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QUIZÁ MAÑANA...

 

 

                Algunos domingos, por la tarde, quedábamos en “la casa de los pollos”, aunque allí no había más pollos que nosotros. Con las paredes a semiempinadas y el suelo sin poner, aquella casa a medias nos parecía un castillo, cerca, muy cerca, de la base militar que ejercía a modo de guardia pretoriana sin serlo. En obras, y una vieja mesa que obraba entre media docena de sillas desvencijadas, cuando no hacía de escaso taller para lograr el milagro de unos malparados ejemplares de aeromodelismo que nunca llegaron a volar, nos esperaban obras y autores no muy bienvenidos – prohibidos, más bien – en aquella época. Jesús Torbado, Maxence Van der Meerch, García Lorca, Hemingway, León Felipe, Miguel Hernández… con sus Fiesta, La Máscara de Carne, Bodas de Sangre, Bon Jour, Tristesse, etc… Mientras hubiera luz y alguna vela, nos dábamos un festín con aquellas obras que alguien llevaba a escondidas, y buena cuenta de unos libros malditos a los que nuestra voracidad lectora honraba a puerta cerrada, no fuera que algún par de verdes tricornios, fruto de algún chivatazo, husmeara por allí, a pesar de ser “zona protegida” por algún padre que otro de algún que otro San Luís.

 

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                Los Clubs Camping y Fénix, sucesor uno de otro, eran el frágil botijo donde esconder la escasa agua fresca con que calmar la sed. Una más escasa aún, pero prodigiosa, “biblioteca”, de manoseados libros aportados y deportados. Una multicopista de ciclostil  Roneo, con la que editábamos nuestras panfletudas aportaciones liberadoras y nos poníamos de tinta grasa hasta las cejas, y unas fiebres de fabricar cultura, cuyas ganas superaban a los medios, la protección de algunos ángeles de la guarda haciendo lo propio con nuestras frágiles espaldas, y obviando el mosqueo parroquial o del Jefe del Movimiento local… O aquellos teatro/fórums. Un flexo por cada personaje sobre mesa en penumbra, encendido para la entrada, apagado para el mutis, en los semivacíos salones del viejo café de la playa, con un contado auditorio de confianza, a puertas y ventanas selladas…

 

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                Los Juegos Florales permitidos y los Certámenes Literarios bajo contínua sospecha, en los que, oculto en el ritual y parafernalia admitida – Reina, Damas, Marcha de Aida o Flor Natural – dábamos rienda semisuelta a cuanto llevábamos dentro y amenazaba con salir por gateras no autorizadas. Había que decir en aquellos textos lo que se quería decir pero de la forma en que se podía decir, ya saben… Un poeta amigo del Jurado (Dios lo tenga en su gloria) hacía de cubrecolchas y ángel protector, e ilustre fiador de nuestras ánsias libertarias… perdón literarias, he querido decir. Así, hasta que un Certamen se nos fue de las manos, se hizo internacional sin querer serlo, vinieron los gobernadores provinciales, lo secuestraron y lo procesionaron en andas a la Plaza de Armas de la Escuela de Suboficiales del Aire, en todo su esplendor del régimen… y a nosotros nos pusieron de acomodadores de los ilustres asistentes. Nos sacrificamos (nos sacrificaron) gustosos, por la cultura… y para salvar el pellejo, claro. En uno de los últimos, ya de soldado y en la mili, me dejaron salir de estricto uniforme a leer mi opúsculo y recibir mi humilde premio, un escueto Quijote tallado en madera. En el patio del viejo Hotel desgrané aquel perdido “Quizá algún día…”

 

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Aquel viejo distribuidor de la murciana Plaza de Santo Domingo, tocayo y amigo mío, viejo socialista cultureta, disponía de todos, o casi todos, los títulos prohibidos por el régimen. Los imprimía Losada, en Argentina, o Kier, en México, D.F., y los enviaban camuflados entre cubiertas catecísmicas o de Formación del Espíritu Nacional, o de autores permitidos… A mis manos de contrabandista de prohibidos libros llegaban ilustres autores crucificados en el Índex, que yo repartía entre una escasa y semitapada clientela de leyentes, más que de clientes. Stephen Zweig, Madariaga, George Orwell, A. Machado, Gerardo Diego, Pablo Neruda, Vicente Aleixandre… cabalgaron por estas estepas, anduvieron por oscuras esquinas y se entregaron a manos y mentes ávidas…

 

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                Hoy leo que se ha hecho un estudio reciente sobre la media de asistentes a conferencias, con el siguiente resultado: el 90% son mayores de 60 años, el 70% son mujeres, y solo un mísero y miserable 0,5% son menores de 30 años… ¿Qué ha pasado con los jóvenes?.. ¿dónde están?... ¿en qué se encuentran hoy?.. ¿Cuáles son sus apuestas..?.

 

                “Quizá algún día”… Lo escribí en el cuartel, un jurado me distinguió con algún algo, y lo leí en el viejo patio del viejo hotel de mi pueblo… hace ya más de medio siglo. Pero ese día, aún no ha llegado. Ese mañana todavía no ha existido… Ni sé si llegará a ser… algún día.

               

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ // www.escriburgo.com // Los viernes,10,30 h. enhttp://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

 

 

No me salen las cuentas. Artur Mas está mendigando a “sus” catalanes que le paguen la multa por su antidemocrática gilipollez, pero, por otro lado, a 200 alcaldes les fletan un chárter para que vayan a Bruselas a sobarle el ego a un Puigdemont con su minicorte de consellers, que están allí, de vacaciones pagadas…

¿De dónde salen esas perras?.. ¿y si hay para montar charlotadas, porqué no hay para pagar el circo que montó el otro payaso?.. ¿porqué no se las pide a sus compadres?.. si hay para lo uno, habrá para lo otro, ¿no?..

Definitivamente, yo no comprendo esto, ni quién se hace el tonto profundo, ni que lo es…

De regreso a mi actividad acostumbrada, tras mi estancia hospitalaria, y en fase de recuperación y otras cosas, retomo las crónicas de más actualidad, o al revés, actualizo la crónica catalana, que es el monotema ibérico, y lo que te rondaré morena…

                Y me encuentro a Puigdemont que, desde Bruselas, caga coles como estercoleros. Un atrás otra. Como su querencia de internacionalizar su problema no le ha salido a cuenta, y Europa le repite hasta la náusea que ni hablar, Carrasclás, ahora arremete contra esa Europa y la pone a parir, y proclama que hay que cargarse esta UE y fundar otra, supongo – ya lo dirá – que a imagen y semejanza de “su” república bananera… digo catalana. Antes, aseguraba que Catalunya estaría en Europa a pesar de separarse de España, por méritos propios y brazos abiertos, y juraba su vocación europea, y hoy la ataca, y la niega tres veces por treinta monedas.

                Pero es que, además, este mentiroso compulsivo, se arrima tanto a la extrema derecha belga de corte nazi como a su extrema izquierda de corte stalinista de crema catalana (Cup y cía) sin ningún empacho, lo que demuestra que ambas paridas ideológicas son el mismo engendro fascista. Pero lo que asombra es que este personaje, contradictorio patológico, aún levante masas, y le aplaudan como líder, y le sigan como borregos. Un embustero falsario que hipnotiza a tantos posesos, dá miedo… Recuerda a Hitler, a Mussolini…

                Y lo de sus socios no puede resultar más patético. Una Carmen Forcadell que se desdice ante el juez, que afirma que la independencia fue simbólica, una broma, como de Palé, que acata y besa su mano al 155, y promete no volver a hacer más trastadas (luego dirá a sus fanáticos abducidos, ya lo veremos, que ha sido torturada para firmar eso)… Y vemos a un Oriol que resiste en su incoherencia pero al que se le acaba la paciencia, así como a un resto de bandas peleándose entre ellas y tirando cada una por su lado, como Ada Colau por su lau…

                No sé en qué quedará esto. Yo creo que el lugar apropiado para que Puigdemont monte su govern en el exilio, como dice, no será Bruselas. Encaja mejor en Venezuela, Moscú o Corea del Norte… Y los demás maleantes, pues no sé, que se lo hagan mirar, si acaso. Si dicen, como dicen, que las elecciones del 21D son ilegítimas, pues, entonces ¿por qué las acatan y se presentan?.. pues porque si admiten que son legítimas, entonces deben acatar igual sus reglas de juego basadas en la legalidad. Por eso mismo se portan como los falsarios que son. Quieren jugar con dos barajas, pero además con sus propias reglas y sin acatar la ley, y que se les permita hacer trampas en el juego porque, según dicen, es su… derecho democrático (¿?).

                El mes que viene veremos si esos buenos catalanes son ciudadanos inteligentes o idiotas fanatizados dispuestos a arruinar su hasta ahora rica autonomía. La auténtica democracia pone las urnas verdaderas, las transparentes, ya me entienden, y la falsa democracia pone las opacas, así como el chantaje, la violencia y la irracionalidad. Que cada cual sepa no confundir su cabeza con su culo. 

Los karoshi son los japoneses que se suicidan porque no pueden soportar, como los buenos productores que son, la tensión que les produce el exceso de trabajo. Y no es un cuento esto, que es rigurosamente cierto…

Ya sé que los españoles estamos genéticamente impedidos para ni siquiera llegar a entenderlo. No lo podemos comprender. Aquí, si acaso, nos deprimimos si tenemos trabajo y fiesta a la vez, hasta que optamos por lo segundo en detrimento de lo primero. Y si pensamos en suicidarnos, lo hacemos en un botellón…

Los japos no saben ociar y nosotros no sabemos trabajar, pero ambas cosas son importantes. Lo malo viene cuando una de las dos patas se hace paté. Que nos convertimos en patéticos.

Porque viene a propósito por mi ausencia, leo en El País una especie de oda a las que dan a luz, a las que paren, vamos… por parte de la gran columnista Lucía González, con respecto a las dos cesáreas programadas a la presentadora Tania Llasera (por cierto, díganme que cesárea no es programada), y lo hace por la discriminación que denuncia en el trato de las que sueltan a la criatura por lo suyo – naturalmente – que se le magnifica la heroicidad, dice, al contrario que a las otras, que lo sueltan por puñetero cesarismo, para minimizar la hazaña.

                Y dice, y quizá lleve razón, que existe un agravio comparativo injusto, y todo eso… Puede ser. Pero, por lo que sé, parece que lo de las cesáreas se deben y suenan a ciertos intereses, y dejémoslo ahí. Resulta significativo que en este país hayan desaparecido, o casi, los nacimientos en sábados, domingos y festivos, o puentes de guardar. Pero hay otro dato, si cabe más fiable o confiable por cuanto a de sospechas se trata, que es un Informe de la OMS (Organización Mundial de la Salud) organismo dependiente de la Onu, dicho sea de paso, que denuncia el abuso en España de las cesáreas programadas por motivos ajenos a los de salud o seguridad de las madres, y que lo fija en una tasa superior al 25%. El mayor porcentaje de Europa y uno de los más altos del mundo.

                Pero no es este el motivo del que yo quería tratar como tema central de hoy. Esta circunstancia la comento de paso puesto que viene al caso (y hasta cae en verso, fíjense) y por lo que de curiosidad puede tener. No. Lo que yo quiero tratar, puesto que las féminas reclaman agravios entre ellas por el modo de parir, es la discriminación, que esa sí que sí, existe entre hombres y mujeres… Aquí es donde ahora vienen las exclamaciones, risas, objeciones, burlas y jocosidades varias por parte de ellas. Vale.

                Es que… con permiso de las señoras, los hombres también parimos. Por cesárea, naturalmente, de la vejiga, por supuesto, que no del útero. Pero cesárea a la postre. Nos abren el abdomen, como a las doñas, solo que en vez de extraernos hermosas criaturas de carne sonrosada, que luego dan por buenos los padecimientos pasados, nos extraen de nuestras entrañables entrañas, amorfas criaturas calcáreas de rugosas aristas, jodidas y jodedoras, que no compensan uno solo de nuestros dolores pasados.

                Hablaba la periodista de la tal presentadora, que ya iba por la segunda cesárea programada, y que no era menos que las que parían por lo suyo. Pues yo reclamo tal pedestal, señora mía, con todos los respetos del mundo uterino. Que tengo la segunda cesárea igualmente programada, y, aunque quiera, que tampoco quiero, no puedo parir por lo mío, pues lo mío, ya sabe qué, no alcanza a soltar piedras de dos y tres cms. de cintura y criatura (aunque los dolores de parto igual los he padecido en cólicos sin nombre). Solo figúreselo…

                Y es que por nadie pase. Y encima del calvario, ni me los celebra la familia, ni me los bautizan, ni puedo venderle el reportaje al Hola, ni se me cría la mar de hermoso, ni leches… Mi segunda criatura, que está al venir cuando esto escribo, nonata como su hermana, será, como ella, una jodía y puñetera piedra, indigna de figurar en el Registro Civil… no sé, eso sí, en el Libro Güinnes de los Récords. Así que, señora Lucía, lo nuestro sí que es una maternidad ingrata, y no solo la de Tania, pobrecica…

Una frase lapidaria de Vladimir Nabokov fue aquella de “los alborotadores nunca son revolucionarios, pues siempre son reaccionarios”. Tuvo que escocer mucho en su patria, Rusia, pero si la aplicamos hoy aquí, tiene toda la vigencia del mundo…

Los agitadores se las dan de izquierda revolucionaria, pero sus fines y sus medios corresponden al fascismo reaccionario. Actúan como lo primero para obtener lo segundo…

Miren a Podemos, o a los antisistema, a los anticapitalistas, nazi-onalistas vascos, catalanes o de corrala. El atuendo y las poses están sufragados por la más rancia burguesía dominante. Es el absolutismo disfrazado de progresismo.

FEMINAE, FEMINI...

 

Siempre he venido escribiendo y opinando sobre la naturaleza femenina del Dios bíblico y machista que se nos presenta desde el Génesis acá… Cada vez que, en algún artículo he tocado el tema, he vertido mi opinión de que Dios fue mujer. En cada ocasión he afirmado mi convicción que, si el principio creador (no hablo de generador, pues no es lo mismo) es femenino, y Dios es creador, tiene que tener una importante parte femenina. En las oportunidades que he tenido que tratar estos temas, siempre he manifestado mis dudas de si Eva vino de Adán, o, por el contrario, Adán proviene de Eva, y siempre he intentado poner de manifiesto el esfuerzo de las religiones por esconder, omitir, silenciar la parte femenina de la creación, aun sabiendo que no se puede crear nada sin ella.

 

                Vale. Pero nunca había puesto sobre el tapete la lógica de que, si el lado que consideramos positivo, la bondad, Dios, tiene una parte femenina, en correspondencia, el lado considerado negativo, la maldad, Satanás, igual deba tener una parte femenina, ¿no?.. Es de sentido común. Aunque, al igual que a Dios nos empeñamos en hacerlo macho, al diablo igual nos encamotamos en otorgarle sexo varón… ¿a que sí?. Sin embargo, en las culturas más antíguas de la humanidad, donde ya existía la idea de la separación del bien y del mal, al demonio se le reconocía también una entidad femenina: Lilith. Una diablesa comedora de niños, agostadora de cosechas, mala de toda maldad… y visitadora nocturna de hombres a los que exprimía su jugo vital hasta dejarlos más secos que unas pasas. Natural, no podía ser de otra manera. Si el macho cabrío judeocristiano cohabita con brujas, a ver por qué esta vampiresa-diablesa no puede hacerlo con los tíos, digo yo… Las antiguas escrituras relatan que hubo un momento en que “los ángeles de Dios vieron que las hijas de los hombres” estaban más buenas que el pan, y bajaron a tomarlas… por las ingles… y que de esa unión nacieron “varones de gran nombradía”… ¡Y dale con los varones, siempre varones… Bueno, vale, pero ¿por qué los ángeles también los ponen como varones?.. ¿no pudo haber ángelos y ángelas que se pusieran al tajo con hombres y mujeres? Pues lo más fijo que sí.

 

                Miren… Aquí cerca, en Orihuela, hay un Paso de Semana Santa donde sale La Diablesa. No el demonio, como en muchos otros, no, la demonia. Es de Nicolas De Bussy (siglo XVII), y la talla encierra un marcado significado oculto – esotérico, si quieren – de profundo calado. La Diablesa tiene cuernos, para fijarle su filiación demoníaca, un rostro con marcados rasgos de malsana lubricidad, como corresponde a sus perversas intenciones, una manzana en una mano, para indicar su conexión con Eva con toda la mala leche del mundo, y un montón de signos que no cabrían todos en este artículo… Y, naturalmente, más fea que la leche. Y digo fea, y no feo, porque existe un detalle en La Diablesa tan curioso como revelador. Tiene pechos, sí, pero también tiene pito. Sus órganos sexuales se adivinan de macho y hembra. En una palabra, sus atributos abarcan ambos géneros. Definitivamente, es un ser andrógino.

 

                El recado, el mensaje, resulta clarificador. Si el principio generador (masculino) y el creador (femenino) se reúnen en, y parten de, Dios, deben reflejarse en cuanto ha sido creado de Él y por Él… “Macho y hembra  lo creo” (…) “A su imagen y semejanza lo creó”. Y señalo que lo dice en singular, no en plural. Si aceptamos como hipótesis que don Chivo era una creatura de Dios, pues una de dos, o es un ser andrógino, o sufrió una intervención de separación de sexos en algún momento del proceso, como ocurrió con el ser humano (salvo que seamos lo mismo), y entonces hay demonios y demonias jodiendo por ahí… quiero decir fastidiando, dando por saco, haciendo diabluras…

 

                Así que sí. Si Dios fue (es) mujer, el diablo, también. Lo siento mucho. Tampoco es eso tan malo, no me engüisquen ni me malentiendan. Eso quiere decir que el principio femenino, aunque la cultura machista quiere esconderlo, está presente en los signos y símbolos importantes, en todas las claves de la creación, en todos los misterios y orígenes de la humanidad, en todas sus fés, sus religiones y creencias… Lo de la cosa masculina, también, pero de otra forma, de otra manera… Y es que esa es otra historia…

 

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador  – los viernes a las 10,30 h. en:http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

Los encausados y encarcelados por el 155 hablan de desproporción, de precipitación del ejecutivo, y ponen el motor del victimismo, de lo que son maestros consumados, a toda marcha. Pero la verdad es que sabían las penas a las que se estaban arriesgando, al igual que se les ha estado avisando y advirtiendo desde hace casi un par de años ya… Luego, desgranan el mantra de pacíficos, pero lo cierto es que instan, incluso desde prisión, a la violencia callejera, a la insumisión y a la revolución. Y aquí es donde el Estado ha de librar la principal batalla, pues, como era de esperar, se han autocoronado de mártires de la causa, aunque todo lo hayan trufado de falsedades y mentiras. Son trileros que se hacen pasar por presos políticos cuando son meros delincuentes, aunque también sean políticos.

                Habría que explicar a sus voceros que un preso político es el encarcelado por sus ideas, y al preso común se le encarcela por saltarse la legalidad y optar por la delincuencia. Si no, bastaría entonces que se robe, se secuestre y se violente en nombre de una determinada idea política para poder delinquir con total impunidad, que es lo que intentan hacer. Pero estén ustedes seguros que ellos lo saben perfectamente, igual que sus secuaces. La estrategia está basada en repetirlo hasta la saciedad, tanto y tantas veces como haga falta, hasta que la gente, la masa, llegue a creer como cierto lo que es un embuste puro y duro. Son técnicas de falseamiento de la verdad las que se están empleando sin pudor ni vergüenza alguna, porque están absolutamente convencidos que su sucio fin justifica sus ruines medios. Aunque sean los más rastreros e inmorales que se puedan imaginar.

                Miren… en el Senado de los EE.UU. se está investigando la injerencia del Kremlin en la última campaña de elecciones, basada en una estrategia contra Hillary Clinton y a favor de Donald Trump. Un plan desestabilizador digital a través de mensajes falsos, constantes y programados a través de una cadena de webs camaleónicas. El resultado es una gigantesca y monstruosa repetición, como una bola de nieve en forma de alud, de algo no contrastado que se lanza desde distintos y diferentes puntos, en un bombardeo incesante que termina por calar en la opinión pública.

                Pues bien, la comisión investigadora, donde está la mismísima CIA, dirigida por el senador por Maine, Casey Michel, ha llegado a la conclusión, según datos sobradamente demostrados y más que fiables, que no solo intervinieron en las elecciones americanas, sino también en las posteriores francesas, así como en las alemanas. Incluso que igualmente han estado interfiriendo en el conflicto catalán con el claro fin de desestabilizar a Europa. De hecho, el famoso tuit sobre la independencia atribuido a Julian Assange, el fundador de Wikyleaks,  ha sido calificado por expertos de la Cia de fraude, pero alcanzó una viralidad infrecuente en cuestión de horas. Según datos facilitados por Twiter, el 66% de los perfiles que compartieron el mensaje eran bots falsos.

                En Septiembre de 2.015, tomen buena nota, el movimiento antiglobalización, por cierto sufragado por Putin entre otros, congregó en Moscú a los líderes de los principales movimientos separatistas del mundo, incluyendo el de Texas, California, Puerto Rico, Hawai, Escocia y… Cataluña. Si, señores, nuestra Cataluña de España…

                …Así que eso es lo que hay detrás, y a esto nos enfrentamos. Por lo que, si considera importante que estas cosas se conozcan, por favor, querido lector que me sigue, dele la máxima difusión. Que se sepa, al menos.                                  

¡La leche en pasta sacra!.. La promoción turístico-religiosa del nuevo camino santa caravaqueño va a incluir, ¿cómo no?, “Las Cocinas del Jubileo”, un espacio gastronómico del yantar monacal y conventual de tan merecida fama. Lo que faltaba a la procesión…

Al final, veremos al Máster Chef Espiritutuo, o si no, al tiempo. Al de Junior y de Celébritys se le añadirá uno de monjas y frailes, modalidad cartuja o peregrina, según interese en cada momento…

Lo veo venir. Si comen de estos platos obtendrán indulgencias plenarias. Sugiero publicidad de Santa Teresa con aquello de que Dios también está entre los cacharros de cocina, o del vino de las bodas de Caná, pero sin milagro, porfa… 

Si pensamos un poco, y analizamos el sentido que suele concedérsele a la fe, y lo que entendemos por razón, son la antítesis la una de la otra. La fe es lo que mueve a las personas a obrar incluso por encima de la razón. Pero eso, a pesar de lo que aventuran los que confunden las cosas, no es fe. Es costumbre. En España, sobre todo, estamos muy familiarizados con ello. Ponemos nuestra fe, o lo que sea, en casos dispares y disparatados, aunque otros crean, equivocadamente, que la fe es solo en cuanto a cuestiones religiosas. Y es que se puede hacer religión del fútbol, por ejemplo, o de la tradición, o del nacionalismo, del hedonismo, del narcisismo, del consumismo, o de vaya usted a saber qué ismo.

                Por eso la razón se estrella, y nada tiene que ver ante ninguna fe. La razón es un valor elaborado a base de pensamiento y esfuerzo, de lógica y de sentido común, de probar y de comprobar, y de ahí lo de razonar. La fe, en cambio, es ciega, y no hace caso de los razonamientos. Se cree en lo que se quiere creer, y  punto. No hace falta más nada de nada. La fe es inoculada de padres a hijos, de líderes a masas, de profetas a pueblos, de abducidores a abducidos, y no necesita ser probada, ni aprobada, ni comprobada, no tiene fisuras, y es ubícua e inmutable porque es dogmática. Por la fe se mata y se muere. Por la fe se convierte uno en verdugo o en mártir. La fe es una emoción irracional que nos arrebata y nos cambia en lo que no somos, pero que nos creemos que somos, porque es algo superior que nos redime y nos ensalza, glorificándonos, bien sea por un cielo, bien sea por una patria…

                Pero esa es la piedra de toque. ¿Es, en verdad, superior?, ¿nos glorifica?, ¿nos redime?, ¿o nos reduce a eslabones fanáticos de la cadena de cualquier fundamentalismo?.. De esa ciega pasión, convenientemente cebada y adobada por los intereses, nacen los credos, las iglesias, las patrias, las tradiciones,  las banderas y las fronteras, los nacionalismos y los populismos, de cualquier clase o condición, sean éstos políticos, sociales, económicos o religiosos.

                Si a todas las cuestiones que hacemos y defendemos desde la fe ciega le aplicáramos la razón en todo su fundamento, pocas, muy pocas, quedarían justificadas. La razón es como el ADN de las cosas, que lo lleva intrínseco, y la fe es como el DNI de esas cosas, que lo lleva puesto. La razón es como el contraste que distingue a la joya auténtica de la falsa. Eso no quiere decir que la fe no pueda encontrarse a través de la razón, pero sí que suele perderse a través del dogma, de la creencia ciega, del porquelodigoyo…

                Y por eso la fe es santificada entre las masas, mientras la razón es vituperada. No es la fe de unos pocos, si no de unos muchísimos muchos, como, por el contrario, la razón no se encuentra entre los muchos, si no entre los pocos, (muchos son los llamados y pocos…). Así que fe y razón están condenados a ser parte de un mismo fenómeno, pero sin apenas llegar a encontrarse, puesto que donde reside la razón no hace falta la fe.

                No sé si me entenderán el de hoy, puede que no… A veces ni yo mismo me comprendo… Porque si me preguntaran en qué creo entonces, les diría que mi fe se basa en la razón, y esa es la mejor razón para no tener fe… por lo menos en lo que la gente entiende por fe, claro…

A mi tocayo Mihura lo tachaban de derechas por ser formal, a pesar de haber escrito Tres Sombreros de Copa, una obra revolucionaria. Así que, ante la mediocridad, decía que era de derechas por la mañana, cuando leía el ABC, y de izquierda por la tarde, cuando hablaba con la gente, pero que, al menos, él no cambiaba de bando…

Hoy no es que haya dos bandos. Hay uno solo, pero con dos bandas. La banda de los trileros con corbata y la banda de los trileros de pañuelo al cuello. De los afeitados y de los sin afeitar…

Pero son fachas sin disfrazar y fachas disfrazados. Ropa de Emidio Tucci o de Coronel Tapioca. Pero el mismo concepto fascista de la política.

…Houston. Esto es un sainete político, bufo y patético. Lo de un Puigdemont que sale fugado con parte de su exgobierno a plantar coles catalanas en Bruselas, tras la implantación de un 155 que él mismo ha motivado, forzado y perseguido, en un intento, tan estúpido como desesperado, de internacionalizar el conflicto catalán, que es el suyo propio y personal. Y dice que la mitad del gobierno ha quedado en Cataluña con Oriol para seguir trabajando en la república, y él ha tenido que marchar con otra parte, porque no le dejan trabajar en “su” república (¿?). Amparándose en los resultados de un 1-O, donde un paisano mío que está allí circunstancialmente votó en los 4 colegios del pueblo sin presentar su DNI, por ejemplo…

                Y dice que exige garantías de justicia a las mismas leyes que él ha incumplido, violentado e insultado (¿?). Esto es, pide patente de impunidad a la ley que él mismo ha violado. Y dice que no acepta el 155, pero sí la convocatoria de elecciones que impone ese mismo 155 (¿?). Y dice que no se dan las condiciones objetivas para volver, porque Madrid no se rinde a sus personales condiciones subjetivas (¿?).. Es todo una cínica, esperpéntica e hipócrita serie de contradicciones escenificadas. Y encima lo vende como un éxito, cuando la única foto que ha podido conseguir es con el líder de la extrema derecha, nazi y xenófoba, belga. Aún tenido él por aliado a ERC, en teoría todo lo contrario (si bien yo pienso que es eso mismo, solo teoría, pues en la práctica son iguales), fíjense si no en las disparatadas y alucinadas ideas racistas de su socio Oriol…

                No obstante, yo creo que, si bien el gobierno de Bélgica se ha desmarcado de esta bouffé dejándolo más solo que la una en su intento burdo y zafio de involucrar a otros países en su huída (asegura que no es su voluntad pedir asilo político, pero ha contratado a un abogado experto en negar extradiciones a etarras) otra contradicción más a sumar, sin importarle incluso emparejarse con la clientela terrorista de este letrado, también debemos reconocer que el objetivo de la cobertura mediática que ha conseguido, no tenía que haberla logrado. La atención que le proporcionan los medios a su desfachatez es, de hecho, un balón de oxígeno para sus propósitos. Y un tipo que se salta las leyes y tiene la cara dura de exigir a esas mismas leyes impunidad para sus delitos, debería obtener el más absoluto desprecio de la atención pública. Y no es así. E igual ocurre con respecto a los delincuentes de sus socios, ERC, ANC, CUP, etc…

                Como otra cosa que no entenderé jamás es que, con todo lo que está cayendo, se haga una encuesta de cara a las próximas elecciones del 21-D, y aún salga mayoría de independentismo. No importa que se hayan marchado dos mil empresas por dicha causa, o que Freixenet haga público que no se va – de momento  - porque la aplicación del 155 le dá garantías jurídicas. No importa que Europa les vuelva la espalda, ni que la mayoría de sus políticos soberanistas sean tan mafiosos como Pujol y tan golpistas como Maduro… No, no lo entiendo.

                …Y ya, lo único que me pregunto es, ¿qué hacer cuando un pueblo quiere suicidarse?... Pero no es la mayoría, se me dirá. Puede ser, pero sí que son la mayoría de los que votan. Porque no votar es otra forma de suicidio. La indolencia, la apatía, la cobardía o la comodidad son el peor enemigo de la democracia. De la auténtica, claro, no de la falsa, de esa en que una minoría quiere imponerse a una mayoría secuestrando a la legítima democracia. No sé si me explico… 

Yo cada día lo tengo más claro, pero en fin… al personal parece costarle el darse cuenta. La izquierda extrema y la extrema derecha ocupan el mismo espacio político. Las actitudes fascistas de las izquierdas radicales y los símbolos que usan para camuflarse el actual euronazismo así lo demuestran…

En las últimas elecciones alemanas, por ejemplo, donde la extrema derecha ha logrado entrar en el parlamento, ¡ha utilizado en su campaña electoral la imagen del Ché Guevara!. AFD, Alternativa para Alemania, que ha experimentado un subidón, así lo ha hecho, sin disimulo ni empacho alguno…

¿No ha visto a Pablo Iglesias pidiendo ayuda de los arzobispos para ayudar a los independentistas catalanes?. Pues todo es lo mismo.

Los de mi generación fuimos educados en una España regida por la dictadura franquista. Aquello fue inevitable. En nuestras escuelas se impartía unívocamente una Formación del Espíritu Nacional donde se orientaba políticamente hacia la manipulación histórica y la deformación de los hechos. Tampoco podía ser de otra forma. En una guerra civil, los que ganan escriben la historia, y los que pierden la lloran. Y sus hijos la ignoran. Así ha sido siempre, y me temo que así seguirá siendo…

                Por eso, a los que hemos querido saber la parte secuestrada, a los que nos hemos esforzado por reconstruir lo que nos ha sido manipulado, nos ha costado Dios y ayuda, y el triple de esfuerzo salvar la verdad que a los que se han criado y educado en una democracia consolidada, o los que les ha dado igual ocho que ochenta. Pero, al final, quien ha buscado ha encontrado, y se ha encontrado a sí mismo y con sus otros, y con todos los demás, en la historia común de esos mismos todos.

                De ahí que una democracia nacida de un fascismo, como es la nuestra, aún no haya podido desprenderse de sus peores genes autoritarios y más viles y ruines: los que llevan a la manipulación mental y emocional de los niños, los que empujan a la deformación y a la deseducación desde las escuelas. Los populismos lo hacen, y los nacionalismos, y nazi-onanismos, que son hermanos gemelos de los primeros, con mayor razón.

                Los vascos lo hicieron, aún lo hacen quizá, en sus ikastolas, donde se forman deformándolas, las emociones más primarias de pertenencia racial y tribal. Así como también en las escuelas e institutos catalanes lo han hecho, y lo siguen haciendo, ahora más que nunca. Sus autoridades educativas lo niegan, claro, pero en los últimos sucedidos resulta tan evidente que es un insulto a la razón el ocultarlo. Es hasta una deleznable cobardía poner como fuerza de choque a niños y jóvenes. En la pág. 20 de El País del 25/10, y es un simple ejemplo, se publica una foto donde un par de alumnas del Colegio Torrent den Melis, de primaria, confeccionan una pancarta independentista claramente dirigida por sus profesores, los desviadores políticos encargados de ello. Los intoxicadores y manipuladores profesionales de la verdad histórica.

                Es lo mismo que se hacía en la España de la posguerra bajo el control férreo de aquel Frente de Juventudes con la disciplina de la Falange. Exactamente igual. Una educación claramente orientada al fanatismo de ciertos valores y del odio inyectado a otros principios… Pero es que ese correligionarismo lo han usado todos los partidos políticos de nuestra democracia con sus juventudes socialistas, populares o fundamentalistas, así que, ¿por qué extrañarnos de que también lo utilicen las comunidades de corte nazi/onalistas en sus competencias?..

                Son lamentos cínicos e hipócritas sin autoridad moral para atajarlos. Pero son, y serán, el motivo y la causa de que España no llegue nunca a nada. Jamás se encuentre a sí misma. Y todos tendremos la culpa… Todos.

Vamos a ver si lo comprendo. Yo voy y, justificando un desafuero con otro, corto una vía pública, sea carretera, railes o lo que sea… Vale. Vine la policía para pedirme que me aparte, y le digo que no, que me fuerce a ello, para así poder acusarlos de brutalidad, ya que me han empujado o me han arrastrado…

Y hasta lo falseo de carga policial aún sabiendo que es mentira. O sea, yo utilizo mi fuerza (con otros) contra los que no tienen culpa, pero denuncio si la usan contra mi abuso… Y reivindico mi razón sin reconocer las razones de los demás…

Bien, pero ¿cómo puedo exigir respeto si yo no respeto?..

EL ÚLTIMO VERANO

 

Todos los veranos no son iguales. O todos los veranos son iguales. Ambas afirmaciones podrían emplearse si nos fijáramos un poco y pensáramos otro poco. Según qué cosas, según por qué casos, según para qué seres, suceden acontecimientos, ocurren sucedidos, casi siempre únicos e irrepetibles, aunque no nos demos cuenta por su normalidad. Verano tras verano…

 

En mi porche, como cada verano, las golondrinas protagonizaron sus quehaceres bajo una de sus vigas más apartadas. Como cada primavera, llegó una de las hembras nacidas el verano anterior bajo la misma viga, y antes de elegir el lugar se afanó en elegir la pareja. Un macho con el que aparearse y con el que decidir en qué viga del lugar, o en qué extremo de la misma, situar su perpetuo ciclo, su eterno milagro de la vida. Tras señalar varios puntos e iniciar un enconado pulso con la señora de la casa, al final gana la golondrina hembra (es una lucha entre hembras de distinta especie) y con la brocha de su pico inicia el diseño del nido que lleva grabado en lo más profundo de su memoria genésica y genética. Y con un mínimo de trescientas idas y vueltas cada uno, ella y su pareja disponen de su hogar para el verano. Para ella será su segunda nidada, la primera como cría, la segunda como madre, y para ambos será la del último verano aquí, en mi porche. Quizá también la de su último verano...

 

Ella puso seis huevos blancos con tenues motas negras, minúsculas, y los dos, por turno riguroso, las incubaron. Entre maldiciones, pero sin llegar a mayores maldades, hubo que apartar alguna silla, reservar un espacio libre, y proteger su piso con algunas hojas de este mismo periódico. Las crías eclosionaron, nacieron al exterior, abrieron su pico y fueron alimentadas en mil viajes de a bocado por progenitor y viaje. Y abrieron su culo sacándolo del nido, y fueron excrementando en caída libre de las alturas al suelo. Al principio era carne rosada y desnuda, mientras sus deposiciones hacían blanco, bien en un centenar de inmigrantes naufragados en el Mar de Alborán, en una matanza de los del Isis en Siria, en una ocurrencia de Rajoy, o sobre el último eructo de Trump… Mientras las pequeñas golondrinas iban creciendo, el mundo iba andando, y las cosas y los casos iban pasando, y en ellas y en ellos se iban cagando.

 

Como algo ajeno, a la vez que próximo. Y en tanto los polluelos echaban su pluma, suave y esponjosa, y se asomaban, graciosos, al balcón de barro seco trabado con briznas de hierba en un perfecto adobe, a mirarnos desde sus alturas y a llamar a sus padres cuando tenían hambre, a saludar con sus gorjeos al amanecer y al atardecer de los días, y a seguir bombardeando desde sus pequeñas e incontinentes tripas el mundo en su pasar. Se cagaban en todo, indiscriminadamente, en un Maduro queriendo eternizar el chavismo, en los coqueteos de Pedro Sánchez con Podemos, en los integristas puigdemonitas, o en el último partido del siglo Barcelona-Real Madrid…

 

Después, gradualmente, la nueva generación de pollos va dejando de marcar las noticias y sucedidos con sus acertadas cagadas, desproporcionadas a sus cuerpos, por cierto, y es porque ya practicaban la salida del nido a la viga vecina, o al árbol más cercano, el vuelo corto que cada vez se iba alargando un poco más, bajo la atenta vigilancia de los padres y su animosa invitación al riesgo, girando alrededor de ellos. Ya solo algún esporádico excremento sobre algún hecho a tener en cuenta señalaba el fin próximo de la estadía en el nido. Que si aumentan los okupas de casas vacías, que si el Mar Menor está sin estar en sí, que si los agricultores se ciscan en la ministra Tejerina por sus retorcidos falseamientos y sus agravios comparativos…

 

 

Como dije al principio, todos los veranos son iguales a la vez que distintos. Tan idénticos y diferentes a la vez, que nada cambia aun siendo todo nuevo. Para los miradores, las noticias de un verano son ajenas a los de otros, pero las golondrinas siempre vienen cada verano a hacer su nido en el mismo sitio, a nacer a sus polluelos en el mismo lugar que nacieron ellos, y a soltar el lastre de su estómago en el mismo suelo, sin importarle lo que se anuncia en el papel que cagan… Como siempre. Sin embargo, para esas golondrinas que vienen a hacer su nido y a nacer su nidada, todo es principio, porque es su primera vez, tanto para los que crían como para los criados, que descubren un mundo nuevo y viejo a la vez. Un mundo del que pasan y en el que se cagan a poco que se lo pongas bajo sus culos. Mirando a las golondrinas no sé qué realidad es real, si la suya o la nuestra. Quizá las dos… Y, sin embargo, el mundo seguirá siendo  mientras sigan las golondrinas…

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador / viernes 10,30 h -  http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

Oriol Junqueras, el troll de ERC es la leche. Utiliza el cinismo hasta el extremo del insulto. Acusa al gobierno de aplicar el artículo 155 de la Constitución, “sin ninguna ley que los ampare”, dice…

O sea, estos sinvergüenzas se saltan todas las leyes del Estado como las suyas propias autonómicas y tienen encima la hijoputez de invocar el amparo de esas mismas leyes…

Hay que ser hipócritas. Están quedando ante el mundo como el culo. El seny catalán ha desaparecido entre la montaña de mierda que ellos solicos se han echado encima. Ni siquiera son independentistas, son dependautistas.

Hay un pedazo de cernícalo por ahí, un tal Enric Blanes, ideólogo de la Asamblea Nacional Catalana, esa coctelera de cretinos y descerebrados alumbrada por los agitadores de le CUP, que se pone a decir, o mejor, a rebuznar, públicamente, que quienes votaron la Constitución de 1978, ya están casi todos muertos. Y con esa especie de eructo, justifica de forma y manera brillante su desprecio por las leyes que emanan de la misma. Según este fenómeno mental, las constituciones deben caducar cuando mueren los que las votaron, en virtud de tamaña estulticia, constituciones como las de Francia, Gran Bretaña, EE.UU… tienen que estar ya más echadas a perder que la Coralito.

                Me veo en la obligación de decirle a este genio (a ver si alguien se lo hace llegar, porfa…) que yo voté esa Constitución nuestra. Y como yo, casi todos los españoles y todos, todos, pero todos – porque así les convenía – los catalanes. Y que si entonces yo tenía treinta años y se podía votar desde los dieciocho, y hoy tengo setenta, saque cuentas si sabe, y vea que aún quedamos un buen montón de millones de personas en este país, y en el suyo, que, a su pesar, también es el mío, vivos y coleando, que votamos esa Constitución nuestra y de todos, y también suya aunque le joda y le amargue…

                Y es que alguien debería haberle enseñado a sumar y restar, unas matemáticas básicas y elementales, ya que no, y a la vista está, cultura, educación y respeto. Pero, puesto que él me da por muerto sin estarlo ni molestarse en acudir al Registro Civil, sí que eso me autoriza a preguntar a semejante cazurro dónde puñeta estaba él en el 78, cuando la inmensa mayoría de éste y su país, casi la totalidad como digo, votábamos esa Constitución de la que él se arroga su muerte al darnos por fallecidos a todos…

                Y me gustaría que le preguntase a los charnegos de sus ancestros, a sus padres o a sus abuelos, lo que de verdad es sufrir un fascismo y una dictadura. Conceptos que, en su ignorante banalidad del mal, él maneja con tanta ligereza, maldad, odio e incultura. Porque a lo mejor es que no lo sabe, pues si lo sabe, entonces es que su maldad es mayor que su ignorancia.

                Como igual me gustaría preguntarle, cara a cara, si tiene pajolera idea del hambre, sufrimiento, riesgos, persecución y privaciones que tuvieron que pasar aquellos a los que él tan asnalmente critica, que hicieron la Transición, gracias a la cual y a sus sacrificios, él ahora disfruta de un régimen de libertades que le permite decir las estupideces que dice, pero que, ni se lo ha ganado, ni, visto lo visto, tampoco se lo merece.

                Como también deseo transmitirles a todos los catalanes que aúpan a sujetos como este que, si ese es el jaez de los políticos que quieren tener para que manejen sus vidas y existencias, en modo alguno están legitimados para hablar del nivel de los políticos centralistes. Y mucho menos de democracia ni de libertades. No tienen ni puta idea. Ni siquiera moralmente. Lo primero que deberían saber los que hablan de lo que no conocen ni entienden, es el sudor, las lágrimas, incluso la sangre, que ha costado tener lo que ellos vomitan ahora y escupen… Hay que ser muy miserables… Mucho.

En Junio dimitió Libero Milone, auditor de las finanzas de la Santa Sede, lo que causó enorme sorpresa. El Vaticano dijo que se marchaba voluntariamente, sin más nada…

Ahora, Milone asegura que le obligaron a dimitir para encubrir el resultado de sus pesquisas, y desde San Pedro rectifican diciendo que lo echaron “por espiar a sus superiores”…

Habrá que explicar a las mitras que una auditoría es una investigación, pero no espionaje. Salvo que confundan los términos interesadamente para ocultar lo de siempre. Las cuentas de la Iglesia siguen siendo una cloaca bien tapada, de donde no se escapan ni los efluvios. Otro dogma de fe.

Mi vida, de alguna forma y manera siempre estuvo vinculada a Correos. Nací siendo nieto de Miguel, El Cartero, apodo que heredó también mi padre, sin serlo, pero que, en mi pueblo, a todos nos llevó a ser la familia de Miguel, el cartero. Un abuelo, de cuyo oficio y sobrenombre, naturalmente, me siento muy orgulloso, como debe ser…

                Las primeras vivencias de mi existencia, en la ya lejana infancia, estuvieron cosidas a aquellas viejas y mugrientas sacas, donde viajaban los paquetes de aquellos primitivos periódicos que traían los trenes a Correos, a sus gentes, a nuestras idas y venidas constantes a su oficina de Los Alcázares, y a nuestros horarios de mañana, tan pendientes y dependientes de la llegada de la vetusta Tomasa, aquel añejo coche de tablas que conducía Paquillo y nos traía viajeros y Correos, haciendo el reparto desde Torre-Pacheco a media cuenca del Mar Menor… De alguna forma, aquel antiguo servicio postal forma y conforma alguna parte de mí mismo.

                Luego, por alguna razón sin razón alguna, una no pequeña parte de amigos, de buenos amigos, son nombres que nacen de, o han venido a parar al, servicio de Correos… Eduardo, José María, Alfonso, Diego, Antonio, Pepe y su esposa, Jesús y su hermana, como tantos otros a los que veo y saludo cada mañana de cada día de mis días. Unos se fueron, y otros siguen ahí, compartiendo unos minutos diarios de mi tiempo y desde tiempo inmemorial… Si, subconscientemente, son el sutil hilo transmisor que me une a la memoria de mi abuelo, yo no lo sé. Pero si sé que ahí están.

                Hoy celebramos la tristeza de una despedida. Del traslado de otro buen amigo vinculado a Correos. Al actual director de la oficina, Pedro, lo destinan a dirigir otra oficina principal en Cartagena, su tierra, donde nació y vive, y donde está toda su familia, y de donde viene cada día a Torre-Pacheco desde hace una docena de años… ¿Qué cómo se me ocurre hablar de una celebración triste?.. Pues porque tiene de ambos ingredientes. Es un amigo con el que dejaremos de compartir nuestro saludo diario, y eso es triste, pero estará más cerca de los suyos, en su casa y en su tierra, y eso es para celebrarlo.

                Pedro ha estado con nosotros doce años, sí. Y ha creado vínculos de amistad fiel y sincera con cuantos lo hemos tratado desde la lealtad y desde la franqueza. Sus compañeros habrán de hablar mejor que yo, pero para mí, Pedro es de la buena gente que llega a ser gente buena, no sé si sabré explicarme… Y a los buenos se les echa de menos. Como aquí se le echará a partir de mañana, y como sé que a él, y me consta, echará de menos a su buena gente de aquí… Y de ahí su tristeza, y su inevitada emoción, y sus lágrimas chivatas y puñeteras.

                Pero un amigo que se va no es un amigo que se pierde. Es un amigo con el que ensanchamos nuestro mundo, pues la oficina de Correos de la Plaza San Francisco a la que marcha también será un poco nuestra a partir de ahora, al igual que él deja aquí un roal con sus huellas. El que se va lleva consigo las amistades que deja, y tú, amigo Pedro, te alejas tan cerca que casi no te vas. O sea, que te marchas poco… Y allí, como aquí, siempre estarás próximo a tus prójimos.- Un abrazo.