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Normalmente, los miércoles suelen ser de audiencia papal, según y cómo, claro… Imagínense al “ponti” presidiendo en la Plaza de San Pedro, y tal y tal, como siempre, atestada, entronizado en su sitial, rodeado de toda la coreografía curial de purpurados, muy puestos ellos, según costumbre, departiendo y repartiendo “urbietorbis” como galletas, a diestri et sinistri… si bien más a la primera que a la segunda, claro…

                Vale… Pues ahora, ya puestos, sigan imaginando que el Papa, desde ese mismo elevado sitial, observa que, en esa misma Piazza St. Pietro, entre el gentío que la atesta, hay un pequeño grupo, apenas un par de docenas, de negros, con pinta de inmigrantes de pata ídem, ilegales para más inri (si es que el Inri de la cruz aún dice algo a los catolicapostolicos), con una miserable pancarta relativa a su situación, y mostrando su adhesión a Francisco. Son solo unos desgraciados supervivientes de patera que quieren agradecer la triste suerte de seguir vivos…

                Papapaco los ve, levanta su culo del purpúreo sillón alcachofado, abandona su elevado sitial, y, bajando las escaleras, se dirige, andando, hacia ellos… los abraza y los invita a subir con él a su pódium, a sentarse a su lado, a concelebrar con él… y luego posa con ellos para las fotos, tras la pancarta, apoyando y suscribiendo lo que en ella dice… Bueno, pues eso sucedió el pasado 22 – los patitos – de Junio. Tal cual. Apenas unos pocos segundos en los sorprendidos telediarios, y menos, mucho menos espacio, en estos medios de comunicación…

                A mí siempre me gusta observar fuera del foco de atención de la escena que se desarrolla. Suele uno descubrir detalles curiosos que amplían la visión de aquello que se intenta transmitir  y que suele captar nuestra atención… que no intención, naturalmente. Pues bien, la jeta de los cardenales eran un auténtico poema. La postura corporal, descompuesta, sin saber qué posición adoptar… los pilló a todos en sacros calzoncillos y meando a pata levantá… No sabían lo que hacer con las manos, con el gesto, con sus caras… Una gozada.

                Bueno, pues eso mismo es lo que hace con su cada vez más dudosa “cristiandad”, cada vez que protagoniza una escenita de estas. Que los pilla meando, y mirando, p´arriba… Lo he dicho muchas veces, y lo seguiré repitiendo mientras Dios me dé cuerda y oportunidad. En tanto que su Paco mande estos mensajes directos a la mandíbula, a la conciencia y al corazón de su Iglesia, sus cardenalicios y obisperíos mirarán para otro lado, como si la cosa no fuera con ellos. Se les descompone la postura, eso sí. A unos los pilla acusando a esos pobres de introducir el terrorismo, a otros echando balones fuera con María Magdalena de excursión por los Cerros de Úbeda… Pero a ninguno en su sitio.

                Ni lo van a estar, tampoco. Éstos, no, santidad, éstos no… Y los de a pié que les bailan el agua, tampoco. No espere que se den por aludidos y defiendan lo que usted está defendiendo, que no… Solo le queda ordenárselo. Pero, claro, un católico manda y ordena, un cristiano, no. Y usted es cristiano, no católico… Solo le queda decírselo alto, claro y en los morros. Lo otro no lo entienden, no quieren entenderlo, nunca, jamás, han sabido entenderlo… Solo son hipócritas aguabenditas. Si el Señor le dá vida, fuerza y voluntad, tendrá que hacer una falla con todo lo que sobra, y levantarlo de nuevo con todo lo que falta.

Con nuestra manía enfermiza de etiquetar el delito estamos perdiendo la perspectiva del propio delito. Parece que es más importante el por qué se mata que el hecho mismo de matar…

“Estoy muerto sin morir en mí”, pues no sé si fue por terrorismo, por homofobia, por enajenación mental, por violencia de género, por simple odio… parece meditar la víctima, una vez ya despachada…

Con lo fácil que sería una condena sin paliativos por el mero hecho de asesinar, no importa causa, motivo o calificación del hecho. El Yahvé aquel, ya vé, fue claro, conciso, objetivo y efectivo: “no matarás”. Sin más añadidos ni más descuentos. Punto pelota…

…Del tío Frasquito. Mal hemos comenzado el verano, mecachisla… Primero, los bretones nos dan calabazas y se divorcian de nosotros, después votamos de segundas en ná de tiempo y nos sale la misma parida que al principio, luego, a la roja, oé, oé, oé, nos la eliminan a las primeras de octavos, además, los del instituto meteorológico nos anuncian que nos preparemos para el verano más caluroso de los últimos sesenta años, y encima, el mojaculos más a mano nos lo han pintado de verde que te quiere verde, y verde limón, y olor a alerón…

Pues cojonudo. El aguantar la calima y las moscas con estas perspectivas a cuestas puede ser mortal, así que un amigo me dice que lo mejor es ponerse de tinto de verano hasta las cejas día sí, día también, y atontarse con el georgiedannismo veraniego que nos estampe el municipio turístico de turno en las meninges, y que intentemos enmuermarnos como becerros hasta que venga la fresca… Y que no pensemos, que con la calor, es peor.

Así que nada, armémonos de paciencia, que es la ciencia del pasar, y que pasen los días, las semanas, y estos meses de estío y hastío, hasta que el otoño nos separe, y espabile un poco las neuronas. Y podamos ver las cosas desde otro ángulo del escenario, desde donde, al fin y al cabo, se desarrolla esta farsa de teatro.

Los del british, tranquilos, que no llegará la sangre al río… Antes, a ellos les bajará ese río lleno de mierda, y tendrán que disponerse a tragarla con sus caras de acelgas inglesas. Ya están dándose cuenta sus gilivotantes que han sido miserablemente engañados por los que les han vendido un bréxit de la peor calidad al más alto precio. Y ya se están manifestando masivamente en la city por el antibréxit. Pues que les vayan dando, que van listos...

Lo de los cuentistas españoles del oé, oé, oé, lo malos que son y que cobran como buenos, durará mientras escueza el pescozón. Ná.. El marqués se vá, bienforrao, a otro chupe que la federación le tiene guardao, y otro vendrá para lo mismo bien preparao… Dicen que el dedo mágico de San Villar ha señalado al beato Caparrós, así que a rey depuesto, rey dispuesto. Y que siga sonando la registradora, y los besamanos y besaculos, a cuenta de los tontosdelídem, y como canta la canción: no pares, no pares, no, no, no pares, no...

Y lo de nuestros políticos se arreglará cuando se arregle lo de nuestro Mar Menor. Y no se trata de ponerlos verdes, no, es que, a lo mejor, son de natural verdes, y no nos habíamos dao cuenta, acho… Al revés también puede funcionar esta máxima, o sea, que cuando nuestro Mar Menor se arregle, si se arregla, nuestros políticos empezarán a tener arreglo… A su gusto.

Así que ná… Otra posible solución es que, aprovechando los primeros cólicos del melón al calor, nos cisquemos en tó lo que se mueve y les vaciemos los pericos en sus cabezas. Aunque sospecho que, ni la van a oler, ni se van a dar porenteraos, bacalaos…

La independencia judicial es un bulo, una mentira, una entelequia… Está controlada por el ejecutivo en sus más altas instancias… Y presionada por gobiernos, autonomías, ayuntamientos, partidos, sindicatos, medios de comunicación…

Hay nueve jueces que hablan abiertamente de todo ello en un libro. Y que tienen el valor y el coraje de defender con naturalidad y sin aspavientos el auténtico sentido de la justicia…

Si los ciudadanos no nos concienciamos y les apoyamos en mantener su soberanía y su más absoluta despolitización, los condenaremos a ser nuestros verdugos en vez de nuestros defensores.

YO YA NO SOY ESE

“España es una tierra para cruzar huyendo”, cito a William Gaddis en su monumental obra “Los Reconocimientos”, para empezar el artículo de esta semana. Y yo, por suerte o por desgracia, no dispongo ni de zapatos para cruzarla, ni de recursos para huir de ella tampoco, pero a veces me gustaría “tomar el portante”, como decía mi abuela, y poner una más que prudencial distancia entre ambos. Es tal la vileza y la ruindad, cuando no la ignorancia y la incultura, que algunas de sus gentes aún llevan pegadas a su caparazón de galápagos cainitas. En este país hemos evolucionado muy poco desde el desgraciado regreso de Fernando VII, y las “caenas” con las que unos cuantos se mimetizan dándoles vivas, quieren extenderlas a todos los que intentan huir de ellas. Por eso, a veces, la cortedad mental puede convertirse en virtual maldad.

 

                Y estoy un poco hasta las olfativas de que haya gente empeñada en tocarme las glándulas. Hay personas que intentan, e insisten en montar aquelarres y restregarme por las mismísimas un pasado del que en solo una pequeña parte me siento absolutamente satisfecho, y en ponerme como virtud lo que fue un error, una vulgar equivocación. Y todo, porque aún quieren aprovecharse de lo que un día hice perjudicándome a mí mismo y a los intereses de los míos, que es lo que más siento y siempre sentiré. No estoy satisfecho de ello. Fue una muy larga etapa que me enseñó una lección tan amarga como, sin duda, necesaria. Caso cerrado. A partir de ahí, como Escarlata O´Hara, elevé mi juramento al cielo de que ya nunca volveré a… Entonces, se empeñan en hurgar con uña incluída, y en que les cuente los entresijos de mi conversión y de mi caída del caballo, y los detalles de mi “iluminación” y los caminos de interiorización de la crisis que anduve, y los malsanos cómo y porqués…

               

                Y todo, por tocarme la fibra con que conseguir lo que se persigue por la cara. Pero esa fibra ya no funciona. Es un traste que he cambiado por una tecla que, hay que ver, ya nadie toca. Ni me importa mucho ni poco. Mas como tontos no son, me conducen con regular y mansa sutileza a estas columnas que escribo desde antes de esos mismos tiempos, entre otras cosuchas, y me insinúan (no sin cierta malicia) que si me las pagan, o algo así… Y no, no lo hacen. De hecho no veo una jodida chapa por ello, si bien no voy a ocultar hipócritamente el remiendo que taparían… Pero es que lo hago como terapia. Porque lo necesito. Véanlo al revés: es un psiquiatra que no me cuesta dinero. Y me viene muy bien mantener el músculo del coco activo y en forma, como gimnasia mental contra el jodido alhzéimer. Es mi ejercicio diario de sesera, lo mismo que hago el de piés. Una medicina que me chuto en las neuronas sin copago farmacéutico alguno. Espero y confío que lo entiendan de una puñetera vez, y que dejen en paz un complejo de culpabilidad al que quiero enterrar y ya he rezado el responso.

 

                Así que el de hoy vá con segundas y con terceras… Para los avisados será como una declaración de intenciones y motivos, y para los no avisados como un ensayo corto sobre la complejidad humana… El caso es que la insistencia de cierto sector en chupar cadaverina fina no les va a dar resultado, pero a mí, sí que me ha dado materia para cubrir mi compromiso semanal conmigo mismo, entiéndase bien entendido. Aún habré de agradecerles la oportunidad que me otorgan al brindarme contenido para esta especie de catarsis compartida.

 

                Y conste que ya sé lo que me vá a decir mi psicoanalista. Ese que llevo siempre montado en la chepa del alma, el mú joío,. Que lo que me pasa es que no quiero matar del todo el fantasma de lo que fui, y lo resucito por cualquier motivo que me den. Y hasta puede que tenga razón, si bien solo en parte. En la parte de la experiencia que vive en mí. Pero la otra parte no me corresponde en absoluto. Pertenece a otros fantasmas, y ellos ya no corresponden a este yo. Son, si acaso, mi pesadilla, pero no mi responsabilidad…

 

                …¿Me comprenden?.. yo también. ¿Qué no me entienden?.. yo tampoco.

 

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ // www.escriburgo.com //

Muchos me inquieren sobre mi artículo sobre las Primeras Comuniones, publicado en este mismo medio… Pues sí, me ratifico en lo dicho. Es un ritual religioso que justifica todos los excesos profanos, y el origen es absolutamente tribal e iniciático…

Al niño se le reviste con atributos de adulto y se le agasaja tras el rito, pero nos vestimos y agasajamos los adultos utilizándolos a él como excusa…

Comenzamos a enseñarle la doble moral y la hipocresía que justifican el consumo y el hedonismo. Es su primera, y para muchos última, comunión. Luego seguirán comulgando con ruedas de molino.

Post-ist a las últimas elecciones. Noche de los resultados. Por la boca mueren los pescaítos que a la sartén caen fritos… Mariano Rajoy dixit: “Hemos ganado, y reclamamos el derecho a gobernar”, declaraciones frontalmente opuestas (como siempre, preñadas de absolutismo) a lo que decía su ministro Margallo la misma noche en el coloquio de A3, que se mostraba mucho más realista y prudente que su presidente. Don Tancredo I el Lerdo no reconoce aún que no tiene capacidad ni mayoría suficiente para ello, por el simple hecho de que, esa mayoría de la ciudadanía que ha votado, no lo ha hecho a él ni a su partido.

                Pedro Sánchez, dixit: “el PSOE se refuerza como el hegemónico de la izquierda”, cuando no se refuerza, salvo que perder cinco diputados más, aparte los ya perdidos de aquí atrás, sea reforzarse. Seguirá siendo punto de referencia de la izquierda, pero se debilita. Eso es lo justo y lo que se ajusta a lo real, a la verdad… Sus declaraciones denotan que sigue etiquetando las derrotas como victorias en sus mundo oníricos de Yuppi, en su ciega y obsesiva persecución del trono del inca…

                Pablo Iglesias dixit: “Los resultados no son satisfactorios. Es el momento de reflexionar”… Quizá sea el único que reconoce su propio fracaso. Chapeau. Aún habiendo subido un par de escaños respecto a las anteriores, no disimula que es flaca paga para un sorpasso que ha resultado una triste sorpresa. Otros se hubieran agarrado a esa mísera limosna de dos más para montarse su también falso triunfo. No lo ha hecho así, y eso le honra.

                Albert Rivera, el cordero propiciatorio sacrificado en el ara del voto útil del miedo, dixit: “Voy a emplazar al PP y al PSOE a negociar, pero sin sillones por delante”… Quizá el único con los piés en el suelo. Porque esa, y no otra, es la clave de la gobernabilidad en esta país. La gran coalición, o, como reconoció Margallo esa misma noche, “la época de los grandes sacrificios y renuncias por parte de todos y cada uno de los partidos”… Es lo más sensato, pero… ¿tendrán la talla, la generosidad y la visión suficientes?.. Si hay políticos mezquinos, tendrían que ser apartados, claro, pero si todos son ruínes…

                Solo hay una gran coalición por la derecha y otra por la izquierda, pero en ambas, los extremos deben abjurar de muchas cosas indefendibles que siguen defendiendo absurdamente, y deben amputarse adherencias nefastas y negativas, por muchos o pocos votos que puedan dar, pues son votos envenenados.

                Los partidos de en medio deben asumir su rol, y ayudar al que esté dispuesto a desprenderse de su carga muerta. Sea el que sea. Sánchez aún no parece estar preparado para hacer el papel que requiere el guión, y Ribera es el único que da la sensación de saber lo que tiene que hacer, aún siendo del que más se ríen y desprecian. Quizá por eso mismo es el menos votado… Y es que somos tales para cuales…

Lo del Real Murcia es de mala suerte o de oler a chamusquina. Hace muchos años, muchísimos ya, mi pueblo tenía un equipo puntero que iba en cabeza toda la liga, para, en la recta final, perder cuatro partidos, y no subir. Siempre hacía lo mismo. Un año tras otro…

La cosa era que no podía mantener un equipo de superior categoría, y entonces paraba en seco para no verse en un bollo económico del que no pudiera salir…

Aquí me dicen que es al revés. Que donde está es ruinoso, y si subiera sería menos ruina… Pero que es muy sospechoso, sí que es cierto, joer… Que no sé si lo de Real es por cómo se llama o por lo que vale.

Lo acaecido al ministro del interior, Fernández Díaz, con el alto cargo catalanespañol este de la oficina anti-fraude esa que ni Rajoy ni yo sabíamos que existía… es raro de narices. Aún en el país de las sublimes chapuzas, que es España, resulta todo sumamente esperpéntico, y macarrónico… de Berlanga, vamos… Todo un Ministerio del Interior, y resulta ser más vulnerable al más casposo espionaje que el quiosko de las chuches. El despacho del propio titular ministerial viene a ser menos seguro que la terraza de cualquier bar…

                Súmenle a estas coladuras, una reunión secreta… ¿secreta?.. ji, ji, ji… entre esos dos personajes, en ese privadísimo lugar de ese ministerísimo de interior-idades, que se supone el sitio más seguro de España, y que resulta que la conversación es grabada por los malos. Ni en el país del coño de la Bernarda – y pido perdón a doña Bernarda – pasa esto… Y por si faltaba algo para llorar, reír o sospechar, o las tres cosas, esa grabación, que se realizó hace nada menos que dos años, salta a los medios nada más que dos días antes de estas elecciones.

                Si esto huele mal es porque aquí hasta la mierda es de la peor calidad, que ni es mierda, ni es ná… Porque todo apesta a la más rancia, fulera y patética payasada jamás montada. Las cancillerías de cualquier país del mundo, no digamos las de nuestros socios europeos, deben estar agonizando de un acojone de pura risa. Somos únicos. Menos mal que no hay más como nosotros…

                En este sainete de Jorge Negrete, donde se ha grabado todo lo que les salía del ojete, está más o menos claro que uno de los dos tontolhabas fue “pinchado” a la reunión. Que el ministro se grabe a sí mismo en asunto tan delicado como una conspiración política no me parece a mí… aunque de políticos talluditos mentales vamos sobraos en estos sembraos. Más bien creo en que nuestro espía fuera un agente doble de nacionalidad doble y dobles intereses. Porque pensar que la soplapolvos de la mopa (empleada de limpieza luxury) colocase micros en el despacho del mínister, ya es menester querer malmeter…

                Como no me creo del todo las rasgaduras de vestiduras de los nacionalistas catalanes, óscar a la interpretación de agravios y victimismos corporativos varios, que parece que éste en especial les ha caído del cielo de un dios menor 48 horas antes de las elecciones. Ni más a punto el aceite para freír el huevo. Ni que un CNI que depende directamente de la todopoderosa menina vicepresidenta, la Santa María de Colón, se comulgue “in albis” de aquestos tejemanejes palaciegos, tan obvios como chapuceros…

                …Pero que el propio don Tancredo I el Busto, alias Rajoy, diga con esa cara de estuco que Dios le ha dao, que él no sabía, no estaba al tanto, ni al tonto, ni ná dená de ná… es ya de una mediocridad e irresponsabilidad pavorosas. Esto talmente parece la Tía de Mortadelo y Filemón… Desde luego, si los catalanes no se independizan, con la acojonante ayuda que están recibiendo de estas nulidades políticas que tenemos, es que son más tontos y más lilas que nosotros. Y eso ya es ser gilipollas, ya…

Desde 2011 acá, el PP ha perdido 49 escaños, y el PSOE, 25. Esa es la realidad. Que en las últimas elecciones el primero las celebre como que ha ganado y el segundo como que no ha perdido no deja de ser una mueca engañadora y falsa…

Lo único cierto es que en cinco años ambos han ido perdiendo. Y mucho. Ya no son líderes de nada, y tienen que aprender a observar un nuevo mandamiento: que cuenten los unos con los otros, como el pueblo les ha ordenado…

Y que se olviden ya de triunfalismos. No es hora de perder o ganar, si no de repartir y colaborar. El que no lo entienda, mejor que dimita y se largue…

 Consumatus est. Le ha funcionado al PP de maravilla su estrategia del miedo. Ha recuperado el voto de sus timoratos que habían abandonado el nido asqueados de sus podredumbres a posiciones más moderadas y templadas, aún a riesgo de subir a los podemoides como principal partido de la oposición. Ya lo pronostiqué hace días, en estas mismas crónicas. Nos ha salvado la campana, gracias a que elsorpasso no le ha funcionado a UP, y a pesar de que el PSOE sigue en caída libre.

                Porque esa es otra, menuda potra… Iglesias ha tenido al menos la honestidad y la decencia de reconocer públicamente que ha fracaso en su intento (a pesar de haber sacado dos diputados más), pero el peripatético Pedro sigue aferrado a un fantasmal triunfo (a pesar de haber perdido cinco diputados más), y encima, no es que esa pérdida haya ido a parar a los moderados, ni siquiera a la izquierda, no, se los ha enviado por vía postal directamente a la propia derecha – saquen ustedes las cuentas – y eso, aunque duela, es un doble fracaso.

                Pero lo peor de todo es que España ha reforzado a los que han hecho una reforma laboral ruinosa, a los que han dictado una ley mordaza que ha mutilado las libertades, a los que han amnistiado a los evasores de impuestos y se los ha aumentado a los más débiles y desgraciados, a los que han favorecido y protegido a ladrones y especuladores, a los que han alentado y tapado la corrupción, a los que han secuestrado la justicia, a los que han saqueado la caja de las pensiones, a los que han reducido miles de millones la ayuda a los comedores infantiles, a los que han aumentado la pobreza y la desigualdad hasta extremos vergonzosos. A eso hemos votado de nuevo, otra vez.

                Quiero entender, no obstante, que los españoles han vuelto a ordenar a sus políticos que quieren gobierno de consenso, y no de mayorías absolutas, que han vuelto a decirles, una vez más, que se entiendan entre ellos, que pacten, que ya nadie vá a gobernar solo y por decreto. Que se dejen de personalismos y partidismos. Que no importa el personaje que presida, puesto que ya no lo puede hacer a su manera, sin consensuar… Que sea el que sea, antes o después, tendrá que buscar el consentimiento de los demás y dar cuentas a esos demás… Eso es lo que deseo entender.

                …Y ese es el mensaje. A ver si lo comprenden de una doble P (y no PP precisamente) si no de una Puta y Puñetera vez. Unos políticos pragmáticos y maduros saben que con la abstención se puede conseguir gobernabilidad, por ejemplo, y que su minoría puede garantizar la no impunidad de los malos políticos. Pero unos políticos ciegos y egoístas no lo van a entender así. Ahora es cuando vamos a ver si los nuestros son de los primeros o de los segundos…

                Señorías, el pueblo ha hablado… ¿qué es lo que tienen ustedes que decir..?

Leo que el cardenal Cañizares, en una de sus homilías, ha instado a los fieles a desobedecer las leyes que tengan que ver con la igualdad de género. Las tacha de “inícuas” el buen prelado, que deja chico a San Pablo en cuanto a misoginia se refiere…

Y luego quiere el Papa que las mujeres sean diaconisas y todo eso… pero con estos perros mal pastizal tiene el ganado, hermano Paco. Tendrá que enviarlos a catolizar las lunas de Júpiter, porque si no…

Ya veo a las mujeres con el velo encasquetado de nuevo, con su patica bien quebrá, y atadita en casa… Como tié que ser, leches!..

El Bréxit nos ha venido y todos sabemos cómo ha sido… Cámeron ha jugado pésimamente mal sus cartas por apostar a ganarlo todo, y lo ha perdido todo. Quiso quedar bien con sus antieuropeos haciendo gala de convocar un referéndum que presumía tenerlo ganado, aprovechando el envite para meter presión a Bruselas y conseguir aún más privilegios de los que ya tenía su Gran Bretaña, pero…

                …Al final, se rompió el cántaro y la leche se fue a hacer leches. Perdió su apuesta, perdió sus privilegios, ha dividido y aislado a su país, ha dado alas al panfascismo europeo, y ha empobrecido a Europa empobreciéndose ellos mucho, muchísimo más. Un fiasco, un desastre… Tanto presumir de historia y ha mandado a sus naves contra las tempestades naufragando todas. Eso sí, como los políticos coherentes, ha presentado su dimisión. Si uno pierde por ambicioso, ha de obrar en consecuencia, pedir perdón y marcharse con el baldón. Desde este país de conejos y cabras eso lo vemos como de otro planeta, como si sus políticos no fuesen humanos. Y no nos damos cuenta que los no humanos son los nuestros, que son de pedernal puro, tanto sus caras, como sus almas, como sus conciencias.

                …Enfín, ahora toca lo que toca. Yo prefiero no hacerme la víctima y ser mejor que el verdugo. Menos llorar y más actuar. Y lo que toca es salirnos nosotros de Gran Bretaña. Que sepan que nos vamos muchos más de ellos que ellos se van de nosotros, y que se enteren de eso. Es que es la pura verdad, es la única realidad. De momento, ellos ahora que hagan frente a sus propios y particulares escocexit e irlandexit, que quieren separarse de su graciosa majestad (sí que está graciosa la doña) para volver con nosotros. Eso para empezar…

                Y lo que nos toca a nosotros es levantar una buena frontera con unas mejores aduanas en el túnel del canal, y que sepan las púas que tiene un peine. Y que lo paguen, claro. Y se den cuenta que Europa no necesita ninguno de sus productos, mientras que ellos sí son deficitarios de todos los nuestros. Los hooligans son lo único que producen, y se los pueden meter en su monó…culo. Es una exportación del todo indeseable, así que se los coman mojados en su thea of five o´clock, con sus pastitas.

                Y a su City, que por cierto también quiere ser una London menos englishque europea, export-import de dinero, paraíso de las peores prácticas financieras, también habrá que ponerles aduanas para sus ya no libres libras. Ya sé que es lo que más nos duele, el money, pero también puede ser lo que más nos cure. Como habrá que volver a ponerle verja doble a Gibraltar, una por España y la otra por Europa. Ya no podrán llorarle a Bruselas por los agravios de un socio vecino, porque ya no somos socios, ni pertenecemos a la misma comunidad de vecinos… Como a los brithis que vienen a España a obtener un servicio geriátrico y médico of luxe, que no tienen en donde su smog, y a convertirse en güiris terraceros, se les puede acabar el chollo o salirles bastante más caro que ahora… Es posible que al principio nos cueste perder una pequeña parte de lo mucho que, a lo largo, vamos a ganar.

                Porque si Europa no ha avanzado en cohesión social y en unificación ha sido por culpa de sus vetos, precisamente. Da la casualidad que el retraso que lleva la UE en la materia en que ahora más se la cuestiona, es por sus noes y su oposición. Así que a hacer puñetas. Nos hemos quitado de encima una caparra privilegiada. Alegrémonos, y sigamos avanzando ahora que ellos no pueden atrasarnos y ponernos trabas en ese avance… Y no lloremos por ellos, por favor… dejemos que ellos lloren por sí mismos. Bastante tienen, los pobres…

En Valencia, con todo lo que han guindado, los premian. Aquí, en Murcia, con lo de la desaladora, lo del aeropuerto, lo de la Paramount, lo de todos los casos abiertos apuntando a la cúpula, el hecho claro y transparente de haber sacrificado al que perseguía limpieza (Garre), les damos el mayor respaldo de España…

¿Porqué?. No lo sé. Quizá sea porque un garrofero no puede dar manzanas. Ya sabe… la corrupción solo puede producir corrupción y no otra cosa…

Un árbol sano dará frutos sanos, pero un árbol podrido solo puede dar frutos podridos. Habrá que curar el árbol antes de la próxima cosecha…

COMUNIONES

Ahora que ha pasado el tiempo de las comuniones, es cuando debo alegar lo que tenga que alegar, pues no es mi deseo condicionar a nadie antes, tan solo ponerlo a pensar, si es que tal facultad aún es privativa del ser humano y no se dá la espalda con la razón y la lógica. Así que meditemos después del sarao, que algo habrá “aportao”, ¿no les parece?.. Y analicemos esas comuniones, esas primeras, y para muchísimos, últimas comuniones, que demuestran que tan artificial devoción obedece más a una especie de acto tribal de pertenencia a una sociedad de aparato y consumo, que a ninguna otra clase de iniciación, mucho menos espiritual, aunque eso sea tan difuso e indefinido como la etiqueta que nos interesa poner de tradición. No deja de ser una torpe justificación, al fin y al cabo…

               

                No obstante ello, habrá que conceder a tal institución sociomágica que malconocemos por Iglesia, una ignota y cierta sabiduría arcáica, que quizá aplica automáticamente desde el Concilio de Nicea acá, aún sin conocer los motivos ni los porqués en la inmensa mayoría de los casos. El conocimiento, la cultura, la ilustración que se imponen por la costumbre y no por la sabiduría es la mayor de las ignorancias. No obstante, en alguna raíz habrá de estar la verdad, lo auténtico, ¿no?.. Pues eso mismo digo yo, con perdón y con permiso…

 

                Lo cierto es que el animal humano, a partir de los siete años aproximadamente, se desarrolla en su cerebro el neocórtex, donde se supone comienza a implantarse la inteligencia racional de un tal ser humano que solo ha utilizado hasta ese momento la intuitiva. Hasta entonces, en el niño ha priorizado el sistema límbico (nótese el paralelismo fonético con el católico limbo), y comienza a dejar atrás la llamada “edad de la inocencia”. Es, en cierto modo, la recreación de un mito bíblico: la expulsión del paraíso por la adquisición del conocimiento personal. Por eso la Iglesia enseñó, y aún enseña, que, si a partir de esa edad, ya con uso de razón, muriese en pecado mortal, ya no es reo de limbo, si no de infierno puro, duro y maduro… Quizá por eso, se le conciencia (se intenta al menos) con una catequésis y un rito religioso compensatorio vistiéndolo de un rango muy superior al que aun ocupa – general, novia, ministral, princesa – y agasajándolo con fiestas y regalos. El pequeño ya es protagonista de sí mismo.

 

                Aunque eso, naturalmente, sea una mentira, un embuste, una farsa, una excusa. Porque, en realidad, los protagonistas son sus padres, los que aprovechan para, en su nombre, presumir de estatus dentro de la tribu, para echar la choza por la ventana, y para sacar cuanta tripa sea dable, probable, y exigible, sacar. La ceremonia religiosa, mágica y mediática, es el toque legitimador de todo exceso posterior, que arrastra una cantidad ingente de intereses comerciales y empresariales con que justificar el circo levantado: fotografía, peluquería, hostelería, trajería y trajinería, espectaculería, organizaduría de eventos y vividores del cuento… Ya existe la excusa perfecta: es, ñoras, ñores y ñiños, un sacramento dinamizador de la economía. Y aquí no hay diós, ni hijo suyo, que tumbe las mesas de los mercaderes en el templo, porque los sacerdotes del templo y los mercaderes son los mismos que venden servicios complementarios. Son iguales, aunque de gremios diferentes. De comercio distinto…

 

                La sociedad y la religión, la segunda más que la primera, saben que en la tierna edad gobernada por el cerebro límbico, el infante sienta y asienta los símbolos, sentimientos, dogmas, miedos, creencias, autoridad del páter-mágister-clérigo… Por eso la Iglesia intenta en su fé reclamar para sí el cerebro límbico que va a condicionar e inclinar al futuro adulto, y procura hacerlo suyo mediante la aplicación de un misterio y la oportuna catequización en ese momento adecuado. Lo que pasa es que ha de combatir con la catequesis social de apariencia, boato, hedonismo, consumo, derechos y exigencias, que también ha sido implantado por parte de la familia. Así que, mejor que plegarse a ello, es asociarse. Y eso es lo que se hace.

 

 

                Y son tan ignorantes que no ven (o sí) que a los niños se les viste de vistosas vestiduras de superior apariencia. Un freüd diría que a los niños de militares (poder) y a las niñas de novias (sometimiento), recreando así los más viejos y arcáicos arquetipos del no menos viejo ser humano: la desigualdad entre sexos… Aunque, luego, hagamos, digamos y presumamos de todo lo contrario. Solo es la parte más inculta de la más ignota cultura. Pero en el nuevo córtex cerebral del pequeño empieza a desarrollarse la primera muestra palpable del germen de la hipocresía y del cinismo a través de unos padres, una familia, una sociedad, una religión, que, con tal acto, lo están expulsando del paraíso de su infancia. Para eso, el acto iniciático de la comunión. La primera. Luego comulgará más… pero ya será con ruedas de molino.

 

No sé si se dieron cuenta… En una de las instantáneas de las últimas elecciones, en el acto de comparecencia de Iglesias, precisamente en el lado izquierdo de la panorámica, flameaba orgullosa una bandera republicana… eso sí, con el escudo real campando en su banda amarilla…

Coherencia y cultura por encima de todo. Sublime ignorancia e incultura rampante de estas ignorantes izquierdas bárbaras que hoy habemus…

Antes, el cerrilismo patriotero era la derecha, y la izquierda el refugio del pensamiento, la intelectualidad, la ilustración… Hoy, la derecha sigue siendo la misma, y la nueva izquierda está mutando a igual burricie. Sálvese el que pueda…

Lo del Mar Menor es la crónica de una agonía más que anunciada. El Mar Menor, como el coronel, jamás tuvo nadie que le escribiera, pero si quien le exprimiera. Todo lo demás son excusas, cuentos, mentiras y cintas de video… Y embustes, muchos embustes, ingentes cantidades de embustes mientras los responsables se esconden tras sus propias excusas e intereses, y se echan la culpa unos a otros.

                Los agricultores, por solo pensar en SU problema, sin ver que el problema es de todos. Los turiscultores por solo contemplar SU problema, sin entender que es problema de todos. Los gestores de ambos bandos porque solo se ven cegados por los intereses del lado que defienden, haciendo perjuicio y prejuicio del contrario. Y los políticos, porque su único problema es el voto fijo y la foto fija, y para eso hay que repartir de cal y de arena, según a ellos cuándo y cómo convenga… Prueba de ello es que, ahora, cuando se ha rebasado el punto crítico, el Mar Menor solo sirve para usarlo como arma arrojadiza en campaña. La oposición trata al ejecutivo de responsable de tal irresponsabilidad, y el ejecutivo a la oposición de ser irresponsables por vender mal la moto y arruinar al sector hostelero. Todos dicen preocuparse, pero es solo una pose,  pues solo se ocupan de sí mismos.

                Hace unos pocos años, nos quejábamos amargamente de la invasión de medusas en la laguna, y las escondíamos, hoy nos quejamos amargamente de la falta de medusas en la laguna, y decimos que hacían su papel… Y lo peor de todo es que nos quejamos por todo, pero por todo lo “nuestro”, solo por lo que nos toca a cada cual, sin reconocer nuestra parte de culpa en el desastre, o sea, una enorme contradicción. Uno de los técnicos que trabajan en la recuperación de la albufera valenciana, que ha sufrido el mismo uso, abuso, dejación y abandono que nuestro pequeño mar, asegura que en el caso del Mar Menor se tardará más de 40 años en lograr su regeneración. Ahí es nada.

                En tanto en cuanto, seguiremos tirándonos piedras los unos a los otros y discutiendo que si galgos o que si podencos, mientras los políticos, en medio del rifirrafe, montan su circo alrededor del problema. Que se quejan los unos de los vertidos, pues se manda taponarlos con nocturnidad y alevosía. Ojos que no ven… mierda bajo la alfombra. Que revienten por otro lado. Que se quejan los otros, pues el vertido, que, por abajo o por arriba, sigue vertiendo, ahí queda mientras se da marcha atrás y se ordena a sus ejecutivos de ponerse a pensar además de cobrar…

                …Y ahora resulta que se decide poner unos filtros verdes para solucionar parte del problema, que funcionarán en un par de años, mientras se ve como se desvían a las depuradoras más cercanas. Y mientras rula, no chamba. Uno se pregunta que, si estas soluciones estaban ahí, por qué no se han puesto en marcha mucho, muchísimo antes, y no ahora cuando la gangrena ya hiede.

                Así que toque de retreta, corneta… los alcaldes reconocen que la sopa verde está haciendo pupa a la reserva de plazas y a los hosteleros en la venta de su producto, los agricultores chillan porque se les están cerrando los pozos de sequía y multando por ello, y también pierden reserva de plazas del mercado exterior en la venta de sus productos. Los políticos intentan contentar a ambos mientras lanzan proclamas imposibles y tapan la boca a los científicos que los contradicen. Y el jefe-presidente promete pedir más perras a Europa para arreglar el entuerto o para enterrar al muerto. Lo que sea, pero a golpe de subvención… Así se hacen las cosas, tarde, mal, y todos peleados…

Hizo una reforma laboral que hasta su propio ministro calificó de temeraria, dictó una ley mordaza que maniató libertades, amnistió a evasores de impuestos, subió esos impuestos a las clases más desfavorecidas, favoreció y protegió a ladrones y especuladores, alentó y tapó la corrupción, saqueó la caja de pensiones, aumentó la pobreza y la desigualdad…

Y se han tachado a sí mismos en campaña de moderados. Si ellos son los moderados de este país, ¿cómo serán los extremistas?..

Y si esa formación ha vuelto a ser la más votada en este dicho y desdichado país, ¿cómo somos los ciudadanos de este país, aparte de pobres desgraciados..?

De la degradación del Mar Menor vengo yo escribiendo desde hace muuuchos años. Entonces me llamaban de todo menos bonico por mis opiniones.

Hoy ya no lo hago. ¿Para qué?.. Hoy, el raro es el que no reconoce la realidad, así que no seguiré pasando por derrotista si otros muchos ya lo hacen por mí… Sanidad admite la degradación del Mar Menor, si bien admite que es apto para el baño. Vale, ¿pero es apto para la vida?..

También Anse denuncia que “se está convirtiendo en una sopa verde”. Igual que VWF hable de una “irreversible degeneración de la laguna”, y los estudios de distintas universidades… Pero, si dá perras, es el mal menor del Mar Menor, dicen otros… Pues eso será.

BerLanguiano… En los suburbios de Buenos Aires hay un conventito recoleto. El de las Hermanas Orantes y Penitentes de Ntra. Sra. De Fátima (por nombre, que no quede) nada menos. Ya solo quedan tres hermanas, muy viejecicas ya, y que apenas si pueden conciliar el sueño y cancelar sus achaques. Así que, una noche reciente, se dieron cuenta que alguien saltaba sus muros, previo lanzamiento de unas misteriosas bolsas negras. Alertados los vecinos por sus gritos, éstos llaman a la policía, que acude rápida a asistir a las pobres monjas…

Apresan al asaltaleras, que resulta ser José López, el Secretario de Estado y Ministro de Obras Públicas del anterior gobierno de Cristina Kirchner. Las bolsas, que pesaban sus buenos cien kilos, estaban repletas de billetes de euro y de dólar, y de valiosas joyas, todo valorado en unos diez millones de dólares. El excargo se hacía acompañar además de un fusil ametrallador.

A la anterior presidenta argentina, aparte ella misma, le llueven los allegados afanadores, que, tras el cambio de gobierno, y entregar de muy mala gana las llaves del patio de Monipodio al siguiente ocupante, ahora intentan sacar del país el producto robado, acumulado, y aún no colocado. Así que hoy, en vez de la señora hacerse la víctima, ha optado por hacerse la tonta. No le queda otra. En vez de ofenderse, como antes, ahora se sorprende. Ella no sabía nada, la pobre. Pero nada de nada. Ella tan solo se preocupaba de gobernar, de trabajar por el bien del pueblo, de tratar de sacar el país adelante…

¡Qué cosas!.. ¿y yo que le veo un parecido enorme a este López con nuestros lópez y nuestros Bárcenas y todos nuestros mangantes?.. Por ejemplo, porque hay muchos a ambos lados del océano, como todos sabemos hasta la saciedad… digo, hasta la suciedad. Lo que pasa es que aquí, Suiza cae más a mano, está nada más salir a la derecha, y allí cae todo más lejos, y ha habido un cambio de manija reciente, y el “sé fuerte, Luís… digo, Pepe” presidencial no ha podido ocurrir desde el omnímodo sillón ya ocupado por otro culo.

Pero puede pasar que, dada la situación, a la menor brevedad se pueda dar un vuelco aquí, y se empiecen a agilizar los trámites judiciales que están siendo retrasados desde el factótum potestas, o que se reabran los cerrados en falso, o los ocultados por las pérdidas documentales, que haberlos háylos,  o que empiecen a aparecer zulos y asaltatapias de viejas tocas en busca de escondite, vaya usted a saber…

La oligarquía prepotente de doña Cristina-me-quiere-gobernar se ha parecido demasiado en formas y fondos (evadidos) a nuestra corrupción. Ambos gobiernos se han dedicado al trinque y al trile a cuatro manos. De la culpabilidad a la falsa inocencia se pasa por hacerse el tonto, o la tonta… Cristinilla ya está en esa fase. Y me parece a mí que, más pronto que tarde, le tocará a nuestro Marianín del bombín hacerse el tontín… Al tiempo.