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Si como prueba de haber realizado un máster le ponen ante los morros un documento de matriculación fechado dos meses después de empezado, y un papel con unas notas sin firmas y sin sello, que luego se transforman en cinco firmas, cuatro de ellas falsas, ¿usted qué piensa?...

Si encima se enfada el personaje, porque no la creen, y se reafirma en su mentira y en su puesto, y pega su culo con cola, y sus mismos mismos han de filtrar un afanaje de cremas en un super para despegarla del trono, ¿qué cree?..

En este país los políticos se creen con derecho a cualquier cosa. A falsificar, mentir, exigir credibilidad, por ser quienes son. Perl si los pillas, no dimiten ni por dignidad ni por vergüenza. Es que no tienen ni lo uno, ni lo otro.

Lo de los máster´s lo único que ha destapado es el tarro de las cremas afanadas… perdón, el de las esencias del sistema de corrupción en España, que tiene ya raíces que llegan a casi todos los estamentos públicos, incluidas algunas universidades. Incluso alguna privada se conoce donde se sacan los títulos incapaces de sacar en la pública, a través de la chequera… si bien no de forma y manera tan chapucera como esta madrileña, que ha dado lugar a descubrirse lo de doña Cristina Cifuentes.

            Es que, presentar unos papeles de matriculación con más de 20 días de retraso y un acta de notas sin firmas ni sellos, para, tras insultar tan burdamente a las más elementales inteligencias, volver a aportarlos con cuatro firmas falsificadas, provocando declaraciones de profesores que negaban la evidencia que doña Cristina afirmaba, y la cerrilidad en seguir afirmándose hasta el final por mantenerse en el puesto en lo que se cae de podrido por sí solo, es llevar las cosas hasta la náusea. Ha perjudicado su integridad, la de su partido (esto no es difícil), y ha esparcido la mierda hasta el ámbito universitario, donde se descubre una trama dedicada a facilitar másteres a toda clase de políticos, a procurarles unas condiciones y privilegios extraordinarios, y una red de clientelismo y cadena de favores verdaderamente asquerosa.

            El tirón de la manta por el “y tú más que yo” a lo que juega nuestra clase política, ha provocado una cascada de másteres dudosos en casi todos los partidos del espectro político. Más del PP, uno en Ciudadanos de Murcia, otro en el Psoe madrileño, incluso en Podemos de Galicia… éste sí creo que ha dimitido, y el chorro putrefacto de las cremas perdidas y halladas en el bolso, que dan ganas de vomitar.

            Pero lo más de lo más ha corrido a cargo de la inefable Cospedal cuando, en la convención del PP en Sevilla, soltó sin ningún tipo de arcada lo de “hemos de proteger a los nuestros”, sin matiz alguno. Como es la mínister de defensa, yo pensaba que su misión es proteger al país, a su ciudadanía, a la que dice servir – o de la que se sirve – y tal y cual. Pero, no. Se refiere a los de su colla y partido. Don Vito Corleone, en la mítica película El Padrino, le dice a su hijo Sonny exactamente: “Hemos de proteger a los nuestros”. Lo único que esta María Dolores demuestra con sus palabras, una vez más, es que la partitocracia en España se mueve y actúa como una mafia consolidada. Hay que defender y proteger a los nuestros por muy corruptos que sean. El fin justifica los medios.

            Un antiguo alcalde franquista, reciclado en la UCD, le decía a su gobernador civil: “señor, la confusión es tal, que yo ya no sé si soy de los nuestros”. Y eso pasa en este país con la clase política. Que ellos (los políticos) ya no son de los nuestros. Solo son de los suyos…

            Un servidor de los frailes vá a empezar a venderse como lo que soy en realidad, un autodidacta de posguerra intitulado total. Apenas un elemental de los 60. Ni superiores, ni nada. Sin diplomas ni másteres – ni un puñetero masterchef, que ya, ya -  que adornen mi humilde pared. Nada. Estoy limpio total. Ergo, soy de fiar.

Una cabo legionaria del Tercio Juan de Austria en Almería, ha sido sancionada y arrestada por no asistir a la Misa de la Inmaculada con que los novios, y novias, de la muerte, homenajearon a la Cirgen. No le valió ni la excusa de que tenía que cuidar a su hija de dos años, la pobre…

Que un ejército sea confesional solo pasa en el islam. Y que la religión se asocie a las armas solo ocurre en los países fanatignorantes como el nuestro. En este caso no se dice si la cabra fue obligada también a oír Misa, o no…

Aquí se ponen las banderas de los cuareteles a media asta en Semana Santa, solo para que la ministra de defensa se luzca con la mantilla. Fundamentalismo puro.

https://youtu.be/vI-oqNyZd3I

Regresaba del campo en el coche… Y al pasar por la plaza de la iglesia, creí que alguien había organizado un pase de modelos por algún motivo. Aquello era lo más parecido a la Pasarela Cibeles. Pamelamen, tripudos amorcillados en trajes de haber vestido mejores cuerpos, corbateo tocando a generala, y una batalla de modelitos femeninos retados a duelo entre sí en no aparecer dos iguales bajo pena de suicidio. En un principio pensé en una boda de ringorrango. No. El carnaval era mucho mayor, y la variedad y el acicalamiento lucha por grupos… Claro… era día de Primeras Comuniones. Naturalmente…

            Y recordé… En los sesenta, la Institución intentó volver grupas, y conciencias a la grey de que mermara en sus excesos. Quiso corregir su propia deriva dislocada. El sacramento instituido sobre la Última Cena de Cristo no era aquel disparate, aquella orgía de apariencia y consumo dislocado. Así que aconsejó cierto comedimiento en el fondo y en la forma. Que los niños lucieran una especie de vestidura talar, de hábito sencillo, acorde con lo que recibían, y que los padres redujeran en lo posible el sacabarrigas posterior, ya que no encajaba en el Evangelio. Mejor, comida en familia y poco más, Santo Tomás… Incluso se inició una estrategia lógica y razonada de ir atrasando gradualmente, poco a poco, año tras año, la edad del comulgante, hasta tener cierta capacidad consciente de comprensión y aceptación. Puro sentido común.

            Pero, nada… Se ha dado marcha atrás, y con bríos. Este año, no solo no se crece uno más, si no que se descrece. Involucionamos. Preferimos la apariencia a la experiencia, la mentira a la verdad. Decididamente se ha apostado por la autenticidad de lo falso, o, si lo prefieren, a la falsedad de lo auténtico. Reducimos un añito en los infantes, y aumentamos el fasto del gasto, de la presunción, y hacemos incongruencia de la inocencia…

            Yo no lo entiendo. Pero entiendo aún menos que los dignos creyentes lo admitan y lo justifiquen. Porque lo de los usuarios, lo de la clientela, está cada día más claro que lo hacen por costumbrismo, por tradición ciega, por un puro despropósito, ajeno a fés, creencias, y, mucho menos, a un correcto sentido evangélico. Todo torcido, y retorcido. La coherencia señala que un niño no bautizado (¿?), cuyos padres no se casaron por el rito católico por ser honestos consigo mismos, o incluso separados,  obre en consecuencia. El acudir a pedir para el crío todo lo contrario a sus creencias, e incluso contrario a lo que la propia iglesia católica predica por otro lado, y que se admita por esa misma iglesia, es pura hipocresía por ambas partes… Pero, enfín, se admite, se celebra, y se justifica. Y tutti contenti, que esto no es lo que parece…

            Fue el Concilio de Letrán – año 1.215 – el que estableció que los niños con edades entre los doce y catorce años pudieran recibir este sacramento “en compañía y acogimiento de entre los suyos”. Esto pone en entredicho un par de cosas, al menos: Uno, que durante más de mil años, la Iglesia desestimó este disparate que se vive hoy. Y dos, que hasta se ha corrompido la cuestión de la edad. Y en cuanto a la discreción en la compaña… ni la nombro. Siglos más tarde, la ceremonia empezó a celebrarse fuera de traste, si bien que entre la nobleza y la más rica burguesía, y fue a partir del XIX cuando se generalizó entre los católicos de toda grey y condición. Tonto el último y a mí no me gana nadie… Como ven, eminentemente cristiano.

            …Pues la cultura catolicristiana viene de la judía, y los judíos lo realizan en plena intimidad de su congregación. Lo llaman el Barbat Mtzvá. Se hace a los catorce años (14), y simboliza el pase de la niñez a la juventud. Y leen por primera vez la Torah en la sinagoga, porque se entiende que ya entienden. Pero nosotros, ni niños ni adultos entendemos – o queremos entender – nada. Ni nos importa un bendito carajo…

En Irán no existe la prostitución, alardea su propaganda, e incluso señala alguna organización feminista. Sorprendentemente, pero es así. Y que lo digan ellos, vale, pero que lo subrayen las feministas… enfín, más vale que se informen…

Porque allí lo que sí existe es la “esposa temporal”, que te puede dar servicio desde ½ hora hasta 99 años. Todo depende de por cuanto se compren. Pues allí las esposas se contratan para que el varón sea servido en todo y para todo…

Allí la mujer puede ser ginecóloga, es cierto, pero si el marido lo permite, y sin renunciar al sometimiento debido. Lo demás es publicidad ignorante para ignorantes. Que se lo pregunten a nuestras neoizquierdas.

Nuestra reina Leti Conzeta dio el espectáculo en misa mayor (catedral mayorquina), recuerden, abad mitrado y noblezas pensantes y presentes, tanto sangrirojas como sangrazules. Y ante tóslosmedios. Los peores modos de una madre para con una abuela y sus nietas. Mucho más sabiendo quién es, aunque no sabemos qué es…

Quiso la emérita hacerse una foto con las crías al terminar el oficio, y la titular se lo impidió, incluso apartándole la mano de mala forma y peor manera de los pequeños hombros…

Esperemos que nuestro rey sepa educar a las niñas con más y mejor educación que muestra su augusta esposa. La clase no va con el título. Se aprende.

RE-CONOCER-SE

 

 

Entré por el extremo de la calle que linda con el mar, y me quedé quieto en la acera de la derecha, con la espalda pegada en la pared, como un viejo pasquín a punto de ser arrancado por la ventolera de los días. Frente a mí estaba la casa donde nací, donde nacimos, mi hermano y yo. Y donde crecimos los primeros años. Y donde empezó nuestra crianza de cuerpo y andanza del alma. Y me quedé suspendido del espacio y del tiempo, como se quedan los recuerdos nonatos, que viven en el limbo de las cosas vírgenes, y afloran de pronto, sin quererlo ni proponerlo, para olvidarlos inmediatamente y que no pierdan su pureza… Y me sentí como un fantasma de lo que fui, sin saber si era yo real o tan solo que una proyección de la primera vida que habitó en mí. Y, por un momento, un instante fugaz, ví a los amigos de arriba, con los que jugábamos y nos comunicábamos a través de nuestro patio, y de su terraza con celosía. Y ví a los vecinos del otro extremo de la calle en sus idas y venidas. Y me ví a mí mismo correr por la playa que fué, como en un fogonazo de luz oscura.

 

                Luego, se pregunta uno qué de mí había latente en aquel crío de breves años, o qué de aquel chiquillo puede quedar en mí, que estoy mucho más cerca de la gatera de salida que de aquella lejana entrada que apenas ya recuerdo. Y si la recuerdo, viene contaminada por una existencia que la deforma groseramente, y la trae a la memoria de manera dudosa. Lo mismo que uno se pregunta también porqué queda en un olvido latente, y para qué nos sirve, si es que vale para algo… E intuyo que sí, que tiene tiene que servir de algo. Que la vida de una persona no es como un plan de pensiones, que se calcula según los últimos equis años cotizados, si no que el plan de la existencia personal es calculada toda la vida vivida, con mayor valor la primera parte que la última si cabe.

           

            Porque toda la vida vivida, valga la redundancia, la abundancia y la importancia, es demasiado valiosa como para olvidarla, por mucho que nos empeñemos en creer que somos seres anodinos e imperceptibles. Toda una vida cotiza por toda esa misma vida, no por una parte de ella. Y quizá ahí esté el nudo gordiano del asunto. Que olvidamos toda aquella parte que consideramos insignificante y recordamos todo aquello que calificamos de importante. Así mismo funciona la memoria selectiva. Pero es posible que nos estemos equivocando. Y que le estemos dando un valor sobredimensionado a lo que, en realidad, no lo tiene: a nuestros logros profesionales, nuestros hechos sociales de los que nos sentimos tan orgullosos, nuestros hitos y nuestras hazañas, y proezas relevantes… y que por eso no recordamos todo lo que no le damos importancia, aunque la tenga tanto o más aquello que olvidamos. Si bien yo, personalmente, creo que no recordar no es olvidar. Que podemos no recordar, pero la memoria de la vida no olvida. Que queda todo grabado en algún pliegue de la misma, en algún rincón de la mente, en alguna esquina del espíritu, o en alguna nube del alma.

 

            Y si eso fuera así, y yo creo que así es, algo ajeno a lo que podemos pensar lo está valorando mientras nosotros solo valoramos una vana y vanidosa parte. Y lo digo porque no hay nada inútil en la naturaleza de las cosas y de los casos. Absolutamente nada. Y si hemos vivido más de lo que recordamos, y todo es por algo sin que nada sobre en ninguna existencia, es por alguna causa y motivo que quizá nosotros no llegamos a comprender.

 

            El principio es escandalosamente simple: Si nada existe por nada ni para nada, solo viviríamos aquel tiempo que consideramos digno de recordar. El resto sería superfluo, y moriríamos el resto. Pero ya digo, nada hay de superfluo en la economía natural. Nada. La cuestión entonces es que ignoramos los qués, los porqués y los cómos… Quizá algún día de los principios de la humanidad lo supimos, y, al igual que gran parte de nuestra vida actual, también lo olvidamos. Puede ser que algún día de algún futuro de esa humanidad lo volvamos a saber, recordándolo de nuevo. Es posible que llegada nuestra última hora lo recuperemos todo, y entonces sepamos las causas y los motivos de lo que hemos soslayado.

 

            Las religiones procuran no abrir esa puerta totalmente, manteniéndola cerrada solo lo suficiente como para hacer depender a las personas de las interpretaciones de sus iglesias. Una puerta entornada es peor que una puerta cerrada. Solo atisbas lo justo como para confundirte, y lo bastante como para no dejar ejercer a la imaginación. Y así te mandan al limbo nada más nacer…

 

            Así que yo me quedé allí, donde empecé en este artículo, un tiempo impreciso, como alelado, colgado de mí mismo y de una dimensión conocida por desconocida. Intentando rescatar lo que he perdido de mi yo perdido. Queriendo saber lo que supe y ya no sé… Y luego me fui de aquel lugar donde empecé el primer día de mi vida. Y me marché con la sensación de un vacío lleno de vivencias que ya no conozco porque no me reconozco… Y me pregunto si acaso me he conocido a mí mismo alguna vez.

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador / www.escriburgo.com / viernes 10,30 h. http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

 

La UE ha desestimado ponerle freno legal a las noticias falsas, y puede haber sorprendido tal decisión, pero existen razones de eso para ello. Aquí, en España, el PSOE quiere hacerlo por encima de todo, y así lo ha propuesto Sánchez. Vale...

Pero, ¿quién ostenta tal autoridad?.. Y, sobre todo, ¿quién decide lo que es falso y lo que no lo es?. En esto puede esconderse una censura larvada desde donde eliminen verdades como templos que no interesen, junto a mentiras. Una poda integral…

Yo no pondría tal autoridad en las manos de los políticos, desde luego, pues ellos son los principales productores de embustes, y, claro, solo quedarían sus medias verdades. Mejor quedarnos como estamos.

“Anda López Miras los caminos de la región, proclamando ruptura y refundación”… Podría ser el canto de los bardos oficiales, a los que el pequeño mandarín envía con sus buenas nuevas. Id y anunciad a todos y a todas que un nuevo espíritu nos ha nacido en esta heredad (pues heredado es el solio)… Pero ese pareado apenas alcanza a la letra de un fandanguillo. Intenta, naturalmente, preparar el terreno para un año electoral que viene demasiado próximo, y que ha de convencer al personal de que él no es más de lo mismo, sino que es una cosa nueva y fresca, reparadora y renovadora… Por eso ha repintado la fachada de su gobierno con otro blanco de la misma cal.

            Pero solo es una careta que intenta ocultar precisamente ese más de lo mismo. Está bien que intente una estrategia de molde nuevo, puesto que el que lo ha encofrado a él está caduco y convicto, y se le ven todas las grietas del engaño y el falseamiento, y ya no se lo cree nadie, pero para él poder renovar tiene que renovarse primero el rajoyismo al que está adherido y debe pleitesía como se la debe a sí mismo. Para refundar en Murcia hay que refundar en Madrid, y para proclamar aquí aires de ruptura, la cúpula debe refundirse, refundarse y renovarse. Y eso no se ve ni pintándolo en un mural que tape la mismísima catedral.

            Aquí viene Mariano, de boda o de romería, o Fernando le vá de visita con los problemas de la finca, y solo dá para selfies de buen rollito y qué guapos y güenos semos tós… Nada más. Y eso no es ruptura, eso es postura. Eso no es refundación, si no rendición. Ahí no hay nuevos aires, si no el mismo viejo aire, rancio y viciado, del besaculos, el aspaviento y el sometimiento. No hay nada de credibilidad en el nuevo disfraz hecho de trapos viejos, ni en el nuevo carnaval anunciado por ya acostumbrado.

            Para que su ruptura y refundación fueran creíbles debería de plantarse ante el gran Tartufo y afearle la corrupción generalizada de un PP podrido hasta los tuétanos, y decirle en las narices que no cuente con él para seguir haciendo una política de entrega ante las élites y poderes económicos que castigan a los sectores más débiles de la sociedad. Para ser creíble tiene que plantarle su dimisión con un puñetazo en la mesa si no resuelve de una vez por todas el problema del agua para esta región, sin largas, sin engaños, sin palanganeos y sin embustes. Será creíble cuando le diga a don Tancredo que se ha terminado el ninguneo – ya insultante – para con esta región, empezando con la partida de la deuda y de los presupuestos. Para ser creíble el nuevo traje que quiere calzarse debe cambiar de sastre, y dejar de ser el maniquí de su sastre…

            ¿Dónde está la ruptura y la refundación en un Congreso cuyas ponencias son copypega de las anteriores, generalidades irrelevantes, más vueltas a la misma noria y más anuncios rimbombantes sobre un código ético ya sopotecientasmil veces anunciado y enunciado?..

            Yo no sé si ellos se engañarán a sí mismos con estas parafernalias de consumo interno, me cuesta trabajo creerlo, pues se hacen por mor a los puestos que se ocupan y los sillones que se calientan, pero lo que sí quiero decirles es que cada vez se engañan menos al ciudadano, que ya está cansado y asqueado de tanta pose y postureo de tebeo. Que para anunciar ruptura hay que romper, y para prometer refundación hay que derribar el edificio vejo y levantar una nueva obra de nueva planta. Que jamás odre viejo pudo contener un vino nuevo. Que no se puede ir prometiendo lo que no se tiene… ni se quiere tener por no perder el caralsol… Nunca. Jamás.

El líder de En Comú Podem para desatrancar el problema catalán, en un desesperado intento de iluminación, lo hago mío y propio yo también. Pero no solo para allí. Igual para aquí, y para toda España, si posible fuera…

Se trata de formar un gobierno de personas ilustres, capaces, honradas, desprovistas de vínculo partidista, y que tales partidos se retiren a un segundo plano de la política. Una alucinación, quizá, pero la tuvo…

Y eso sería magnífico. Cuando la clase política de un país es de una mediocridad tan espantosa, y de un fanatismo tan fundamentalista como allá, es mejor cambiarlos por ciudadanos educados. Me apunto a la propuesta.

He escrito al menos tres artículos aquí mismo, en los que he puesto de manifiesto los paralelismos manifiestos que veo en los métodos, formas, estrategias, modos y maneras del independentismo catalán, con el advenimiento del nazismo de Hitler, basándome en el apoyo incicial de cierta élite empresarial y en su mejor retrato de Dorian Gray: la película “El Imperio del Mal”. Son semejanzas sobradamente razonables, y, a pesar de ello, algunos de mis más conspícuos corresponsales, me expresaron su no coincidencia con mi opinión, más por temor que por convicción por cierto…

            Sin embargo, el pasado 18/03, el prestigioso Javier Marías me dio la razón en su Zona Fantasma del dominical de El País, bajo el título: Nazística. La verdad es que me siento halagado y acojonado. Que un analista e intelectual de su talla coincida conmigo punto por punto en algo tan atrevido por parte de un comentarista de tres al cuarto como un servidor, en tema tan delicado, me reconforta porque me afirma en mis opiniones, me halaga, dada la diferencia de tallaje entre ambos, y me asusta por exactamente lo mismo.

            Javier Marías se basa en fuentes distintas para llegar a los mismos análisis y conclusiones que este humilde servidor en esos tres artículos muy anteriores al suyo, a los que me refiero. Él lo hace a través del documental nazi El Triunfo de la Voluntad, de la, a pesar de panegirista del Reïch, excelente directora, Reni Riefensthad. (Por cierto, no la he visto reivindicada por ningún lado en los recientes fastos feministas, a pesar de haber sido una pionera destacada del feminismo, al margen de su confesada ideología fascista).

            Una característica nazi, asegura, es que, si pierden un plebiscito, reivindican cuantos sean necesarios hasta ganarlo, pero si lo ganan de primeras, su resultado lo consideran inamovible para siempre. Ya no se puede revisar, ni someterse a nueva consulta, ni la ciudadanía puede rectificar ni cambiar de opinión. Es lo que en Cataluña han manifestado sin tapujos los nacionalistas a través de sus más destacados dirigentes en las última elecciones habidas: si las ganamos, las aceptaremos, y si las perdemos, las rechazaremos.

            Tan es así, que un destacado miembro de la ANC, un tal Alcoberro, soltó sin empacho que “la independencia es irreversible porque los dos millones que votaron separatismo el 21.D no aceptarán otro proyecto”, ignorando y despreciando a los tres millones y medio que no votan separatismo. Y esos son los mismos que acosan, chantajean, insultan, amenazan y atacan a la mayoría de los catalanes que no son como ellos, pero eso sí, se manifiestan encima como “gentes de paz”, igual, exactamente igual, que aquellos buenos alemanes nazis acosaban, chantajeaban, insultaban, amenazaban y atacaban a los malos alemanes que no pensaban como ellos. Y todo eso se hacía – y lo hacen éstos también – exigiendo respeto y en nombre de la democracia.

            Aquellos, cuando se vieron con todo el poder en la mano, a sus compatriotas los desposeyeron de sus derechos, los violentaron y los gasearon en campos de concentración. Como los buenos demócratas que presumían ser y con los respetos que exigían para sus principios. Estos no creo que lleguen a gasear, pero sí que son capaces de despojarlos a todos de sus derechos ciudadanos. Como los buenos demócratas que también dicen ser… Bueno, pues ya somos dos los que pensamos así, y me alegro de que el otro no se aun mindundi como yo… nada menos que Julián Marías. Guay…

En Portugal, la Santa Casa de la Misericordia, que es de la institución eclesial, claro, no solo posee un fondo inmobiliario casi infinito, sino que  también controla el monopolio del juego del país vecino…

Ahora, haciéndole un dudoso honor, uno más, a su misericordioso nombre, ha destinado la quinta parte de sus activos a rescatar el último banco luso con problemas, el del Montepío, que de Monte y de Pío tiene tan poco como el otro de Misericordia…

Naturalmente, en el país de Fátima todo el mundo calla, disimula y esconde su vergüenza, pero luego otros vendrán y  hablarán de la Iglesia solidaria, pobre y de los pobres. Hipócritas, cínicos y fariseos, es lo que son…

…NO hallada en el templo. Los de la Asociación Murciana de Mediadores, a través de su presidente, antíguo amigo mío, quieren que yo sea su delegado, o su representante, o su franquiciado, o su portavoz, o su factótum, o su loquesea, aquí, en mi pueblo, en Torre-Pacheco… Bueno, en esto, ni yo mismo me aclaro conmigo mismo. Tengo dos pueblos, donde nací y me crié, y donde trabajé y medré. Y ambos eran uno cuando nací, o sea que… Bueno, a lo que iba, que me piden que colabore con ellos en dar a conocer la mediación en el municipio. Y me ponen en un brete un tanto entrañable (no soy capaz de separar mis experiencias de mi conciencia). Y porque lo saben, lo hacen. Confieso mi debilidad a resistirme en ciertas cosas y casos, tanto como mi firmeza para rechazar otros.

            Y es que me ha pasado más de veinte años mediando entre los conflictos de mis paisanos a través del Juzgado de Paz, y es de las escasas satisfacciones personales que me quedan de todos mis “Trabajos de Hércules” hechos en mi vida. El haber podido ser útil en la solución y resolución de problemas entre vecinos, en la eliminación de las diferencias, en limar conflictos entre la gente… Luego, después, al poco de ceder el cargo de Juez de Paz, viene Justicia y acomete ciertas reformas encaminadas a la eliminación a la larga de esos Juzgados de Paz, que desde La Pepa han servido a las comunidades, y comienzan por quitarles de en medio los Juicios de Faltas, con lo que deja a los vecinos sin un elemento básico de dirimir sus diferencias, de intermediación en sus conflictos por parte del Juez de Paz. Una burrada y una lástima.

            Una burrada, porque esta medida produce tres aspectos tremendamente negativos, al menos: judicializa lo que debería desjudicializarse, aleja las soluciones del ámbito local y vecinal de cercanía, y encima sobredimensiona la ya colapsada carga judicial. Y es una lástima porque se carga el único aspecto positivo: la labor de mediación que, a través de esa figura, ejercía el Juez de Paz entre la gente de su pueblo. Mi experiencia personal fue lograr evitar la llegada a juicio en el 90% de los casos por intermediación en las faltas. No exagero un pelo. Es un dato fácilmente comprobable en los archivos y memorias del Juzgado de Paz de Torre-Pacheco.

            Así que, claro, los de la Mediación, mediación aconsejada por la propia UE para todos los países miembros, aunque aquí, en España, como siempre, seamos renuentes y viajemos en el furgón de cola, lo saben los joíos y me tocan la fibra de tonto útil. Ya veremos. Tengo una conciencia, como digo, que es mi peor enemiga, además de tender a golfa en ciertas cuestiones de ídem.

            Lo que pasa con esto es que la responsabilidad de los ayuntamientos en ello es elemental, si bien no necesariamente obligada ni estrictamente necesaria. El acercar los servicios de mediación a su ciudadanía y establecerlos en sus pueblos y en sus órganos de funcionamiento y de gobierno, resulta tremendamente ventajoso en sus habitantes. Y es la obligación moral (yo diría incluso que en un futuro cercano será la obligación legal) de esos ayuntamientos el facilitar la implantación en sus municipios, como uno de sus servicios quizá que más indispensables de cara a sus ciudadanos.

            Por lo tanto, de momento me mantengo alerto, abierto y dispuesto a la colaboración. Repito, me aprieta el zapato de la coincidencia con la conciencia. Solo espero que a la de los demás de los que les puede, y les debe, corresponder, también les oprima el corsé, si lo tienen. Y se dejen de politiquerías vacías. Y así, entre todos, quizá… Enfin, no sé… les mantendré informados.

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PRÓXIMO VIERNES, 20 ABRIL, 10,30 hh. En 187,7 FM: Programa de Radio EL MIRADOR.- Título: RE-CONOCER-SE. (interesante)

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Cada vez que me tropiezo, y me tropiezo muchas veces, quizá demasiadas, con la frase de “es que van provocando”, compruebo que siempre, siempre, tomamos el rábano por las hojas, y siempre, siempre, lo entendemos al revés de como deberíamos…

Pues claro que provocan. Es que se trata de eso mismo, de provocar. Mientras no comprendamos que el problema no está en el que provoca, si no en el sentirse provocado, no saldremos del atolladero…

En un lugar del Evangelio se dice que el mal no entra de fuera, si no que sale de dentro. Si yo me siento escandalizado es porque el escándalo está en mí, pero no en el que quiere escandalizarme.

Murió Stephen Hawkings. D.e.p.- La mente más prodigiosa y extraordinaria, encarcelada en un cuerpo enfermo de Ela, ha dejado de existir, al menos en esta estancia terrenal. El más grande astrofísico de todos los tiempos, cuya meta para mantenerse vivo – según su propia confesión – era conocer el origen del universo, ya no está con nosotros (pero sí entre nosotros). El autor de la teoría del Bing-Bang se ha liberado. De sus obras más famosas, “Breve Historia del Tiempo”, es quizá la más mediática y conocida de todas, y quizá, es posible, que ahora él resida entre los bucles de ese tiempo y espacio que tan magistralmente dio a conocer a millones de personas legas como nosotros.

            Hawkings se definía a sí mismo como ateo manifiesto. Y las iglesias y trusts mundiales aprovecharon la oportunidad de tal sinceridad suya para desacreditarlo a él y a la ciencia que desarrolló (yo creo que descubrió, no que inventó) porque pone en entredicho todos los dogmas construidos por las religiones. Pero no fue interpretado correctamente, a sabiendas. Más claramente, fue malinterpretado a conciencia, con un propósito definido: el de salvaguardar esas normas y esos dogmas religiosos que tanta influencia y poder otorgan a los interpretadores de los credos y a los exclusivos representantes de las fes. Los seguidores y creyentes han de saber que tan eminente científico era un ateo confeso, dicen. Y creo que a él no le importaba en absoluto. Pasaba de eso.

            Sin embargo, la realidad es que no era un ateo propiamente dicho. Cuando decía que él no creía en Dios, lo que dejaba claro para quien quisiera entender, era que él no creía en el Dios que nos exponía cualquiera de las religiones existentes. Ese era su auténtico ateísmo. Pero cualquiera que haya leído alguno de sus libros encuentra un Dios mucho más allá que el representado por las religiones, que consideraba caduco para el intelecto humano, e incluso que el presentado por él mismo, que consideraba aún ignoto y por descubrir por ese mismo intelecto humano.

            Él descubrió la física que mueve el universo desde su creación, desde su aparición. Y aplicando sus leyes desarrolló la teoría del Bing-Bang. Una incalculable e indefinible explosión inicial que liberó ingentes cantidades de energía que dieron origen a todo lo conocido y aún por conocer, y cuya longitud de onda todavía se capta con los modernos radiotelescopios. La actual física quántica, así como la teoría de la Relatividad, de Einstein, parecen darle toda la razón.

            Pero esa mecánica movida por quantums de energía primordial requiere un motivo inicial, anterior al propio Bing-Bang, con un propósito definido. Y eso apunta a una cierta inteligencia. Siempre se descubrirá un más allá, quizá, de ese estallido original, y aún y así, siempre también habrá una causa anterior provocadora. Lleguen donde lleguen las futuras investigaciones, solo sabremos los efectos de una nueva, por conocida, causa. Ese era el Dios de Hawkings. El que siempre está más allá de cualquier primera causa conocida.

            Por eso, bendito ateísmo el suyo, que nos acerca al conocimiento de un Dios más verdadero que al hecho por las religiones a imagen y semejanza del hombre. No sé si me explico…

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Cada vez que, por ejemplo, Apple lanza un nuevo modelo de móvil, que, además, cada vez es menos móvil porque cada vez es más ladrillo, un inmenso ejército de colistas hacen ídem en todas las tiendas del mundo mundial para hacerse con el último cacharro…

Y, sin embargo, lo cierto y verdad es que pagamos cada vez más por un teléfono por el que cada vez se habla menos por teléfono. Son avances tecnológicos de otras prestaciones, sí, vale, pero no telefonicas…

Yo recuerdo que la generación de aquellos primeros móviles eran mucho más rápidos en efectuar una llamada que los de hoy. Incluso en contestar. Porque un teléfono es para llamar y ser llamado… ¿o acaso no?.

30 AÑOS DE LA OPINIÓN

 

 

Este año de 2018 este periódico cumple 30 años que, si bien no es mucho, si lo comparamos con la vida humana entonces es un lapso de tiempo más que respetable. Ángel Montiel calculaba que era la mitad de su vida, y, prácticamente, casi toda su vida profesional, y lo recordaba en un artículo coincidiendo con esta efemérides de esta Opinión nuestra de cada día. Y lo cierto es que concede una perspectiva sobradamente suficiente para analizar vivencias y experiencias. Al menos, desde la existencia de cualquier persona, por supuesto.

 

                Y es también lo que me pasa a mí. Yo he envejecido escribiendo durante esos mismos treinta años desde esta columna todas las semanas. Ininterrumpidamente. Nada más comenzar la vida de este periódico yo empecé a enviar tímidos artículos esporádicos sobre la política de entonces. Era la época del ocaso de Felipe González, y los primeros escarceos de la corrupción en la democracia española, de la que el presidente se enteraba por la prensa. Comparado aquello con lo de hoy, el nivel de aquella porquería era una ingenuidad con respecto al  hedor insoportable que nos invade en la actualidad. Una nadería, señoría… La basura y la suciedad que antes apenas ensuciaba por un hermano sinvergüenza de Alfonso Guerra que se aprovechaba de la situación de su fráter, hoy trufa las instituciones y gobiernos enteros. Nada que ver lo uno con lo otro…

 

                Fue entonces cuando Paloma Reverte me propuso escribir una columnica semanal sobre temas empresariales, dado que en aquel tiempo involucraba mi vida en la Coec hasta extremos inconcebibles. Tenía más cargos que tiempo. Lo que ocurrió fue que le dije que, si había de ser un columnista libre (sin emolumentos), mejor que mis temas fueran igualmente libres. Y que pudiera escribir desde el Arco Mediterráneo hasta el sexo de los ángeles. De todo y por todo. Y así fue. Directores como Paloma, Cerón, (el actual aún me debe compartir un café, una caña, una sentada), tantos otros a los que citarlos me ocuparía demasiado espacio, y el mismo Ángel Montiel, con el que me une esa misma y vieja relación de tres décadas, y al que aún molesto, y en el que me empleo, para que el trabajo no le sea excesivamente liviano…

 

                Uno de esos años, antes de la mitad del camino andado, la emisora de Radio T.P. 87.7 Fm de mi pueblo, me propuso hacer un programa y lanzar estos artículos al aire desde mi Mirador de La Opinión, para ser comentados. Citando, como es natural, el periódico origen, “como hacía Paco Umbral en Madrid con sus crónicas del ABC”, argucia convencedora que usó el director de la emisora. Y esto que ustedes leen adoptó una dimensión nueva, una doble naturaleza: la radiofónica… Luego, después, vinieron esos Chispazos para los que me reclutó el mismo Ángel, y, cuando el periódico se digitalizó, que es algo así como adquirir valencia internetiana, igual me sumé con un Blog de columnista desde cuyo Mirador en la nube, a veces conmigo en las nubes, sigo llegando a ustedes todos los días…

 

                O sea, que los treinta años que este año cumple este periódico La Opinión, son también mis treinta cumpleaños en mis más de setenta de rodaje por una vida que ya me vá restando fuelle y capacidad disquisitiva y adquisitiva… Demasiada edad para volver a volar y volver a valer. Ya solo quedan recuerdos compartidos y sueños perdidos, tiempo empleado y un plan inacabado. Y una experiencia hecha de papel y tinta, como el cuerpo y la sangre místicos, desde la que me he ido derramando cada semana, cada día, de la vida a la que nació este periódico hace esas tres justas décadas. Mi visión es la misma que la de Montiel, salvando las distancias de las habichuelas, claro. Y suscribo desde aquí todos y cada uno de sus sentimientos vertidos y escritos en su columna de referencia. Ambos hemos crecido, madurado y envejecido desde estas páginas…

 

                Así que hoy, desde aquí, quiero felicitar a La Opinión y a mí mismo, si ello es posible. Al periódico por su cumpletacos, y a mí mismo por el privilegio que me ha supuesto mantener con todos ustedes, los que me siguen, los que me leen bajo esta letra impresa de este siempre mismo diario, un contacto plácido y fluído, y participado, amable y entrañable, y espero que amigable. Treinta años dan para muchas bienvenidas y despedidas, y quiero aprovechar la efemérides para agradecer y recordar en la memoria a todos aquellos que leyeron estas columnas hasta su propio final. A cuantos ya nos esperan en otras realidades. Y a cuantos son, y han sido, fieles a este escribidor y a este periódico. Lo que viene después, ya lo veremos…

 

                Porque no sé cuánto tiempo aún seguiremos aquí, juntos desde el principio. ¿Quién puede saberlo?.. Nadie puede asomarse a los espejos de nadie, ni en aguas ajenas sumergirse. Pero hay que agradecer el camino que se anda en compañía, y hemos de valorar el tiempo del espacio compartido, como un tesoro irrepetible e inestimable. Y justo eso mismo quiero transmitir hoy, aquí, en este lugar común y añejo, en este sitio de todos… Esta es la idea.

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador / www.escriburgo.com / viernes 10,30 h. http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

La majadería de los hinchas del Barça es espeluznante. Llenan el Camp Nou de esteladas, pitan el himno nacional, y le hacen el caldo gordo al independentismo cretino. Eso, claro, por un lado…

Mientras, por otro, sus ídolos más carismáticos incluyen cláusulas en sus contratos como abandonar y marcharse si Catalunya se independiza de España, ya que solo podrían jugar dentro de la mediocridad de equipos catalanes, y su caché sufriría un serio menoscabo…

O sea, que jalean aún sabiendo que el nivel de su venerado equipo quedaría a la altura de Matalascabras del Monte, si consiguen lo que exigen. ¡Menuda inteligencia la de los culé!..