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El consistorio de San Pedro ha parido una norma cívica de obligado cumplimiento: prohibido mearse en la mar salá… bajo apercibimiento de rigurosa multa. Que fíjate lo que nos ha pasado con el Mar Menor y no vamos a dejar que pase ahora con el Mediterráneo…

No sabemos cómo lo van a controlar, si con guardias a remojo y vigilantes, o poniendo a los bañistas en salvas las partes cápsulas cargadas de colorante chivato…

Pero a mí me queda una duda. Si multan por mearse en la mar, también lo harán por mearse en tierra, ¿no?.. Es que la guarrada es la misma, sea donde sea, vamos, digo yo…

NO VAYA A SER QUE...

 

Dicen que los científicos suelen ser gente cartesiana y poco dados a raptos visionarios. Y que la racionalidad no les permite elucubrar en fantasías, por lo demás, indemostrables. De ahí el divorcio entre la ciencia y la religión, cuando antes, en su origen, fueron una sola y misma cosa. Pero los investigadores siguieron la senda de los postulados, las teorías y las leyes, y los sacerdotes el camino de las creencias, las fés y los dogmas… Aunque el punto final, al igual que el de partida, tenga que ser coincidente. Sin embargo, aún y así, siempre existe el científico, sensitivo más que iluminado, que vive entre ambas esferas de la aparente realidad.

 

                Ahí tienen el caso de Swedenbörg, por ejemplo. Todo un padre de la ciencia. Y un adelantado. Y un multidisciplinar como pocos, como muy pocos… Anticipó los principios y los primeros diseños del submarino, y del avión, descubrió el funcionamiento de las glándulas endocrinas, adelantó el descubrimiento de la formación de nebulosas en el sistema solar, y un montón de cosas menores más, fruto de una autodisciplina y de un pragmatismo absolutos… Y, sin embargo, andaba por las calles de Londres hablando con los ángeles. Relacionándose con un universo paralelo como si fuera lo más normal del mundo. El filósofo y tocayo suyo (Emmanuel) Kant, decía de él que era un loco visionario, y éste respondía que solo era un científico frente a algo que no podía demostrar, pero que eso era algo natural.

 

                Y como tal lo aceptaba. Su tésis era que en ese estado inmaterial, pero de energía inteligente y con personalidad propia, también se encontraban aquellos que habían muerto pero seguían buscando empecinadamente sus cosas, sus apegos, sus propiedades, sus querencias materiales, las cuales se iba desvaneciendo para él, y que ese sufrimiento era su propio infierno. Que cuando esas “adherencias” se podrían y descomponían en su dimensión, se les transformaban en algo horroroso y amenazador que los martirizaba hasta que se dieran cuentas por sí mismos que ya no existen, que de hecho nunca existieron, pues solo ellos existen y lo demás son añadiduras… y que les obliguen a buscarse la vida… bueno, la otra vida quiero decir.

 

                Eso era lo que aseguraba este científico, aunque se encogía de hombros cuando, claro, no le creían… “Bueno – decía – yo tampoco me creería si no pudiera probarlo”… En fin, Creo que nadie lo puede confirmar con pruebas científicas. De ahí que este asunto quede como una curiosa curiosidad, como decía Groucho Marx, pero algo de eso tiene que haber, porque a mí me pasa. No lo que a Swedenbörg, naturalmente, pero sí que a mi edad comienzan a desvanecerse cosas, personas e ideas: familiares, amigos, lugares, acompañantes del camino, situaciones, seguridades, afectos, odios, paisajes, apegos, vivencias, deseos, tentaciones, diversiones, expectativas, ilusiones, incluso sabores… que se van difuminando poco a poco, volatilizándose lentamente, y que van drenándose unas con otras, y perdiendo sustancia hasta desaparecer. Y quedan como un vago recuerdo, cada vez más vaporoso, como una débil huella de algo que hubo, estuvo y se tuvo, y que, si no se borran del todo, solo quedan en esencia, que ya no en presencia…

 

                Si me encontrara a don Emmanuel le preguntaría si me ve más acá que allá, o, por el contrario, estoy más allí que aquí, pero él ya traspasó el límite fronterizo que percibió en vida, y puede que ahora se tropiece con nosotros andando por las calles del otro lado. Quién sabe… Pero lo que digo: no afirmo ni niego nada. Es lo prudente. Las religiones apuestan todas por ello, incluso inventando lo que no es, si bien que vendido, administrado, controlado e hipotecado por una Iglesia, a través de una fé dogmática. Las filosofías todas lo confirman, si bien dejan absoluta libertad de pensamiento, creencia y comportamiento. Y la ciencia está en ello.  Es la hermana más retrasada en hacer las faenas de la casa, pero la más segura y fiable. Todo se andará… Mientras tanto, sería bueno practicar el desapego de las cosas que ofrece este dislocado mundo, como ya nos avisaba el nazareno aquel, a fin de ir acostumbrándonos a ir ligeros de morral, y a no perder luego el tiempo de otro tiempo buscando  unos calcetines olvidados. Por si acaso…

 

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador  – los viernes a las 10,30 h. en: http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php              

Publicado por MIGUEL GALINDO SANCHEZ en 5:29

En un plis-Pas, el señor ídem quiere hacer con su sustituto un copy/pega de lo que su mentor Valcárcel hizo de él. O sea, yo me voy pero dejo a un mandao al que dirigir desde “el puesto que tengo allí”, cara al sol, etc…

Personalmente, no creo que eso funcione. Los de librea que hacen de amos, al final se lían con los dos papeles y suelen acomodarse en el segundo más que en el primero…

Además, el tripartito Bruselas-Trapería-San Esteban no me parece a mí que de buenos resultados para la región, ni mucho menos… Demasiados jefes para tan pocos indios.

Alguien, en un programa reciente de televisión, se refirió al Valle de los Caídos como “esa cruz hortera de Cuelgamuros…”, y se lió una polvareda de la leche durante unos cuantos días. Por un lado, la nouveau gauche, que ni sabe por qué pide el cierre del mausoleo, ni tampoco es que le importe mucho saberlo, y por otro, los herederos de aquella parte facha de nuestra historia, la de los ganadores, aliados con los ignorantes de la costumbre, que son legión. En definitiva, la inmensa mayoría…

                Pero lo cierto es que ese valle y esa cruz son un insulto, puesto que se alzan por encima de cualquier reconciliación posible. Y es una cruz más gamada que cristiana, la que está fundida, fundada, erigida y bendecida de brazos en altos y sentimientos fascistas. Es un panteón pretencioso, faraónico y egomaníaco que se alzó por quien se impuso por las armas y no por la razón, en su propio loor y para su propia gloria. Es pues, la historia triste de nuestra propia historia. Ese valle supone lo más sagrado de la derecha vencedora y lo más sangrante de la izquierda vencida. Y eso, como poco, significa la tragedia colectiva para todos los españoles de una guerra fratricida… Salvo, claro, que no hayamos aprendido en esos 80 años.

                El día en que los restos de José Antonio, sacrificado por el propio dictador, y los de Franco, su sacrificador, sean devueltos a sus deudos y familias para que los honren como a cualesquiera otros muertos, este país podrá empezar a reconciliarse consigo mismo, sin que una facción de facto se imponga sobre otra usando el escarnio y el desprecio de su razón única: haber ganado una guerra civil.

                Se achaca al socialismo que, cuando gozaron de mayorías suficientes, tampoco tuvieron agallas para hacerlo. Y no llevan razón los que lo critican, no señor… por el sencillo motivo de que media España aún no ha perdonado a la otra media, aunque una mitad tenga la sensatez de usar la prudencia ante la otra mitad que aún se luce con orgullo y hace mofa y alarde de tal prerrogativa de ganadores sobre perdedores a través de ese símbolo. Mientras unos abusan de lo que no tienen, los otros deben utilizar lo que aún les queda…

                ¿Qué no es así?.. La última muestra la han tenido en esta última Semana Santa, donde la… (pónganle calificativo) de Mª Dolores de Cospedal ha vuelto a ordenar que en los cuarteles ondee la bandera a media asta durante tal periodo. Una ministra de defensa de un gobierno que rige un país aconfesional según su Constitución, y que vuelve a confundir churras con merinas y a santificar imágenes y cañones por igual. Que mezcla impúdica y groseramente lo militar con lo religioso, y que se queda tan fresca bajo su majeo de presidir procesiones. Y la Iglesia, por otro lado, tan oronda, tan dispuesta, y, naturalmente también, tan cómplice.

                Es el mejor y más reciente ejemplo de lo que quiero decir, si es que aún se puede decir. Esta gente que nos gobierna se consideran guardianes de una santa cruzada, y no distinguen lo que no quieren distinguir, y usan y abusan de su fanatismo imponiendo su personal credo en las instituciones que están bajo su ordeno y mando. Puro fundamentalismo, y a las pruebas me remito. Todo el PP amantillado bajo su palio, y ninguno, ninguno, pero es que ninguno, ha sido capaz de decirle a la nena… “pero, hija, qué burra eres…”.

La UE anuncia que, con el Bréxit consumado, Gibraltar se queda en pelotas y con el culo al aire. Entonces, salta Therese May y dice que defenderá los intereses llanitos hasta las últimas consecuencias. Luego, un burro de sus parlamentarios suelta que hay que mandar la armada como en las Malvinas, después van y convocan elecciones…

Menudos asnos gobiernan donde su graciosa majestad. Capaces de liar la III guerra mundial por una roca llena de monos y de güiris, que viven de puta mother por su especial estatuto, precisamente…

España tiene ahora la oportunidad, sin el privilegio en que se escudaban con Europa, de ponerlos en su justo sitio y lugar. Y sin alharacas, tal cual… ¿Lo sabremos hacer?..

Lo de Gibraltar es algo así como un sainete mal enjaretado. Como si los hermanos Quintero hubieran querido hacer una pequeña comedia y les hubiera salido un mal drama. El papel que está haciendo la Gran (aunque menos) Bretaña, no puede ser más irrisorio, y el de España, aunque no sea lo normal, con no hacer absolutamente nada, lo está haciendo la mar de bien, es el más digno… Yo creo que nos está saliendo de casualidad, pero, vamos…

                Es lógico que los “llanitos” estén nerviosos. En un 90% manifestaron su deseo de quedar dentro de la UE, y su queridísima mother inglesa los ha sacado de cuajo con su Bréxit. Y fuera se van a quedar. Sin sus privilegios de contrabando, dinero negro, paraíso fiscal y otras piraterías dignas de los herederos de Drake. Es natural que Fabián Picardo empiece a quejarse de la pupa antes que le vengan los pescozones, y comience con sus gilipolleces de siempre, que si los españoles actúan con prepotencia y todo eso… Como es natural también que su institutriz, la señora May, salga tranquilizándolos con la nana de que no viene el coco porque ella estará allí con la escoba para defenderlos, aún y sabiendo que menos lobos, Caperucita…

                Luego está lo de ese Lord Howard, un chalado con monóculo – un mono en el culo (el de Gibraltar) – que insta a la Cámara a mandarnos a su Army porque cree que España va a asaltar la roca con una docena de guardias civiles al mejor estilo Perejil, y vamos a caparles esos monos suyos… Y el iluminado de Farage, el hacedor brexitano, que predica el idiota el aliarse con los catalanes separatistas y hacer campaña a su favor si nosotros hacemos aperitivo de Gibraltar. No piensa el gusarapo que eso es como hacerle la guagua a sus propios separatistas escoceses e irlandeses… ¡ señor, señor, qué tropa..!.

                Y en esta especie de gallinero vodevilesco, donde todas las gallinas cacarean en inglés y ya no ponen un jodido huevo porque andan como locas con el culo cerrado, de aquí para allá, histéricas perdidas… sorprendentemente, los políticos españoles, haciendo gala de una serenidad y madurez desconocida, simplemente miran, callan y sonríen. Observan el hueso cansinamente, como los perros viejos, y ni se molestan en ladrar porque saben que va a estar menos protegido que estaba… y pá qué cansarse tontamente.

                ¿Será posible que los británicos, que siempre nos han dado sopas con honda, hayan decaído hasta la más mugrienta estupidez?.. Porque hay algo seguro, y es que nosotros no hemos evolucionado, así que… Puede ser que el clima cenagoso que azota Europa, donde florecen políticos nauseabundos como los del este, Le Pen, el danés ese que ya no me cuerdo, y el austriaco que a punto estuvo, y los propios suyos english, son una patulea de payasos malignos que están convirtiendo a un Reino Unido soberano en un puspurrí enano… y aliado del mulo coceador americano… que esa es otra.

                El caso, sea como sea la cosa, es que desde Felipe II jamás los vientos de la historia soplaron tan favorables para nuestra escuadra. Gibraltar se va a ver y a sentir tan aislado de Europa que ya tendríamos que ser muy negados en este país como para no saber jugar las cartas que nos tocan en el nuevo reparto. Con la impía Albión fuera del tablero europeo, ya no tenemos socio poderoso que compita con nosotros desde el mismo club. El papel de España es el de vigilar tranquilo la caída de una breva madura, y saber mover los papeles para que su cesto sea el mejor situado debajo de la higuera… El Peñón puede ser un piñón.

Lo de las empresas para organizar espectáculos de zombis por los pueblos es todo un negocio. La mano de obra les sale gratis, y le sobran zombis voluntarios para hacer de zombis estrafalarios…

No bastan las series y películas de zombis que se retroalimentan a sí mismos y se reproducen unas en otras en una absoluta falta de imaginación, propia de zombis, claro. Ahora también los pueden ver en vivo y en directo…

Bueno, el cuerpo es un cuerpo vivo, pero el cerebro es el de personas que les encantan comportarse como muertos. Que cada cual piense lo que guste, pero yo creo que son zombis que se visten de zombis…

DOLOR MORADO

 

 

Este viernes pasado, 14 de Abril, no solo fue Viernes Santo, sino que también fue el aniversario de la República. Curiosa coincidencia. Extrañas matemáticas las que manejan los ángeles para encajar en una misma fecha dos eventos tan distintos como distantes entre sí y en sus diferentes significados. Aunque comparten detalles y destellos, conceptos como la sangre derramada, el drama y la muerte. En la Pasión ya se sabe, el sacrificio del inocente, de la víctima propiciatoria, del cordero. En la República, los prolegomenos de una guerra civil y fratricida, con más drama, y muerte, y sangre derramada. También comparten el morado como color emblemático. La Semana Santa en sus túnicas y sus paños, como símbolo de sufrimiento. La República, en su bandera, como símbolo quizá de lo mismo... Hay hilos ocultos que saben lo que tejen más y mejor que nosotros interpretamos lo que vemos.

 

La vieja mujer y el creyente sincero lloraron, y sintieron, seguro, una punzada de dolor, mientras los impostores de tapa y birra entre paso y paso, entre misa y misa, se rasgaron sus vestiduras, moradas, claro, y recompusieron de fingida seriedad su semblante, mientras repetían las torrijas. Es la tradición, se dirían a sí mismos, y se justificaron con eso. También los ya escasos supervivientes de la historia, que aún llevan en sus rostros y en sus almas las profundas arrugas talladas a bayoneta, recordaron con sufrimiento las vidas humanas que se cobró aquella locura, mientras los nuevos republicanos tricoloristas, jóvenes, privilegiados y burgueses, juegan a poses, selfies y postureo, se descorbatan y se empuñetan, y se comportan como los críos maleducados que en realidad son.

 

Días de luto, días de muerte... Carmen Chacón, socialista de las buenas, casi seguro que buena republicana, también tenía su cruz marcada en el calendario un día de esta Semana Santa. Precisamente. Casualmente. Acabó su procesión demasiado temprano, demasiado pronto, demasiado poco recorrido... qué pena. Igual que lo de los días de Pasión, reunió en sus exequias a compañeros y camaradas que la lloraron sinceramente, con sentimiento, con reconocimiento y sentido de pérdida. Y como en esos días también, llevó en su cortejo penitentes cosidos a su palabrería vacía, a sus gestos postizos de dolor, a sus estudiadas rasgaduras de calculadas vestiduras... Y a ver qué pasa ahora, y a ver quién ocupa su hueco en el escalofón... El privilegio de servir o el privilegio del poder. Antes, como ahora. Poder servir, o servirse del poder... ¿Quién sirve y quiénes se sirven?.. Desde la República acá todo ha sido un inacabable viernes santo. Dolor, sacrificio, luto, puestos para servir y ser vistos, lugares de penitencia y de presunción... O la presunción de la penitencia... Provecho y confusión...

 

José Antonio, enfermo terminal de Ela, también ha rondado con la procesión de su proceso su semana de pasión, para acabar muriendo solo. Como el crucificado. En la más espantosa soledad porque no quiso implicar con la ley a los suyos en una muerte buscada. O mejor dicho, adelantada, por su propia mano. Hay muchas cruces de las que colgarse y muchas cruces de las que ser colgado. Y hay algunas, como en estos casos, a las que uno se acerca voluntariamente tras haber sido condenado previamente a ella... Hay que ser muy de izquierdas, y muy publicano, para pasarse por los forros uno de los más acendrados valores de una moral equivocada. Y tener mucho valor, y serenidad, y amor, y capacidad de entrega, y sentido de la justicia, como el del Gólgota, al que pasean cada viernes santo bajo el común luto de color morado...

 

Pero no se puede morir sin haber vivido antes. Eso es un imposible. Como tampoco se puede vivir sin morir, que esto vino a decirnos Aquel que resucitó. Por eso, casi estoy seguro, que Él bromeó con la muerte, como todo el mundo alguna vez, o aún mejor que todo el mundo. Y cuando cató el buen caldo de Canaán, tuvo que decir - o pensar - este vino está de muerte... O cuando se le ocurrió hacer coincidir a dos mil años vista una República izquierdosa con lo que sabía íbamos a convertir su sacrificio, tuvo que decirse a sí mismo, "jó... para morirse de risa".

 

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador / www.escriburgo.com / viernes 10,30 h. http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

Todavía queda Esperanza… Sí, aún hay esperanza de que, la que queda suelta, la Aguirre, también caiga. El cerco, a pesar de ser una anguila política, se le va estrechando, y su nombre acabará saliendo en alguna de las tramas donde ha estado chapoteando con su inestimable estilo de escurrirse por entre la maleza mientras hecha su mierda encima sobre los demás. Últimamente, las investigaciones le apuntan muy cerca ya…

                Aguirre comenzó su carrera con Aznar, nada menos que de ministra de cultura. Su único, pero principal, logro, fue cargarse la hasta entonces Ley del Libro, entregar el negocio de los textos de enseñanza a los depredadores, y acabar con el último refugio de la cultura. Hizo un solar de lo que era un jardín. Las librerías empezaron a desaparecer del mapa, la labor editorial fue desprotegida de su dimensión cultural y fortalecida en la mercantilista. Y los libros fueron despojados de todo apoyo. Hoy apenas leen la mitad de los españoles, con todas las, y a pesar de, tantas dificultades…

                Pero ha sido la política más populista que quizá haya tenido el PP, si bien ese populismo lo ha jugado tanto a favor como en contra de su propio partido, según le ha ido conviniendo a ella, y dentro de las estrategias que le marcase su propio interés personal. Se ha pegado y despegado de su amado líder según le fuera en el baile del poder, y su desmedida ambición ha ido siempre acompañada de una capacidad congénita de encandilar a sus votantes como una encantadora de serpientes. Es como el Pichi que fascina del Portillo a la Arganzuela… como reza el castizo chotis de Madrizzz…

                Pero doña Espe, de spes, esperanza, tiene una relación tan útil como sutil con las tramas de corrupción que, alguna vez, sus propias trampas de evasión pueden volverse trampas de caza. Es como una novela negra en que el detective no logra nunca reunir las pruebas necesarias para echar mano al que hasta los gatos saben quién es el asesino… Coqueteó con el mafioso Ánderson, capo di capos, en el famoso Madrid Las Vegas, donde se escaparon y ocultaron demasiadas cosas, y ninguna de ellas limpia. Capitaneó el archifamoso proyecto de la Ciudad de la Justicia, donde desaparecieron cantidades de dinero en más que dudosas concesiones, del que, como tal proyecto, nunca más se supo…

                Ha estado entrando y saliendo de la Gürtel hasta el cínico extremo de alardear que ella fue quien destapó la trama de corrupción de su propio partido… Ha venido rodeando la Púnica, negando toda evidencia, incluso cuando su pupilo Granados  confesó que todo lo aprendió de su madrina y maestra, la escurridiza Aguirre… Pero ahora, la documentación incautada al que fuera gerente del PP madrileño bajo su mando, Beltrán Gutiérrez, no solo prueba, una vez más, la financiación ilegal de su partido, sino que la señala directamente como causa y efecto de muchos y deshonestos trajines.

                Parece ser que el pen-drive con información explotahuevos que siempre llevaba colgado, como un collar de ajos, el tal don Beltrán, era como un seguro de vida, como una especie de protección contra la siempre posible y siempre temida mordedura de la mujer vampiro… Sí, yo siempre he pensado que esta mujer tiene la sonrisa de Hocker, el payaso malvado de las películas de Bat-Man.

Dicen que Eta está lista para disolverse tras el desarme. Que la banda discutirá inmediatamente después la fórmula de desaparición. Y que el gobierno le exige la admisión pública de ese mismo final…

Pues, y yo que me alegro mucho, óigan. De verdad. Lo que no sé es hasta qué punto nadie puede fiarse de una banda asesina, de terroristas, y de sujetos manipuladores, embusteros y de tiros en la nuca…

Es que han sido derrotados policialmente, vale, pero políticamente siguen mintiendo, falseando los hechos y la historia y justificando su indignidad. O sea, están derrotados, pero se sienten ganadores. Y eso es como para no fiarse…

Chulina es una osa panda que nació el verano pasado en un zoo de la Comunidad de Madrid. Cuando la iban a parir, Cristina Cifuentes, su madrina, abandonó una Junta del Consejo para asistir al magno evento… Pues qué bonito, oye…

Hoy me entero que ha empezado a dar sus primeros pasos, y el embajador chino en España, un tal Lyu Fan, y la exreina doña Sofía, han estado acompañándola en tan fausto acontecimiento… Enternecedor…

Pero es significativo que tenha que haber animales que vivan mejor, con menos dificultades y con más cariño que muchas personas. Que existan niños con muchas menos posibilidades que una osita panda.

“La economía española avanza con fuerza”, dice Rajoy con toda su cara dura, y repiten sus corifeos con toda su indignidad de loros amaestrados. En términos generales, o peor, en términos Generalísimo(s), puede ser… Ya saben, el cuadrar las cuentas a golpe de marro no significan que vayan bien. Pero lo cierto es que para un gran número de españoles – cada vez más – su economía no solo no avanza, es que retrocede. Miren, si no, los números de la propia OCDE y su informe:

                “En España, la recuperación económica se ha realizado a costa de los colectivos más desfavorecidos”, reza. Este es el país donde más han caído los ingresos, después de Grecia, sigue diciendo… y más aún los de los ciudadanos con menos recursos, con una tasa de pobreza de los más altos del continente. Todo esto se detalla en ese informe. Y aún más: Es el país que menos empleados temporales ha convertido en fijos, así como donde el paro sigue siendo alto y la productividad la más baja de toda Europa…

                Además de eso, igual asegura que somos el país europeo donde los más pobres reciben la menor proporción de transferencias sociales. Un ejemplo: Finlandia supera el 20% y nosotros no llegamos ni al 5%. Otro: la media de los países de la Ocde destina un 1,2% de su Pib a transferencias de ayudas públicas, y en España no llega al 0,5%, encima de que su Pib es de los más bajos del continente, siendo especialmente grave por su particular incidencia en nuestra elevada tasa de pobreza infantil… Calculen ustedes: si somos el Pib más bajo y encima el porcentaje más bajo sobre ese Pib… la miseria más absoluta está garantizada.

                Repito… No son datos inventados ni tergiversados, ni sacados de la prensa amarilla, ni de los mentideros de ninguna esquina. No. Son datos oficiales de los propios organismos oficiales europeos, que, si bien reconocen la relativa, porque así lo especifican, relativa, recuperación económica española, también denuncian los graves desajustes de cómo se está produciendo, y advierten de los graves riesgos que se arrastran con ello.

                Lo que pasa es que aquí solo se trampea y trompetea la primera parte, y la segunda se calla, y se oculta, se silencia y se esconde. Son largadores de medias verdades, mentirosos, tramposos y embusteros. Trileros de oficio y beneficio. Políticos engañadores que prefieren decir que en esta comunidad de 12 vecinos todos tocan a un jamón por cabeza, a reconocer que la verdad, lo cierto, es que 3 de ellos se comen4 jamones cada uno mientras los 9 restantes ni los catan ni los huelen… Ese es el truco.

                O sea, crecer, crecemos en su conjunto, pero mientras los gigantes cogen más talla, el resto nos enanizamos. Eso es lo que no dicen. Y es que ellos son de los que crecen y  comen jamón, mientras nosotros comemos alpiste y menguamos. Y descrecemos. Todo lo demás es un puro engaño, una farsa, una pantomima para tontos e ignorantes…. Naturalmente, esto es Mentiraspaña… Claro, por supuesto…

CAPIROTES

                Es inevitable. El pasado se filtra por los resquicios del presente. Sobre todo cuando el presente está construido con un pasado del que se ha mantenido la forma exterior como un escenario, el decorado de un pingüe negocio: la Semana Santa. Lo único que ha cambiado es la truculencia de su oscurantismo original por la rentabilidad de su exhibicionismo actual, naturalmente… Pero el escaparate es idéntico. El escenario se conserva intacto, y toda la parafernalia se repite, año tras año, como un auto de fé congelado en el tiempo de la historia, si bien hoy, destinado únicamente a consumo autoturístico, a que cumpla su función ordeñadora reponiendo la función teatral evocadora. Y lo que yo evoco resulta tan castrante y frustrante que me pregunto qué semana era  la verdadera, si aquella o ésta, aunque ambas sean idénticas en las maneras, en la cáscara, y me contesto a mí mismo que ninguna es verdaderamente auténtica. Que ambas son falsas. Por lo que tampoco nada se ha perdido como tampoco nada se ha recuperado, tan solo que el foco de la película se ha trasladado… de sitio, y ahora se ve desde la perspectiva del negocio.

 

                Mi infancia vivió unas semana santas opresivas y represivas. A la escenificación escalofriante de procesiones de encapuchados kukuxclanescos, penitentes, como los actuales autoflagelantes shiíes del profeta, se añadía el ominoso culto a la sangre derramada, las ceñudas y oscuras damas de mirada acusadoras y escrutadora tras sus velos y mantillas, que escupían a la vida durante esa semana… - Nene, no se puede cantar… - Niño, no silbes… - No se puede jugar… - No puedes reír, crío del demonio… - ¿Cómo te atreves a estar contento?, tienes que estar triste… ¿Por qué..?, preguntaba el más osado, o el más infeliz… No se puede cantar, ni silbar, ni jugar, ni reír, ni estar alegres, porque se ha muerto el Señor, y estos son días de luto, tristeza y rechinar de dientes… era lo que te contestaban con severa admonición y casi que con odio, bajo los ropajes y crespones negros de aquellos días.

 

                …Menos mal, menos mal que aquella censura inquisitorial nos dejaba, al menos, las películas de romanos, casi como un clavo de espinas al que agarrarse para sobrevivir a aquellas semanas santas. Luego supe que su cerrazón mental, su obtuso pensamiento religioso, las permitían porque, al fin y al cabo, aquellos pecholatas eran parte de la escenificación de aquellos días. Algo así como la ubicación histórica de los hechos pasionales. Leches fritas… Era cine de aventuras donde mismo se prohibían otras aventuras de cine, otras películas iguales, al fin y al cabo. Quo Vadis?, Ben-Hur, La Túnica Sagrada, Rey de Reyes, Barrabás, Espartaco, La Caída del Imperio Romano… Para mí era glorioso cine bélico, a la postre, de casco y espada en vez de sombrero y colt, pero a caballo igualmente. Y mucho más lucidas y espectaculares que los western´s, dónde va a parar. Porque hasta los dramas de “a moco tendido”, típicos de una época en que se tapaban desgracias reales con desgracias ficticias, se consideraban obscenas en Semana Santa… Y pecaminosas, por lo inadecuado del calendario, ¡…falta de respeto, joer!. Eran tan inaceptables como inaceptable era vivir un poco contento.

        

Y resulta curioso que hoy, en la actualidad, bastante más de medio siglo después, las cadenas de televisión sigan abonadas a tal absurdo. No sé si es por falta de imaginación, o por el deseo de recrear aquella atmósfera idiota y asfixiante, o qué motivo les mueve a recurrir a los mismos subterfugios cansinos y burdos. Ya no creo que esté el censor de las 4R con reparos tocándoles a la puerta cada Semana Santa de cada año, ¿verdad?.. Aunque tampoco me extrañaría demasiado que este gobierno, confesional y monaguillo, enviara ovejunos consejos a los medios. Pero no creo, pues esto también ha pasado con gobiernos de pundonoroso socialismo…

 

                Yo creo que España ya lleva el capirotazo inserto en su Adn. Lo llevamos los españoles de épocas atrás en nuestros genes como una marca de fuego, luto y sangre, que los más fundamentalistas intentan transmitir en los suyos a los suyos. Así que, aún aparentemente, nos flagelamos con ellos en primavera lo mismo que luego nos bañamos en verano. Y carnavaleamos a nuestras imágenes, y las sacamos a la calle en interminable procesioneo, entre lujos y presunciones vanas, entre una fé torcida y enfermiza y un espectáculo formal y productivo. Y en los entreactos del teatro, mientras se cuentan ases y sextercios que han caído en las mesas de los comerciantes y cambistas, seguimos poniendo y re-poniendo, por pura costumbre y tradición, películas de romanos… A mí, fíjense, ya me resultan entrañables, y me produce hasta cierta ternura verlas… Pero, por favor, váyanse a hacer gargarismos los capirotes mismos.- Ándele, ándele…

               

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador / www.escriburgo.com / viernes 10,30 h. http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

Con Carmen Chacón, el PSOE ha perdido a una de sus políticas más enteras. Es una triste pena, un partido que no anda sobrado de buenos estadistas… Vaya desde aquí mi más sincero y sentido pésame…

Porque el salido de la “nomenklatura” murciana sabe ya a hueso recauchutado. Una íntima y querida amiga que fue ladeada al tomar partido por Rubalcaba, antes de volverse hacia Zapatero, ytas el que se optó por Sánchez, siendo éste sustituido por Patxi…

Del que, naturalmente, toca ahora retwitear las condolencias a los efectos oportunos… Luego, mañana, si lo hay, tocará proceder a lo que proceda… pero ese será otro día. Hoy por hoy, toca lo que toca, ya se sabe…

Hace unos días, fui invitado a honrar la memoria del fundador, conseguidor, hacedor, factótum y primer presidente de Ifepa, Pedro Roca,  además de amigo… Me pidieron participar en una mesa redonda desde donde compartía intervención con otras personas, con las que, durante décadas atrás, también compartimos, coincidimos y colaboramos en el camino de la institución ferial y en el de la vida de Pericales, sobrenombre que Pedro llevaba a gala y se mostraba orgulloso de ostentar. Ese acto pues, fue algo así como la película Cinema Paradiso, cuando el protagonista vuelve, tras muchos años, a despedir a Fredo, y se encuentra con viejos rostros familiares y entrañables, compañeros de una época y un esfuerzo en común… Una sensación de afectos, logros y valores, que dejaron un poso de vivencias, querencias y experiencias.

                Durante mi intervención, mientras hablaba, me iba dando cuenta, e iba siendo consciente, que cerca de media vida la empleé representando organizaciones empresariales, defendiendo intereses, no sé ya si compartidos,  colaborando con Roca hasta su marcha, y participando en la Junta Rectora de Ifepa hasta el mismo momento de mi jubilación, defendiendo sus intereses, y luchando contra la avidez centralista desde mis intervenciones como francotirador columnista… Casi media vida de una relación estrecha con instituciones y personas, y de lo que no se es absolutamente consciente hasta que, en un momento como el que cuento aquí, adquiere una perspectiva casi de golpe, reviviendo hechos, épocas y personas… pero quedando en su poso tan solo, y sobre todo, en las personas.

                Lo que se logró con aquella gente entonces, con la osadía, frescura y desparpajo que se empleaba, hoy hubiera resultado absolutamente imposible. Lo dije allí, y lo ratifico aquí. Hoy, con muchísimos más medios que entonces, y con una política más puesta e impuesta que en aquella época, no se hubiera podido lograr ni una cuarta parte de lo que entonces se consiguió… Ni de coña.

                Cuantos forzaron la máquina para conseguir lo que hoy es Ifepa, curiosamente eran políticamente independientes. Si acaso, herederos de aquel primitivo nido de la UCD, y algunos puros de los primeros partidos históricos. Nada que ver con lo que se engorrinan los partidos actuales, por muy históricos que sean, en una política enredada y pringada de intereses espurios… Añoro la limpieza, transparencia y franqueza de aquellos políticos elementales, que componían aquellas primitivas siglas.

                Hoy ya solo se conserva en los ilusos e ilusionados independientes, que no persiguen trepar enganchados a los intereses partidistas y en la escala de merecimientos ante esas mismas siglas. Son libres. No son esclavos de la partitocracia que domina la democracia, y son los que mejor conocen y conservan los principios de esa misma democracia… Esa noche me dí cuenta de la diferencia entre el ayer y el hoy. Del porqué de aquellos frutos que no tenían tres por ciento… Entonces se trabajaba por el interés de los pueblos, y se anteponía a todo lo demás. Hoy es justo al revés. Se sigue vendiendo esa divisa, pero es un embuste, una moneda falsa, una mentira podrida, donde solo se trabaja por sí mismo y para el partido. Hoy se hace y se valora todo lo contrario…

J.A. Arrabal es un abulense de 58 años, enfermo terminal de ELA, que se ha quitado la vida él solo, sin ayuda de nadie, en la más absoluta soledad y sin la compañía de los suyos… para no comprometerlos contra la ley…

Se las ventiló para, durante meses, comprar por internet lo necesario, hacerse con una cámara de vídeo, y realizar todos los preparativos necesarios para grabar su propio tránsito y un mensaje de despedida para su familia y otro exonerándolos de responsabilidad…

Es una tristeza inmensa y una gran vergüenza que esto tenga que suceder así, por la insensibilidad de unos políticos incapaces de legislar una eutanasia digna.

La Semana Santa ha llegado y las procesiones han estallado. Y todas, todas, desde la ciudad más emblemática al pueblo más escondido en la geografía de nuestro país, se disputan el favor del público, de la abigarrada asistencia, de ese fenómeno que ha venido en llamarse Turismo Religioso (era la dimensión mercantilista que le faltaba a la religión), y que va chorreando contantes y constantes denarios de plata allí a donde se desplaza.

                Porque, no nos engañemos, la religión ha terminado por engancharse, y/o, ser enganchada, al negocio turístico, al negocio masivo de los desplazamientos y visitantes listos para ser ordeñados. Catedrales, monumentos, caminos de… (póngale nombre), procesiones, peregrinaciones, ciudades santas (aparte la competencia de La Meca), santos lugares, lugares de apariciones, templos, historias y leyendas sagradas, arte y parte, basílicas y basiliscos… Todo, absolutamente todo, se ha convertido en un muy rentable fenómeno - perfectamente dirigido a las masas – de turismo religioso, al que explotan y del que se benefician regidores y mercaderes de reliquias, con el beneplácito bendecido y asociado de la sacra iglesia dominante, que participa en lo que le toca del negocio. Todos los caminos llevan a Roma, aunque unos más que otros, como los caminos de bolsa y bolsillo…

                Por eso que, llegada la santa Semana Santa, para honrar en deshonra a aquel pobre nazareno pobre, engalanamos costosos tronos de luces, ricos paños, flores, dorados y lujos, vestimos a nuestra idolatría imaginera con pomposas capas bordadas en plata y oro, coronamos nuestras vírgenes con tocados de insultante riqueza, solo comparables a las que hipócritamente criticamos cuando lo hacen otros de devoción menos sentida o simulada en los carnavales previos, pero igualmente rentables a la misma faltriquera…

                Gastamos lo que negamos a los que mueren de hambre y frío a nuestras puertas (fronteras) para revestirnos de hermosas túnicas con las que epatar y pasearnos orondos y lucientes de… penitentes. Y montamos dispendiosos y disparatados desfiles con que presumir, y ya de paso, contar los ases y sextercios que van a dejar los religiturix que llenan nuestras calles y cebaderos… Todos, regidores, mamadores y adoradores, nos aprestamos a escurrir los “sagrados actos” hasta sus últimas consecuencias de esta semana a manta.

                Y competimos entre nosotros, unos con otros, en rendimientos y en religiosidad popular, esa especie de fé casposa y cateta, que se basa en disputarle al pueblo vecino o a la cofradía de al lado los vivas a las imágenes de cada uno… Que si mi virgen es más guapa que ninguna, y mato por ello, o si mi crucificado es más competente que el competidor, y me cago en los… huertos del que diga lo contrario. Y nos partimos el alma, y nos repartimos los insultos, por ello, y también hasta lloramos de sentimiento si preciso fuere, claro, naturalmente…

                …Y si una sola cosa, una sola, de los fenómenos aquí descritos, fuera falso, sea yo reo de culpa, anatemizado y excomulgado quede. Pero si verdad fuese, si eso sucede así, y es lo que ocurre cada Semana Santa de cada año en este país, entonces habremos de convenir que somos los mismos comerciantes y cambistas que extendíamos las mesas en el templo de Jerusalem, y compartíamos los beneficios con los sumos sacerdotes del mismo. O si no, nos parecemos mucho. Demasiado. O a ese Judas que cobró por montar el cirio. Lo que pasa es que él se arrepintió, y se colgó, y nosotros hacemos bises de la función sin parar y pasamos el platillo una y otra vez. Que no pare el circo, que, como dice la película, es el mayor espectáculo del mundo.    

El exministro del interior, Sr. Fernández, “el chapuzas”, reconoció ante la Comisión de Investigación del Congreso, que no controla lo que perpetraban sus subordinados… Eso no se lo cree el tonto más tonto de todos los tontos del pueblo…

Lo cierto es que con Cataluña metió la pata hasta el galillo, y con su pésima actuación ha reforzado el nacionalismo más ciego e irresponsable, y ha dado alas a los casposos independentistas catalanes más zafios y mafiosos…

Ahora, según la costumbre de su partido, en vez de mandarlo a galeras por su nefasta gestión, será premiado con una puerta giratoria de pingües beneficios y privilegios. Ya lo verán…

Consumatus est… PAS tuvo que presentar la dimisión en un plis-pas, conforme a la lógica y el sentido común indican. Cualquier otra solución distinta a esa y/o a la convocatoria de nuevas elecciones estaba fuera de lugar, a pesar de los esfuerzos de Tovarich por torcerlo hacia sus intereses personales, puesto que son las últimas posibilidades que tiene de medrar en la región dentro de su partido… y él lo sabe. Ambos han quemado sus naves, y ambos han perdido. Ahora, cada cual enarbola sus propias explicaciones, sus justificaciones y personales interpretaciones, como sus póstumas banderas.

                PAS, mostrándose como un mártir que se sacrifica por su región, y haciéndose víctima de los eternos conspiradores. Deberían cambiar ya tan manido discurso. En este país, todo el que es investigado por algo es víctima de persecución política. Todos. Y todos se sacrifican generosamente en bien del pópulvs. Todos. Pedro Antonio planteó su estrategia en algo tan simple como simplista: el que me ataca a mi ataca a la región, solo yo defiendo los intereses regionales, por ende, los demás perjudican tales intereses si me perjudican a mí. La región c´est moi. Así pues, ahora soy yo el que asume el sacrificio del cordero para que el mundo no caiga en poder del demonio tripartítico. Tripartito que, por cierto, era lo ultimísimo en tener alguna mínima posibilidad de producirse, porque nadie lo quiere, ni se hubiera podido tampoco con los dos de izquierdas…¡ar! por mucho que lo use el PP para el chantaje del miedo

                Cualquier excusa, antes que asumir y reconocer la única verdad, y es que PAS firmó un compromiso que ha incumplido. Nada más. Solo eso. Al perder la mayoría absoluta tuvo que pactar, y firmó cuanto le pusieron por delante para subirse al garlito. Le salió mal, y ahora pone excusas mil para no cumplir lo pactado y firmado. Lo demás son cuentos. Y como el investigado es la persona, que no el partido, quien tiene que dejar el poder no es el partido más votado, si no la persona implicada. Eso es todo. Y como las palabras empeñadas son para cumplirlas, pues ya está…

                Lo de Rafa ya es otra cosa, y lo de los jaleadores de la izquierda decimonónica, no es otra cosa que aprovechar el río del que el mismo Pas revolvió sus aguas, para intentar pescar algo en el lío, aún sabiendo que Ciudadanos no estaba por la labor de darles cancha alguna a ninguno en el concierto del desconcierto. El único problema que complicaba la solución lo ponía el mismo presidente en su empecinamiento de no cumplir lo prometido… para no perjudicar a sus súbditos, decía. Claro... Pero nunca, jamás, se persiguió otra cosa que el que la hace la paga… perdón, he querido decir que lo que se promete se cumple.

                Digo más: él firmó y rubricó dejar todo cargo público, no solo la presidencia. Así mismo está escrito en el acuerdo. Si Ciudadanos se lo exige, debería abandonar su puesto de diputado en la Asamblea, e incluso la jefatura del partido recién asumida. Que esa es otra. Y entonces, se vería sin el paraguas del aforamiento y las causas judiciales volverían a sus puntos de partida donde le espera todo un duro calvario, dicho sea de paso. Así que si Ciudadanos se olvida y mira para otro lado, le hará el favor más grande jamás contado. Aunque, en política, ya se sabe, lo de ser de bien nacidos el ser agradecidos, no funciona entre esta gente.

                Pero ni existe sacrificio por región ninguna, ni tampoco se hace lo mejor por esa misma región. Mentira. Hacen lo mejor para su partido y por sí mismos. Además, cualquiera de esta región sabe que el partido dispone de mejores opciones para sus intereses que el designado por su dedo para sucederle. Y no se ha hecho. Así que, por favor, cuentos los mínimos… Chitón    

La matanza de 72 personas, entre ellas 23 niños, por un ataque perpetrado con armas químicas por el asesino presidente sirio, ha dejado a cada cual en su sitio…

A Putin, como lo que es, otro sátrapa mafioso con las manos manchadas de sangre, que lo justifica. A Trump, como el sinvergüenza que amenaza pero no condena. Y a la Onu… lo de la Onu es lo peor, no ha logrado ni la repulsa de su Consejo de Seguridad…

Un Consejo de Seguridad ocupado por maleantes. Es la inseguridad mundial por un mal consejo. ¿Dónde están los derechos humanos?.. ¿En manos de quiénes estamos?.. Esa es la cuestión.