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VIVENCIAS

 

 

Acabo de enterarme que Ahmmed Bujari ha muerto en Bilbao tras sufrir un cáncer pulmonar. Este hombre fue durante los últimos 16 años el representante del Frente Polisario de la República Saharaui Democrática ante la ONU, e incluso logró que Banki Moon, su Secretario General, visitara los campamentos de refugiados en la Hammada argelina. Había nacido en la ciudad saharaui de Dahla en 1.952, la antigua Villacisneros de las colonias españolas, aún bajo la administración del gobierno de Madrid. Su padre trabajó como traductor, y él hablaba un español mejor que cualquier español. Incluso sus estudios los había cursado en la Universidad de La Laguna y en la Complutense madrileña. Desde 1.977, tras una conferencia mano a mano con Felipe González en la sede nacional del Psoe, mantuvo con España una relación no exenta de tiranteces, de acercamientos y distanciamientos…

 

                Las administraciones nacionalistas, vasca y catalana, siempre mantuvieron una cercanía, quizá, seguro, que también por su esfuerzo en mantener también un paralelismo con sus causas independentistas. Se identificaban con ellos. Si bien nada más desajustado con la realidad. El Sahara fue vergonzosamente abandonado por España a su suerte y vergonzosamente anexionado a Marruecos por la fuerza. Y eso, tras haberles prometido la independencia a la colonia saharaui sin llegar a cumplir nuestra palabra dada. Nada que ver con los movimientos unilaterales de independencia catalán o vasco. Ni de coña es comparable un caso a los otros. En 2.012, la anexión irregular del territorio por Marruecos del Sahara Occidental, con la cobertura de Bush desde EE.UU., las bendiciones claudicantes de Chirac y luego Sarckozy, y el espantoso papel de renuncia y rendición por parte de Zapatero, semi-legitimaron un oscuro y tenebroso botín de guerra, saltándose a la Onu y al propio Tribunal de La Haya, por los que se garantizaba al pueblo saharaui en el exilio un referéndum de autodeterminación.

 

                Pero al leer la noticia de la desaparición de Ahmmed Baharí, y ver su foto en la prensa, me inundó una cascada de recuerdos entrañables, que ya jamás abandonarán mi existencia. Mis vivencias de aquellos años en los Campamentos de Refugiados, preñados de experiencias, los viajes a Tinduff, las relaciones con el Frente Polisario, los trabajos y los afanes de cuantos nos descolgábamos por allí embarcados en una ayuda sincera y apasionada, contemporánea con los comisionados de Acnur, o con otros grupos de otras comunidades, distribuidos por las diferentes wilayas, salvo cuando Médicos sin Fronteras y/o la Cruz Roja Internacional nos retuvo en el Campamento Central del Polisario por tener la zona en cuarentena por disentería… Si la memoria no me falla, un día, el mismo Bahari nos hizo llevar a su jaima en Dahla para obsequiarnos con algo muy español: un homenaje en base a una tortilla de patatas cocinada allí, por ellos, en pleno desierto. Y allá que fuimos un Comité de representación, transportados, si mal no recuerdo, en un viejo y destartalado Jeep que se caía a pedazos, subiendo y bajando dunas eternas de arena, como si un frágil barco surcase gigantescas olas de mar, y conducido por un joven chófer al que una bomba le había arrancado una pierna y la sustituía por una especie de muleta sujeta al muñón y al pedal del todoterreno. Como un centauro mecanihumano tripulando aquello con nosotros dentro… Y si tampoco recuerdo mal, ya de noche cerrada, a la vuelta, por alguna obligada circunstancia, mi amigo Joaquín y yo tuvimos que bajarnos a medio trayecto de regreso hasta que regresaran en nuestra búsqueda. Y allí, en medio de la más hermosa nada, bajo el más majestuoso cielo estrellado que pueda existir, rodeados de desierto por los cuatro puntos cardinales, encontramos una caseta de adobe de los del Frente Polisario, con cuyos guardias, armados de kalashnikovs, compartimos unos memorables tés por su parte, con unos no menos memorables Ducados por la nuestra…

 

                Aquellas experiencias se mezclan entre ellas confundiéndose, quizá, en el espacio y en el tiempo, pero formando un tejido cohesionado y coherente. Un cuadro pintado con muchos pinceles y colores que ha sido guardado en el desván de la casa de tu vida, pero que, cuando una noticia como la de la muerte de un hombre excepcional con el que compartiste algún escueto retazo de tu propia historia, salta a la vista, a tu vista, claro, el tapiz tejido con esos mismos hilos se hace presente, actual y potente, y se expande, y te sacude por dentro, y desde dentro, como un pequeño tsunami… Es una gran ola que te viene de lejos. Sí, pero desde tu propio horizonte, e inunda y remueve durante un tiempo la placidez de la playa donde ahora estás varado. Y te trae ecos de ti mismo. De lo que fuiste sin llegar a ser y de lo que hiciste y no hiciste…

 

                El 27 de Febrero de 1.976, Ahmmed Buhari proclamó la RASD – República Árabe Saharaui Democrática – en Bir Lahlu, a doscientos kilómetros de la ciudad argelina de Tinduff, cuyo aeropuerto nos servía de base para llevar en vetustos camiones del Polisario la ayuda humanitaria a los campamentos de refugiados. Entre 2004 y 2010 Moratinos, ministro de exteriores español, y Buhari, mantuvieron enormes discusiones y divergencias, pero Ahmmed mantuvo su nobleza hasta el final. “De las grandes batallas, nacen los grandes amigos”, son palabras suyas. Él ya forma parte destacada de la historia de su pueblo. Los que tuvimos el honor, el privilegio, de rozar su historia personal, de conocerlo, de compartir conversación, abrazo y mantel sobre la arena, nos sentimos honrados de haber estado, aún por unos contados momentos, a la sombra de su historia. D.E.P.

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador / www.escriburgo.com / viernes 10,30 http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

               

 

Trump ha demostrado que, además de ser un orangután de pernil negro, es más tonto que el rabo de una maza. Quiere poner aranceles a la importación china, que es el país que mayor deuda estadounidense ha comprado, así que como los cabree van a poner a la economía americana mirando pá Espinardo…

Pero es que los jodíos chinos también han cortado los grifos del crédito a Maduro. Son sus principales banqueros, y están viendo que el loco iluminado éste no les vá a devolver un jodío yen de lo prestado…

Entre los mandarines que nos exportan y las mandarinas que nos financias, los puñeteros se están quedando hasta con el portero del mundo entero.

Este verano parece que no es como los otros. O sí lo es… Este verano también han puesto el mapa del revés. Pero ya no de España, que a eso ya nos habíamos acostumbrado. No. Estoy hablando del de Europa. Los países nórdicos, Suecia, Finlandia, Reino Unido, Irlanda, Noruega… hasta Canadá, están sobrepasando todos los 30º, y se los comen los incendios forestales. Como no están acostumbrados ni equipados, Suecia, por ejemplo, con 35 incendios en su suelo, ha tenido que pedir ayuda internacional, y allá que han tenido que ir algunos del sur a soplarle las velas ardiendo. Incluso la propia Siberia, que ya es decir, ha pasado de los 40º y está teniendo sus propios fuegos en sus inmensos bosques por causa del calor. Si hace tan solo una década nos dicen que toda Escandinavia iba a arder por causa del calor, nos hubiéramos meado en quién lo hubiera dicho.

            La OMM (Organización Meteorológica Mundial) ha emitido un comunicado mostrando su preocupación por la excepcionalidad de la situación: “Una climatología extrema, que incluye temperaturas muy altas, sequías y precipitaciones catastróficas, ha marcado la climatología del hemisferio norte, y esto no prevé nada bueno…”. Según la Nasa, “el humo de los incendios sufridos en el norte de Rusia, donde ha habido muertos al tirarse la gente despavorida a los ríos debido al calor, ha llegado al Canadá y a EE.UU.”.

            “Es absolutamente increíble. Uno de los eventos de calor más intenso jamás conocido, que se haya visto nunca en una latitud tan septentrional”, son palabras del experto meteorólogo mundial Nicholas Humphery. Este científico considera que este súbito y rápido calentamiento del mar, acelerará el cambio climático en las condiciones previstas de catástrofes y aumento del nivel marino a extremos bastante acusados. Incluso la eminente meteoróloga española Delia Gutiérrez, señaló que “en el mundo científico ya está consensuado que el cambio climático lleva asociados episodios extremos cada vez más frecuentes”…

            Bueno… pues una vez visto y oído a todas estas personas que saben lo que se dicen, habremos de suponer que todo el mundo científico es un puñetero catastrofista y catastrofiesta, gente a la que le gusta exagerar la nota y especular con lo espectacular. Es justo lo que mis prójimos más próximos dicen de mí. La única diferencia es que yo soy un gili y estos otros son expertos científicos que deben saber, mucho mejor que nosotros, lo que están soltando.

            Y yo lo entiendo, no crean que no. No queremos que nada ni nadie venga a alterar la paz de aqueste convento, ni nuestra plácida existencia – mucho menos en verano – con anuncios de apocalipsis sanjuaneros más allá de la fogata botellonera. Ni nuestra no menos plácida asistencia a los mil tatachanes agosteños. Vivimos en el nirvana de la adormidera sociopolítica, y no queremos que nos despierten de su sopor, mucho menos diciendo que los osos polares se están muriendo de calor. ¿A quién se le ocurre semejante despropósito?..

            Naturalmente, si se me ocurre a mí o a unos pocos atontaos como el menda, pues albricias y miel sobre jajaes, nada mejor que poder cachondearse de un mindundi. Pero cuando lo dicen los insignes y preclaros capullos a los que cito, un “joertú” mohíno y huidizo se escapa y se escupe con miedo y con rabia, y en nuestros gloriosos cálculos ya solo entrará el de si me pilla a mí o no me pilla… Porque si me libro, a los demás que les den por donde amargan los pepinos (vs. la retranca)… no me voy a dejar alterar yo mi relax-mógollon por el lila éste.

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Resulta que el Instituto Sexológico Murciano (no sabía yo que teníamos un área de investigación tan importante de la cosa en casa) han hecho una ídem con las actrices porno que interactuaron en la Feria del tomaydaca de mi pueblo, en compañía con un grupo de féminas de normal condición – y no quiero decir con esto que las del caso no lo sean – y dá por resultado que…

Los especialistas del pornoficio tienen una mayor y mejor salud psicológica y sexual, así como desarrollan una más completa autoestima que el resto de las señoras…

Digo yo que será por el principio aquel de que el ejercicio crea al órgano, ya saben. Y si presuponen de capacidad, es que tienen dotación, ¡ no te jode ¡.. y nunca mejor dicho.

Ya estamos en pleno estiaje de este viaje… En unos pueblos hibernamos, y en otros veraneamos, en unos lugares clausuran y en otros inauguran. Hay sitios donde brincan y hay sitios donde trincan. En mi pueblo, por ejemplo, cae una pesada losa que transforma el paisaje, el paisanaje y el mestizaje. Unos muchos autónomos se largan en manada a la costa cercana - mi también otro pueblo, por cierto - , unos pocos magrebíes hacen crecer a sus coches el doble de alto y se lanzan al asalto de Ceuta y al salto hacia su tierra, y aquí quedamos una magrebilandia concentrada y un salpicón de locales viéndolas venir. Es cosa del estiaje…

            En la radio del coche solo oigo a enviados de emisoras desplazados a la vecindad costera en busca del plato de lentejas, entrevistando al edilario de lo que toca, en su somnoliento sonsonete de marcos incomparables (hay tantos marcos incomparables como intereses, ya que todos son previsibles y comparables), de fiestas verbeneras y tradiciones salineras… Y hay páginas, y páginas y más páginas de periódicos regionales que han de buscar el forraje en la atorrante canción del verano de todas y cada una de las playas de nuestro litoral tal cual don Pascual… Existe sequía informativa e imaginativa, pero la publicidad hay que pastarla a golpe de mordisco, amigo mío…

            Por supuesto, ese edil al que se le hace la boca fresa de tanto proclamar las maravillas de su municipio para con sus vips visitors ante el micro del entrevistador, no dice ni pío de que “su” policía municipal, por ejemplo, admite en los medios de comunicación que “no dan abasto a acudir a llamadas sobre los tops manta, botelleos varios y cabreos a manta también, ruídos, peleas, vecinos hartos de oír música rompetímpanos a deshoras, aparcamientos a lo salvaje, escándalos, y hasta cucarachas…”. Está sacado literalmente de un periódico, que yo no tengo tanta imaginación…

            Pero ambas verdades son las que conforman la única realidad. Que no todo el monte es orégano en el país pendular. Que aquí, para que un municipio saque la cabeza a fin de acaparar aire durante un tiempo, otros tienen que aguantar la respiración al mismo tiempo en el municipio vecino. Al igual que en el primero, los residentes han de aguantarse con lo que toca si quieren tener lo que han elegido.

            Pero a mí no me hagan mucho caso, que yo soy un emérito maldito, que en lugar de meterme en unos gayumbos, colgarme el pinganillo, encasquetarme gafas-espejo y borsalino fino, y perderme en los paraísos cercanos de solyplaya con mi cubico y mi palica, me quedo por aquí a intentar preparar alguna cosa pá la vuelta, por si valiera pá algo, acho, tío… Y claro, lo que piense un “raro” no vale una “eme”, que lo que se echa uno al cuerpo no se quita, Santa Rita…

            He llegado a casa, en un campo que a veces se contagia de playa, apago la radio del coche y abro las páginas del periódico. La soporífera adormidera sigue zumbando por todas partes, ahora en letra impresa. Músicas, bailes, verbenas, espumas, botelloneos travestidos de meneos, comederos, amontonaderos y gente guapa… “Yo, más que de beach, soy un sommer city man” te suelta a toda página en prensa en entrevista exclusivísima el famosillo bilingüeta, que es, naturalmente, actor, comunicador monologuista, y… como diría Paco Martínez Soria, “Plim Boy”. Pensándolo bien, es una bonita manera de vivir la vida. Además, hoy “cigarrear” es más rentable que “hormiguear”. De hecho, si se fija bien fijado, son tiempos en que las hormigas medran menos que las cigarras.

            Intento seguir trasegando las esplendorosas, magníficas y apabullantes noticias veraniegas. Postales idílicas, misceláneas cremosas, selfies gloriosos, declaraciones faranduleras y politiqueras con sabor a sal y a sol… Recetas refrescantes de las de antes, libros recomendados que nunca se leerán y de chiringuitaje que seguro se visitarán, y de cuerperío en vuelta y vuelta a la arena morena… Super, super guay, oye, tú… (Ustedes perdonen, sorry, corto esto que voy a potar…).

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Amosaver… el nuevo gobierno del PSOE quiere derogar la llamada “ley mordaza” del PP, y que, en nombre de la tan cacareada libertad de expresión y todo eso, los rapperos maleducados y triperos pueda decir perro judio tanto al Rey de Copas como al de Bastos. Vale…

Sin embargo, en aqueste roal, una edil del PP calificó de “rata” a nuestro flamante presidente Perico, y los que claman por la derogación piden la cabeza de la deslenguada. Y es que no es lo mismo que le insulten que me insulten, claro…

Es como lo de que no hay que demonizar a Pedro Sánchez. Pues no… Pero la derecha ahora demoniza a la izquierdo igual que la izquierda demonizó antes a la derecha. Naturalmente.

Habemus Papam en el PP… Como era de esperar, Casado se ha casado, y cosido, con Cospedal (se entiende en matrimonio místico) y han defenestrado a Soraya, que era la aparente continuidad natural de Rajoy. La Dolores se ha vengado prontamente de su más encarnizada rival, sin importarle un bledo escorar la barca de la gaviota a la más cabrona derechona. Ahora el partido ha prescindido de su centraderechismo y ha virado cara al sol, con su camisa más nueva, al puesto que tiene allí… El PP ha perdido y Aznar ha ganado. Esto tendrá repercusiones en el resto de formaciones políticas, que ahora habrán que reposicionarse dentro del alterado equilibrio ideológico.

            Pero se está dando un fenómeno que no debería pasar desapercibido, a pesar de los intereses de todas las siglas porque sí pase. Y es que, en nombre de una mayor democracia interna, nos enfrentamos a la peor democracia externa, y nos estamos pasando por los sustratos la verdadera, la auténtica, la genuina democracia, que es la de la mayoría real, no la de la virtual, la ficticia, la falsa, que es la de las bases, los compromisarios y toda la mandanga sobrevenida desde la izquierda más espúrea y casposa.

            Por ejemplo, y hablando del PP mismo, se dá el caso que ha asaltado el sillón de mando aquél que no querían los votantes y simpatizantes, e incluso la inmensa mayoría de afiliados, de la formación conservadora. Esos que votaron en las encuestas realizadas a pié de calle. Y que ha salido derrotada. Han valido más los trajines, chanchullos y conspiraciones cortesanas que la opinión y la voluntad de los que conforman la verdadera mayoría democrática en que se debe basar las ideologías y, por ende, los partidos. El aparato actúa, en definitiva, en contra de la voluntad real de sus electores.

            Es exactamente lo mismo que ha hecho Puigdemont con su propio PdeCat. Ante la división interna que hacía peligrar su enfermiza egolatría, ha maniobrado, a modelo de la mejor escuela abertzale, sacándose de su sudado sobaco con olor y sabor a espetec rancio, unas nuevas siglas, la Crida per la Repúblique Catalana, y se ha quitado de en medio a la Secretaria General del PdeCat, Marta Pascal, entronizando a otro “mandao” más (ya son dos con el Torra), un tal David Bonvehí… Y todo eso con el voto de menos de 1.500 militantes, y una abstención del 84% nada menos. A esto también le llaman democracia.

            Naturalmente, nuestro flamante presidente PeriSancho no puede denunciar nada de esto, porque él se basó en idénticas triquiñuelas para retomar el poder y reasumir la Secretaría General del Psoe… La democracia de las bases… ¡já..!.. Tantos que se han quitado de en medio a tantos en las segundas vueltas “a dedo”…

            Si conociéramos algo de historia, deberíamos saber que todos estos tejemanejes de comités, bases y aparatos que acaban en una especie bien definida de Kominterns y Nomenklaturas varias, son estrategias que apestan al más viejo y rancio bolchevismo, rescatado, copypegado y reinventado por nuestros podemíticos líderes de puño cerrado y “dacha” millonaria.

            Nada nuevo, pues, bajo el sol. Lo que pasa es que ahora se ha sumado a esas prácticas hasta la mismísima derecha, lo que da una idea de la legitimidad democrática en sus democráticos enjuagues, se llame como se llame su invento. Falangismo y Stalinismo son dos cabezas de la misma hidra. Demostrado queda. Pues todo se reduce a las “purgas” internas entre los que aspiran al poder, al margen de los que la han ejercido para obtenerlo, y de los que ya lo ostentan para conservarlo.

            ¿Se acuerdan ustedes del asesinato de Trotsky a manos de Ramón Mercader, catalán-hispano-izquierdista de pura cepa y teledirigido por el mismísimo Stalin?.. Pues, sin sangre de por medio, pero miren, es exactamente la misma película.  

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El Rey León empieza con la muerte de su padre en una trampa, Hansel y Grëtel comienza siendo abandonados por sus padres en el bosque. Puesto que no podemos daros de comer, os daremos para que os coman las fieras. El principio de Bambi es asistir a la myuerte de su madre a manos de unos cazadores…

Nosotros crecimos con estos cuentos, y nos criamos sin complejos ni trauma alguno. Simplemente admitimos una realidad aunque no nos gustara. Pero somos perfectamente normalicos. No se entiende porqué hoy no…

Nada más se trata de un mensaje: El mundo es así, pero si no os gusta, siempre podréis cambiarlo. Otra cosa es que no nos esforcemos en eso y nos esforcemos en cambiar solo la imagen.

Hoy he despedido a mi amigo Diego, el Cartero… El Cartero era para él como un apellido, más que un apodo. Casi nadie lo conocía por Montesinos, pero casi todos lo conocían por “el Cartero”, como sobrenombre a su nombre. Y también, como mi propio abuelo, que ostentaba igual dignidad en el pueblo de ambos, suyo y mío: Los Alcázares. Miguel, el Cartero, del que su hijo (mi padre) y sus nietos heredamos su alias, con el legítimo orgullo de casta, aún sin haber ejercido nosotros tan honorable profesión. Tal es la calidad que el binomio hombre-oficio aporta en los pueblos a sus siguientes generaciones.

            Eso, y mi antañona vinculación con Correos, me unía a Diego. Pero es que además fuimos a la misma primera universidad de la vida juntos, facultad privada además – éramos de clase – la escuela de don José, pegadica al mar y a nuestras primeras conciencias y carencias de posguerra. Allí contactaron nuestras vivencias tempranas, y desde allí contaron a lo largo de la existencia de ambos, que, como los ojos del Guadiana, se fueron encontrando y separando, ganando y perdiendo, viendo y “desviendo”, viviendo y moviendo, tejiendo y destejiendo, el hilo de nuestras madejas de vida…

            …Hasta volver a encontrarnos, ya definitivamente, ya en nuestra madurez temprana, ya en nuestra caducidad cercana, en el pueblo vecino al de nuestra vecindad de críos y de mocedad. Aquí, en Torre-Pacheco, hemos criado ambos a nuestros hijos, nos han nacido nuestros nietos, nos han sobrevenido a ambos la jubilación de nuestros afanes, y nos hemos encontrado, otra vez más, en un tiempo sin tiempo, en el que hemos escarbado un poco más el viejo hoyo de la vieja amistad. Nos encontramos en la puerta del colegio, de servicio de recogida de los pollizos que nos han nacido. De colegio a colegio, Diego… O en su antiguo trabajo, al que consiguió coser a su hijo en la que fue su segunda casa. O nos encontramos en las plazas y en las calles de un pueblo cada vez más ceñido a nuestro tiempo. O en el sol de los días… que nos van quedando…

            Dios se ha servido de la guadaña asesina de esta época para que me preceda en el camino de todos de vuelta al origen de todo. Y ha marchado antes que yo. Se me ha adelantado en el tiempo, ya que no en el espacio, puesto que hemos compartido el mismo sitio y lugar de vida, y ya sus restos esperan al lado de donde se esperan los míos. En el mismo roal donde empezamos, del mismo pueblo de donde salimos… Con la misma etiqueta de Cartero que los dioses nos quisieron dar a ambos…

            Con tu marcha, Diego, sumada a los de los amigos comunes que te han precedido recientemente, me dejas un poco más huérfano de mí mismo. Tu falta se añade al peso de los ausentes, y contigo se ensancha la añoranza que nos queda a los que aquí quedamos. A los que ya solo tenemos una historia compartida con los que ya no estáis. Es una soledad difícil de explicar a los que aún no la experimentan, e imposible de llenar a los que la llevamos a cuestas.

            El cura dijo en tu Misa que la muerte no existe… Es lo único que tiene sentido para mí. Yo creo, quiero creer y creo creer, que “los Carteros” nos veremos, o nos sentiremos, o nos intuiremos, allá donde ya estás tú. Cuando a mí me toque, si te pilla por allí cerca, llámame, que yo soy, tú lo sabes, muy despistado. Y guárdame un poco de sombra bajo el árbol donde te encuentres, para cobijarme contigo y charlar un rato, un ratico más… Como cuando íbamos a recoger a los críos al colegio hacíamos. Lo recuerdas, ¿verdad..?.

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El llevar pantalones con las rodilleras rotas, antes era sinónimo de pobreza, igual que ir con remiendos en la ropa. Hoy eso es sinónimo de distinción (¿?). Significa aparentar lo que no se quiere ser, o sea, parece pobre siendo pudiente. Pura apariencia…

Es la misma moda aparente que Iglesias y señora. Somos anticapitalistas, vestimos como tales, pero queremos vivir como capitalistas en las mismas villas exclusivas que lo que aparentamos no ser. Señores de privilegios, pero vestidos de pañuelo y chaleco obrero…

Debe ser el jodido signo de los tiempos. Nos encanta disfrazarnos de moros, cristianos, cartagineses, romanos, medievales, celtas o huertanos carnavaleros. De lo que sea, menos de lo que en verdad somos. ¿Apariencia o disimulo?, dígamelo.

CON PERMISO...

 

 

Por mi artículo de hace un tiempo, “Resucitado”, merecí ser crucificado y también desde ciertos sectores de la ortodoxia cristiana… perdón, católica. Lo más amable que me dijeron es que era un ignorante alucinado e irrespetuoso. Lo segundo, y tercero, y demás letaníaora pro nobis, lo dejaré al albur, pero lo primero no lo admito. Me he pasado demasiados años de mi vida formándome e informándome en ello, leyendo todo cuanto caía en mis manos sobre el tema, buscando y encontrando – cuando me lo podía permitir - libros impensables, estudiando las religiones comparadas, y sumergiéndome en todos los textos, documentos, historia e investigaciones llevadas a cabo. Ha sido mi afición y mi vicio, que ya no digo mi oficio. En cuanto a lo de alucinado, enfin… También ha habido otros opinadores, educados, respetuosos, e incluso animosos. Y uno hubo que hasta me tachó de estar asociado con el diablo (sic).

 

                Bueno… yo tengo mi propia idea pragmática sobre el diablo, aparte de que éste sea un colaborador necesario de Dios, naturalmente, pero me permitiré explicarlo más adelante si dispongo de lugar. Lo que sí quiero es seguir por donde entonces lo dejé, al fin de darles a entender por qué para mantener mi fe en Jesús me resulta anecdótico que el divino galileo muriera en la cruz, que no muriera y viviera, que resucitara o no resucitara, o que subiera a los cielos o se quedara en este berenjenal. Me da igual porque yo no necesito de prodigios y milagros en que basar dogma alguno. Y es tal y así porque creo sinceramente que el mensaje último de Cristo es que la muerte no existe, que solo es trascender una realidad y aterrizar en otra, y que el cuerpo no cuenta en ello para nada. Por lo tanto, no hay muerte de qué resucitar, ni cuerpo que rescatar. Es un contrasentido absurdo afirmar que no existe la muerte para luego decir que se ha resucitado de una muerte que no existe. Como igual vino a decir que todos somos hijos de Dios y no Él solo, que todos estamos vinculados a Él mismo y entre nosotros mismos, y que ese Dios, ese Padre, no está en nada del mundo, ni en ningún templo, ni sinagoga, ni mezquita, ni sacerdocio alguno, ni religión alguna. Solo dentro de cada cual es su auténtico Templo. Y el encontrarlo es ponerse en contacto con el Reino. Directamente. Trascendiéndose (transfigurándose) a sí mismo desde uno mismo. Tanto Él, como nosotros…

 

                Todo lo que nos ata a este mundo, a la materia, a la condensación más grosera de la más pura energía, es diabólico. “Mi Reino no es de este mundo”, dijo. Y, por el contrario, cuanto tiende a la liberación de esa fuerza, a evadirse de la materia y dirigirse a la energía primordial y primaria (Dios), es enfocarse al Reino del Padre. “A Satanás le fue dado poder sobre el mundo”, también dijo. Por lo tanto, el diablo es una fuerza centrípeta que nos ata, y Dios es una fuerza centrífuga que nos libera. Y al igual que cada ser humano, cada persona, es atado a la fuerza centrípeta por su nacimiento, es liberado de la misma por la muerte, si bien esas personas, esos seres humanos, llevamos dentro todos y cada uno de nosotros la conexión directa con Dios, con ese reino que no es de este mundo. Y fuera de él es este mundo, el mundo donde “los muertos entierran a sus muertos”.

 

                La cuestión para ser un Cristo en esta vida supone vencer lo que nos condensa en la materia para rendirnos a lo que nos aligera de esa misma materia. Jesús lo hizo retirándose al desierto para vencerse a sí mismo. Buda lo logró retirándose dentro de sí mismo. La metáfora del desierto y del retiro es la misma. La noche del alma de Santa Teresa. Pero nunca, jamás, tuvo el cuerpo más importancia que una ropa vieja, usada y gastada, ajada, como para tener que resucitarlo junto a lo único importante, que es el espíritu…

 

                Lo que pasa es que Jesucristo se adelantó más de dos milenios a la Teoría de la Relatividad, de Albert Einstein, a la del Bing Bang, de Setephen Hawkings, o a la del Bossón de Higgins, o “la Partícula de Dios”, como se le conoce, y que también podríamos llamarla “la Partícula del Diablo”, pues describe el momento en que el spin de energía se convierte en materia. Jesucristo vivió dos mil años antes de que los seres humanos pudieran llegar a intuir la Física Quántica a través del camino de la ciencia, ya que no de una fe que torcieron y falsearon sus dudosos seguidores fundadores de iglesias. Pero nacemos y nos movemos en una dimensión material donde vivimos sujetos a unas leyes físicas hechas de espacio y tiempo. Un espacio y un tiempo que Einstein demostró que era un estado relativo, cambiante, que hasta podría desaparecer en determinados momentos, fundiéndolos ambos en la nada, en el caos, en lo absoluto. Un espacio de tiempo que Hawkins usó para desplazarse al origen de su principio, cientos de miles de años luz. Un espacio-tiempo que Gautama, el Buda, experimentó como una engañosa ilusión de los sentidos. Un espacio-tiempo, en definitiva, que Joshua Ben Youseph, el Cristo (que no el Mesías) sabía que era una cárcel creada por nosotros mismos y para nosotros mismos, y que pasó por encima de su propia entidad física con todos sus sufrimientos y consecuencias, para mostrarnos el camino.

 

                Por eso, que ahora me quieran inclinar a venerar su cuerpo, su imagen, su iconografía y su iconosofía, antes que su camino, su mensaje, su enseñanza y su filosofía, me parece un disparate. Una barbaridad… con el permiso, claro, de todos ustedes, y sin ánimo de ofender a nadie… salvo los que se ofenden a sí mismos por sí solos, que esa es otra…

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador / www.escriburgo.com / viernes 10,30 h. http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

Francia castiga a los productores que manipularon diez millones de botellas que se vendían como vino francés siendo español, y los acusa de fraude. Y no por faltar a la calidad, si no por faltar a la verdad…

Y aclaran, para que ningún tonto se sienta ofendido: “es por dignidad nacional”. Pues chapeau. Aquí, dudo mucho que lo hiciéramos si se benefician los bolsillos. Con la denominación de origen mismo, chanchulleamos que da gusto…

Algunos dirán que es un claro ejemplo del famoso chauvinismo francés. Puede ser. Pero, aunque a nosotros nos falta un poquico del chauvinismo que a ellos les sobra, yo, personalmente, creo que es cuestión de seriedad y dignidad, nada más.

…La vida sigue iguaaaal, como cantaba al principio del Génesis el momio de Julio Iglesias… Y, sí, la vida sigue igual, a pesar de que los gobiernos cambien, las nubes se levanten, que sí, que no, que caiga un chaparrón, o que se rompan los cristales de la estación… En el fondo, no cambia nada. Si acaso, las formas, las maneras, los modos… Y, a veces, ni eso…

            En nuestra Community, con respecto a las perras, la cuestión mueve a cachondeo. Pedro Sánchez se vende a sí mismo soltando lo de la ampliación de 60 millions, baby, y tal y tal, y desde aquí, mi viejo amigo y reciclado en nuevo consejero de la cosa y de la casa, De La Cierva, que le suelta al capullo de la rosa que eso significa más deuda, pero no más dinero, y que lo que aquí hace falta es pasta, pero no crédito. Y lleva razón, el hombre… Lo que pasa es que, cuando estaban los suyos en Rancho Grande, los montoneros de Montoro hacían exactamente lo mismo: más débito, y aquí no solo no decían una palabra más alta que otra, si no que hasta lo celebraban, palmeaban y agradecían…

            Ahora, claro, como son los del puño, pues toca apuñalarlos. Normal. Pero tampoco el don Diego de aquí deberá sacar la misma barriga que sacaban los de su competencia por más de lo mismo. Lo cierto y verdad es que ni gaviolos ni rosetis le hacen ningún favor a la deuda histórica, ni le sueltan un puto euro de oxígeno a esta puñetera región. Y de este viejo y burdo truco, se ha abusado tanto de él, que la gente les ha tomado la medida, y los ciudadanos ya no tragan con la cantinela del ataque y/o la justificación, según estén los míos o los otros. En realidad es que, aparte sus paniaguados, la ciudadanía ya no comulga con esas ruedas de molino. Deberían cambiar la sonatina.

            Es como lo del Ave, ahora, después, en superficie o soterrado… Que ahora formen un frente opositor a los propios vecinos los que antes se ufanaban de ir con la normativa gubernamental, parece de coña, ¿no?.. Hoy ya no defienden lo del gobierno, no por lo otro, sino porque el gobierno ya es otro. Ya no es el de los míos. Ahora toca ponerle la zancadilla. Pero como tal poder fáctico es el mismo, pues ahí van gobierno regional pepero el primero y el de la empresa de escudero, enfrentándose a los que antes se enfrentaban a ellos. Penoso…

            Y es penoso porque, igual que antes, ahora también  el deber del gobierno regional es defender los derechos e intereses de la totalidad de la sociedad murciana, y no solo de una parte. Precisamente la más poderosa, la de mayor estatus, y en contra de una buena parte de vecinos que no quieren ser divididos. No sé si lo sabrán, pero están rebajándose tontamente su valor electoral a un año vista… y es que se les ve el jopo cosa mala…

            Deberían fijarse más en el último barómetro del Colegio de Economistas, por ejemplo, que arroja un dato a tener muy en cuenta: que la recuperación habida se ha quedado en las empresas, pero no ha seguido a los sueldos de los trabajadores. Que se ha costeado a cargo de las familias de los obreros. Que la brecha económica en la región de Murcia, no solo no disminuye, ni se frena, si no que sigue agrandándose… Es un empecinamiento ciego y suicida en que los inquilinos de San Esteban se han instalado, y que no lo ven. Donde todas sus actuaciones van encaminadas a lo mismo, y se hiperactua según el color de la bandera que ondea en la nave capitana, y se escenifican declaraciones de guerra según convenga a la ciega estrategia política, y todo eso… Pero se contenta la cada vez más sangrante diferencia entre pobreza y riqueza de esta región con simples selfies maquilladores de la realidad. Todo demasiado zafio.

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El gobierno quiere hacer una Ley para que sea delito cualquier acto sexual sin un sí expreso. Se anuncia una reforma para que los tipos penales no dependan de la interpretación de los jueces…

Pues cojonudo. ¿Y cómo lo van a hacer?.. ¿Cómo la zapateril violencia de género, que baste una declaración injustificada ante la Guardia Civil para detener a cualquier?..

La mujer tendrá que firmar una declaración jurada si quiere tener sexo con algún varón, si no, el hombre se la estará jugando. Suponga que una dama le permite la cosa. Y luego, porque no ha quedado satisfecha, quiere maljoderle a usted. Pues fácil: no hubo consentimiento expreso, o se la obligó a firmar el mismo… Nada, además, con testigos.

No solo existen las puertas giratorias. Vergonzosas para la dignidad de cualquier partido. También existen las puertas correderas, no menos vergonzosas para la dignidad de cualquier funcionario. ¿O es que no se han dado cuenta del enorme trampolín que supone la política para el funcionariado… digamos, de cierta élite?.. ¿Qué no?.. Pues miren, miren ustedes el porcentaje de altos cargos públicos en excedencia de la Administración, que luego vuelven a su comedero en caso de no usar la puerta giratoria hacia la gran empresa como pago por los servicios (favores) prestados, o a otras cunas más altas (Europa) de la política.

            En pocos países democráticos una oposición a puesto público tiene tantas puertas a su disposición (giratorias y correderas) como en España. En esos otros países, su democracia intenta preserva la neutralidad de sus funcionarios poniéndoles trabas y barreras formales que dificulten el paso a la política. Pero aquí es al revés, aquí se les pone la alfombra roja. Aquí, al contrario que en las democracias avanzadas, se les facilita el tránsito… como la fibra para el intestinal.

            Un ejemplo europeo, para que comparen ustedes. Mientras en Alemania es un 6,3% de cargos políticos los que antes lo ocuparon en el sector público, aquí, en nuestro país, es más del 33%. Algo paralelo ocurre con los comités de dirección. Hay cinco veces más ex altos cargos públicos en las grandes empresas españolas que en las alemanas. Y la enorme mayoría de ellos son funcionarios de los grandes cuerpos, sobre todo abogados del estado, por cierto.

            Aquí se da un caso digno de estudio. Mientras los ciudadanos de base se parten los piños por escapar de la empresa privada y acomodarse en la pública (luego, claro, se quejan de la paga, pero no de su seguridad, de sus privilegios, de la responsabilidad, de su trabajo ni del dolce far niente), así que se busca el funcionariado como se busca el oxígeno. Después, cuando se escala el escalofón – valga la repugnancia, perdón, la redundancia ha querido decir -, se usa la puerta corredera para medrar en y de la política, y más tarde, se utiliza la giratoria para colocarse en la alta y privilegiada empresa privada, de cuyas casposas partes bajas escaparon al principio de su historia del trepa que te trepa.

            Es como un viaje iniciático en busca del viático. El único palio bajo el que refugiarse, tras la escalada y el asalto a la ensalada. Aquí pasan a portada de periódico los políticos que filtran al sector privado, pero se ignora que lo que caracteriza la relación público-privada, vía política, en España, es la funcionarización. A la sombra, primero de Franco y luego de los partidos, nos han nacido unas excrecencias que son los cuerpos administrativos del estado, que acumulan el poder político y económico de ese mismo Estado.

            Por supuesto, para entrar a formar parte de tan exclusivo club, hay que realizar unas duras oposiciones, que, encima, su diseño solo favorece a las familias con recursos suficientes como para tener a sus vástagos opositando y perseverando hasta los cuarenta añicos. Aquí, en España, esas oposiciones se ganan para adscribirse al pesebre y/o para hacer carrera pública y política que aterrice al final en los altos y verdes campos del edén privados. Y que no falte el pienso nunca, ni en ningún tiempo ni lugar.

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Se llamaba Mª Josefa Poll, nació aquí mismo, en el levante español, y huyó con sus padres a Francia en nuestra guerra de secesión. En Bonn se casó con Ludwig en 1.733, y fue madre de Johann, cantante y padre de Beethoven, el genial y universal músico. Ludwig von Beethoven era nieto de una española…

Al cual, por cierto, en Viena se le conocía por “el español”, dada su tez morena, escasa estatura, reciedad de cuerpo, testuz de toro bravo y genio vivo. Un espécimen como el maestro Goya…

Pero los alemanes ocultaron avergonzados los orígenes del principal de sus dioses, y los españoles asumimos acomplejados la etiqueta de nuestra historia. Como siempre…

…Panes como hostias, sí. Pero Planes Educativos, no. Ha bastado que la ministra actual del ramo del presente gobierno en función… de lo que salga pasado mañana, dejase caer la posible reposición de la peli “Educación para la Ciudadanía”, de nuevo en las pantallas de las escuelas, para que el gallinero se alborotase. Pero todos. Los ahora oposición, porque para eso están hoy, para oponerse a cuanto se menee. Los distintos foros y asociaciones, tirando cada cual por lo suyo, y exigiendo, mucho exigir lo que haya que exigir. Los padres, pidiendo cada cual según le conviene por su ideología o intereses, y la mayoría pasando del tema, pues la des-educación en España afecta ya a varias generaciones. Y los maestros, viéndolas venir y quejándose por los continuos cambios, y que a ver cuándo eso lo dejan en manos de los profesionales, que son los que saben (o deben saber), acho, tío…

            Y es que la educación en este país es la ineducación más avanzada. Los des-gobiernos las cambian al acceder al poder porque solo miran educar según sus bases programáticas, ideológicas y de intereses políticos y afines. Esta reedición debería mirar lo que mejoró y rindió la primera en su día, y evaluar los resultados. Nada. Cero. Los críos salieron tan maleducados como los anteriores. Pero cada partido va a lo suyo. Las organizaciones católicas quieren imponer su religión, y las otras se quejan de agravio comparativo. Naturalmente. Los clasistas piden que se prime lo privado con fondos públicos, los populistas hablan de lo contrario, aunque luego apunten a sus ninios a lo otro… Todos miran su sistema, pero nadie mira por la educación, sino por la manipulación… Y los padres… enfín, los padres quieren educar a sus hijos en sus propios valores familiares torcidos, que no sociales, y ni siquiera eso… “Nene, dilal maestro que como vaya yo p´allá, le vía pegar un par d´hostias”. Y el maestro, con un ojo en que eduquen los padres y el otro en la nómina…

            Yo no digo que no se eduque en esos tan cacareados “Valores patrios” que, al fin y al cabo, en todos los países cuecen sus habas, aunque dudo un tanto de ello… Pero es que, aquí, en esta cosa que tenemos los españoles, existen diecisiete valores patrios diferentes, distintos y hasta antagónicos, y, a veces, incluso enemigos unos de los otros, y solo enseñan a odiarse entre sí, retorciendo y falseando la historia común de todos… ¿De qué sirve eso?, ¿para qué puñeta sirve esa porquería que nos han vendido?. Contéstense ustedes mismos, si es que aún conservan alguna capacidad de raciocionio…

            Llegadas las cosas a los extremos que hemos llegado aquí, donde más que educar lo que se intenta es lavar el cerebro, donde no se educa, sino que solo se dogmatiza, donde no se enseña lo que se debe, por ejemplo, que en una auténtica democracia las leyes liberan y las tradiciones esclavizan, yo no veo más solución que volver a educar en un solo y único valor: el respeto. Retomar aquella Urbanidad básica, elemental, primaria, incolora e insabora, en que se enseñaba a respetar. Hoy no se educa en el respeto, si no en el enfrentamiento. Hoy no se educa en valores cívicos, si no en valores políticos. Hoy se está maleducando en derechos, no educando en obligaciones, y un muy largo etcétera

            ¿Cómo se puede intentar educar en cultura si no se ha educado en comportamientos?.. Hablamos de educar en valores. Bien, de acuerdo, conforme, pero otorgamos el valor a mi interpretación torcida e interesada de la Historia o de los comportamientos ciudadanos conforme a mis personales intereses, por ejemplo, o hacia unas ideas preñadas de mi ideología política, no de educación, no de respeto, no de urbanidad… E ignoramos a sabiendas que nos llenamos la boca con lo de educar en valores y estamos haciendo, y consintiendo, todo lo contrario.

            Llevamos un retraso de varias generaciones, y nos batimos entre ser educados contra quienes debemos considerar nuestros enemigos, o educarnos en la ineducación más absoluta. Luego, la cadena de transmisión hará de nuestros hijos y nietos unos perfectos “educados en ciudadanilandia”… Ya…

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Existe una ausencia, que ya es endémica, de medios materiales en la administración de Justicia en España. De hecho, hasta somos el último país de la UE en dotación de jueces por número de habitantes. Luego tenemos la sobrecarga de trabajo en jueces y magistrados, y, encima, hablamos de la lentitud de la justicia. Hay que tener cuajo…

Yo no sé si todo esto estará arteramente abonado por la clase política, tan implicada, pero resulta tan sospechoso que huele que apesta…

Y también me pregunto si fomentamos la cultura de la Mediación en la resolución de conflictos al nivel que aconseja Bruselas, o si todo esto no se arreglaría bajando la presión que soporta la Justicia. Pero parece que no podemos, o no sabemos, ¿o no queremos?.

El otro día, en la consulta del dentista, que es donde uno suele leer estas revistas (yo creo que las tienen allí por una pura y simple cuestión terapéutica, para que obren a modo narcotizante, como anestesia previa), y como mi organismo se ve que no está acostumbrado a consumir tan delicadas noticias, casi me dio un vómito, una arcada de asco, nada… una cosa momentánea. Esto es algo así como el que, sin estar prevenido, le ponen debajo de las narices una mierda de la mejor calidad, desde luego, y que al poco de estar aspirándola, es como si dejáramos de notar su olor, ustedes me entienden.

            Y es que leí, así, de sopetón, que nuestra exreina Sofía, cuando llamaba a casa de Cayetana de Alba, q.e.p.d., a interesarse por su salud, se pasaba las horas muertas hablando con el funcionario de sanidad promovido a duque consorte, Alfonso Díez – no confundir con Alfonso X, llamado el sabio – porque eran amigos muy amigos, y que tal y tal, y cual y cual… Luego, tras haberlo dejado caer, se dejan a nuestra egregia emérita a un lado, y se centran en el tal Alfonso, que ha pedido una venia a Ntra. Sra. Del Funcionariado de España, para ejercer de Duque Viudo del Alba y Grande de esa misma España (me río yo) y Andacondiós y Selatraefloja… porque ahora se dedica a vivir su atribulada y regalada vida por haber ejercido de noble, y que se le ha visto en el último concierto de Carla Bruni, la ex gran archiduquesa sarckoziana de Francia, y que, por cierto y de paso, nuestro discreto duque/funcionario digo, se ha operado de sus ojeras, y que el bótox le ha rejuvenecido el semblante – la cara ya la tenía dura – y le ha restituido la lozanía perdida por sus pasadas penurias, etc., etc…

            A estas alturas ya estoy casi groggy. En estado preanestésico. Qué de cosas se pierde uno con estos casos, joer… También me entero que el anterior ministro de justicia, Rafael Catalá, la última firma que echó antes de marcharse por largado, fue la prórroga de la órden de sucesión del Ducado de Franco, a favor de la María del Cármen, reina de las olas y las Holas… Naturalmente, leches, cada cual protege a los suyos (como dice la ínclita Cospedal). ¿O no?. Y los de los Coros y Danzas del Himno a la Legión (soy el novio de la muerte y eso) han de jurar lealtad a sus raíces y bandera, digo yo… que si la cabra lo hace, y el pesebre es más pobre y agradecido, pues…

            Sigo con el pretratamiento a mi cada vez más inmediata intervención molar… Vargas Llosa está un poco malico, y los del couché lo interpretan como que los achuchones de la exsuperviuda Preisley pueden afectar hasta a los nóbeles… Y también que Urdangarín ha adelgazado en la trena por la pena… ¿más aún?.. pues se va a quedar en más fantasma de lo que ha sido toda su vida… Otra: Ágatha Ruiz de la Prada ha sumado al negocio de diseño de ropa, el del reciclaje de la chatarra del chatarrero, chatarra de deshecho de la Carmencita del párrafo anterior. ¿Se me entiende..?

            Belén Esteban ha debutado de… Me quedo sin saber de qué coño ha debutado ésta Esteban del Belén… “Pasa, Miguel”, me cita desde el quicio de la puerta la embajadora del dentista. Cuando entro y tomo posesión del trono real como la vida misma, Javier, el amigo de mi desastrosa dentadura y mío propio por extensión, me suelta tras la primera estocada : “poco pinchazo has necesitado hoy, oye…”. Naturalmente, me he colocado ahí fuera antes de colarme aquí dentro… Ya vengo esnifado por lo derecho y por lo sobrado, acho...

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Leído en la prensa: “El nivel del agua en el Mar Menor podría crecer un metro y medio este siglo”. ¿Ustedes se lo imaginan?.. Metro y medio es una burrada, y si no sube de golpe al final, que no creo, al ritmo de centímetro y medio por año, nos iremos dando cuenta…

Adiós muy buenas a La Manga, y bienvenidos de nuevo los muros y cantiles que se destruyeron para hacer las playas artificiales que hoy tenemos…

Y el caso es que esta cosa la venía yo escribiendo desde hace décadas y la gente se cachondeaba cosa mala. Lo que pasa es que no hay peor ciego que el que no quiere ver, ni peor sabio que el que no quiere saber. Ya me entienden…