de los hogares de sus catalanes españoles. Nadie les restregó bandera alguna por sus morros, nadie les dijo que España los odia, ni que son una raza inferior, ni siquiera los llamaron supremacistas. Ninguna TV los denigró, como su Tv3 hace con cuantos no son de los suyos. Nadie les escupió, ni les dijeron que allí no los querían, ni los mandaron de vuelta a ningún sitio, porque estaban en la España de todos… Y todo eso, les tuvo que joder un montón su moral, si es que conservan algo de moral.

            Así que, cuando se les vaciaron las baterías trufadas de tonterías, esa machada que nos iba a soltar ante las narices de los españoles lo que vale un peine catalán, y esa caterva de cincuenta mil, vieron cómo reacciona un pueblo civilizado ante la provocación, con la prudencia y hasta con el seny que ellos han perdido, tuvieron que regresar a sus pueblos-cubiles desinflados, sin poder presumir de un solo coche abollado y pintarrajeado por la barbarie española. Y lo que es peor, sin poder justificar su propia estulticia… Resulta, nen… que esa denostada España, en su propia capital, nos han tratado como ciudadanos, y lo que más jode, como ciudadanos españoles. Unos más de los muchos que se manifiestan en sus calles y plazas con entera libertad por los motivos que sea… Y deben estar cuantos vinieron, tan consternados y confundidos que, hasta la fecha, no ha habido ninguna reacción, ni nada se ha sabido de la muchachada, mucho menos de sus representantes en ninguna parte ni por ningún medio… Que Puigdemont de Waterloo, y toda Europa ya de paso, vayan tomando debida nota de quiénes son quienes son.

            …Pero es que, además, se pagaron su excursión por gentileza española. Igual que se les financia su gobierno reaccionario, sus mercenarios en los medios y en la política, sus insidiosa gentuza acogida a nuestra cámara de diputados por la democracia española, como indignos representantes de su propio pueblo, o sus fantasmales embajadas, y hasta todas y cada una de sus senyeras y esteladas con que hacen la guerra a quiénes se las pagan. Incluso esas falanges de camisas pardas, los CDR, se han abonado con dinero español. Y nunca, jamás, al revés, como a ellos les han hecho creer. Todo pagado por las hienas (Torra dixit) españolas

            Y ni siquiera esto se les echó en cara en su visita a Madrid. Ni se les gritaron las verdades que no quieren oír, ni las mentiras que ni siquiera merecen escuchar. Solo se les trató del modo que ellos no saben tratar: con educación y con respeto… Así que fueron, demostraron lo que son, y se volvieron a casa. No cosecharon ni un mal gesto con el que justificarse… Nada… En fin, lo que digo, toda una lección. Chapeau.-

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A bombo y platillo: "España recupera los niveles de empleo de 2.007".- Albricias y felicitaciones, triunfalismos y trombones. Ya no hablamos de crisis, cachisla...

Vale, pero recapacitemos. Esa noticia, lo que dice exáctamente es que ahora, en 2.019, estamos al nivel del empleo de 2.007. O sea, que llevamos 12 años de retraso. Esto es, que hemos perdido una docena de años y no los hemos recuperado...

Y hay otra cosa con este caso, y es que, aunque así fuera, los niveles de nómina del 2.004 tampoco se han recuperado, ni de coña. Sí, cierto, estamos en empleo como en 2.007, vale, pero cobramos menos que entonces de promedio. No hemos mejoradado, si no empeorado. Queosepa...

En el programa de “La Pinza” del otro día, un par de letrados como invitados lo tuvieron claro, muy claro: la Democracia no está por encima de la Ley, como han hecho bandera los separatistas catalanes y sus palanganeros de Podemos. Lo torticero del planteamiento de esta gente es tan simple como simplista, y es que, al no existir leyes que la regulen y la definan, como la Democracia es un concepto, yo impongo la mía sobre la otra y aquí no vale más ley que la que yo diga. O sea, se usa el concepto de la Democracia para hacer lo contrario a la Democracia.

            Y ante eso, tenemos dos fuerzas políticas radicalmente distintas en sus planteamientos, como respuesta a esta sibilina mentira nazi-onanista, si bien su estrategia doméstica es la misma, idéntica en uno y otro: acallar la disensión interna con la amenaza y el chantaje, transformar las distintas voces en una sola, la voz de su amo, y convertir el partido en un manso espejo de su líder. Son tanto el PP como el PSOE. Pero ofrecen dos marchamos diferenciales. Los primeros proclaman los 155, y prohibir “manifestaciones provocativas”, como la que se hizo en Madrid, que fue, por cierto, un claro triunfo de la democracia y no de la represión… enfín, toda una línea dura que roza incluso la violación de ciertos derechos.

            Mientras los segundos van con la bandera del diálogo, los pactos, y un “buenismo” que, paradójicamente, no contemplan en su propia política interna. Ni siquiera se molestan en disimular que el propósito es solo asegurarse unos socios de gobierno con los que negociar un tomaydaca… Y esto contrasta, lo quieran o no, y mucho, con gobernar a base de decretazos del sí o sí, que es lo contrario al no es no. Y, naturalmente, da que pensar…

            Como ejemplo que mueve a risa, si no a llanto, según se mire, es uno de los últimos y que nos hizo notar uno de los abogados invitados al programa. El Real Decreto del uno de Marzo, respecto a una modificación de la Ley del Estatuto Básico del Empleado Público, a través del cual, en su artículo 7, como Normativa aplicable al personal laboral, resulta que ni ese señor de ahí, ni usted, ni yo, ya no somos “padres” de nuestros hijos, si no el “progenitor diferente de la madre biológica” que ha parido a mis hijos, o a los suyos, claro…

            Y lo justifica porque la palabra Padre tiene connotaciones patriarcales… (¿?). A mí no se me ocurre otra exclamación que la de ¡ hay que ser gilipollas ¡, y quizá que me quede corto. Tampoco me extraña nada que la gilipollez más rampante del feminismo se lo haya insinuado-transmitido-ordenado, Sánchez lo haya adoptado-adaptado-decretado, y encima, a mí se me ataque por machista y decir lo que me parece…

            Otra perla más es el anuncio oficial de la autonomía de Cantabria que reproduzco y acompaño a esto, y que se comenta por sí solo, sin necesidad de más interpretaciones. Desde luego, la Democracia no está nunca por encima de la Ley, como se decía al principio de esta cosa que es este articulico. Y mucho menos democracias inventadas al margen de otras y en contra de esas otras, como es el caso catalán. Pero cuando las democracias son tan caducas que solo paren leyes como la de muestra (o leyos como el del muestro), entonces dudo qué empezó a descomponerse antes, si la Ley, o la Democracia…

            ¿Qué fue antes, la gallina o el huevo?.. Si la gallina no está sana, los huevos que ponen salen podridos. Y de un huevo podrido, no hay gallina que salga… Y, encima, el gayo de la gallinácea progenitora,  por muy kiriko que sea, no será más que el cubridor diferente de la gallina progenitora de los huevos. O algo muy parecido, al menos mientras a la ponedora no le salga cresta…   

El próx. Viernes, 26/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): FANATISMOS, tan iguales, tan distintos...  

Leído en la prensa: La presión de Vox abre las primeras fisuras entre PP y Ciudadanos. Ambos partidos afrontan críticas internas y utilizan diferentes matices para justificar lo injustificable...

Las exigencias de Abascal en Andalucía ponen muy a las claras el talento y el talante de su partido. No al feminismo, no a las comunidades autónomas, sí al racismo y a la xenofobia, sí al centralismo y al absolutismo...

En realidad, si los partidos constitucionalistas se bajan los pantalones ante los populistas y extremistas, ellos no tienen la culpa. Los responsables somos los que hemos dado poder con nuestros votos a los que los están sometiendo... Pensémoslo.

Me he enterado por la prensa nacional, si no, es muy posiblemente que aquí hubiera pasado desapercibido, o disimulado, al menos hasta el punto en que se pueda ocultar, naturalmente… Estoy hablando del secuestro de una princesa… Bueno, para ser exactos, el secuestro de los restos de una princesa…

            Ustedes saben – y si no lo saben, deberían saberlo – que el sureste español es, en su mayor medida, donde floreció la cultura argárica, y estoy hablando de una civilización de unos dos mil años antes de Cristo. Y que, aquí, en nuestra región, tenemos importantes yacimientos arqueológicos argáricos esturreados por aquí. Sobre todo por la comarca del Bajo Guadalentín, y toda esa parte… Concretamente, en el término municipal de Pliego, existe uno muy importante: el de La Almoloya. Pues bien, ahí concretamente se encontraron los restos de una dama, enterrada en la cabecera de un edificio singular, con todo su ajuar de joyas. Una treintena de valiosos objetos de oro y plata, piedras semipreciosas y una excelentemente elaborada diadema.

            Por su disposición y análisis genético, se cree que la mujer perteneció a una familia noble y preponderante con bastante influencia y poder en la zona. Una especie de princesa, dada las características de enterramiento, en una urna. Esto fue hace cinco o seis años. Arqueólogos de la Universidad Autónoma de Barcelona ( ¿aquí no tenemos universidad ni arqueólogos? ) calificaron la construcción como “el primer parlamento europeo”, aunque en esta región, más proclive al cohete, pandereta y morcilla, pasáramos de semejante acontecimiento, éste sí que cultural, en verdad…

            El caso es que los restos de la ilustre dama, fueron a parar al Museo Arqueológico de Murcia. Bien guardado está, aunque sea infinitamente menos visitado, por desconocido, claro, que la Fuensantica o el Realmurcia, por poner un malejemplo… Bueno, vale, de acuerdo… tampoco le pidamos manzanas a la palmera. Como dijo aquel torero, “lo que no pué ser, no pué ser, y ademah eh imposible”…Pero si ahora ha aparecido en la prensa nacional, es porque Mula, pegadica a Pliego, que recién ha abierto su Museo, reclama a la tal dama, por pertenecer a su comarca, y la Murcia capitalina le contesta que nones, Romanones… Que ellos se conformen con la baratija, que a la princesa se la quedan en la “capi”…

            Tampoco es para extrañarse, ni para estreñirse… Es la norma de la casa. Y no se llevan La Almoloya a la Gran Vía porque no pueden, pero cuando puedan, si pueden, lo harán. Como quieren hacer con Ifepa, como están haciendo secuestrando los derechos de los taxistas en “su” aeropuerto, etc… Todo para los de la capital, mi general… Puro y duro centralismo casinero de señoritos…

            “Cuando las barbas de tu vecino veas pelar, pon las tuyas a remojar”, dice el castellano refrán. Torre-Pacheco tiene, además de Ifepa, claro, en su Sima de las Palomas, el segundo yacimiento paleontológicos de este país, y uno de los más importantes de Europa, aunque también seamos igual de obtusos y romos en reconocerlo. Los valiosos restos que mi tocayo Wallker rescata de sus entrañas año tras año, se depositan… ¿en Murcia?. Bien. Cuando el Museo erigido junto al Cabezo (es posible que mis  bisnietos lo vivan, si no se cae antes), pueda, quiera, o sepa, o lo dejen, echar a andar, veremos a ver si no tiene que exponer en sus vitrinas réplicas de plastilina.

            Y no es que al personal le importe mucho, ni esté por la labor, ni educados al respecto, ni su interés vaya por lo de su patrimonio cultural… que aquí le cambiamos al más pintao nuestros restos arqueológicos por trajes de huertano… y huertana, cuidiao, p´al Bando, y no passsa ná… Pero que, digo yo que si, de vez en cuando, aún de uvas a peras, guardáramos un poco de vergüenza torera, pos que tampoco vendría mal, ¿no..?. Ná más que por guardar las apariencias.

El próx. Viernes, 12/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): TODA UNA LECCIÓN.  A veces, nos sale bordada...

El gobierno de Bolsonaro proclama públicamente que "limpiará la Administración de comunistas"... La verdad es que, dicho así, sin anestesia, recuerda a aquellas cruzadas americanas de los años de las persecuciones en que se acosaba a cualquier intelectual o ciudadano que oliera a izquierdoso, o a las cruzadas integristas...

A mí, por proximidad y familiaridad, me suena al más puro y duro franquismo, cuando el dictador encarcelaba o fusilaba a cualquiera que hubiera sido tildado de comunista...

De momento, ya anuncia una purga de 300 funcionarios a los que se les nota el puño tendente al cierre. A la p...calle. Después, ya veremos, pero que se vayan preparando, no sea que los metamos en un campo de concentración. Asi que, o arrepentimiento, o inquisición...

Leo en el periódico que “la Virgen de la Fuensanta ya está de vuelta en Murcia”, como si se hubiera ido a pasar una temporada en su casa solariega de la montaña, y hubiera vuelto a casa. Cuando regrese allá, se dirá que La Virgen de la Fuensanta ya está de vuelta, de nuevo, esta vez al sitio que lleva su nombre. Y nunca sabremos dónde está de vuelta ni dónde de ida… pero, bueno, esto es anecdótico, como una introducción intrascendente a una reflexión trascendente. Permítanmelo.

            Y lo trascendente – para mí, al menos – personalmente, es que ha vuelto (o la han vuelto, pues ella ni viene ni vá, si no que la traen y la llevan en imagen) cuajadica de lujoso ropajes, adornos, costosas joyas, cargada de pedrería y ricos complementos. Como todas las Vírgenes, pero no como la Virgen de la que se habla en las Escrituras, fuera lo que fuese la madre de Jesús, el Cristo. La transportan de aquí para allá, ricamente ataviada como cualquier ídolo totémico, y además la traen que pase aquí la Semana Santa y asista al desfile de advocaciones de Sí Misma, también cual de ellas con más lujos y detalles, y enjoyadas riquezas, y costosos ropajes, compitiendo entre sus propias imágenes… Delirante.

            Y es precisamente eso, toda esa parafernalia de pasos, paseos, idas y venidas, vestida de recargadas riquezas, lo que entusiasma y vuelve loca a toda la gente. O sea, todo lo contrario a la auténtica y genuina doctrina de Aquel sublime galileo. Lo espectacular de ese procesioneo contrasta demasiado con la humildad del personaje en el que se basan estas profanas espectacularidades, extrañas a todo sentido real e histórico, y tan ajenas a la fé original… Jesús, como buen judío que era ante todo, fue un perfecto iconoclasta, no un adorador de imágenes, como hacen sus declarados seguidores. Y lo lógico es que esté espantado de ver el espectáculo circense que se monta en Su nombre, si es que ese Hijo del Hombre también es Hijo de Dios, y lo está viendo desde cualquier esquina de cualquier eternidad. Nada más alejado de su realidad y de su propósito…

            ¿Aquella María, madre del nazareno aquel, se vio a sí misma como la engalanada figura de sus devotos contemporáneos?.. Por supuesto que no. Nada más lejos y apartado, y disparatado… Estoy seguro que incluso se consideraría ofendida. No podría ni andar, la pobre, con toda la cacharrería y bordaduras con que se la disfraza en rica idolatría. Pero es en lo que la hemos convertido. La Iglesia, detentadora de los católicos rituales, se aprovecha de su posición sacudiéndose el muerto de encima: Religiosidad Popular la llama, se excusa e intenta explicarlo y justificarlo. Y a mí que me registren, dice como buena farisea…

            Pero caya quiénes han creado, criado y fomentado esa religiosidad popular, que, por falsa, manipulada y deformada, en vez de combatirla, por el contrario, se esfuerzan por alimentarla y aprovecharse de ella en la parte que les toca. Y les toca buena parte en el negocio…

            Entre tanta mentira y absurdo, se agiganta aquella humilde figura de mujer y dolorida estampa de madre, ocultando sus lágrimas bajo un viejo y raído manto de pobre mujer pobre, cargando su horrible sufrimiento sobre el brazo que le ofrece Juan, el joven y no menos pobre discípulo, derrumbados ambos ante la cruz de la que cuelga, desnudo y desvalido, el Hijo de una y el Maestro del otro, que ha sido condenado a muerte precisamente por eso mismo, por enfrentarse a un sacerdocio que había convertido al Padre en dogma, riqueza, influencias, poder, rito… y había hecho del Templo un espectáculo y un muy floreciente negocio. No… Aquella María no es esta Vírgen… No me lo creo por muchos espíscopos que me lo aseguren… Ni de coña.

El próx. Viernes, 12/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): TODA UNA LECCIÓN.  A veces, nos sale bordada...

Los bailarines del PSC, esto es, el ballet de Iceta, ofrece a Torra un intercambio de cromos: nosotros os apoyamos en los presupuestos catalanes, y tú nos apoyas (a Sánchez) en las propuestas nacionales...

O sea, tú pides por esa boquita, cielo, que, a cambio de que tito Pedro salga de los atolladeros, nosotros nos veamos obligados a asumir lo inasumible... O lo que es igual, nos comprometeamos a avalar a un gobierno separatista sus cuentas del gran capitán, por disparatadas que éstas sean, y aún en contra de los intereses del propio Estado, a cambio de su sí envenenado...

Desde luego, yo no sé si parecen tontos, si solo se lo hacen, o si realmente lo son...

En la última movida del 8M, me dí cuenta, por alguna de las pancartas, que, invariablemente, parecían repetirse en distintos lugares, que, o casualidad o consigna, se referían a una frase de un poema de la poetisa norteamericana Emily Dickinson (1.830-1.886): “ignoramos nuestra verdadera estatura, hasta que nos ponemos de pie”. Como soy un puñetero “tirahilos”, empiezo a leer todo lo relacionado con ello, y, por un columnista, Eduardo Jordá, me entero que el feminismo ha proclamado (esto es como cuando el Vaticano santifica) como referente a Emily Dickinson, así que, por si alguien me sigue, me pongo al tajo, a ver si me entero de algo…

            Y me encuentro con que esta mujer es realmente difícil imaginársela como un símbolo del movimiento feminista. Una dama de su época, retraída, que vivió encerrada en sí misma y que hizo de su casa su propio claustro; que su vida transcurrió en familia, sin apenas salir al exterior, e hizo una clausura de su mansión en Massachussets, con sus padres, y cuyo párroco la definió como “rara y mongil”; cuya existencia es todo un enigma de aislamiento absoluto…

 Tanto, que ninguno de sus biógrafos se ponen de acuerdo. Uno dice que estuvo enamorada de un clérigo, un predicador al que oyó un día en una iglesia cercana a su residencia. Otra dice que, en realidad, estuvo enamorada de su cuñada, pero pocos saben mucho de ella. De hecho, tan solo se conserva un daguerrotipo suyo con 18 años. Murió a los 56, y entonces solo la conocían sus familiares directos y un reducido grupo de personas que se habían relacionado con ella.

            Una vida tan ascética le otorgó tiempo sobrado para desarrollar una extensa labor creativa. Más de 1.800 poemas, muchísimos de ellos sin título, de forma que, cuando fueron editados tras su muerte, se le asignaron números correlativos para saber reconocerlos y referenciarlos. Lo que dá a entender que esta mujer escribía por una necesidad interior y no para ser publicados y expuestos al público. Sus poemas son de una belleza arcáica, innata, intrínseca, misteriosa, mágica, casi que esotérica, de un significado oculto. Lo único que se deduce de su lectura es que solo escribió para sí misma.

            Precisamente de su Poema 1.176 se ha sacado el lema orlado por el feminismo. Aunque no es exacto, pues se le ha mutilado una parte. En realidad dice “ignoramos nuestra verdadera estatura, hasta que no se nos obliga a ponernos de pie”. Existe un matiz importante, una diferencia significativa: en el de la proclama feminista se le ha borrado lo de la obligatoriedad, dándole un significado de voluntariedad. Es distinto, muy diferente, incluso le cambia el sentido. La autora quiso decir que solo en los momentos críticos y difíciles damos la verdadera talla de nosotros mismos. La voluntad es sometida a la necesidad…

            Dejémoslo ahí, y que cada cual saque sus propias conclusiones, y lo interprete como su dios, o diosa, le dé a entender. De lo que estoy seguro es que si Emily Dickinson hubiera sabido la utilización de su figura por el tsunami feminista actual, muy posiblemente que la tierra se la hubiera tragado. O se hubiera dejado barba y bigote y metido a cartujo. No era esto en lo que ella pensaba. Mucho menos lo que buscaba…        

El próx. Viernes, 12/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): TODA UNA LECCIÓN.  A veces, nos sale bordada...

Hace 40 años, la Transición dejó pendiente (atascada) la supresión del Concordato con el Vaticano, como reminiscencia franquista. Nadie, ni  ningún partido político – tampoco la izquierda – ha querido recordarlo durante cuatro décadas…

Hoy, el 75% de los ciudadanos, incluídos grupos católicos independientes, defienden la supresión del mismo, a fin de recuperar el prestigio perdido y la libertad del Estado con respecto a la Iglesia, sobre todo, y así lo señalan las encuestas, en materia de enseñanzaa, financiación…

Y yo, que no soy de esos grupos, añadiría que también an amortización. Como la de Mendizabal mismamente. En ningún país existe esta sumisión y tal anacronismo, que viene de la Edad Media…