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…Y sus embusteros. Nuestro gobierno regional se afana en demostrarnos a los murcianos sus esfuerzos por la justicia distributiva, y decirnos los competitivos que somos gracias a ellos, y lo bien que vivimos, y lo mucho que se preocupan por nuestras empresas, y comunicarnos su imprescindibilidad… Qué buenos son, que nos sacan de excursión. Pero es todo mentira. Nada más falso, porque esta región juega – siempre ha jugado – en desventaja. Y eso no lo han arreglado jamás ninguno de nuestros políticos. Ninguno. Y hoy, que tanto en el gobierno central como en el autonómico, mangonea el PP, los agravios comparativos son aún mayores si cabe…

                Esta región, aún siendo una de las más pobres de España, está a la cabeza de la aportación de IRPF al Estado (la segunda, incluso por encima de Madrid), sin embargo, va a la cola en beneficios fiscales. A lo peor por eso mismo, entre otras cosas, somos de los más pobres de este jodido país de m…

                También en el Impuesto de Sucesiones y Patrimonio, como otro (mal) ejemplo, somos de los más altos de España, por encima también del mismísimo Madrid… ¿Son esas las facilidades que se les dan a las empresas para que continúen y se establezcan aquí?.. Todo es falsa propaganda propiciada desde el stablishmentpolítico de la casa. Existe – y puedo probarlo – multitud de pequeñas empresas familiares, que en esta doliente región son legión, que han de cerrar ante el insalvable atraco que supone pasar la propiedad a sus hijos y/o descendientes para que sigan el negocio…

                Sí, ya sé que el pasado año se hizo una rebaja en tales impuestos, los más altos de España, por cierto, pero claramente insuficiente. Aún ocupamos el sexto puesto en Sucesiones y el undécimo en Transmisiones. Para una comunidad que necesita una reactivación económica como el comer, las medidas las están tomando al revés, justo al contrario. Fíjense solo en que las más ricas son precisamente las que menos gravan estos puntos, y nosotros, que somos pobretones, las mantenemos onerosas. Y, encima, la falta de financiación y el déficit endémico repercute tanto en los cada vez más expoliados contribuyentes como en los cada vez más escamados inversores.

                Leo que el Consejero de Hacienda confía en que comiencen a mejorar los ingresos… ¡já!. Los 250 millones que esta comunidad deja de ingresar cada año por culpa de la mala distribución por culpa del Estado, y la elevada deuda financiera, cercana a los 8.000 millones, se traduce en un esfuerzo fiscal muy superior a la media, así que, ¿cómo espera el consejero mejorar los ingresos?..

                Habrá que poner menos el culo al gobierno central y enseñar más los dientes, como catalanes y vascos, y empezar, por supuesto, a vender la burra con hechos concretos y no con propaganda barata. Ya lo dice el refrán, eso son acciones y lo demás buenas razones… O algo así parecido… Pero esto que nos venden solo es humo de pajas… y, encima, de mala paja.

¿Garzón es que es tonto o se lo hace?.. Es que se hinchó a hablar del “ciudadano Felipe de Borbón” por aquí y ciudadano Felipe por allá, al más puro estilo de las Tullerías. Quiso epatar ante sus votantes, sin duda…

Porque, guste o no, resulta que el ciudadano Felipe de Borbón es rey. El ciudadano rey Felipe… Lo mismo que él es diputado y yo jubilado. Según la Constitución española él es rey, y punto…

Y, que no guste la monarquía no implica que la monarquía no exista. El negar una realidad no la hace desaparecer. Se puede cambiar, pero no se puede negar. Es de idiotas.

El otro día apareció, por un cajón olvidada, una foto. Año 1.970, con un servidor recién casado, Centenario del Nacimiento del Trovero Gregorio Madrid, según rezan las grandes letras del cartel al fondo del escenario, sobre cortinas oscuras. Una reina, unas damas, con atavío costumbrista, unos maceros al más puro estilo de época, y un alcalde de Torre-Pacheco, Pedro Roca, estrechándome la mano al entregarme un premio concedido en aquellas lejanas Justas Literarias, como así se llamaban entonces…

                Cuarenta y seis años escribiendo… desde esa fecha… incluso desde más atrás en otros juegos florales en Los Alcázares, donde me parieron… ¡Dios mío, más de medio siglo emborronando papel!, arrimando una letra tras otra y palabra tras palabra, amontonando ideas, opiniones, o simples historias. Y desde entonces no he parado, joer… Más de cincuenta años lanzando cosas al aire, publicándose aquí o acullá, sin saber si valen algo, o de algo, o para algo…

                Para los demás, no lo sé, ni creo que llegaré a saber lo nunca, salvo los ecos y retazos semanales de los que se asoman a mi programa de radio de los viernes, jamás podré saberlo… Pero para mí sí, desde luego. A mí sí me ha servido. Ha sido como el diván del psiquiatra o como el confesionario del cura, como mi agujero en el muro de las lamentaciones, al que acudo cada día a vaciarme, solo que en vez de taparlas con una piedra, tiro la piedra al aire, como el que tira la copa en un brindis al mundo, tras haber bebido de ella, o como el ramo que arroja la novia para quién lo recoja lo haga suyo, o lo comparta con alguien, o lo tire a la basura

                Dice Julián Marías que el escritor compulsivo, él se siente así, y yo creo que lo soy un poco, lo es porque se siente solo y tiene la necesidad de comunicar lo que nadie quiere compartir con él, y entonces se inventa la posibilidad de sus hipotéticos lectores. Seguidores más o menos fantasmas, quizá, que aportan la ilusión con que llenar su propio déficit de atención, su propia soledad. Y lo compara con el mensaje en la botella de un náufrago…

                Y quizá no ande muy descaminado en su apreciación. Cuando cae en las manos de uno una fotografía que había sido olvidada, porque, no me engaño, corresponde también a un gajo de vida igual de olvidado, y encima nos está diciendo, gritando, que no será tan importante cuando se olvidó, aunque se refiera a lo mismo que uno ha venido haciendo, incidiendo y repitiendo durante toda la estúpida vida, resulta inevitable que me muerda el vacío de la existencia, aunque duela el jodío mordisco…

                …Bueno, ¿y quién valora esto?.. ¿y qué importa que así sea?.. En el fondo, las razones son lo de menos. Yo seguiré dando vueltas a esta noria, y continuaré escribiendo, mientras sienta la necesidad y pueda satisfacerla. Mientras siga activo el veneno. Mientras el querer y el poder puedan seguir caminando cogidos de la mano… Que cuando así ya no sea, pues nada, todo quedará en un sueño, en un recuerdo, pero en un recuerdo de poca cuerda…

A Rajoy se le ha encendido la bombilla y ahora propone, como alucinada novedad, volver al horario de Greenwich (Canarias), e implantar una jornada laboral más racional y menos demencial que la quetenemos. ¡A buenas horas, don Tancredo!..

Lo que no dice es que ese es uno de los cien puntos acordados por Psoe y Ciudadanos a propuesta del segundo, que lo llevaba en su programa. Con lo fácil que es unirse al pacto en vez de “copias y pegar”…

Pero ya vá siendo hora, y nunca mejor dicho, de corregir la alineación fascista del dictador Franco con el horario de la Alemania nazi de Hitler… Creo que ya está bien…

Los payasos avanzan penosamente por los caminos embarrados por la lluvia, por las lágrimas y por la vergüenza. Veían familias enteras con sus enseres a cuestas, empujando penosamente sillas de ruedas con abuelos impedidos, cargando con bebés ateridos de frio entre raídos y ennegrecidos atisbos de ropa, y a los niños, aún pequeños, andando descalzos, caminando como podían entre piedras y charcos. El campo de refugiados al que llegaron no era mucho mejor que lo que habían visto por el camino. Por utilizar sus propias palabras, “…un lodazal, en el que el barro se lo había comido prácticamente todo”, dice Iván Prado, un payaso que llora…

                Idomeni está preparado para acoger a 2.000 personas, pero allí se hacinan diez veces más de refugiados. Se amontonan en un lugar donde no hay baños, ni cobijo, ni letrinas, ni espacio, ni la más mínima ni elemental higiene. Lo que se había diseñado como zona de paso se ha convertido en un pueblo (por ponerle un nombre civilizado) que pasa de las 20.000 almas. Los expatriados esperan mansamente un dudoso y lento turno que les permita entrar en Europa. Según van llegando al campo, se les asigna un número para ser atendidos y facilitarles un lugar de asiento. A veces pasan días, casi una semana, vagando entre tiendas, arrastrando a viejos y niños. El payaso describe el campo como un asentamiento irregular de tiendas y chamizos donde los niños viven descalzos, con ropa a jirones, completamente calados por una lluvia que los castiga día y noche. Los críos son los únicos protagonistas a los ojos de un payaso.

                Los llegados son unos extraños gesticulantes, con narices rojas y ropajes extraños de extraños colores, que conforman un conjunto extraño y que congregan a los más pequeños revoloteando a su alrededor. Las risas y los juegos que organizan Prado y Peter seducen a los niños hasta el extremo que, casi durante un par de horas, se evaden del mundo real en el que malviven. Por las caras de los más chicos, sus risas tapan sus padecimientos, y hasta los más enfermos sonríen… Misión cumplida, aún con la inevitable dosis e enorme, infinita amargura. Algunos de ellos han perdido los dedos de los pies, por causa del frio, y aún así, les regalan abrazos y besos… y amabilidad y ternura a raudales.

 Carecen de todo, pero lo comparten todo. Mohammed les regala su sombrero de lana, Asrah un bocadillo sacado no se sabe de dónde, Alí un puñado de cacahuetes, Noor un zapato roto del 36, Dalia les invita a fumar shisa con su madre, Sisi a refugiarse en su maltrecha y remendada jaima… son gestos de tremenda generosidad que fueron cosechando los payasos junto a gritos de “no os marchéis… no os vayáis, por favor…”, que un grupo de niños les lanzaba en una función que, en su honor, les organizó Fátima con una pequeña y modestísima fiesta…

                Situados frente a la gran alambrada que les impide el paso, y donde la UE los ha dejado tirados y desamparados frente a Macedonia, y armados con globos de colores y una gran sonrisa, intentan librar la valla franqueándola, pero detrás de una verja aparecen militares griegos y macedonios que los conminan brutalmente, e incluso los amenazan con prohibirles actuar si persisten en su actitud “violenta”… De hecho, les dicen, esa clase de “perfomances” están prohibidas entre los refugiados.

                Este relato no es ninguna recreación de nada, no es ninguna historia inventada, ni tampoco una posibilidad imaginada. Ni siquiera la  interpretación de algo más o menos real. No. Es la transcripción fiel y ajustada a los hechos concretos de una de las crónicas de Payasos en Rebeldía, una Ong de payasos, payasos españoles, gallegos por más señas, Prado y Peter Punk, benditos sean, que se fueron a hacer el milagro de convertir el dolor en risa, allá, en Idumei,  donde Europa, maldita sea, ha firmado su acta de rendición… de la más abyecta, cruel y ruin rendición.

Andalucía siempre será Andalucía. Entre los Ere y su siempresociata, entre los que cobran un Per que Per-mite vivir sin dar golpe al agua y los jornaleros que tienen que cargar 1.200 kilos diarios porque les pagan a dos euros y medio la hora…

Hay más de 30 informes y denuncias sobre la mesa de Fátima Báñez, pero ésta está en funciones, o sea, solo se mueve para cobrar a fin de mes. Así que han elevado las quejas a Bruselas…

Eso es porque siempre ha tenido un socialismo señorito y cortijero por gobierno (ver anteriores presidentes) que actúan como el centralismo derechón nacional. Si Susana arregla eso, es capaz de arreglar España. Pero me cuesta creerlo… 

Dos chavales que salen del “insti” y van metidos en una conversación off course… Hay que agradecer al dios de las palabras, sea quien fuere ese dios, el hecho de que fueran dialogando cara a cara, voz a voz, a la antígua, y no a través de los móviles, tal y como ahora se suelen relacionar a pesar de la cercanía de los cuerpos…

                -El profe se ha puesto hoy un poco plasta con la cosa del racismo, ¿eh?.. Vale que era el tema de sociales que tocaba, pero, ¡joé..!, que los cabezapelás están más inventaos ya que el chambi del abuelo… Que ahora los racistas son casi tós de clase medialta a mogollón…

                -Ya… por cierto de lo del chambi del abuelata… que el mío dice que el primer negro que vió en persona ya estaba él casao y con mi padre en el mundo. Que antes no había más negritos que los que salían en el Capitán Trueno y en los carteles de una cosa que se llamaba el Dómunt…

                -No me joas… ¿sí?..                                                                         

                - Sí… Y que vino de Guinea, que entonces era colonia española, una provincia, una cosa así como una región nuestra pero en África, pero que aquí no había ni negros, ni ná de ná, na más que los de siempre y toa la vida…

                -¿Y los moros..?

                -Tampoco. Dice mi abue que no había más moros que la guardia de Franco. Aquel cabrito de la dictadura que los utilizó para su reconquista y luego los devolvió con una paga de por vida. Y que aquí solo se quedaron unos pocos, pero para desfilar y eso, ná más…

                -Ya… Oye… ¿y ecuatos y eso…?

                -Ná, tampoco… Mi abueli dice que en foto, sí, que el suyo hizo la guerra de Cuba y mandó una con una guajira que, no es igual, pero mú parecido. Pero que así, de cuerpo presente, como él dice, que no…

                -¿… Y chinos?...

                -¡Cá…!. Me cuenta que sabían que había chinos porque su maestro los desasnaba en geografía y les contaba las aventuras de un tal Marco Polo, pero, vamos, de esos menos que de ningún otro…

                -¿Ni hindúes, ni ná de ná, acho…?

                -Ná de ná de ná, tío… Dice mi abuelo que hasta los rubios y de ojos claros había unos poquicos mal contaos…

                -¡Oño que aburrimiento, tú..!. Fíjate si hoy, en clase, le dicen a tos los extranjeros que se salgan del áula… Nos quedamos cuatro contando al profe… ¡qué desastre, joer..!

                -También dice mi abue… jate tú… que no eran racistas…

                -Leches, pos podían serlo si te parece… Racistas por poderes, que así se casó una tía-abuela mía, porque vamos…

                -Es verdad… A mí me gusta como está ahora, así como más de todo y más guay… Además, me mola un güevo la Vanessa…

                -Así que te gusta la chinita, ¿eh?.. pos vamos a tener un conflicto tú y yo un día destos… queosepas…

Yo no entiendo nada, la verdad… En Francia, Hollande ha tenido que retirar su propuesta de medida antiterrorista de quitar la nacionalidad gabacha a los condenados por terrorismo de noble nacionalidad…

Y resulta que toda la izquierda extrema y parte de la suya se le han echado encima…¿Es que prefieren proteger con su nacionalidad al terrorista, que expulsarlo de la comunidad en y a la que asesinan?..

La misma izquierda de aquí padece la misma filía por el que pone bombas, abusa y mata indiscriminadamente. Le dá igual que sea etarra, que venezolano, que irakí… O se callan, o lo justifican, o miran para otro lado. Y de los pactos antiterroristas huyen como los vampiros del ajo… ¿No es preocupantemente sospechoso..?

-Que usted manipule bien, amigo mío…

-Y usted que lo vea, querido cofrade…

…Es el díalogo a dúe que el PP regional y sus adláteres municipales mantienen entre sí con el objetivo de contaminar a la opinión pública en aquellos lugares donde perdieron su hegemonía política. Soltar el romano manípuli es ceder poder, y hay que hacer lo que sea y como sea para recuperarlo. De la forma y manera que sea… Aunque sea retorcer la realidad torticeramente.

                El intento de devolver a la alcaldesa de Torre-Pacheco el bastón de mando, por el simple hecho de que no ha prosperado como delito la falta administrativa por la que se vió imputada, es la mejor muestra de ello. Se intenta que la gente confunda la parte por el todo, y que crean que a la exalcaldesa se le montó la moción de censura por el hecho aislado y concreto de su imputación, cuando eso es tan absurdo como mentira.

                Ese hecho no fue otra cosa que la gota que vino a colmar el vaso, pero la anulación judicial de esa gota (no moral) no hace desaparecer lo que llenaba el vaso. Y la moción de censura le sobrevino por todo el vaso completo, no por una sola gota de ese vaso. Además, se intenta formar una imagen falsa de que solo se puede hacer una moción de censura si existe delito avalado por fallo judicial. Y eso no es verdad. En democracia se puede forzar un cese por mil razones, aunque no constituyan delito: mala gestión, prepotencia, incapacidad, nepotismo, malas prácticas, dedismo, absolutismo, mala práxis, o incluso mala educación… Basta que la mayoría del Pleno Municipal así lo considere y decida plantearla. Lo otro es querer hacer pasar por auténtico lo que es un vulgar embuste. Y pasarse, de paso, las mayorías y principios democráticos por debajo de los lereles, también…

                Y ese es el intento que, desde ámbitos regionales, se ha montado como burda estrategia, con el fin de recuperar un feudo que le costó muchísimo ganar, que no recuperar, como maliciosamente dicen algunos por ahí, ojito... Incluso en el operativo están utilizando los medios de comunicación en nómina para dar la noticia sesgada y consultar en la calle en base a una pregunta previamente dirigida desde su enfoque. Hasta la fecha, ignoro el resultado. Pero todo va en la dirección de ese conato por invalidar un acto total y absolutamente legal y democrático. Si no prospera, como premio de consolación se pide una petición oficial de perdón. Algo muy tramposo por cierto, pues pedirlo es reconocer que se ha faltado, cuando sus faltas – suss reiteradas faltas – fue lo que motivó la moción de censura. No se puede, ni se debe, pedir perdón a quién, precisamente, debe de solicitar tal perdón.

                Naturalmente, eso solo puede obedecer a un par de razones: o porque se quiere reconquistar lo perdido aún a costa de dudosos medios éticos, o porque los del gobierno de arriba participan de los mismos principios y valores absolutistas de los que ese municipio se quiso librar con su gobierno de abajo… O ambas cosas… O qué se yo, Pocoyo…

La ONU ha llamado la atención a la UE. De los miserables y ruínes 22.000 refugiados que se comprometió a acoger de los que se hacinan y mueren en sus fronteras, solo ha admitido a 4.500, de momento…

Sin embargo, el pobre y empobrecido Líbano ha abierto sus brazos a millones de ellos. Si Europa llegara a su misma proporción tendría que acoger a casi cien millones para igualarse. Una auténtica vergüenza…

Pero Europa ha firmado su acta de claudicación en los campos de Idoumeni. Europa ha traicionado sus propios principios y ya no es garantía de ningún valor ni derecho humano. Se ha vendido al interés, la cobardía y la insolidaridad de sus sátrapas. Europa es una caricatura de sí misma.

    Decíamos ayer… En mi artículo pasado, ATEOS… Y seguimos hoy, con éste. El papa Francisco fue a Lesbos, más solo que la una, sin mayor parafernalia que la que se añadió, como una mala representación de políticos griegos, y un par de altos representantes de la iglesia ortodoxa, por la cosa de las fotos y eso, que no se viera que era él solo el que se preocupaba por aquellos desgraciados… Pero bueno, enfín, allí estaba el papa cristiano este frente a un orbe católico (no es lo mismo, lo he dicho mil veces) un orbe que miraba sin ver, no sé si avergonzado o confuso, vaya Dios a saber… y escuchaba sin oír lo que le decía su jefe espiritual a los desheredados y abandonados: “no estáis solos…”.

                El caso es que Francisco dio la cara intentando enviar un mensaje al resto de esos todos que escondemos la cabeza bajo la tierra, muchos de ellos, la mayoría, murmurando oraciones sin sentido. Criticó el cierre de las fronteras, mostró al mundo que quiso mirarlo los dibujos de los niños de la tragedia donde se pintaba el horror de lo que está, y están, pasando. “Aquí – dijo enseñándolo – se ve a un niño ahogándose. De verdad, es para llorar..:”. Y enseñó otros muchos, patéticos, dolorosos… “He venido aquí a estar con vosotros e implorar desde vosotros una solución para vosotros”… Estuvo en Moria, lloró con las mujeres y hombres que se acercaban a implorarle, y lamentó “la bancarrota de la humanidad y la falta de solidaridad manifestada por Europa”. Ya en el puerto de Mitilene volvió a criticar duramente a la UE, y la emplazó como responsable de la falta de derechos humanos para con los refugiados y del drama que allí se está desarrollando y se está ocultando. “No debemos olvidar que los emigrantes, antes que números son personas”…

                …Pero, al mismo tiempo que eso, aquí, en Murcia, por ejemplo, los presidentes gallego y murciano bajo el auspicio de las autoridades eclesiales firmaban un pacto de números (negocios) con el hermanamiento rentable entre las rutas jacobea y caravaqueña para mayor gloria de… ¿Dios?.. no, de los beneficios económicos primero, y luego, de lo que haya de venir.

                O sea, por un lado de una Iglesia que está perdiendo su rumbo, su pontífice intenta rescatar y mostrar las auténticas raíces del cristianismo, y por otro, los mercaderes y cambistas están tendiendo sus puestos en los templos, y compartiendo sus ganancias con los altos sacerdotes, y están mostrando las auténticas raíces del catolicismo.

                El Papa se trajo con él a tres familias. Lo cierto es que el Vaticano puede mantener a treinta, y a trescientas también, quizá a tres mil. Eso es verdad. Pero es un gesto que muestra el camino a las parroquias que se llaman a sí mismas cristianas, y de unos obispados que ya no saben a quién sirven, y de unas conferencias episcopales nacionales que solo miran por su propio poder e interés. Pero el gesto de Francisco no lo van a (querer) ver. Este Papa va a tener que dejarse de gestos y pasar a la acción, sacar el látigo y azotar a sus mercaderes y cambistas.

                ¿Cómo?.. Pues, por ejemplo, vendiendo todas las propiedades y apropiaciones de esa falsa e idolátrica iglesia empleándolos en tapar el hambre y cubrir la necesidad de estas gentes… ¿No es, justamente, lo que haría el Jesús del Evangelio?.. Y si no puede hacerlo, entonces más le vale largarse de dónde está e irse a vivir y a compartir con los refugiados. Eso también es lo que haría Jesús.Toma tu capa y… Eso es hacerse uno con ellos, crucificarse con ellos… ¿Que qué pasa con sus fieles católicos?. Esos son los primeros que pondrían los clavos, jefe… Los primeros martillazos los tenemos a las puertas, fíjese en sus primeras comuniones, o sea, más de lo mismo…

La moción de censura sobre la alcaldesa de Torre-Pacheco sobrevino por una serie de factores encadenados que ponía de manifiesto una pésima gestión. La mala práctica administrativa tan solo fue la gota que colmó el vaso y que se sumaba a su “dedismo”.

Que ahora esa imputación se desestime en los juzgados no invalida el resto. Es la suma de los factores lo que supuso su destitución, no uno de los factores de la suma…

Que el PP quiera ahora rebobinar tal moción es justificar cualquier mal gobierno siempre que no incurra en delito. Es una barbaridad, un despropósito. Y pasa por no plantear las censuras en su momento... Que luego los tontos confunden los motivos y las razones.

La pringada del ministro Soria es un problema añadido para Rajoy y para su banda, los del PP, que viene a alimentar su ya acelerada descomposición. Y, aunque haga virtuosismo del dontancredismo, que ya perece el frontispicio plateresco de la catedral, las cagadas de sus palomas que le están cayendo corroe el granito más duro. Y su cara, por pétrea que sea, tiene sus límites, pues hasta la Santa María, que ya parece más una carabela que una vicepresidenta, habla de para qué quedar con Sánchez en tales circunstancias, si éste no para de decir que no negociará pacto alguno con “el gobierno de la vergüenza”...Que sí, que los otros también tienen sus porquerías, pero estos les ganan por diez a una…

                Pero es que Soria, tras cagarla, no pudo ni siquiera limpiarse la mierda del culo. Días antes, en un acto, y quizá bajo los efectos del vino español de turno, había largado con largueza que “aquel que salga en los papeles de Panamá tendrá que dar explicaciones”… el tío, así, con un par. Cuando apareció su nombre, soltó lo de “no sé yo de dónde sale eso…”, y tal y tal. Y cuando le pusieron ante sus narices su rúbrica, dijo lo de “pues sí, pero, la verdad, no me acuerdo cuando firmé yo eso…”. Naturalmente, hubo que dimitir, según sus propias declaraciones, “por el mal tratamiento que hizo de la gestión”… Claro, míster, usted jamás reconozca que evadió pasta con su familia, eso no, si acaso que, cuando se destapó el fangal, no supo torearlo con maestría… Naturaca…

                Pero, aún y con eso, hemos de reconocer que chapeau por el de industria. Es el primer alto político que ha dimitido en España por manos sucias. Y es un mínister del gobierno. Y de un partido, el PP, que ya le sale la corrupción como las cucarachas de las alcantarillas. En un país donde dimisión es una palabra desconocida en política, porque aquí nadie asume responsabilidades por sí mismo, absolutamente nadie, que este hombre dimita es algo tan inesperado que, aunque se vaya a cobrar ahora de las eléctricas, por los favores concedidos, tras la puerta giratoria, quiero confiar que traerá consecuencias.

                Alguien me soplará a la oreja que, oye, Ana Mato y Ruiz Gallardón también renunciaron… Y sí, es verdad, pero por muy diferentes motivos y desde distintas perspectivas. La primera, por su empecinamiento en no querer ver los coches de alta gama que aparecían en su garage, las omnipotentes fiestas, los fastuosos cumpleaños de su prole, los lujosos viajes y cuanto le llovía, y era obvio pensar en la miopía y salud mental de la pobre… y una ministra enferma y cegarruta con la cartera de sanidad, parece como que no pega… Y el segundo se debe a un rebote que pilló al dejarlo su jefe con el culo al aire ante los epíscopos con su ley del aborto, que se cabreó y le agarró un pronto que le tiró la cartera a los morros… pero nada que ver con lo del ministro Soria.

                Esto podría servir como punto de inflexión para una renovación “in profundis” de un partido que rezuma roña hasta por las pestañas del gañote, que ya es, ya… Y que le está haciendo mucha falta regenerarse desde su interior. Y a España, aún le hace más falta que a nadie, joer… Que ya está bien, ¿no?..

Mi mentor me hace un par de pregunticas: ¿Tú qué quisiste ser de mayor cuando eras niño?.. Y, ahora que eres mayor, ¿qué te hubiera gustado ser de niño?..

Pues, a la primera pregunta, no, rotundamente no he sido lo que entonces quería ser hoy. Y a la segunda, lo cierto es que de niño tan solo quería ser niño, así que… Pero – me dice – no las has contestado exactamente como se han planteado. Y es verdad, pero, de alguna forma, sí lo he hecho…

Decía F.Sagan que “vivir es aprender a ver en la oscuridad”, pero lo que no dijo es si merecía la pena lo que había que ver. A mí no me ha gustado lo que he visto. Pienso que quién mejor pueden ver en la oscuridad son los ciegos. Los que tenemos ojos, no sabemos utilizarlos.

Cualquier parecido con la realidad NO es pura coincidencia, es pura realidad. Esta es la historia del mundialmente conocido Ron Havana Club, y la de su famosa marca. La destilería proviene de 1.935 y fue fundada en Cuba por una familia española, los Arechabala. En la revolución castrista fue nacionalizada, y el gobierno cubano comercializó el célebre ron directamente, si bien, aunque por efectos del embargo este apreciado ron no se podía beber en EE.UU, donde llegaba a precio de oro, las regalías se las llevaba el régimen cubano, que conservaba su exclusiva explotación y comercialización. Vale. En 1.993, cuando Cuba se queda sin las ayudas económicas rusas, ha de hacer caja, y entonces vende esos derechos a la empresa Ricard, que se forra ron-roneando la preciada marca por todo el mundo mundial.

                Pero cuatro años después, como los americanos la tenían clavadita, con eso de que los herederos de los propietarios Arechabala eran los legales propietarios, y no la incautación castrista, hacen de Celestina por y para joer, y éstos venden sus derechos a la firma Bacardí, que empieza a fabricar también el jodío ron en Puerto Rico y con la mismitica marca, que se hace la competencia entre sí pero con intereses diferentes. El follón reside en una norma de 1.998 que impide registrar marcas expropiadas por el gobierno cubano a sus legítimos propietarios, si bien esa ley fue cuestionada por la propia Organización Mundial de Comercio. Pero junte usted billetes, intereses y política y ya sabe lo que puede salir de eso… 

                Ahora resulta que la tortilla toca darle la vuelta en la sartén, pues los gobiernos americano y cubano están a partir un piñón, se levanta el embargo, empiezan a darse el pico, y entonces se encuentran con un conflicto que ellos mismos se han encargado de alimentar entre dos poderosas multinacionales que, durante nada menos que 20 años, han librado una batalla legal por la comercialización de una misma marca de ron, si bien que con dos fabricantes distintos y dos productores diferentes: el ron Havana Club. El tomate está servido.

                De esta rocambolesca historia, real como la vida misma, se desprenden, al menos, un par o tres de conclusiones. La primera es los efectos de la puñetera globalización, los malos efectos cuando menos. Una anomalía como esta llega hasta el último rincón del planeta sin ningún cuestionamiento, como, por ejemplo, ni de calidades, ni de denominación de origen, ni de garantía de nada que se exigen al resto de los demás. Salvo, claro, los royalties económicos de los que sacar tajada. Lo demás, puritito cuento. La segunda es la constatación de que al consumidor le pueden colar cualquier producto sin que ni siquiera se cuestione el porqué una misma marca puede cubrir dos productos de diferente elaboración, sin ninguna dificultad. Una cosa es la realidad y otra el interés.

                …Y la tercera y última es que, a pesar de todo, ese monumental tinglado de intereses financieros, estratégicos y políticos podría venirse abajo como un castillo de naipes tan solo que con un único gesto: que los millones de consumidores de ron Havana Club dejaran de tomarlo una vez visto que lo único original del producto ha sido la tomadura de pelo. O sea, la constatación de que las grandes estructuras económicas en realidad se sostienen en la sola voluntad personal de cada ser humano. Una simple decisión colectiva, y lo más aparentemente sólido se desvanece como humo de pajas.

                La clave reside en la tendencia de ese mismo ser humano al mimetismo, a la imitación, al gregarismo, la emulación o el borreguismo… Crea una moda, consigue introducirla haciéndola costumbre, y lo demás funcionará solo, por sí mismo. Los que se creen originales solo son clones de otros que lo creen exactamente igual. Esa es la mecánica. Pero es una estrategia que también funciona en sentido contrario. La diferencia reside en que el combustible que usa el primero es el yoigual, y el que mueve lo segundo es la inteligencia. Ahí está la cosa…

Dice Podemos que el 90% de sus bases ha votado SÍ al pacto impuesto por sus líderes. Y digo impuesto, porque Iglesias amenazó con irse si salía NO, y eso es un condicionamiento previo de chantaje…

Pero el resultado es un postureo de selfie absolutamente falso. Dividan esas bases (menos de 150.000) por los más de 6 millones de votantes en las últimas elecciones y sabrán el porcentaje real del apoyo recibido…

Todo lo demás es demagogia y embustes, La misma mentira que ellos achacan a quienes llamaban casta y ya no la llaman tanto… Y es que, al final, todos se apuntan a las mismas manipulaciones tramposas.

En una revista leo que el maquillaje natural se impone, según los expertos. Y que, cito textualmente, “las últimas tendencias de belleza han dejado bien claro que en el look natural está la clave del éxito”… Y juro por el Narciso que estos, y no otros, son los ocho pasos para llegar a esa belleza natural (tan solo cambio los nombres por otros inventados por la cosa de no hacer publicidad) y nunca jamás me cansaré de repetir lo de NATURAL:

                1).- Partiendo de un cutis limpio, aplicamos Cuchicuchi Plus para corregir rojeces, manchas y otro tipo de irregularidades y caquitas feas de nuestra piel. 2).- A toquecitos y usando los dedos para lograr un acabado jugoso y naturyfox que te fox, aplicamos el fondo de maquillaje líquido Popurrus de Foi, y olé. 3).- Con una brocha conformamos el rostro con la paleta Contouring Tocatesa & professional fine-line catapline Ojo Caquite Spero. El tono más oscuro, en sienes, abajo del pómulo y en los laterales de la mandíbula…

                4).- Añadimos un toque de rubor (no mortis, que eso es rigor) en los pómulos para sumar delicadeza al rostro pálido, usando una brocha de colorete y el tono de Joet el Orito núm. 25 de Yavoy, for example. 5).- Con el dedo anular – no usar otro, cuidao bacalao – se aplica Yamiqué del 10 vanity fair en párpado móvil y hacia las cejas. Un toque sencillo que dará luz a la mirada, y gracias, de nada… 6).- Con el Andalá Osa 40 delineamos en blanco la línea de agua del párpado inferior, dando amplitud a la mirada… O sea, con el anterior le das luz y con éste amplitud… como para conducir de noche sin más faros que tus ojazos, nena…

                7).- Con una brocha limpia Jatetú damos delicados toques de luz en pómulos y puente de la nariz con los polvos Lale Chemari, illuminate 020 Tateahí… Y 8).- El toque último, el protagonista del look, el tararí final: para unos labios jugosos de efecto mordido (en yugular, i supose) mezcla los tonos Tarar Yqteví le couleurs la lait, con los de Vasa Pagná…

                Como verán, con estos ocho fáciles y sencillos, así los remachan al final, sencillíiiisimos toques, lograrás la belleza más natural del mundo mundial natural… porque, y vuelven a insistir en ello… lo que se lleva es el maquillaje NATURAL.

                Yo pensaba, ¡tontostoy!, que lo maquillado era lo opuesto a lo natural, pero a la vista está, y demostrado queda, que estoy muy equivocado. Ahora he visto la luz y se me ha aparecido Santa Greta Garbo, y he empezado a tener fé. Soy un converso convencido, óiga: lo natural es un buen maquillaje natural… En ocho fáciles, elementales, sencillos y naturales pasos… Naturalmente natural, oño…

Existe una… no sé si leyenda urbana, que cuenta que un famoso jugador madridista amenazó con marcharse si no le subían la soldada unos milloncejos de euros, formándose la consiguiente polémica…

Y que, en la visita que hacía Florentino Pérez a una obra pública de ACS, se le acercó un peón eventual que apenas llegaba a mileurista por doce horas diarias, y le soltó: “ande, jefe, súbale esos cuatro millones al chaval, ¿a usted qué le cuesta..?”..

Lo que nos retrata perfectamente. Podemos malvivir sin apenas paga, aunque nuestros ídolos se forren a nuestra costa, y se lleven encima dinero e impuestos a otros lares. Esos seguidores ciegos podrán montar una huelga a su empresa, pero, nunca, jamás, llamarán esquiroles a sus auténticos vampiros.

El asunto de los documentos panameños viene de largo, y también va para largo. El consorcio de periodismo de investigación que ha destapado esta inmensa merder, irá soltando poco a poco la enorme, larga e inacabable lista, a fin de ir rentabilizando la capacidad de escándalo de la gente, hasta que el hastío convierta el asombro en costumbre. Cada día seguirán administrando el escape apestoso en ese gota a gota de uno o dos nombres, a fin de que la corrupción nos sea tan familiar como el inevitable mojarse cuando llueve sin escampar…

                Pero si esto tiene algo de interesante, aparte de medir la adaptabilidad humana en insensibilizarse y en que nuestra epidermis críe, por evolución natural del darwinismo, ronchas de cocodrilo, es por la virtud de ese mismo ser humano para mostrar toda una camaleónica gama de reacciones distintas y diversas, según quien sea el corrupto, o el insolidario, o el evasor, o el simple y vulgar ladrón, pues ya sé que no todas las prácticas entran en el terreno de lo ilegal, si bien todas entran en el terreno de lo inmoral.

                Y es en ese terreno, precisamente, en el que todos y cada uno de nosotros también nos retratamos de alguna forma, según la manera en que reaccionamos dependiendo del sujeto que se ha pringado hasta las cachas. Es muy curioso que los que suelen apostarse en dos filas a la entrada de los juzgados a insultar, empujar y escupir a un… digamos banquero o financiero, justifican con igual fruición con que condenan a éste, al deportista de élite que les ha dado tantas tardes de gloria berreando a la barra de un bar con media docena de cervezas en el hígado. No, no es lo mismo. A una infanta real se le puede sacar la piel o acariciar el armiño según se sea republicano tricolor o monárquico del Hola. A un artista, o cineasta, les va en esto según las simpatías del couché que cada cual tenga pegada a la piel… y así todo y todos

                Aún no he visto, ni oído ni sentido, por ejemplo, que de toda la basca barcelonista, que es extensísima, haya salido una sola crítica dirigida a Messi. Mucho menos que se le haya dirigido una muy sonora y más que merecida pitada, como a otros por mucho menos…

                …Y, sin embargo, estas personas desprecian profundamente a los borregos de los que se forran con su lana, porque, no solo se llevan de su país el dinero, sino que también evaden cuantos impuestos pueden, a fin de no compartir su riqueza con aquellos a los que se la esquilma. Ellos saben que, a pesar de todo, millones de descerebrados seguirán lubricando su culo con la baba que destilan. Y seguirán siendo idolatrados como dioses mientras, a cambio de sus desproporcionados emolumentos, que se llevan a otro lado además, les sigan proporcionando las más bajas, elementales y estúpidas sensaciones de pertenencia a una tribu. Y todo eso, a pesar de que saben que estos falsos ídolos actúan según el mejor postor…

                Aún no saben, o no quieren saber, o puede que sean incapaces de saber, que tribu precisamente viene de ahí mismo, de tributo, de tributar, de tributario… Ahí está la cosa.

También Granada… y también el PP. Su alcalde, el concejal de urbanismo y quince personas más… La mancha de la corrupción del partido gobernante se extiende por casi todo el mapa. A los de abajo los cesan y a los de arriba los protegen. Todo anda entre aforados y desaforados…

Y mientras se desmorona, Rajoy permanece impertérrito, incólume y mayestático. Parece la estatua de Espartero, vayamos a elecciones y yo el primero…

Independientemente de ideologías, pienso que cualquier mandatario de cualquier país civilizado y democrático hubiera dimitido y propiciado la total renovación de su partido. Pero aquí, no. Éste, aún tiene la desfachatez de revestirse de paradigma anticorrupción. Y de exigir seguir mandando. Espeluznante.