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https://youtu.be/vdazDwDAMD4 

Hay casos y cosas que la historia – con minúscula – no recoge, pero que es necesario conocerlas, reconocerlas y recogerlas para que la Historia - con mayúscula – se escriba con todo su auténtico sentido. Todos sabemos, y los historiadores serios y formales, como mi amigo Laureano, saben de sobra, que la historia suelen escribirla los que mandan, suelen difundirla los que pueden, y suelen aprenderla los que quieren… Pero que, habitualmente, desde la óptica del vencedor a la del perdedor vá un abismo, como existe otro entre el que la lee para saber la verdad y el que la lee pero dándole igual la verdad. El primero de ellos, acostumbra a investigar en el tiempo y en el espacio para saber y conocer. El segundo le da lo mismo que le endilguen una historia más falsa que un decorado de cartón piedra. Incluso bien puede ser que le interese defender una mentira por cuestiones políticas, o de influencia o poder. Hoy tenemos en este país al que aún llaman España, 17 historias fraudulentas, retorcidas, manipuladas y apañadas, de una sola que llegó a ser, como la patria contrahecha por 40 años de dictadura, una, grande y libre, según el cuento de la pipa rota…

            Hace poco salió a la luz un documento estremecedor de una docena de páginas, escritas como testamente político, de lealtades, amistades, e incluso de ámbito familiar, como alegato de defensa ante el Tribunal Militar que lo juzgó, de un tal Ricardo de la Puente Bahamonde, jefe de la fuerza aérea del norte de África, primo-hermano de Francisco Franco y Bahamonde (su parecido físico es asombroso), que fue fusilado por negarse a rendir el aeropuerto de Tetuán a su primo y permanecer leal al gobierno legalmente constituido, al que juró acatamiento y lealtad, cuando su primo Paco, que también hizo el mismo juramento, quiso aterrizar allí con su Dragón Rapide, procedente de Casablanca, para iniciar el levantamiento militar… Se habían criado juntos, compartido juegos y crecido uno al lado del otro, y se querían como hermanos. Pero, ya se sabe lo del cainita refrán: hay buena o mala querencia según la intendencia. Y aquí falló la intendencia a una de las partes

            A Ricardo de la Puente, “el primo al que quería más que a un hermano”, según un familiar común cercano a ambos, lo fusilaron el 3 de Agosto de 1936, un par de semanas después de la rebelión armada propiciada por su cosanguíneo, que, desde Ceuta, se lavó sus (sucias) manos manchadas con la primera sangre, de la suya propia. En adelante, él sería el Caudillo, Generalísimo por la gracia de Dios, bendecido por todos, seguidores y sometidos, y por la santa madre Iglesia. Y comenzó una Historia de fieles, leales, traidores, rebeldes y malditos que la historia más rastrera confundió y mezcló… La crónica dice que, el 18 de Julio, los regulares sitiaron el tal aeropuerto obteniendo una resistencia que vencieron con un bombardeo sin cuartel. De la Puente enarboló personalmente la bandera blanca cuando ya no pudo resistir ni defender su posición, salvando la vida de los que estaban con él. Franco, recién aterrizado en Samia Ramet, fue informado de la detención de su primo más amado. Tras enviarlo a la prisión de El Hacho, él mismo le montó un sumarísimo sin garantías procesales ningunas, y en quince días se lo quitó de en medio… En cuanto a lo de la frase hecha de “el juicio de la historia” que tanto utilizaron los exégetas del régimen en la dictadura, en sus comentarios, artículos, soflamas y textos “históricos”, habría que preguntarse: ¿qué tipo de juicio, y a qué clase de historia?.. Y, una vez analizado bajo unas mínimas garantías de rigor y equidad, entonces poder emitir un parecer deseablemente equilibrado.

            En este ejemplo de muestra, sacado de nuestra más reciente historia, se ilustra perfectamente lo que decía al principio. Que la Historia con mayúscula, la auténtica, la legítima, la verdadera y genuína, está enterrada entre docenas de falsas historias, manipulada, disfrazada y retorcida entre pliegues y capas de intereses espurios de los que ostentan el poder de contarla sin posibilidad de desmentido, de réplica, ni de oposición ni matización alguna. La Historia puede ser cualquier cosa menos dogmática. En el momento en que se enseña bajo dogma es la mejor prueba de que esa historia no es la verdadera Historia. Que es la falsa.

            Por eso de que se requieren historiadores libres, no adocenados, ni apesebrados. Historiadores puros y limpios, en los que su fidelidad a la Historia esté por encima de sus servilismos políticos y/o administrativos. Como es también el caso del autor del libro que dá a luz la pequeña historia en la que hoy me apoyo. Un tal P. Corral, periodista y político cercano al PP, en su obra “Esto no estaba en mi libro de la Guerra Civil”, editado por Almuzara, donde ha primado la rigurosidad histórica a la afinidad política.- Y es que la Historia no está hecha permanentemente de blancos y negros. Mentira. Se está haciendo cada día de infinidad de grises y matices distintos, e incluso, muchos, de opuestos. Y casi siempre, ni los santos, ni los mártires, ni los héroes, tienen cabida en ella.

El próx. Viernes, 12/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): TODA UNA LECCIÓN.  A veces, nos sale bordada...

En aquellas concentraciones católicas de la Familia que promovía Ana Botella, codo a codo con la Conferencia Episcopal Española, trayendo gente de todas las parroquias de España, para protestar contra la Ley del Aborto…

...Ninguno de ellos quiso ver el monstruoso aborto de miles de familias pobres con niños pequeños que la alcaldesa de la santa derecha estaba llevando a cabo con sus miles de viviendas protegidas…

Pagados sus alquileres por familias humildes, las estaba vendiendo por debajo de su costo público a fondos buitres y financieras sin escrúpulos, para que, especulando y triplicando sus valores, los echaran a la puñetera calle… La iniquidad, el fariseísmo y la hipocresía tras cada pancarta.

Un día te levantas y echas la vista atrás. Y entonces te das cuenta que sí, que puede que hayas hecho algo de lo que siempre quisiste hacer, que bueno, que vale, hasta cierto punto, pero no lo que te hubiera gustado. Aunque lo hayas intentado… La cultura… siempre te sentiste atraído por ella. Entre niño y joven te enrolaste con otros en aquellos ya lejanos proyectos, Cámping, o Fénix, de tu pueblo, entonces fronterizos con la legalidad de la dictadura, donde solo querías un lugar donde la cultura respirase un poquico, y tú respirar con ella. Aquellos Juegos Florales de Marcha de Áida y Flor Natural eran los quieroynopuedos más permisivos de la época, vigilados hasta la angustia, luego Certámenes Literarios…

            Seguiste pegado a tus libros y escrituras, cuando podías y como podías. Nada del otro mundo, pero todo un mundo para ti… Alguna incursión en aquella revista Karma-7, con aquellas inquietudes marginales tuyas, alguna colaboración suelta en la prensa de entonces, La Verdad… de la que ostentaste una entonces posible pero absurda corresponsalía compartida, algún otro pobre intento dentro de tu propia pobreza y limitaciones. En tu primera madurez te dieron la oportunidad de un espacio fijo en un periódico, simultaneándolo con otros en unas apenas incipientes y balbuceantes página de un fenómeno que entonces comenzaba a llamarse Internet. Luego le incorporaste unos programas radiofónicos a tu pequeño y escueto reino quijotesco de Barataria. Así durante décadas…

            Acumulaste muchas más responsabilidades paralelas, que, si bien otros pueden considerar cultura (todo es cultura, se afirma), tú no lo ves así. Piensas que puede formar parte de la cultura sin ser realmente cultura, y que hasta lo más bobo y hedonista, en el fondo, es también cultura, aunque sea una cultura negra, al igual que los agujeros negros forman parte del universo…

            Así que no todo en lo que has engolfado tu vida es cultura para ti… Pero lo tuyo es lo que siempre has calificado – o mejor, clasificado – como cultura. Por eso, cuando te hiciste mayor, y te vino la jubilación rebozada de crisis económica y apreturas sin cuento, intentaste remendarla con lo que mejor sabías hacer y más querías hacer: echar una mano con la cultura: ahí tienes el uso de tu tiempo (ya realmente tuyo), te dijiste, y quizá algo de hilo y aguja con que remendar tu ya ajado ropaje…

            Pero todo el mundo te cerró las puertas. Donde te dejaste media vida, tú te quedaste rozando una esperanza echa humo de una fundación culturempresarial que, alguien con visión quiso poner en marcha, engarzada a tus sueños. Luego, un proyecto de semanario cuyo mecenas se arrepintió. Después, desde tus próximos munícipes, te solicitaron un proyecto para el fomento de la lectura y escritura escolar, del que se aprovecharon los que cobraban de eso, y que pasó tan pronto pasó el momento político (la cultura sirve a la política, aunque parezca lo contrario). Te ofreciste a tirios y troyanos dentro de las más que razonables condiciones, pero solo recibiste buenas palabricas, falsas promesas y sentidos palicos en la espalda. Fundaste una asociación cultural con un más que buen amigo, a la que le segaron la escasa hierba bajo sus escasos piés, y le quitaron los apoyos prometidos, y la red, tras haber saltado…

            Hoy… una colaboración de más de treinta años en un periódico te la ponen en duda. Sin una palabra. Sin una sola explicación entendible. Sin una señal de agradecimiento a los servicios prestados. Poco a poco, lentamente, la agonía de la nueva realidad se vá imponiendo… Hoy desaparecen unos cortos tuyos, mañana el resto, tu columna habitual vá evaporándose por distintos motivos sin aclarar del todo, tenuemente. Como un fantasma de lo que un día fue… pero sin dar realmente la cara con la clara…

            Y te quedas así, sin saber por qué, ni a qué se debe… Aunque estés casi seguro (siempre queda el casi) que es por no someterte a lo políticamente correcto, a la política cuasi institucionalizada de pensamiento único, dirigida y diseñada por los nuevos, y sutiles, e intelectualoides poderes fácticos… Y ya solo te quedan tus “palicos y cañicas” para seguir ofreciendo una cultura de librepensamiento, que mira, tontolhaba, ya nadie quiere…

El próx. Viernes, 05/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): ¿QUÉ HISTORIA?.. y es que son historias de la Historia.

Vino Pedro Sánchez a la región, y dijo que a Murcia no le iba a faltar el agua. Pero no dijo más, ni cómo, ni cuándo, ni de dónde, ni pá qué. Nada. Y los suyos le aplaudieron la genialidad. Eso y así mismo lo han dicho todos los políticos que han pasado por aquí, de todo pelaje, condición y sigla política…

Pero ninguno ha hecho nunca nada. Ninguno. Luego, sus correveydiles se tiran los trastos unos a otros a la cabeza por lo mismo. Forma parte del circo. Pero actúan idénticamente. No dicen nada, y si dicen algo, mienten, todos mienten…

Y los regantes y los agricultores y los sufrientes a aplaudirlos, en vez de mandarlos a ese sitio que ustedes y yo ya sabemos…

El pasado 22 de Febrero (los patitos), la Embajada de Corea del Norte aquí, en Madrid, fue asaltada con nocturnidad y alevosía por un grupo de exaltados asaltadores… Esa fue la nota oficial. Ahora ha llegado a los medios de comunicación que España ha identificado al menos a un par de asaltantes como miembros activos de la Cía. Según fuentes de la Policía y del Cni – Centro Nacional de Inteligencia – que, incomprensiblemente (¿?) lo han hecho público.

            Y aquí se nota algo extraño. Lo primero raro… mú raro, es que algo que compromete seriamente a la diplomacia española, no se mantenga en ciertos niveles de discreción, puesto que pone a los políticos patrios en un brete, ya que elementos de los servicios secretos de EE.UU. participen en un acto violento en suelo nacional, sin informar al menos previamente a sus anfitriones, es algo grave. Y si así no fuese, que se supiera con anterioridad al hecho, la filtración a la prensa es una metedura de pata no menos grave. Sea como fuere, quedamos en entredicho. Se nos toma por el pito del sereno. Y como nuestro Ministro de Exteriores le estorbaba al jefe y lo ha mandado a tomar por Europa (otro quitado de en medio), pues claro…

            Que Pedro Sánchez es un acojonadito ante el gorila flequirubio está más claro que el agua, y no va a mover un dedo contra la administración de Trump por mandar aquí a sus boys a hacer lo que les venga en gana como Perico por su casa. Y si es que se le ha escapado lo que no debía salir a la luz pública, como un flato incontinente, entonces debería dar explicaciones.

            Lo que pasa es que nuestro presidente está en funciones, y no se ocupa de estas disfunciones. Son asuntos domésticos, pintorescos en lo que cabe. En nada, elecciones vendrán que a ver dónde lo dejarán. No obstante, por principios, debería decirle a nuestros servicios secretos que a ver si guardan mejor los secretos, coña…

            Bueno… me apunta un interlocutor cercano, eso será contando con que no sea una jugarreta de los propios servicios a un Perisancho del que está hasta los mataharis, ¿no?.. Y que sea una zancadilla muy bien medida para mandar un aviso a navegantes de quién no es de fiar, que lo mismo pone caritas a un burraco americano que a un cochino separatista… Y puede que sí, que lleven razón, o puede que no, que no la lleven…

            Pero, en todo caso, debería prestar más atención a lo que está pasando con Trump y sus SS neonazis, que están financiando la desestabilización de Europa y ayudando descaradamente a la extrema derecha en sus populismos destructores. Y aquí, en España, los de Vox ya han enviado a una delegación y han ido a presentársele, taconazo y firmes, brazo en alto, para ponerse a su disposición paloquemande y, ya de paso, poner también la mano paloquecaiga… Que pasadas estas mismas elecciones, que quiere ganarlas como sea, va a tener una escuadra de falangistas puros esponsorizados por el amo americano, que le van a salir a los de las barras y estrellas más baratos y efectivos que un agente de la propia Cía.

            Y esos le van a asaltar hasta la cocina, ya lo verá… Aunque a lo mejor no, a lo mejor se saca un mediador de la manga, o un redactor, o un relator, o un palanganero, para que no le estropeen la siesta… Y mientras rula, no chamba, que decía el trilero. De momento tenemos una embajada de chinos bordes asaltada, y una diplomacia embarrada. Luego, ya veremos…

El próx. Viernes, 05/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): ¿QUÉ HISTORIA?.. y es que son historias de la Historia.

Leo en la prensa que una Ley aprobada por la Asamblea permitirá a los agricultores vender sus productos sin intermediarios, y yo me pregunto si es que el que produce algo no lo puede vender a quién no le dé la gana…

Lo mismo que le venden en cooperativa para exportar, o en alhóndigas para subastar, también podrían formar lonjas y mercaestructuras para vender directamente al consumidor. ¿Quién se lo impide?..

En mis tiempos de representación empresarial se estuvo trajinando en ello, y nada lo obstaculizaba, salvo la voluntad de llevarlo a cabo. Todo el mundo habría salido ganando, y mucho. No sabía yo que se necesitaba una ley que se lo permitiera. ¿Tan poderosos son los intermediarios..?.

Aquí, en mi pueblo, en Torre-Pacheco, se presenta un mes de Mayo delirante. A las primeras comuniones, que haberlas háylas, bien surtidas y mejor nutridas – que p´al sacramento sacatripas no farte – se suman las elecciones, no tanto autonómicas como municipales. Y como los siete enanitos, o los siete pecados capitales, o los siete magníficos, o los siete jinetes del Apocalípsis, siete son las formaciones políticas (luego devenidas en ocho, pues dos antes unidas se han divorciado) que se presentan a repartirse el pastel. Poco pastel para tanta cuchara, pero, en fin, el ciudadano tendrá un buen catálogo donde elegir, aunque ello me parezca mareante… Yo creo, y es un decir personal, claro, que la proliferación de siglas es directamente proporcional a lo defraudado que se siente el personal.

            Pero un siete (reconvertidas en ocho) es un roto en las culeras de los pantalones, y a ver cómo lo cosen los ciudadanos con la aguja de los votos. Tenemos a un PP desnortado y despedazado al mejor estilo de las izquierdas, con varias tendencias disputándose el hueso de sus siglas, y en busca de la unidad perdida y aún no hallada en templo alguno… Habemus unos Independientes que perdieron su antiguo esplendor, y que no han dado la medida de sus primeros sastres, pues sanear sin crear es retroceder para perder, y ahora habrá que prometer para recuperar lo ya perdido, si no escupido, ya que cerrar grifos para no gastar agua puede funcionar, pero también nos tendremos que lavar… Habrá que pagar en las urnas lo que no se hizo en la calle.

            Está también el siempre presente Psoe, partido constitucionalista y olé, de añejas remembranzas gloriosas, pero que nunca aquí mojó más pan en el plato que de ilustre comparsa. Y quizá fuera ésta su oportunidad, aunque tenga mis más que razonables dudas, pues ha sido una gris y desvaída recreación de un pacto que, en otras calendas, rindió sus muy buenos frutos, pero que en esta ocasión se le hundió el colchón, maese Ramón… Luego habremos de sumarle al tradicional acompañante recogevotos de IU-Podemos, hoy civilmente separado para su convivencia municipal, de momento, naturalmente, que tiene su nicho de votos, escaso pero fiel, pocos pero leales.

            A los que hay que añadir un Ciudadanos que inauguró asiento de Pleno en las anteriores, pero que no ha tenido oportunidad de decir esta boca es mía, y es una especie de invitado de piedra en el banquete del tío Perete, y que a ver si ahora los hados le fueran más propicios. Y otro par de nuevos invitados al ya escaso ágape: Vox, a la derecha de la derecha y adelantando por la derecha que es un primor, mi amor… y que aquí viene manifestándose con el aval fácil, y gratuito, de la inmigración (demografía y demagogia)… Más otro nuevo en esta plaza, Somos Región, si bien que con un viejo conocido de la afición, y que, sin duda alguna, demandará lo suyo de lo suyo propio, y lo que pueda caer..

            Yo, desde luego, y a pesar de todo este fangal, zagal, lo tengo más que menos a tiro fijo. Por supuesto, no lo voy a decir, para que nadie me acuse de “influencer´s”, hay que joerse… pero lo bueno entre tanta barahúnda en un pueblo, es que las siglas y los partidos se enmarañan pero las personas y personajes se distinguen… Y habrá que echar la papeleta del que mejor sepa nadar en este río revuelto. O a lo mejor no… Pero bueno, allá cada cual con su natural.

            “Siete son los hombres, siete los caballos, siete son los colts en el cinto que relucen bajo el sol…”, ta-ta-ta-ta-tá, ta-ta-ta´chín… (letra - y música – de la banda sonora de Los Siete Magníficos, me parece que de Ennio Morricone), paqueosepas…

El próx. Viernes, 05/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): ¿QUÉ HISTORIA?.. y es que son historias de la Historia.

Franco hizo que los familiares de fusilados pasados y “suicidados” no pudieran enterrar a sus seres queridos, ni honrarlos, ni celebrar funerales en su memoria, e, incluso, ni hablar de ellos en público. Por prohibir, prohibió hasta llorarlos…

Sin embargo, él si que se procuró a sí mismo una tumba faraónica, un Valle de los Caídos para sus restos y su memoria, donde la historia se rindiera a su figura y ser honrado por todos…

Lo que negó a la mitad de los españoles se lo concedió a su propia persona. Megalomanía de odio, venganza y supremacía, bendecida por la propia Iglesia. En vida, bajo Palio, en muerte bajo mausoleo de Papa. Que Dios se lo pague…

Por favor, perdónenme ustedes la escatología con que mancho mi artículo de hoy. Soy consciente de que no es muy delicado por mi parte, lo reconozco. Lo que pasa es que, a veces, el buen o mal gusto no está reñido ni con el cambio de apreciaciones ni con los avances de la ciencia. Y esta mañana no me he podido resistir a comentar una noticia aparecida en prensa, la mar de interesante por lo que promete. Y es una línea de investigación dentro de la disciplina sanitaria que se llama coprolisis, o coprología, sí señor… Así que a las personas de ánimo corto y estómago delicado, les recomiendo que se detengan en este párrafo y no sigan leyéndome. Otro día será, hermano.

            Y sí… los ilustrados ya saben lo que la raíz “copro” significa: caca, heces, excremento, en definitiva, mierda. Y el experimento que se relata es, naturalmente, con ratones de laboratorio, los pobres… Hay que ver, con la prevención que nos dan esos roedores, y cómo los martirizamos para que encima ellos nos descarguen de enfermedades, nos alivien la vida y nos salven el pellejo. Y, encima, los odiamos. Algún día alguien escribirá un guión de película sobre “el planeta de los ratones”, y a ver lo que ellos hacen con nosotros, en debida consecuencia…

            Pero, como les decía – que estoy dando largas a lo escatológico – que a unos ratones de laboratorio les han inyectado caca humana de personas con depresión, y los bichos se han puesto depresivos, lo que indica que, o bien la depresión es bacteriana, o es que el cuerpo crea (cría) una determinada bacteria cuando la persona se deprime. Lo que sí se ha demostrado es que transmite la depresión a un organismo vivo por la mierda de la caca, con perdón, naturalmente…

            Pero esto es tan solo que el punto de salida. El estudio dice que inyectando a esos mismos u otros ratones las heces humanas de personas sanas, los roedores recobran la salud y la normalidad de sus organismos… Manda ovoides la cosa. Ante estos adelantos, un día vamos a ver lo que la ciudadanía de aquel mundo feliz orwelliano, en que cada día se les aseguraba gratuitamente su maná alimenticio vitamínicamente completo, no recuerdo bien si se llamaba el Soma o el Prana, que luego se descubrió que lo fabricaban de los conciudadanos muertos. Reciclaje integral humano. Y ahora nos va a llegar que los medicamentos y vacunas que nos manda la seguridad social nuestra de cada día, en nuestro nuevo mundo feliz es la propia caquita… eso sí, claro, debidamente liofilizada.

            A los animales, bichos o insectos, y algún que otra persona pervertida, que se alimentan de nuestros corporales residuos, se les llama coprófagos, así, con cierto asco, y actualmente va a resultar que no es un producto tan malo, ni tan peyorativo, ni tan falsamente condenado, si lo sabemos utilizar con sabiduría. Al fin y al cabo, obsérvenlo ustedes, esos mismos bichos e insectos coprófagos ya empezamos a comérnoslos nosotros – los chinos mucho antes – porque son fuente rica en proteínas, según asegura también la propia ciencia… ¿No nos estarán preparando el cuerpo y la mente para la píldora final?.. Coprolitos, se llamará el genérico, si no lo adornan.

            Si nosotros somos el origen de nuestras propias enfermedades y de nuestra salud, está claro que lo que comemos y lo que… sacamos (es lo mismo, pero modificado) tiene su importancia. A lo que entraba por la boca se lo otorgamos desde que el hombre – y la mujer – fue neanderthal, si no mucho antes… pero a lo que salía por el culo no lo hemos descubierto hasta ahora, decenas de miles de años después…

            Freüd ya lo intuyó en el inconsciente humano cuando observó que los niños chicos intiman con su caquita a todos los niveles. Y Buñuel lo sospechó en aquella película, también muy escatológica ella, en que los comensales se sentaban sobre retretes… Así que ilustres investigadores y autores se han tenido que hacer perdonar antes que yo, en el día de hoy… Discúlpenme la cochina frivolidad.

El próx. Viernes, 05/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): ¿QUÉ HISTORIA?.. y es que son historias de la Historia.

En el último Móvil World Congess, la Inspección de Trabajo reabrió el debate sobre los requisitos para trabajar de Azafata de congresos. Eso de que te exigen ser guapa como reclamo inicial publicitario para captar la atención de la clientela, no se sabe si es muy correcto o no…

Vale, es comprensible. Lo que pasa es que, cuando uno de esos tipazos de zagalas, dice, muy puesta en sí misma, lo de “soy guapa, así que puedo vender mejor, qué pasa…”, y lo dicen, se te caen los palos del tambalillo…

Y es que aquí el feminismo choca consigo mismo, porque estas bellas criaturas son más feministas que nadie a la hora de reclamar derechos. Así que…

https://youtu.be/QblB2WPYVmI  

                Lo cierto y verdad es que no soy muy optimista con la polarización partidista que estamos viviendo. Observamos personas maduras y formadas incapaces de desligar la idología, del líder;  las siglas, del líder; lo que genera una miopía perversa, pues a veces, el líder está ocupando las siglas y secuestrando la ideología… Yo soy de derechas, por lo tanto, cualquier líder de derechas es lo mejor, y todos los de izquierdas, lo peor. O al contrario, me considero de izquierdas, luego todo líder político de izquierdas es bueno, y todo político de derechas es malo. El cerrar los ojos y negarse a ver que la realidad no es tan simple ni tan simplista da la medida de carencia de objetividad que tenemos. Porque hay (y hoy más que nunca) políticos nefastos a uno y otro lado del espectro ideológico, que, en vez de ser censurados y removidos para mejorar esa opción política, por el contrario, son justificados en sus fascinerías, y cerradas las filas alrededor de sus mediocres figuras. Es la opción más segura de dañar nuestra propia ideología, de la que tanto nos gusta presumir. Pero es dudoso, muy dudoso, que seamos como decimos que somos. Al final, es simple clientelismo de costumbre.

                En la actualidad, tenemos un panorama desolador. Unos líderes de la derecha cavernícolas, escorados a un nacionalcatolicismo fantasmal, sin la más mínima ética (la ética no es de izquierdas ni de derechas), y abandonados a una demagogia que espanta. Como unos líderes de izquierdas, oportunistas, trileros, capaces de crucificar la coherencia por conservar un poder espurio, mentirosos en sus planteamientos y cambiantes en sus actitudes. Pero ningún fans es capaz de ver con claridad lo que tienen en las madrigueras de sus siglas, y todos ellos se aprestan a atacar todo lo atacable del contrario y a defender lo indefendible del propio, todo lo injustificable… Y eso, será todo lo que ellos quieren que sea, de acuerdo, pero no es ser consecuente con la realidad. Hemos construido unos clisés de nosotros mismos y ya no sabemos, o no queremos, o no podemos, ver más allá de ellos mismos. Nos atrincheramos en nuestros daguerrotipos y disparamos contra todo aquel que no piense linealmente como nosotros (incluso aunque sea “de los nuestros”) y lo etiquetamos como contrario, y como traidor si no cumple con el dogma propio ante el sacramento de la urna.

                Hace unas cuantas décadas, cuando este servidor de ustedes militaba en inagradecidos campos representativos, en el fragor de mis infructuosas batallas, recuerdo cómo desde los campos opuestos de aquel circo, me recordaban inmisericordemente mi desubicación todos los días. Desde el lado de los sindicatos con los que, de vez en cuando, me tocaba lidiar, yo era el “empresario”, dicho con toda intención peyorativa de derechón fascista y explotador, mientras desde mis propias filas se me tenía y decía como el “empresario rojo”… Aquí debo reconocer que hubo un sindicalista profundo, de raza y de base, con el que charlaba a menudo, que me conocía y reconocía, y respetaba, como nadie supo, o quiso, hacerlo. Y al que quiero nombrar, Prieto, para así poder desde aquí honrar su memoria… Yo sé perfectamente quién soy y lo que soy. Mis vivencias de posguerra y mi sangre de familia me marcan y condicionan de sobra. Y no puedo dejar de ser como soy. Por eso me importa un jodido bledo que los demás, próximos o lejanos, amigos o enemigos, me etiquetan por la única razón de que les haga la ola o no se la haga, de que me alinee con sus estrechos parámetros, o no, de que vea por sus anteojeras o tenga las mías propias, de que me adapte a sus dogmas, o de que vaya por libre…

                Desde aquellos primeros tiempos en que los españoles estrenamos democracia acá, hemos cambiado a peor. En aquellas originarias campañas, aquellos mítines puros y limpios, prístinos, eran respetuosos, amistosos, leales, incluso colaborativos entre sí. Se hacían abiertos a la ciudadanía, no solo para los lobeznos de la camada, como ahora, y cada ciudadano iba al uno y su contrario, y comparaba… Salías a la calle en elecciones y era una fiesta, sin resabios ni veneno alguno. Algunos quedamos que vivimos aquello, aún podemos dar fé de ello. Hoy, sin embargo, son sucios, tramposos, desleales, navajeros, insultantes e insultadores, trileros y zancadilleros. Nuestros dudosos líderes nos han contagiado su peor estilo. Y no tendríamos que caer en la tenebrosa trampa que nos tiende la partitocracia secuestradora de la democracia.

                Por eso me entristece mucho cuando veo a tanta gente que vivió aquello conmigo, encorsetados en un dogma trasnochado que no los deja ejercer la crítica con ecuanimidad, que los mantiene ciegos en su propia caverna, grabadas las siglas en el dintel, que se privan a sí mismos de una mirada amplia, de altura, de lejanía, con la suficiente perspectiva como para permitirse una mirada libre de perjuicios y prejuicios… Y como conozco mis propios pecados, conozco los pecados de los míos. Y como los reconozco, los confieso, no se los traslado a los que creo mis enemigos, que a lo mejor tampoco lo son… Así que el día en que todos, pero todos, nos arranquemos nuestras vendas familiares de los ojos, y todos juntos desterremos a nuestros propios fantasmas que vampirizan nuestras creencias, y elijamos los mejores de cada opción, haremos un país próspero y de concordia… Mientras tanto, seguiremos hundiéndonos en nuestra cada vez más miserable y rencorosa cortedad de miras.

El próx. Viernes, 05/04, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): ¿QUÉ HISTORIA?.. y es que son historias de la Historia.

Dice el vicecanciller y ministro de finanzas alemán, Olaf sholtz, que “Europa es el interés nacional más urgente de Alemania”. Esta frase, y esta afirmación, tiene mucho contenido, y una importancia determinante…

Que el principal país europeo y económicamente más potente, confiese y reconozca que su prioridad es Europa, quiere decir algo. O es que su supervivencia está unida a ella, o es que lo considera de vital importancia para todos…

El curioso que el mismo país que ayer provocó una guerra mundial y quiso desmembrar el continente, hoy apueste por ser el garante de la defensa y de su unidad. Cosas de la Historia…

El otro día, hablando con alguien de mi quinta de la nueva censura, la de los portavoces y portavozas, la de los moscos y moscas, mocos y mocas, y de todo lo “políticamente correcto”, del dirigismo hacia el pensamiento único y unificado, etc… salió a colación lo de los censores aquellos del nacionalcatolicismo, de los que te capaban periódicos, libros, revistas, teatro, películas... A las que clasificaban de gravemente peligrosa, y de 4R, con R de “reparos”, y la condena ominosa de asarte vivo en el infierno por toda la eternidad, que eso es mucho tiempo, y todo aquello… Y pensando en eso, me vino al recuerdo la peli Arroz Amargo, de la entonces despampanante Silvana Mangano, y con la que yo pequé y vendí mi alma al demonio encaramado a la tapia de aquel Cine Rex de verano, en mi pueblo…

            En esa famosísima y atrevidísima y condenadísima película de Giuseppe di Santis – año 1.949 – se enseñaba menos chicha que en un convento. Las películas llegaban a los pueblos en reposiciones copiadas, llenas de cortes, empalmes y ralladuras, emitidas en proyectores de 16 m/m, donde se oía todo menos la banda sonora, o los actores (y actoras) movían la boca y, al rato, se oía la voz, lo cual, unido al ruido del “piperío”, no se enteraba ni el censor que la había censurado.

            Encima, en España la película era distribuida por empresas, Pax Films, Mágister S.A., etc., que eran propiedad de la Iglesia, y les metían mano hasta las mismísimas costuras. Bajo el lema “Al servicio del bien y la verdad”, en los catálogos presumían de haberla castrado “conforme el sano y severo criterio de personas formadas, de reconocida solvencia moral”… Añádanle a esa poda la tijera del censor local (normalmente el párroco del lugar) y la cosa que quedaba era absolutamente irreconocible.

            Sin embargo, lo que conseguían aquellos zafios Torquemadas era absolutamente lo contrario a lo que pretendían. Y la razón es tan obvia como sencilla: abrían la espita de la imaginación desbordante, y lo que acudía a ella era mucho más ilustrativo y salvaje que lo que habían cortado y suprimido. En aquella tapia de aquel viejo cine de verano, donde lo único que quedó al albur fue una aproximación de la diabla Silvana enfundada en una especie de camisón desde el cuello a los tobillos a un brumoso molino donde la esperaba su amante, amantísimus, amándibus, y un fundido en negro más negro que mi culo, disparó mi enfebrecida imaginación a cotas en que Lucifer tenía que echar horas extras conmigo.

            Todo eso ya son historias que, aun siendo sangrantemente auténticas y ciertas, ya ni nuestros nietos se las creen, porque, lo admito, aunque sean verdaderas, también son increíbles. Los neocensores de hoy son más sutiles y versados en técnicas de probada eficacia. Utilizan la vía subliminal y la comercial invariablemente. En el caso de películas y libros, por ejemplo, para promocionar lo que interesa y descatalogar lo que no interesa, y el personal ni se entera del enjuague. Como también usan la vía politicorrectiva. Una censura agobiante y epatante sobre la manera de expresarse que, a veces, roza la ridiculez extrema, como ocurría con aquellos torpes censores de tijera fácil.

            Éstos de la “Policía Léxica” son los que más se parecen a los que nos secuestraban a la Mangano por la mano. Sobre todo en su supina ignorancia, en su resentida incultura. Sueñan con ser los inquisidores de la Rae, con someterla a su dictadura lingüista, y con obligar a la gente a hablar como ellos quieren, no como quiere la gente. Igual que aquellos que quisieron secuestrar hasta nuestros pensamientos.

El próx. Viernes, 29/03, a las 10,30 h., en radio T.Pacheco, FM 87.7 (queda colgado en YouTube): EL DOGMA POLÍTICO.-  No nos damos cuenta, pero es lo que está pasando

Declaró Urkullu en el juicio contra los del “procés”, que Puigdemont, el huído en Waterloo, frustró su mediación en el conflicto catalán entre la Generalitat y la Moncloa, y le acusa de no querer arreglar el problema. Y añadió que Rajoy quería evitar el 155…

Si hace unos cuantos años, nos cuentan que un nacionalista vasco iba a intentar mediar entre el separatismo catalán y el estado español, reconociendo que el primero era el malo y el bueno el segundo, no lo hubiéramos creído…

Pero la historia se hace así. Y, para suerte o desgracia de la misma, lo mejor y lo peor reside en la calidad o ruindad de las personas. No en las ideas…

¿Dónde vivimos más tiempo, en la verdad o en la mentira?.. En la actualidad nos hemos construido un tiempo de postverdades, que son el falseamiento de la realidad, con una mezcla de medias verdades y mentiras completas. Nos estamos habituando peligrosamente a usar la verdad o la mentira, según nos convenga en cada caso, engañándonos a nosotros mismos por pura irresponsabilidad. Ahora mismo estoy viendo las noticias en la TV, donde el político que está hablando lo hace mintiendo descaradamente. Él lo sabe, y sabe que nosotros lo sabemos, pero que acertamos el sucio juego por puro cansancio, por mero agotamiento. Le está contestando a otro que ha hecho unas declaraciones antes, del partido rival, y que también se ha basado en un embuste burdamente amañado…

• Es que la política es una gran mentira, me dirán ustedes. Ese es nuestro error. Primero: la política no es una mentira, si no los políticos unos mentirosos. Y segundo: la estrategia utilizada es que todos nos acostumbremos a la mentira, que nos habituemos al embuste para que olvidemos la verdad, y lleguemos a creer que la verdad no existe. Piénsenlo, por favor… Pocas cosas hay más limpias que la verdad. Una verdad oportuna, sin ambages, dicha a tiempo, sin ambigüedades, aunque sea un riesgo a corto plazo para quien la dice. Por eso mismo, los políticos al uso se guardan mucho de soltarlas tal y como son. Mejor revestirlas de mentiras hasta que parezcan verdades, aunque sean falsas verdades. Eso importa muy poco. Es la estrategia usada por Göering, el ministro de propaganda nazi, y que hoy adoptan todos los políticos de uno y otro extremo del espectro. Lo que importa es la apariencia con que se visten las mentiras, no lo demás. El problema es que a la ciudadanía se nos está acostumbrando a consumir pseudonoticias, aun sabiendo que no son noticias.

De la verdad, incluso ambigua, a la mentira, incluso podrida, tan solo hay un mitin, unas declaraciones a los medios, una proclama del político de guardia… Y aquí estamos, en el inventado movimiento continuo de una campaña continua, para sacar adelante unos presupuestos, o para no sacarlos, o para torpedearlos por motivos espurios y egoístas que ya ni se molestan en disimular, tal es la falta de ética y la sobreabundancia de ruindad. O para sacar adelante una ley, o una reforma, o lo que sea. O para cargárselas y evitarlas. O para ambas opciones, según los intereses personales y/o partidistas. O para ganar o perder unas elecciones…

Que ese, y no otro, es el objetivo de todo Gran Hermano orweliano. Lograr unos años y unos escaños de monopolio del poder, para fraguar las propias mentiras que justifiquen la actuación de una partitocracia que ha secuestrado y abolido a la democracia. Es posible que nunca a lo largo de nuestra corta historia democrática se haya mentido tanto como ahora. No por nada, sino porque jamás han existido más medios para hacerlo con éxito, ni se han sometido tanto al manejo. Vivimos una época que encarna la revolución cibernética de la mentira. Hoy olemos a mentira igual que en la posguerra olíamos a ajo, a vino barato y picadura de estopa.

Y se molestan tan poco en disimularlo, que a cualquier ciudadano le bastaría pensar como persona para saber que se le está mintiendo. Pero es que ya, ni eso. Nos han rebozado tanto en mentiras, que ya nos supone una molestia el solo intento de rascárnoslas de encima…

Pero, entonces, me susurra uno… ¿qué podemos hacer, si todos mienten y se comportan igual?.. Pues no lo sé, le respondo, pero igual podemos empezar por votar a los que menos mienten… A ver si así, restregando la mugre poco a poco, se esfuerzan en parecer dignos o en desaparecer como basura. Vamos, que digo yo, claro…

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Televisión. Dice el Ente Público que TV.7, la nuestra, no cumple con los objetivos del contrato. Esto, que parece una “noti” sin importancia, a mí, al menos, me crea cierta curiosidad…

Vamos a ver, ¿el objetivo del contrato es servir y ser la Voz de su Amo?.. Eso se cumple a tope. Hasta el extremo que nuestro presidente parece el Padre Pío de Pietrelcina con su poder de la ubicuidad. Aparenta estar en todos los sitios a la vez. Asombroso…

Y si es en adocenamiento del personal, con mucho pan y circo y horterismo a raudales, con programas populistas y populacheros, también cumple sobradamente y hasta con entusiasmo. Así que…

Anda Pedro Sánchez de mudanza interna, haciendo una purga en el partido y quitándose de en medio a los contestones. Quiere un Psoe sin corrientes ni discrepancias, y lleno de ruiseñores que sean siseñores… no sé si me explico, amigo Perico. Hasta tal punto que, tras el Comité Federal en que se aprobaron las listas de los socialistas de la rosa – actualmente de il cuore -, le ha limpiado la suya (la lista, digo, no la rosa) a Susana, y la ha dejado limpia de susanistas. Incluso para darle cicuta a la rubia, le ha dado matute a Antonio Prada, principal exponente del susanismo andaluz, lo que le ha sentado a la Susi, como es muy natural, tal que una patada en todo lo alto de la peineta…

            “Tomo nota”… ha respondido la Díaz. Pero no el tomo nota amable y servicial del camarero que te va a servir un asiático albujonero (y cae en verso). No… Fue un tomo nota oscuro y esquinado, del tipo “arrieros somos, majo, y en el caminos nos veremos”, o del modelo “esto te la guardo, te vas a enterar de lo que vale un peine”… Sabe Susi Díaz que en este Psoe, no caben los dos. O él o ella, o sea, blanco y en botella, por no salirnos de los pareados. Así que en ambos, uno de los dos habrá de cortarle el cuello al otro, aunque hoy por hoy le vaya ganando el chulín de las poses en lo de segar la hierba bajo los pies… Alea jacta est, pues…

            Pero es que en estas multielecciones de este año, en las papelerías del reino han debido de agotarse el stocks de blocs, de tanta gente en todos los partidos dispuesta a tomar nota. Porque si miramos la espulguera que Casado ha hecho en el PP, los rajoystas deben haber tomado nota hasta que sus bolígrafos se han quedado sin tinta. Es que no ha quedado uno confeso que no se haya mudado a converso. Ha hecho una limpieza de fondo de armario radical… y hacia lo radical también. Aquí las notas se han tomado hasta en papel higiénico, ciscándose en todo tras el despido.

            Hay otro Pablo en esta caverna, el Iglesias, que, aun montando su número circense en el palo opuesto del barco, su estrategia de “democracia interna” es idéntica a la de los otros citados. Una vez eliminado el errejonismo que la hacía sombraje, vuelve a por su fuero más salvaje, si bien antes se ha dedicado a la poda sistemática de todos los pollizos del árbol podemítico, ya mucho más vulgar y mucho menos mítico…

            Tan solo el ciudadano Albert, como aquel otro ciudadano Kane, va a lo suyo. Recogiendo decapitados y disgustados de uno y otro lado, e incorporándolos a su propia arboladura. El último, creo, es un abogado del estado rebotado. Pos pá mí, dice Ribera desde su rivera… Es otra clase de “tomo nota” con diferente significado. Aquí no es un tomo nota con resabio de venganza, sino un tomo nota de gente válida para cubrir su tripulación y cuidar de sus aparejos…

            Como verán, esto es todo lo opuesto a una democracia que debe basarse en listas abiertas y no precocinadas. Se camina firmemente hacia una partitocracia, eso sí, alejándose de la primera, cuando deberíamos hacer el camino contrario. Nuestros líderes purgan sus partidos y luego nos imponen a sus acólitos. Luego nos hablan de democracia, pero practican la autocracia, confeccionando listas personalizadas de partidos personalizados. Nos están secuestrando la democracia y la están suplantando ante nuestras propias narices, y nosotros tan contentos y felices en nuestra supina ignorancia de fiesta continua, absorbidos y anulados por el PAC… ¿Que qué es el Pac?.. pues Pan, Amo y Circo. Y es que, como Susana, todos deberíamos de ir tomando buena nota de toda esta calaña política

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La leche… Ahora resulta que viene un algo que se llama Instituto de Hidráulica Ambiental, y respalda la instalación de balnearios en el Mar Menor, y hasta dice que no afectan a la vegetación ni a la fauna marina…

Y que, al contrario, eso facilitaría la circulación del agua, la hidrodinámica de la laguna, e incluso que serviría como refugio y hábitat de las especies. ¡Mecagüendiez!..

Entonces, ¿por qué y para qué nos los cargamos hace décadas?.. ¿Porque hacía feo..?, ¿Porque nos avergonzaban?, ¿Porque hacían mal al mar?.. Balnearios hay en todas las partes del mundo… Y tontos también, claro…