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Aquel dómine romano, llamó a su esclavo y le dijo “eres libre”… y el esclavo le contestó, “¿quién eres tú para marcarme mi propia la libertad?.. si me mandas ser libre sin yo decidirlo libremente, ¿dónde está mi libertad de ser libre?”..

¿Eso quiere decir que no deseas serlo?”.. “Sí que lo deseo – repuso – pero bajo mi voluntad, no bajo la tuya… además – prosiguió – tu eres más esclavo de tus responsabilidades y de tus riquezas y posesiones, que yo en mi propia esclavitud”…

A nosotros nos pasa igual. O somos esclavos de nuestra aparente libertad, o nos creemos libres en nuestras asumidas esclavitudes. Pero no sabemos ser responsables a la vez que libres.

Me permito volver a recordarles (perdonen mi cansina insistencia) mi articulillo aquel de “¿Quién está detrás?”          , donde apuntaba que en el independentismo catalán se adivinaba un tufo empresarial – no todo, evidentemente, pero sí algunos álguienes – que alentan y apuntalan esta cosa… Elemental, querido Whatson, el separatismo tiene que ser financiado, de algún sitio tiene que venir el dinero, y el dinero suele ser y estar en las empresas. Recientemente escribí otro donde señalaba el paralelismo con el financiamiento del nazismo…

            Pues bien, parece ser que la Guardia Civil, en un informe entregado al juez Llanera, ve al empresario Jaume Roures como “elemento capital”, con esas mismas palabras lo describe, del separatismo. Este señor es el fundador de Mediapro, nada menos, y se describe el papel desempeñado a lo largo del “procés” hasta desembocar en el referéndum ilegal y la posterior y dudosa declaración de independencia. Y digo dudosa, y confusa, porque los Junqueras, Mas, Forcadel y Cía. basaron sus declaraciones en que era un simulacro, como simbólica, y ahora viene la expresidenta de la Cup, Mireia Boya, a decir al juez instructor que, nasti de plasti su señoría, que fue tremendamente real, tal cual, y así lo ratifica una servidora levantando el puño como una pasionaria moderna y provocadora… Gilipollas, pero provocadora, y su segura servidora.

            Pero toda esta gente son peones de chicha y nabo. Cuasi personajes del tres al cuarto que se dejan manejar por los que pagan y mantienen los títeres de este raro izquierdismo que se alía con el nazismo europeo, haciendo su papel, todo debidamente financiado y engrasado. Ya saben aquella conocida – y no menos verdadera – frase de que “la izquierda es izquierda hasta que se convierte en derecha”. En sus métodos, en sus formas, en sus maneras, y en su fondo. Y con sus fondos. Siempre ha sido así, y creo que siempre lo será… al menos, mientras haya tontos y tantos que se alquilen, y tantos tontos que se crean el circo este…

            Pues bien, el de los hilos del guiñol parece ser que es este hombre. Fue el empresario que habilitó el cuartel desde el que el “govern” lanzaba sus venenosas ruedas de prensa para el ilegal 1.O. Su grupo mediático fue el que falseó aquel vídeo que, claro, se emitió por TV3 difundiendo toda la sarta de mentiras sobre la actuación policial (incomprensiblemente todo apoyado, tapado y consentido por el PSOE de Pedro Sánchez),  y se haya involucrado en atraer, captar y sumar otras empresas afines al “procés”. El objetivo último, recogido en una agenda interceptada por la Guardia Civil, es concienciar a cuanta más gente posible a través de su empresa mediática sobre las supuestas “ventajas de tener un Estado propio”. Eso sí, trufado de embustes, ocultamientos y falseamientos…

            En realidad, y es la única verdad en todo esto, es que esas “ventajas del Estado propio” son inmensas para las empresas que financian el golpe. No para la ciudadanía, por supuesto. No para ese mismo Estado, tampoco. No para un país que nacería arruinado, y con sus ciudadanos haciendo de charnegos por las comunidades españolas, al contrario que sus ancestros, volviendo a cerrar el bucle de la historia. No para las personas, las gentes, las familias… sino solo, única y exclusivamente para sus intereses empresariales de manejar un Estado.

            No. Los despojos de la comunidad más rica de España se los repartirían los acreedores. O sea, ellos mismos… Los que siempre están tras los idiotas de siempre.

Hace casi un siglo que nuestro ilustre paisano Juan de la Cierva inventó su autogiro. El precursor de los actuales helicópteros. Fue un sujeto la mar de espabilado…

Fíjense si fue listo el tío, que patentó el invento por piezas. Veinte exactamente. De esa forma, evolucionara como evolucionara, siempre necesitaría alguna o varias de esas piezas base. Por distinto que fuese al original, algo llevaría de ese original…

Yo, cuando veo el cacharro de la DGT vigilar el tráfico desde las alturas, si pienso que me puede caer una multa por el chivato alado, me consuela que alguna pequeñica parte aún vaya a parar a la andorga de sus descendientes.

Un informe del BBVA nos sitúa a los murcianos a la cola del estado del bienestar en España. Ya saben, salarios bajos, trabajo malo, la tercera parte de ellos, aun trabajando, están en el umbral de la pobreza, pensiones paupérrimas, desigualdad social, en fin…  Tan es así, que una noticia reciente en este mismo periódico, viene a ratificarlo de otra forma: “más de 40.000 murcianos – que son muchos murcianos, por cierto – no pueden hacer frente al costo de los medicamentos que necesitan. Ni siquiera muchos jubilados pueden con el copago”. Cincuenta asociaciones lo confirman. También estamos a la cola en inversiones por parte del Estado, aún y con toda la calandraca del jodido Ave y demás maracas, que pertenecen a presupuestos incumplidos desde hace la tira de años ya…

            Sin embargo, ¡ oh, maravilla ¡, ¡oh, milagro ¡, otro estudio revela que somos los más satisfechos y felices de todas las comunidades autónomas. Que nuestro grado de satisfacción y contentación es el más alto de todos. Que estamos encantados de habernos conocido… Pues yo no lo entiendo, pero me alegro de que, a pesar de todo, estemos tan felices y tan contentos. Y no nos amarguemos la vida por el hecho de que nos ninguneen y nos tomen por el pito del sereno, y que seamos los más pobretones y descuidados de todos los españoles… Igual hasta nos envidian los más agraciados por el grado de felicidad y satisfacción con que nos regalamos a nosotros mismos, aunque, me van a disculpar por lo que voy a decir, pero también los tontos más profundos son felices y dichosos a su manera. El no ser conscientes de la desgracia es un regalo del cielo.

            Lo que pasa es que esto tiene un riesgo no pequeño, y es que los que nos gobiernan pueden decirse a sí mismos aquello de “puesto que tan satisfechos están con el trato recibido, hagámoslos felices dándoles más de lo mismo”. Para ellos, cojonudo, y felicísimos de vernos tan felices. ¡ Lo que los demás virreyes tienen que envidiar a sus colegas de aquí ¡, por tener una ciudadanía tan contentadiza, y tan fácil, y tan chupiguay de conducir, que cuánto peor los tratas más contentos están, taran, tan, tan…

            Por eso mismo digo que no lo comprendo. En absoluto. Y eso me produce una tristeza inmensa, y una “cansera” como la de aquel poeta, paisano nuestro, que retrata tan bien el alma de su paisaje y su paisanaje, Vicente Medina: “¿Pá qué quiés que vaya..?.. ¡tengo una cansera..!”. Así se explica que seamos la región con menos sentido identitario de sí misma de todas las autonomías de aquesta España mía, aquesta España nuestra… Y que no reivindicamos ni el aire que respiramos, y que nos suicidamos en el conformismo de que todo nos da lo mismo, que es un conformismo borreguil y estúpido. Nos niegan el pan y la sal, somos de los más miserables, y encimas bendecimos sus apoltronados culos con nuestra muy contenta satisfacción.

            López Miras pues lo tiene fácil, y mi amigo Alberto Garre difícil. El primero no tiene que hacer nada, y el segundo tiene que hacerlo todo, sobretodo construir (que no reconstruir, pues nunca ha existido) una identidad propia reivindicativa. Ni siquiera puede abanderar el descontento de unos ciudadanos la mar de contentos con lo que no tienen… ni falta que les hace, según parece. Su partido ha sido bautizado como Somos Región, pero somos una región que le vale no ser nada. Que le sirve todo. Garre es un político de casta preocupado por el maltrato sistémico del gobierno central a los murcianos. Lo sabe mejor que nadie. Vale. Pero… ¿si esos murcianos viven tan felices comiendo falsas y falseadas perdices que, en realidad, se comen otros?.. Pues eso mismo digo yo.

Han suprimido las azafatas de las entregas de premios a los deportistas, ciclismo, tenis, motorismo, etc… Pasa que dicen que ese postureo, ese jarronismo, ese lucir palmito y exponer sus cuerpos serranos, es sexismo. Pos bueno, por fale, pos d´acuerdo…

Pero pienso que es el mismo postureo, jarronismo, lucir palmito, exponer cuerpos serranos y cosificarse que las modelos en las pasarelas, ¿o no?. Exáctamente igual. Idéntico…

La única diferencia está en los intereses. El movimiento de dinero cambia las cosas hasta justificarlas como lo contrario a lo que en otra situación, aunque sea igual. Que le digan a un modisto o modista que eso es secismo… No hay…ovarios, y ovarias.

https://youtu.be/oVlWqSVLhFI

No sé si se acordarán de un articulico que escribí aquí mismo hace como un par de semanas, ¿QUIÉN HAY DETRÁS?.. en el que trataba sobre la residencia belga en Waterloo del napoleoncete Puigdemont, y sobre los tapados que podrían estar financiando el alucinado independentismo catalán, engrasando coreografías, comprando plumas, pensamientos y conciencias, y todo lo que hay que mover en estas movidas… Este humilde escribidor apuntaba hacia un clan empresarial asimismo movido por intereses espurios, ¿lo recuerdan?..

            Pues bien, resulta esclarecedor, y curioso, que, paralelo en el tiempo a esto, se han publicado las memorias de Fritz Thyssen, el industrial que contribuyó a aupar a Adolf Hitler al poder. Aquí, en España, han sido editadas por Ed. Renacimiento, bajo el título YO PAGUÉ A HITLER, por si alguno o alguna tienen el interés o la curiosidad de bucear en una historia que fue parte y causa de una II Guerra Mundial, un pasado reciente que modeló nuestro presente. Y que bien puede ser la pista de cómo y por qué se financian ciertos movimientos políticos… Y digo ciertos, porque el utilizar regímenes totalitarios en nombre y refugio de tales democracias, es una estrategia factible de repetirse en el tiempo. Mucho más cuando la ignorancia y la incultura hacen nido en los que echan su voto en las urnas.

            Este hombre, Friedrich (Fritz) Thyssen, jefe de un conglomerado industrial y de importantes acerías, amigo personal de Göering, vió enormes oportunidades si financiaba al partido nazi, así que convenció y presionó a otros empresarios para apoyar económicamente el ascenso al poder del nazionalsocialismo. Una vez se dio cuenta del error cometido, y del monstruo que habían alumbrado, se arrepintió públicamente de ello, por lo que su propia criatura lo devoró despojándolo de sus bienes, de su ciudadanía, de su dignidad… hasta ser apresado por la Gestapo y enviado a Dächau, si bien pudo agenciarse un largo exilio itinerante que acabó en Suiza. En “Yo pagué a Hitler”, el magnate mezcla confesión y exculpación en la búsqueda de una especie de redención histórica.

            En otro artículillo mío ya dije también que el método usado por el separatismo catalán, su estrategia, su paso a paso, se parece demasiado a la película EL IMPERIO DEL MAL, sobre la fórmula utilizada por los nacionalsocialistas para alcanzar el poder y volverlo contra las libertades en las que se apoyaron para subir y ocupar ese mismo poder. El supremacismo catalán está calcado del supremacismo nazi, fíjense bien fijado, desde el victimismo inicial hasta el verduguismo y la prepotencia final… Y, salvadas las evidentes distancias, este otro capítulo del de “Quién está detrás..?”, también se asemeja sospechosamente a esto otro.

            Thyssen, a lo largo de su extenso exilio, concedió una serie de entrevistas al periodista americano Emery Reever, que las redactó en forma de memorias firmadas por el mismo personaje, que murió en la Suiza de su última etapa, en 1.950.-  Señoras, señores… demasiadas coincidencias como para no levantar conciencias.

Kim Yong Un es como el chato murciano, pero en coreano. No me digan que no. Calcadico hasta en los andares. Lo que pasa es que tiene un botón nuclear al alcance de su pezuña, y ese pernil nos puede hacer mucha pupa antes que tenerlo en el jamonero…

Porque Trump, el orangután del tam-tam, lo único que puede hacer es enrabietarlo y que cocee la cacharrería de los misiles, esos que le manda en dirección a su culo y que le explotan cada vez más cerca de su pelaje…

Poco y mal futuro tiene el mundo con estos dos siniestros esperpentos al mando. A uno lo impuso su padre, pero es que el otro lo han elegido otros simios. O algo así.

En la última encuesta metroscópica, que es el pulso con que esa agencia de sondeos nos toma la tensión política regularmente por prescripción facultativa de vaya Dios a saber qué, el resultado es sumamente inquietante para el PP… En un articulico anterior ya comentaba este servidor de las monjas la lenta tendencia a la baja de los populares en un goteo que no cesaba… Pues bien, por muy lenta que sea, llega un momento en que una gota deja al descubierto la línea de flotación crítica.

            Y como el voto (al igual que el dinero) no se pierde, si no que cambia de manos, aquí el goterón ha ido vaciando sus goteos en Ciudadanos, al igual que el voto perdido del Psoe tampoco ha ido a un Podemos que cada vez puede menos, sino que también ha chorreado en el cazo de los de Ribera, pues claro, llega un momento en que esa inestimable estimación de voto – que todo partido desdeña pero a la que todo partido mira de reojo -  hace saltar todas las alarmas del chiringuito político:

            Ciudadanos se pone por delante, a media docena de puntos en intención de voto del PP, a ocho del PSOE, y a la tira de un Podemos que, al parecer, ha tocado fondo, momentáneamente al menos, si bien que, también puede seguir pudiendo sin poder en sí, como Santa Teresa, dada su desequilibrada estructura de aluvión.

            Pero la encuesta da para más… Y ya no es que el 85% de los ciudadanos preguntados opinen que Rajoy debe marcharse a casa a registrar, que es lo que hacía antes de gobernar, si no que el nada despreciable 63% de sus propios votantes, de la propia urna electora del PP, creen que debe dar paso a otros, y retirarse ahora que aún lo puede hacer medio dignamente, que tampoco mucho… y es que su estatuismo, que tan buenos resultados le dio en otras ocasiones, con el problema catalán y la carcoma pudridora de la Gürtel se ha quemado como un ninot valenciano. Es muy curioso que sea la corrupción valenciana de su partido la que prenda la traca final, aún silenciada, por cierto, con el carnaval catalán. Y ya no sé si en su estética de guardarropía guardará algún disfraz de Ave Fénix que le sirva. Puede que se lo encasquete para montarse el número resucitatorio, y ya solo le sirva de mortaja.

            Pero se ven movimientos, como aquí, en Murcia, en el que su ministril ya incluye en su oratoria palabras como “ruptura”,  “renovación”, “nuevos tiempos”, en los salpicados púnicos, y donde el joven López Miras hace gestos de querer sacudirse su origen dedocrático, sometiéndose a un remedo de primarias que lo legitimice en lo posible. Unas primarias “ad hoc” que, por muy cogidas por los pelos que sean, serían las primeras del PP en toda España de telaraña, y toma castaña a la compaña…

            Esto mismo quiso hacerlo Alberto aquí mismo, válgaseme el redundín,  y el propio Mariano se lo pasó por el arco del ano, propiciando luego su purga y desfenestración de su batallón… Por eso, que hoy trague con lo que entonces no tragó, apunta a que ahora huele la chamuscadura de sus propias barbas. Así que se apuntó a lo que entonces le espantó, y traga lo que en aquellas fechas escupió. Ahora, aquí, a ese excelente álfil que tuvo a su lado lo tiene enfrente, y lo ha convertido en un no menos excelente enemigo. Y encima tiene que hacer como el converso al que se la aparece la Virgen cuando viene a pasearse por Cartagena del brazo del aspirante. Pero el oráculo (Metroscopia) ha hablado, y su tiempo se ha terminado, bacalado...

La sequía ya se ceba también con la ganadería y con la apicultura, no solo la agricultura. Y aún no han dado luz verde a la apertura de pozos, ni se ha autorizado un riego de socorro, ni nada de lo que prometió la ministra Tejerina… digo Tijeretas…

Pero es que su jefe, Rajoy, el nada de la manada, vino a Caravaca a ganarse el jubileo dando largas y largando embustes. Vino de sagrada gira con la gastada mentira. Como siempre ha sido, es, y seguirá siendo…

Ni siquiera se molestó en pedir al santo, o la santa, o lo que fuere, para que lloviese. Nada. Ni rogativas, ni perspectivas.

DE LA AMISTAD

 

¿Por qué no escribes algo sobre la amistad?, me dice alguien… Porque no es fácil, le contesto… ¿Tú quieres que hable de la amistad o de los amigos?.. le pregunto. ¿Es que no es lo mismo?.. Pues no, no es lo mismo. La amistad es un concepto, y los amigos son seres reales. Según tal concepto, así tales amigos. Por eso que los amigos son la consecuencia de según qué concepto de la amistad tiene cada cual. Y como cada quisque de este mundo tenemos nuestro propio concepto de todo, más o menos igual y más que menos distinto, pues eso, que no es lo mismo… Me mira como si yo fuera un extraterrestre, se sonríe a sí mismo más que sonreírme a mí, y me da una especie de larga cambiada, así, como si se quitara el sombrero, o mejor, la montera…

 

                Pero a mí ya me ha dejado con el hilo en el molde y el ovillo empezado, y habré de terminar la labor de alguna manera. Así pues, espero que, al menos, llegue a leer esto. La amistad, efectivamente, es un concepto, una idea, personal e intransferible, como un cedazo de infinitas tramas, donde cada cual utiliza una, la suya, que va variando y cambiando a lo largo de su vida. Las vidas de los que nos relacionamos pasan por nuestro colador – y las nuestras por los suyos – continuamente, y algunas se quedan enganchadas durante un tiempo más o menos largo, más o menos intenso, y tejemos nuestra labor con ellas, y otras se van desprendiendo de esa red, como algunas otras van permaneciendo, y se quedan, hasta el final de la obra…

 

                Somos como aquellos buscadores de oro, ¿comprendes?.. Pasamos quintales de agua y de tierra por nuestros cedazos, y van quedando pepitas de oro, de diferentes tamaños, pureza y valor, que aquilatamos a nuestra existencia. Al final de la vida laboral, cada cual tiene su patrimonio de oro (sus amigos) encontrado y trabajado con su personal y particular cedazo (su concepto de amistad). Pueden ser muchas pepitas de oro de poco valor, pocas de mucho valor, o de todo en la mina del Señor, como reza el salmo de la viña. Unas están desde el principio – suelen ser las más queridas – otras quedan a media jornada, otras cuando se está apagando la luz de nuestro día…

 

                Cuando somos niños, por nuestra criba corre un chorro incesante de agua y materia de vida, impetuoso y maravilloso, del que gozamos con la experiencia. Pero no somos totalmente conscientes del valor de la amistad ni de los posibles amigos con los que nos relacionamos… quizá alguno que otro quede enganchado sin quererlo ni saberlo, desde el principio, y luego, más adelante, lo vemos brillar ahí, en el fondo de nuestra red… La juventud es una toma de conciencia de esa búsqueda. Ajustamos la cernera, y valoramos los amigos con avaricia. Luego veremos que son menos los que son que los que están, pero adquirimos experiencia febrilmente… Con la época de la madurez nos viene a nuestra red un aluvión de relaciones, profesionales, sociales, ciudadanas, de toda índole, pero ya somos más selectivos, escogemos un cedazo más tupido, más calibrado, quizá más exigente… La época de la senectud es más parca en hallazgos y más adecuada como tiempo de tasar la cosecha. Las manos son más torpes y la vista está muy cansada para manejar nuestra ya viejo harnero, y las habas contadas caen por su propio peso. Y lo antiguo adquiere un valor especial…

 

                Lo que ocurre es que a esta metáfora le falta una dimensión, aunque sirve para explicar el mecanismo de la amistad. Y esa dimensión es la humana. Me explico… Un buscador de oro, como he dicho al principio, lo quiere para venderlo y sacarle un producto material con que costear su propia industria y subsistencia. Vale. Pero las pepitas que encuentra el garbero de nuestras vidas no se pueden vender a valor de mercado, porque es oro latente y palpitante, tiene vida propia, y elige libremente quedarse en nuestro tamiz tras hacernos a nosotros pasar por el suyo… Nos enriquecen espiritualmente, pero no materialmente. Son patrimonio de nuestra propia alma, no de nuestra cuenta corriente…

 

                Y aquí encontramos aquel argentum que, por algún motivo que escapa a nuestro intelecto, nos acompaña desde nuestra niñez, o alguna valiosa pepita de nuestra juventud, ya ajada en el recuerdo, o las más recientes encontradas en nuestra madurez, ya emérita… Y todas forman un contado y escaso, pero valioso e impagable, y preciado, tesoro de incalculable valor. Sin olvidar aquellas perlas que nos acompañaron hasta que ellas mismas se extinguieron de nuestras vidas, pero nunca, jamás, ya de nuestro recuerdo, hasta que nosotros mismos nos extingamos. Quizá sean las más preciadas por su ausencia y su recuerdo. Ojalá y todos los que me leen, a la hora de su balance, su inventario sea, al menos, como el mío: corto pero brillante, escaso pero cálido, escueto pero de un inmenso valor…

 

 

  MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador / www.escriburgo.com / viernes 10,30 h. http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

Dice el genial Carlos Fuentes que “el pasado está escrito en la memoria, y el futuro está grabado en el deseo”. Y, la verdad, es que la frasecica da para una provechosa pensada, no me digan que no…

Cuando se suelta lo de que “cualquier tiempo pasado fue mejor”, no quiere decir que fuera realmente así, si no que nuestra memoria lo recuerda, y te lo recuerda a ti en tu presente en forma de deseos, no sé si me explico, Perico…

Lo que pasa a cierta edad es que acumulamos muchos recuerdos y ya tenemos poco s deseos. Y como nos dá un poco de vergüenza reconocer la vejez, decimos las tonterías que decimos.

Se lo preguntaba Félix de Anzúa en uno de sus muy acertados artículos. Un ciudadano normal va por las calles y lo asaltan carteles enormes de bellezas sin nombre, sensuales como ellas solas y con semblante lujurioso y portentoso ante la marca de un perfume masculino. Por ejemplo. Luego abre un periódico, o una revista, y en la página de la derecha (las más caras publicitariamente por la tendencia de ánde primero va la vista), un cuerpo femenino semidesnudo y perfecto te anuncia una oferta de viaje al Caribe, como si la agencia ofreciera en la reserva tan sugerente compañía. Llega a casa tras el paseo, busca sillón y tele, y la pantalla le restriega por los morros un modelo de coche que jamás podrá tener con una mujeraza que jamás podrá gozar…

            Y el ciudadano normal, con reacciones normales a unas provocaciones normales acompañadas de sus frustraciones normales, se pregunta a sí mismo si eso será normal. Y lo que se contesta también a sí mismo lo deja un tanto – y un tonto – perplejo. Si se siente excitado (es lo que se busca) por esas hembras golosas que le quiere vender un desodorante, por ejemplo, puede ser acusado de sexista, sin paliativos. Si reprime la reacción vital, sí aún “vita”, claro, que sería lo educado, se dice a sí mismo que se consiente una publicidad que lo provoca pero usted no debe darse por provocado, ni siquiera por aludido, y se encuentra raro, como interpelado, pero chissst, ni se le ocurra… Y si no se reprime y expresa lo que su natural siente, les van a caer las del pulpo por machista. Y piensa para sí mismo, otra vez, si eso es normal o no es normal...

            Y ese ciudadano normal se pregunta si esos anuncios que invocan a su con perdón hombría, y esas hermosas mujeres que se prestan a prestarse a tales anuncios para provocar tales reacciones, y los genios que dan a luz tales estudiadas ocurrencias, no pueden ser acusados de sexistas, por lógica mucho más que a ti, ya que ellos son los que echan el anzuelo y usted el pescao. Y se vuelve a preguntar, otra vez más, si eso es normal o no, porque, la verdad, está hecho un lío…

            Así que, ahora conscientemente, vuelve a la calle, y, cuando le asaltan los pasquines publicitarios, mira para otro lado, y manda a tomar por el saco a la colonia del macho alfa y al diós que la fundó. Y cuando abre la revista, si la abre, o si la compra, porque para qué la va a comprar si no la va a abrir, o el puñetero periódico, si acaso solo se esfuerza por mirar las páginas de la izquierda, y retuerce el ojo para no ver las lascivas y capciosas que le quieren vender alguna cosa. Y cuando llega a casa y enchufa la tele, si la enchufa, esfuerza su vejiga y espera el tiempo de los anuncios para levantarse y aliviarla, y que le den a los que quieran vender lo que sea, pues no sabes dónde te va a saltar la chorba…

            …Pero le queda de rondón si no lo han educado como un machista, si la publicidad no lo trata como machista, y si el resto del mundo, que, naturalmente, es el femenino (ya no sabe si feminista o machista) no está esperando que se le pongan los ojillos como cuquillos para tirársele a la yugular y tacharlo de sexista, cuando solo es un pobre gilipollas que no se ha comido un rosco en toda su jodida vida…

            Y ya solo sale a contar losas, no a pasear. Y habla bajito y mirando temeroso de un lado a otro por si le pillan echándole un ojo al cartel gigantesco de allí enfrente. Y ya no sale a tomar café con los amigos, por si hay periódicos en el velador, los hojea y ojea, y lo toman por un violador. Ni mucho menos comentes estas cosas en el lugar de trabajo, si aún tiene trabajo, que puede haber orejas a babor y estribor… Y lo peor ya es que no sabe si eres un monstruo, o un bicho raro, o solo que has pillado una crisis de identidad, que ahora corren por ahí como la gripe, y solo en el hombre.

¿Se han fijado en la subida de Correos?.. El IPC sube un 2,75% y ellos suben sus servicios un 10%. Cualquier servicio de entrega de las compras on-line es muchíííísimo más barato, y muchíííísimo más rápido. Y puerta a puerta. Se quejan de que están perdiendo clientela, y para remediarlo suben los precios más del triple de lo normal.

Lo de los apartado es demencial. Has de pagarles por hacerles el favor de no tener que llevarte tus cartas. Y, en vez de bonificarte algo por el detalle, te pegan unos subidones que te queda una cara de tonto que no veas…

Enfín, con esa política y esa estrategia, y la demanda de hoy en día, no sé lo que durará.

Esta Irene del Montero de Podemos lo tiene claro. Quiere tener un chupe en el parlamento europeo, como es natural y como todos y todas, y entonces, ¡clik!, se le ha encendido la mente… Ya está, hago lo que aquella ministra Aído de la Igualdad, y me queda reservado el puesto por méritos. Así que si aquella famosa lumbreras soltó lo de “miembros y miembras”, y fue suficiente, pues yo ahora largo lo de “portavoces y portavozas”, y a ver si me cae un chollete igual o parecido.

            Y dicho y hecho, ha iluminado el panorama político y todos los mentideros de la corte con su brillante aportación de “portavozas”. Genial. Hay veces en que, llevados y llevadas por el uso y la costumbre, se caen de la boca y del supuesto cerebro auténticas burradas sin querer ni pensarlo, y, entonces, en lugar de corregir sobre la marcha, se hace como que uno o una sabe lo que ha dicho, y arriesga su (dudoso) prestigio por sus, digamos ideales, y asume tal asnada como genialidad propia, personal e instransferible. Enseguida, todos y todas aquellos y aquellas que participan en tal rol paritario – de paridas, más que paridades – salen en avalancha adoptando y repitiendo la misma estupidez. Porque es más fácil eso, y cómodo, y políticamente correcto… perdón, rentable, que echarle antes una pensada. Y pueden herniarse pensando.

            Porque si usaran la maquinica de pensar, o más simplemente, si sus maestros o maestras les hubieran enseñado algo de gramática, deberían saber al menos un par de cosas elementales que se ve que ignoran: una, que la palabra portavoz significa el, o la, que porta la voz, quién lleva la voz, por lo que lo correcto es el portavoz o la portavoz. Y dos, que voz, precisamente es femenino, y voza solo es gilipollino, o gilipollina, no sé si me explico, Perico…

            Naturalmente, yo sé que a estas personas que adoptan y adaptan una moda tan descabellada como patética solo les importa conseguir una determinada política igualitaria de sexos (confunden burdamente sexo con género), aunque sea destrozando la calidad y riqueza lingüistica del idioma. Creen en el absurdo de que van a conseguir cambiar una realidad inventando palabras o palabros inexistentes. Dios creó con la palabra, dicen las Escrituras, nosotros tan solo nos entendemos, o al menos lo intentamos, y no sé si llegarán a entenderlo ellos y ellas. Pero eso solo demuestra una incultura galopante. Se están cargando la semántica (el origen de las palabras) y les dá lo mismo. La ignorancia al poder, joder…

            No resulta nada extraño entonces que corran por esas redes de Dios y del Diablo unos whatsapps que dicen así: Si dices “portavozas” y dices “miembras”, entonces tampoco eres un “cargo público”, si no que eres una “carga pública”… Sabiduría popular pura y dura de la que deberían aprender un poquico.

            Y esta muestra de ingenio, tan breve como directa, atina en la diana como el más certero de los dardos. Y es que los personajes que usan sus cargos públicos para difundir tales sandeces son una verdadera carga a cargo de una ciudadanía que no los merece. Aunque los haya votado. Si se les mantiene después de estas actuaciones, con dinero o dinera, público o pública, entonces sí será responsabilidad de los ciudadanos o ciudadanas que sigan dilapidándolo con sus desgraciadas y desgraciados ocurrencias y ocurrencios cuando tienen un micrófono o micrófona al alcance de sus bocazas o bocazos… Pues por eso mismo lo digo, claro… O clara.           

En la vida solo somos actores de una función. Entramos y salimos del escenario, estamos en el tiempo sin ser el tiempo, actuamos según el papel, y la existencia del alma es como un actor que encarna innumerables personajes…

Lo que pasa es que nos creemos que los vestidos son nuestros, que el decorado del escenario son nuestros, y que hasta el mismo escenario es nuestro. Y no son nuestros, ni son reales…

La única verdad es que nos afanamos en una ficción que parece realidad. E incluso el tiempo y el espacio aparenta ser lo que no es. Solo soñamos la vida, y solo existe el soñador que sueña…

https://youtu.be/XOREAvfb2KU

Este año se cumplen cincuenta tacos del ya famoso – y afamado por lo sobado – Mayo del 68. Es muy posible que se lean cosas, se celebren o se descelebren, o descerebren (de todo habrá) o, al menos, se recuerden aquellos hechos con los deshechos de lo que tuvo a toda Europa en jaque durante tres semanas. Un terremoto con epicentro en París que quiso cambiar el mundo, pero que apenas si se cambió a sí mismo, si lo vemos con la perspectiva del medio siglo.

            Este año, ya digo, es el año, ya lo verán, en el que los de mi generación y de las aledañas, nos preguntaremos unos a otros (y unas a otras, que no quiero yo…), lo de “…y a ti dónde te pilló aquello?”, “…y tú, ándandabas entonces?”.. como si hubiéramos vivido algo tan trascendental como el asalto a las Tullerías, y/o hubiésemos participado en la decapitación de los vieux régims. O como si todos tuviéramos una parte de medalla en unos acontecimientos con los que nos sentimos identificados y honrados de haber sido sincrónicos.

            Pero no fueron los fastos ni la épica para tanto, salvo para contar batallitas a los que nos siguen las ya despelufadas huellas. A mí, por ejemplo, me pilló con 21 añetes peretes, apenas salido de aquella “mili” obligatoria que ya es historia, e intentando situarme en la rueda de esa misma historia. En Paris, ni estaba ni se me esperaba, dada mi situación fami-socio-económico-laboral en que me encontraba tras haber abandonado mi fusil en el armero del cuartel. Aquellas barricadas me quedaban muy lejos, aunque me sonaran muy cerca. Por la cosa de la generación y la sangre, ya se sabe. Se esperaba mucho de aquello. Se decía que esa movida cambiaría Europa, y nos cambiaría todo a todos…

            Muchas ilusiones fueron puestas en aquella ruidosa revuelta callejera que fabricó héroes de couché y frases ingeniosas nacidas de una intelectualidad tan pujante como luego fallida… “La imaginación al poder”, se leía por doquier, o “sed realistas y pedid lo imposible”, que era lo más temible… Erik, el Rojo, empezó de mito activista quematodo y terminó marchándose a los caminos de la historia de esa misma Europa a despojar los templos abandonados del antiguo imperio de sus obras de arte, para luego acabar de marchante rico, una vez prescritos sus expolios. Por ejemplo.

            Y muchos años después de aquello se ha seguido hablando del ya icónico Mayo del 68 como de algo grande, o no, como de una ocasión perdida, o no, o algo así… Pero yo me pregunto, ¿qué se ha perdido?, y ¿quién, o quiénes, lo han perdido?.. Da la sensación de que todos hemos perdido, parece como si todos los que asistimos esperanzados a aquellos sucedidos nos quedamos huérfanos de algo desde entonces.

            Fallamos por el retroceso, nos dirá el maestro armero de ese fusil que dejamos en el cuartel al licenciarnos, se apuntó bien, disparamos pero no apalancamos, y el fuerte retroceso nos mandó el tiro fuera de la diana. A hacer puñetas. Se perdió la presión por las alcantarillas del poder, como siempre, por las mismas cloacas de la posición, la influencia y el dinero por las que se largaron aquellos hippies que vinieron a cambiar el mundo. Todos marcharon victoriosos “al puesto que tengo allí”, esperándome tras la aventura. De político, ejecutivo o funcionario, es igual… Los de Paris, también. Y nosotros,s con ellos. Que cambien el mundo los que vengan detrás, si acaso…

La Rae consagra un nuevo palabro: aparofobia. ¿Dice usted que es tan rara que no es normal?. Es más normal de lo que parece. Y muy usual. Y tan extendida la cosa que nos da vergüenza reconocerlo…

Aparofobia es no gustar los moros, negros, gitanos, refugiados, tatuados, rasteros, claveteados, tullidos o perroflautas, a un suponer, salvo que se anden ligeros de cartera y tengan pasta que aflojar…

Esto es, aparofobia es miedo a la pobreza, y, por extensión, a quienes la padecen. Mi definición personal es que un aparófobo es un pobre desgraciado que teme contagiarse de otro desgraciado más pobre que él. O sea, casi todos…

Dice la escritora Sánchez Mellado, y es verdad, pues de ello pueden dar fé madres y padres en sazón, en lo de que llega una época en la crianza de los hijos (la autora lo aplica a sus hijas), esa interfase que tienen entre niña y mujer en que mutan de princesas a condesas, de flores a cactus, en que no te contestan ni a voces ni a whatshaps, que no quieren salir contigo ni que las acompañes, ni en la calle ni en el selfie, cuando su respuesta a todo es no, en que deploran tus frases, desdeñan tu aspecto pero no etiquetes el suyo, detestan tu presencia y deploran tus consejos… Lloran, ríen, silencian durante largo tiempo o rajan a barullo en un momento. No saben lo que son, ni les importa, ni lo que quieren ser en su vida. Te contradicen en todo y no se controlan en nada, ni te aguantan ni se aguantan. Es esa fase en que su habitación es una chotera que huele a chota…

            Pues bien… El otro día también, andaba yo viendo la imposición del Toisón ese de oro que la real realeza se otorga a sí misma, y que S.M. el Felipe le estaba imponiendo a su hija la Leonor,  futura doña Leonor nuestra, y me estaba acordando de esto. Y pensaba que esa encantadora criatura, casi más angelical que humana, que miraba arrobada a su señor padre mientras éste le exigía desde ya mismo ejemplaridad absoluta y absoluta entrega, sentido de servicio a la corona y su determinada entrega a la justicia, su sacrificio por el país… y que sonreía con una dulzura conmovedora, de una melosidad más empachosa, si cabe, que ya es difícil, que la parejita finalista de OT, y que a sus doce espléndidos añitos estaba a punto de transformarse en la jovencita del párrafo anterior…

            Y me la imagino entonces, haciéndole una higa a sus soberanos padres y a sus augustos abuelos, soltándoles aquello de “vosotros no mandáis en mí”, o lo otro de “ya podéis cantar misa, achos…”. Y me pregunto si eso les ocurrirá a los sangres azules lo mismo que me ocurrió más o menos a mí, a mi hija con la suya o a la Sánchez-Mellado con su prenda, como les sucederá a las hijas de sus hijas por siempre amén… O si, en un par de años más o menos, Leonorcica no prodigará su presencia salvo lo estrictamente necesario y bien vigilada por su aya en plan discreto pero “como no inaugures bien te dejo sin wi-fi, nena”, hasta que se le pase el rabicundo, y en su caso rubicundo, periodo de rebeldía de la tía, y vuelvan las regias aguas a sus regios cauces… No sé, ya lo veremos, o lo intuiremos, o ni lo uno ni lo otro sospecharemos…

            Salvo que a la pobre criatura, con alguna técnica desconocida para los mortales de calle, la hayan programado desde el maternal útero para asumir tan elevada misión. Y aún y así. Porque si la madre, luego a luego, fuera de pedigrí, pues bueno, a lo mejor por la cosa de la genética… pero es que ni eso, pues doña Letizia Conzeta es de las de casta le viene al galgo, que nada de que es reina por la gracia de Dios ni leches, sino por la gracia que le hizo al príncipe…

            Así que la ternura de la inocencia pasará, y los cañamones a punto de reventar en plumas les pedirán volar, y el dorado palacio se convertirá en dorada jaula. Dorada, sí, pero jaula y no jauja. Y don Felipe, como todos los plebeyos de su reino, sufrirá unos reales cabreos reales que le acelerarán las canas en sus sienes, y las ganas que les vienen… de mandar a la niña a hacer puñetas de blonda, que hasta la corona estoy, miraloquetedigo…

            Pero también es penoso, las cosas como sean y justo es reconocerlo, que esta zagala tenga que tragárselas cuadradas, y no pueda montar su cirio como todas sus contemporáneas porque su puñetera vida está destinada a ser cuestión de Estado hasta cuando se quede en estado… Y, ¡joer!, también es triste eso, también… ¿Qué no..?.