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EL VERANO EN BICICLETA

 

 

Para Miguel Delibes, las bicicletas son para el verano. Al menos, así las tenía él clasificadas en la evocación de sus recuerdos. Y para mucha gente de muchas generaciones, sin duda que también es así, que las bicicletas están asociadas a los largos y cálidos veranos, a lo idílico, a las horas de luz y de ocio, al regalo de la vida placentera, o a las vivencias felices de los juegos, los amigos y los primeros amores. Estoy seguro de ello. Incluso aquel pastoso Verano Azul de aquel perdido Chanquete no se hubiera podido hacer sin bicicletas, y hoy no estaría instalado en el recuerdo de los que aún son jóvenes. Pero no siempre fue así. Las bicicletas también han sido para acudir al duro curro, en invierno y verano, en primavera y otoño, cuando no andando, y para buscarse la vida trayendo y llevando horas de fatiga, o arrimando tapahambres para la casa, o montando la industria de subsistencia encima de ella, de amolaor y paragüero, por ejemplo… Yo mismo he subido mucho en bicicleta, pero poco en verano, pues mis veranos, como los veranos de muchos otros, no eran para las bicicletas, si no para echar una mano…

 

          Porque las bicicletas, serán, o habrán quedado, para el verano, y así se eternizará en el imaginario colectivo. Vale. Pero si las bicicletas son para el verano, los veranos son para... ¿qué?. Acaso entonces los veranos sean para las bicicletas. Y todo quede encerrado en un bucólico bucle. Sin embargo, el verano es para mucho más. El verano es para parar el mundo y que se pierda en sus largos días, o incluso para perderse uno entre la multitud de los demás, o hasta para perderse en el interior de uno mismo. Lo malo de perderse dentro de uno es que te puedes encontrar y joderte el verano. Por eso se opta por perderse entre el gentío, pues es mejor atontarse que asustarse.

 

              Los veranos son para huir del amogollonamiento de la ciudad y caer en el amogollanamiento de las playas. Para vivir y sufrir una fiesta en cada pueblo, una verbena cada semana, una barbacoa cada día, cohetes a cada hora y música alta y gritos a cada minuto. Los veranos son para que cada par de metros cuadrados de arena acojan a media docena de cuerpos jubilosos y sudorosos, y que cada aparcamiento se lo disputen cuatro coches. Los veranos son para que unos pueblos se vacíen y otros se llenen. Y para que en los que se vacían, te pares a hablar con la gente que queda, sin prisas, con la misma calma chicha que el verano te inyecta en vena, y tratéis de la vida, de la amistad y la vecindad, de los achaques que ha sufrido y de los nietos que le han nacido, o de los parientes y amigos que se le han ido. Que esa es otra… los veranos son tiempo también para despedir amigos, para llorarlos con calma y recordarlos en el alma, despacico y a bonico,  en la serenidad de los días que amanecen pronto y oscurecen tarde…

 

                Los veranos para unos es no parar quietos, juntarse aquí o allá casi frenéticamente, como si fuera el último estío del mundo, la piscina, la paella parentelar, cumpleaños en verano, que son más que los que suman todos juntos el resto del año, llevar y traer críos de allá para acá y de acá para allá, los conciertos y los desconciertos, y las quedadas, el no dormir en las noches por el bochorno, el cansancio o los ruídos del veraneo, más que del verano… Como los veranos para otros es de lectura y cultura, o de botijo y siesta, de burlar los calores del mediodía para abrazar luego la silla en la calle al fresco de la anochecida, compartiendo conversación y rescatando historias con los vecinos que hacen un casino de las aceras. Los veranos son para encontrarme con mi amigo Moncho a media mañana, que me cuenta que su familia lo ha condenado a playa este año, pero él se viene al pueblo cada día con cualquier excusa, a respirar la paz y la tranquilidad que allí no encuentra, y que luego se vuelve al martirio pero sabiendo que mañana regresará con algún que otro encargo que sabrá buscarse… Los veranos son para ir a hacer una gestión a tu ayuntamiento y encontrártelo lleno de ventanillas vacías, o para hablar con la policía de tu pueblo, tranquilo y despacio, de cosas varias, sin que a éste le suene el walkman ni mire la hora en su muñeca, y que parece que está de guardia precisamente para eso, para hablar con la gente. O los veranos son para tener la idea de irte a tomar una cerveza en el chiringuito de la playa más próxima y que allí, peleando codo con codo contra otros hombros con hombros, tener que vértelas con la policía de allí, llamada para tener la guerra en paz… que no la fiesta en paz.

 

                Los veranos son todo eso y mucho más. Y los veranos están hechos tanto para disfrutarlos como para soportarlos, o tanto para sufrirlos como para vivirlos. Al igual que las bicicletas están hechas para escribir un buen libro, hacer una excelente película, o montar una serie de éxito para la tele. Todo en verano, desde el verano, por el verano, para el verano y sobre el verano. Que no decaiga el verano. Por eso mismo se dice que las bicicletas se hicieron para el verano. Porque tanto los veranos como las bicicletas son descapotables…

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador / www.escriburgo.com / viernes 10,30 h. http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

 

¿Se ha fijado que en el último asalto a la verja ceutí se le dió una cobertura mediática brutal?. ¿Se ha percatado que las fotos de los negritos con camiseta “de marca” y móvil avanzado que se repiten en docenas de posturas provocativas, son los mismos sujetos?..

¿Si esos elementos viven tan bien en sus países, a qué vienen a pesar penalidades a España?. Lo que circuló por las redes es xenofobia pura, y estaba dirigido hacia ello…

¿Se ha dado cuenta que todo se “montó” a raíz del cambio de gobierno?. Todo esto es tremendamente sospechoso y huele a montaje cosa mala. Todas las imágenes fueeron tan cuidadosamente escogidas que apestan a manipulación. Y, claro… ahora están los otros, no ellos…

El president de la Generalitat catalana, ha publicado recientemente un artículo donde señala claramente lo que es el fascismo: “todo el que no es independentista, no es catalán”… “debemos luchar todos unidos contra el fascismo”. Ergo, quién no sea independentista, es fascista. Se puede ser más claro, pero no se puede ser más simple. Ni más tonto. Es exactamente la misma etiqueta excluyente que utilizaba el mismísimo Franco, cuando decía que quien no fuera franquista es que era comunista. O sea, es la pura definición del absolutismo, sea fascismo, stalinismo, nazismo, franquismo… Quim Torra acusa de fascistas a cuantos no sigan su propio fascismo. Puro retruécano.

                Es lo que está pasando con muchas cosas y en muchos casos. Por ejemplo, todo aquel que ose opinar contra la línea de pensamiento único radical del feminismo, es machista por definición y se condena directamente. No vale que explique sus razonamientos, que exponga sus lógicas dudas, ni siquiera que ejerza su libre derecho a expresar sus opiniones desde el puro análisis. Nada. Si va en contra de la línea “oficialfeminista” es de significación machista. O sea, exactamente el mismo modus operandi que lo del primer párrafo de aqueste escrito. Fundamentalismo en estado puro.

                Lo que pasa es que el fascismo catalán solo se da en sus estrictos límites geográficos, donde los ayatolahs del pensamiento único están encaramados al poder, y lo del fascismo neofeminista, o neofascismo feminista, como lo prefieran, anda suelto por el mundo entero, justificando su exclusivismo en el ísmo contrario del machismo… A mí mismo me han llegado a censurar, si, censurar he dicho, un artículo que solo pone en duda los excesos de un mal entendido feminismo. Pues nada, ¡clak!, sello de machismo en rojo, y ¡ras!, tijeras en posición, condenado por diferir un tanto de la línea de pensamiento único y oficial al respecto. Esto está pasando… Esto está ocurriendo.

                En el otro extremo de los casos y de las cosas, el Papa Francisco se ha atrevido a desmontar uno de los cinismos, hablando de ismos, de la Iglesia Católica y de la sociedad regresiva actual, y es quitar la justificación de la pena de muerte de su Catecismo católico. “La pena de muerte no está justificada en el cristianismo en ningún caso”, dice… salvo, claro, cuando en defensa propia resulta inevitable cambiar una muerte por otra, pero nunca, jamás, por una pena impuesta por leyes humanas, que se parece más pegada al Código de Hammurabi, que al cristianismo, la del ojo por ojo, diente por diente. “La justicia divina no está basado en el castigo, si no en el perdón”, razona el Pontífice (pues el castigo es precisamente lo que ha aplicado siempre el catolicismo, jefe, desde Yahvé aquí…).

                Y esto es justo lo que un servidor del convento comentaba, padrecito… Usted mismo opina en contra de su propia Iglesia. Cantidad de estados y regímenes construidos sobre la arbitrariedad del confesionalismo a ultranza han cometido crímenes y asesinatos bajo el palio vaticano. Francisco Franco y Bahamonde fue uno de nuestros referentes más cercanos (hay muchos otros, claro) que guardan la historia. Aún después de su golpe de estado, la guerra civil provocada y la usurpación del poder legítimo por la fuerza, masacró a miles de oponentes en nombre de sí mismo y de una proterva fé en la que se apoyaba. Igual hicieron curas y obispos del régimen. Lo mismo, precisamente, que los curas y obispos vascos que convirtieron las sacristías en refugio de etarras y persiguieron a los creyentes que solo querían celebrar una misa por sus muertos. Lo que a punto han estado de justificar los curas y obispos catalanes en el propio intento de autogolpe de estado de su fascismo separatista…

                Muy parecido todo, sí señor… Condenamos lo que nos contradice, insultándolo de lo que nosotros mismos somos, acosándolo y persiguiéndolo. Criminalizamos a los que no apoyan nuestro pensamiento único, impuesto y dirigido, de fascistas. Escupimos de nuestro lado a los que no son igual de excluyentes que es nuestra doctrina. Y ya en el colmo del cinismo, abogamos por una paz imponiendo nuestra violencia. Obligamos que se adopten nuestras consignas, y exigimos que tengan para con nosotros la tolerancia y el respeto que nosotros negamos a los que no piensan como nosotros.- Nacionalismo, machismo, catolicismo, feminismo… son ismos propios de todo supremacismo. En los medios y en las formas, en las maneras y hasta en las perneras… A la vista está.

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Las técnicas más punteras del análisis genético han irrumpido en la Paleontología, y ha dado como resultado que una importante parte de la comunidad científica cuestione ahora la cmpleta extinción de los neanderthales, y afirmen que éstos aún siguen vivos en el homo sapiens…

Claro… esa difusa frontera entre las especies explicaría, por ejemplo, que un Trump esté como jefe de tribu entre nosotros, aupado, naturalmente, por otros neanderthales. O un supremacista como Torra, o tanto fascista y populista que pululan por Europa…

No nos extrañe que de nuestra Sima de las Palomas aún le pueda salir al amigo Michael Walker algún especímen vivo y coleando, mejor dicho, coceando. Estos ejemplares acaban resucitando.

¿Es lo mismo oír que escuchar?.. Habrá para todos los gustos, porque esto es algo que creo que no está así, como muy definido. Pero, si me lo permiten los que me leen, yo creo, a mí me parece, yo opino… que no. Que no es igual. Que no es lo mismo escuchar la lluvia que el que oye llover. Yo pienso que oír es un acto involuntario, y escuchar presupone la voluntad de hacerlo. Que una cosa es oír que se habla, por ejemplo, y otra escuchar lo que se dice…

            Lo malo es que ya estamos acostumbrados a que los que viven de comunicar lo que sucede, ni conozcan el lenguaje que utilizan, ni lo respeten, ni sepan usarlo. Entonces se produce en los que leen, u oyen, un proceso de deseducación, de desconocimiento, de desmontaje de la cultura comprensiva, lento, continuado, hasta perder el significado de las palabras. Por ejemplo… el otro día, un locutor de pata negra soltó un consabido “se escuchó una explosión…” en vez del lógico “se oyó una explosión…”, que es lo que en realidad pudo suceder. Pues uno oye una explosión, pero no escucha lo que dice.

            Porque escucharla supondría, quizá, prestar atención a su volumen, su intensidad, su durabilidad, sus características sonoras, la medición de su onda expansiva, y analizarla en todas sus facetas analizables… y oírla es tan solo que percatarse de que ha habido una explosión. Tal, y no otra, es la acusada diferencia entre lo uno y lo otro. Y no es solo entre oír y escuchar, si no entre infinidad de significados que nuestra desidia y pobreza dialéctica y de comunicación está usando y abusando de su ignorancia para convertir los medios en estepas culturales cada vez más amplias. Tan es así, que igual que no distinguimos la diferencia entre oír y escuchar, tampoco lo hacemos entre leer y entender.

            Pensarán los que me siguen que a qué viene el tole-tole de hoy, que se me ha quedado pillada una neurona en el carrusel del pensamiento y no se desengancha por vueltas que dé… Y viene de que lo mismo que hemos perdido el sentido de distinguir entre lo que se dice, se escucha y se comprende, entre lo que leemos o escuchamos en nuestra día a día, lo perdemos también cuando nuestra fauna política abre su insigne bocaza para soltarnos sus panegíricos y/o diatribas de siempre…

            Y pasa que ya los oímos, pero no los escuchamos. Se les presta atención por educación, pero desconectamos por convicción. Porque sabemos que son discursos prototípicos, huecos, vacíos de contenido, hechos de palabras comunes pero no propias, de significado estándar, de hablar mucho para no decir nada… Y aquí la culpa ya es compartida. Nuestra parte de incultura incorporada se une a la suya de demagogia incontrolada. Lo uno lleva a lo otro, y lo otro se alimenta de lo uno.

            Y ocurre también que, en esta situación, gana el político mediocre y medrador. Y gana, porque con un auditorio amuermado, con una ciudadanía espesa y tragadora, nada tiene que decir ni demostrar, y todo sirve porque nada vale. Que deglutimos lo que nos echen en el pesebre, porque ya no reconocemos ni el pienso que comemos, pero no digerimos… Que pienso es una palabra doble, relacionada con la tripa y con el entendimiento. Porque tampoco es lo mismo vivir que existir, y también las confundimos lastimosamente… Ya saben la frase, pienso luego existo, ¿no?.. pues lo mismo, trasiego pienso, luego vivo…

            Así que… ¿pastoreamos o nos informamos?.. Pos tú mismo, acho, tío…

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Los de mi generación fuimos precursores en beneficiarnos d elas vacunas. De nosotros para atrás, la varicela, el sarampión, las paperas, etc. se llevaron cientos de miles de vida de críos por delante. Hoy, gracias a Dios y a la ciencia, nuestros nietos están protegidos de tal mortandad…

Pero seguirán protegidos si todos se protegen. Están apareciendo los iluminados de los tontos naturales. Aquellos alucinados que pontifican contra las vacunas y se niegan a hacerlo con sus hijos, convirtiéndoles a la vez que en víctimas, en bomba shumanas contra los demás niños…

Ese nuevo terrorismo del papanatismo más ignorante debería constar en el Código Penal, puesto que supone un acto criminal contra la humanidad, y no solo contra sus propios hijos.

Dicen los técnicos que el aeropuerto de Corvera está construido sobre una falla sísmica que lo hace expuesto a sufrir terremotos, pero que, sin embargo, está a salvo de inundaciones (naturalmente, si está en medio de un sequeral). Lo segundo es obvio, lo primero ya no tanto. Pero me pregunto dónde estaban tales expertos cuando se decidió el emplazamiento del aeropuerto, o, en todo caso, por qué no lo advirtieron entonces, en vez de decirlo ahora. Porque a lo mejor no les preguntaron cuando debieron hacerlo, me dice el de mi derecha… O porque no tenían otro lugar más barato ni disponible que ese, y por eso no les consultaron entonces, me sopla el de mi izquierda…

            Ya… la política de los hechos consumados, en definitiva. El arte – o el desastre – de la chapuza nacional, que es como se hacen las cosas en este país. Que tales cosas se hacen a destiempo, o bien cuando no se necesitan para nada, o si se necesitan, entonces se hacen deprisa y corriendo, pero siempre, o casi siempre, mal. Todo se hace a impulsos políticos, no por idoneidad, o porque sea necesario, bueno o recomendable. Lo primero son las obras ditirámbicas (España está llena de aeropuertos, auditorios y faraonismos varios que no se utilizan) cerradas y cayéndose ellas solas por no poder mantenerlas. Y lo segundo, parecen elegir zonas de riesgo – como es el caso – o materiales de riesgo que las hacen ser reparadas antes, o apenas empezar a darles uso. No pongo ningún ejemplo porque en todos los pueblos y ciudades de este país existen tales ejemplos a montones… Y todas, todas, han costado el doble, o el triple, o diez veces más, de lo presupuestado. Eso, encima…

            Aunque el paradigma de la chapuza lo ostente nuestra potente industria bélica, al menos aparentemente. Lo de la construcción de los modernos submarinos de la Serie S.80 Plus (los que tenemos son de la II Mundial o de cuando Isaac Peral) es de chiste. Aunque también es sintomática, por el despilfarro del dinero público. Resulta que les sale un submarino que se sumerge cojonudamente, sí, pero no flota. Y es incapaz de flotar porque nuestros ilustres ingenieros no habían previsto el peso de los modernos motores con que habían ser dotados (los avances técnicos en España van más deprisa que la propia construcción, dadas las disponibilidades). Así que don Melitón, el del Tebeo de turno, piensa, y… ¡yastá..!, se amplía la superficie de eslora mismo, vale, hasta que adquiera la flotabilidad que le falta al chisme.

            …Y se ponen a ello. Más tiempo… más recursos… hasta que se dan cuenta, ¡cáspita!.. que ahora no coge en el muelle donde lo están construyendo. Se ha aumentado el tamaño del barco sin tener en cuenta el del muelle andestá el chirimbolo. Total del resultado: entre unas y otras cosas, unos 40 millones más de euros.- Nada, pagan los contribuyentes, que pá eso están, acho, tío, cagonla… ¿Quién dice que nuestra ingeniería naval no es previsora?. Y con esta tarjeta de visita de tan enorme competencial tenemos el cuajo de salir al mundo a venderle nuestros productos navales…

            Pero cuidao… No es que en España los ingenieros estén de camareros, que no, que no es eso… Es que en España cualquier camarero te sabe construir un barco. Eso sí. Lo que pasa es que han de cambiar la práctica de servir las birras con sus olivicas y sus pataticas en cualquier mesa, a coger el Mecano y montarte un señor cimborio como Dios manda…         

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Los nacionalistas se quejan siempre de que los no nacionalistas no les entendemos. Y es verdad, porque al nazionalismo no se le puede entender con el razonamiento lógico, ya que pertenece a las emociones más arcáicas y primitivas. No piensan con lógica, solo sienten, como el fanatismo religioso…

Por eso no es posible dialogar. La fé ciega no se dialoga, ni se discute. Es un resíduo instintivo de la manada, de las hordas cuya única base de sostenimiento es el fundamentalismo…

La fé cerrada, como el nazionalismo, como la tribu, defiende al correligionario y rechaza y ataca al qu eno lo es. Es un principio excluyente, como la xenofobia y el racismo. La supremacía del nazionalismo: también un nazionanismo.

Me dá penica la familia real, ¿eh?.. Cada uno por su lado. Un desbarajuste. Hace un tiempo daba gusto verlos, todos juntos en plan la familia-que-veranea-unida-permanece-unida y todo eso. En un tiempo en que los españoles y españolas (por mí que no quede) nos mostrábamos identificados y orgullosos de nuestra sagrada familia… perdón, nuestra real familia…

            Y ahora, mírenla. Los Reyes, veraneando en La Almudaina, con las princesas recién llegadas de un campamento en EE.UU. (no lo había más cerca, leches), el joven coronitas disculpando a su padre como puede, “…está fastidiado, tenía muchas ganas de venir…”, etc. etc. Y tanto que está fastidiado, me lo imagino, pero… ¿andestá?.. Porque con su santa esposa no está, ni en hospital alguno que se sepa, ni en paradero conocido que tampoco se sepa…

            Su mujer, la exreina, que es la que más lástima me da, está de vecina de sus hijos monarcas, pero sola, o con alguna hermana, al lado, en otro palacio distinto, el de Miravent – Se ve que en el de La Almudaina, donde están los zagales, no había habitación pá la abuela – y se ha quedado en el de siempre, donde miren ustedes a ver en otras épocas, tós metidicos allí en amor y compaña… Pues, joer, que se vaya con su chiquillo, ¿no..?, dirán algunos. Pues no, miren ustedes, que no está para tanto estufío por parte de su alteza serenísima la nuera, que ni a las nietas le permite tratarlas como quisiera… Mala leche real hay que tener…

            Y las otras, pues ya ven, la pobre divorciada, que más discreta no puede ser y no quiere hacerse ver mucho en este desastre de des-familia que asola la casa de Borbón… Y la colaboradora necesaria de la otra, con su querido chorizo caído en la cárcel y ella de rositas, pero sin poder arrimarse a la parte familiar con mayores influencias, que tiene que mirar el poder institucional en su aquella apartada orilla… La verdad es que tenemos una nobleza que se nos cae en pedazos, y el Hola ya no sabe dónde meter los escombros del derribo sin que se note demasiado, que con otros no andaría con tanto miramiento, y algún que otro cascote hubiera caído ya…

            Y no es que yo sea especialmente monárquico, que no. Aunque le tengo cierta simpatía y respeto. A mí me tira más la república, pero no los republicanos de hoy en día, que sacan la tricolor como a los caballos del vino, por costumbre y tradición, pero sin más base que la propia fiesta. Pero el 90% de los que la sacan a orearse por cualquier motivo no tienen ni puta idea de lo que fue la República, y muchas veces, tampoco de lo que es hoy una república y sus diferencias con la monarquía parlamentaria. Son como los huertanos del Bando, que no del bancal, el pico y la azá…

            Pero a lo que iba. Que sin ser monarquista, que no lo soy, es lo que tenemos y nos hemos dado… o mejor, lo que nos hemos repuesto, con cierta dignidad, que eso hay que reconocerlo al emérito… Y a pesar de que, al final, sus borbónicas partes tiraran al monte, como las cabras. Que ya sabemos que los viejos nos volvemos avariciosos y rijosos, y a él lo de la Corina, con sus aventuras elefantinas de tú Jane, yo Tarzán, y luego con llévate a Alemania Pepa estos euros que me sobran… ya ha sido el pistoletazo final. Pero si como persona le ha venido de familia, como rey lo ha hecho francamente bien.

            El pobre Felipe ha de sobrellevar el ocaso de la popularidad de la monarquía en España como buenamente pueda. Y la reina abuela sufrir calladamente los insultos de la reina del espejo, espejito mágico quién es la más neffertitti del reino, tras haber sufrido los realengos deslices de su augusto esposo… “Está muy fastidiado..” lo justifica el hijo. Respetuoso silencio guarda la esposa en su gloria. Y cada cual con su cruz y su “clavario”, como diría don Paco Martínez Soria…

            Son las dos únicas figuras que se salvan del naufragio. Para mí, al menos. Lo llevan con dignidad, elegancia, discreción y delicadeza. Y en eso ningún líder político actual, ninguno, le llega a la suela de las pantuflas. Y esto, hemos de saber reconocerlo, e incluso agradecerlo…

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Ricardo de Prada es el magistrado de la Audiencia Nacional que ha sido clave para la condena de la trama corrupta de la Gürtel. Es un firme defensor de la justicia universal, e incluso llegó a participar en el Tribunal que juzgó los crímenes de guerra en Bosnia…

No hace falta entonces que sus allegados lo describan como un juez que cuida mucho sus resoluciones tanto en la forma como en el fondo. Lo que este hombre ha asumido y cómo lo ha hecho indica su estilo y su espíritu…

Y mantiene en pie la esperanza de que una buena parte de la judicatura española enarbola la bandera de la auténtica independencia judicial. Demos gracias a Zeus…

NACIONALFEMINISMO

 

 

Admito que mi artículo de hoy va a ser como meterme en un avispero. Y sé que va a ser malinterpretado a conciencia por la parte más intransigente del sector femenino. E incluso cuento con la manipulación del feminismo más dogmático y fundamentalista… Sin embargo, me voy a arriesgar. Cuento tambien con que aquellas amables lectoras que me siguen y me conocen – o confío que me conozcan – respiren profundamente antes de dejarse llevar por interpretaciones ya elaboradas de antemano, así como confío en que sepan distinguir entre un veredicto y una reflexión.

                Y si lo he titulado así, es porque coincido, casi que plenamente, con el análisis del eminente escritor y columnista catalán Francesc Cerreras, en cuanto a que la deriva del radicalfeminismo más actual se parece mucho (en sus formas y maneras, al menos) al nacionalismo. Y pone por ejemplo al que más conoce de todos, al suyo, al catalán, que se fraguó sigilosamente en tiempos de Pujol, para hoy hacerse visible en una explosión de intolerancia que no admite discrepancia alguna. Ni siquiera como cuestión de principios. No existen más principios que sus propios principios. Si osas discrepar de su política lingüística, económica, social o política, inmediatamente eres violentamente atacado y señalado como anticatalanista, fascista, españolista (lo peor de todo). No se analizan los argumentos, no, se te descalifica directamente, sin piedad, tan solo que por atreverte a disentir. La estrategia es crear una espiral de temor, terror y silencio que enmudezca toda opinión que no sean las suyas.

                Es la misma sensación – y pido disculpas – que me pasa con el feminismo a ultranza. La reacción ante el caso de lo de La Manada, lo recuerda. El discutible fallo de la sentencia y ha sido contestado desde las tripas, no desde el cerebro. Hay que argumentar el disentimiento lo mismo que se argumenta la sentencia. Trescientas páginas argumentales de resolución judicial, aún relativa y posiblemente equivocada, no puede, no debe, ser protestada sin, al menos, haberla leído, meditado y entendido. La sensación era que la airada respuesta ya estaba montada para dispararla nada más saber el fallo, porque se sabía cual iba a ser ese fallo (el Código Penal es claro). Sin estudiar el argumentario, los manifestantes ya habían dictado su veredicto… ¿Por qué?.. muy simple, se etiqueta como ataque frontal al feminismo (nacionalismo) desde una actitud fundamentalista y dogmática. Lo malo es que se demuestra poniendo un espejo frente a otro espejo.

                Tanto el feminismo como el nacionalismo, como casi todos los ismos, enraízan en creencias de idealidad colectiva, sea del género femenino, sea de la nación, o del credo al que se pertenece. El feminismo histórico siempre ha defendido la igualdad entre el hombre y la mujer. Ha avanzado mucho, si bien aún la queda por avanzar, y hay que reconocer que el avance no ha sido mayor en la igualdad entre trabajos e incluso clases sociales. Lo que ocurres es que se ha pasado, de un solo salto, del feminismo de la igualdad al feminismo de la identidad, en que la identidad colectiva de las mujeres se fundamenta en lo que la diferencia del hombre, usándolo contra el propio hombre. Es la misma deriva que se ha dado en el nacionalismo, al pasar de las ideas a las creencias, y de las creencias a las actitudes… Yo prefiero – y es una opinión personal, claro – las aptitudes a las actitudes. Es el terreno del diálogo, de la discusión incluso, pero no el del posicionamiento que lleva al enfrentamiento. El feminismo igualitario es bueno si se entiende con respecto al hombre, pero el feminismo identitario es malo porque se entiende solo entre mujeres, y no con los hombres. Es de identidad, de sexo contra sexo, de clase, de género (aunque no es igual género que sexo, y las femilitantes lo confunden adrede)…

                Y ese feminismo, como el nacionalismo, al ser excluyente, termina por fagocitarse a sí mismo en una espiral donde los juicios mediáticos provocan cazas de brujas interminables, como en un alud siniestro. Las muertes de niños provocan docenas de apariciones de falsas furgonetas con falsos raptos. Las violaciones mediáticas están provocando una cascada de violaciones, al menos alguna de las cuales – por decirlo prudentemente - son absolutamente falsas. Las encuestas que realizan algunas organizaciones con preguntas dirigidas que invitan a contabilizar como abuso cualquier mala experiencia más o menos olvidada, son de una subjetividad manipuladora impresionante. Solo así pueden publicarse cifras que epatan y espantan… El propio fiscal que impulsó la demanda del movimiento MeToo contra el grupo Weinstein por abuso sexual, un tal Scheiderman, ha tenido que dimitir tras ser acusado también de maltrato sexual. Los propios inquisidores acusados de brujería… Si esto no suena a paranoia…

                Y quiero terminar haciendo constar que este artículo no es un alegato contra el feminismo, por mucho que quieran algunas y algunos. Es un alegato a favor de la mesura y la moderación, y, sobretodo, contra las políticas de pensamiento único. Políticas éstas ya practicadas y conocidas por todos los regímenes absolutistas tanto de derechas como de izquierdas. Las impuso el nazismo, el stalinismo, el franquismo… y ahora quieren imponerlas otros tantos ísmos… por lo mismo.

 

MIGUEL GALINDO SÁNCHEZ / El Mirador / www.escriburgo.com / viernes 10,30 h. http://www.radiotorrepacheco.es/radioonline.php

 

 

Lo del nuevo submarino S.80 Plus de la Armada Española ya es de cachondeo fino. Primero, le metieron tanto peso estructural que el cacharro no flotaba. Así que tuvieron que alargar la eslora unos 10 mts. Buenos, pues ahora resulta que con ese tamaño no cabe en el muelle donde se está construyendo, aquí, en Cartagena…

Así que ahora habrá que poner encima 16 millones de euracos para ampliar el muelle y poder acabar el sumergible este de una puñetera vez…

Y con esta publicidad pretendemos vendernos como constructores navales de alto estanding en el mundo. Pues sí que somos buenos, sí. Habrá que poner en el prospecto que somos tan cojonudos que, con la ampliación de su puerto, le regalamos un submarino. A ver si así cuela

Nuestro escaso presidente Perisancho – lo de escaso lo digo por lo precario de sus apoyos, no vayan ustedes a malpensar otra cosa – ha soltado el globo sonda de, a ser posible, a lo mejor, puede ser, quizá, acaso… un impuesto a la Banca, con el que hablaba de cuadrar sus cuentas, escritas con números colorados, a la vez que, ya de paso y como el que no quiere la cosa, apuntalaba la esencia de su ideario izquierdo-socialista, con el que tropieza una y otra vez, poniéndose la zancadilla a sí mismo…

            Pero apenas le han dejado cerrar la boca nada más soltar este quiensabe. El Banco de Santander, nuestro monstruo y señor, le ha respondido a través de uno de sus muy bien pagados ventrílocuos, entre una caterva de consejeros-delegados. Un tal José Antonio Alvarez, que ha amenazado, sí, amenazado, que “se tomarán medidas si el gobierno aplicase la Tasa a la Banca”. Y hasta amenaza también con cambiar la sede fuera de España. Sí, señor, con un par… Sépase quien manda aquí.

            Y dice este genio que “la fiscalidad debe ser pensada de forma que no produzca efectos colaterales no deseados”… y vuelve a amenazar (lo suyo es el chantaje) con el empleo, etc., etc. Como si los impuestos no produjesen efectos directos en cualquier empresa que los pague, no te jode el tío!... y agrega que “podrían replantearse su estructura legal, para que no se perjudiquen a los accionistas del Santander”… Óiga usted, caramármol, los impuestos, ¿acaso no afectan al propio autónomo, que es accionista de su propia empresa, por ejemplo?.. así también como a todo bicho viviente?..

            En fin… hay que tener muy poca vergüenza para que se comporten con esta chulería los que sus finanzas han sido rescatadas con el dinero público de los ciudadanos de este país, y que aún no han devuelto, por cierto, ni creo que lo hagan, puesto que lo suyo es quedarse hasta con lo que no es suyo, aunque tengan la desfachatez de replicar encima como si los agraviados fueran ellos. La conciencia de esta gente está hecha de dinero, aunque, como digo, no sea suyo, ni más dignidad que la indignidad de sus propias acciones, y no hablo, o sí, también, la de sus accionistas… Por cierto, y ya de paso, en el primer semestre de este mismo año, este banco ha obtenido un beneficio atribuído de 3.752 millones de euros, por si no lo sabían…

            La rapacidad, voracidad y prepotencia de la banca española es indignante e insultante. Se permiten moralizarle a un Estado que le ha salvado el pellejo con el dinero de su ciudadanía, y que se atreve a ponerle una tasa con que devolvérselo a esa misma ciudadanía, aún en una parte de sus prestaciones a la misma. No sé con qué autoridad moral ni derecho, pero lo hacen… Aunque su autoridad y derecho lo basen en el poder económico, la moral no se le reconoce ni remotamente.

            Pero que no se preocupe S.M. Basantander, que la sangre no llegará al río. El gesto de PeriSancho es simbólico y simbiótico, patético y peripatético, de “peri” de Perico y Periquín. Un amago, como la estática figura  acartonada de Pedrín en la portada de los tebeos de Roberto Alcázar… Un selfie muy poco natural. Nada. Cero. En España no se conoce gobernante que haya sido capaz de tener lo que hay que tener para hacer lo que hay que hacer y enfrentarse a tan poderosa oligarquía. Ni de izquierdas, ni, por supuesto, de derechas. Mucho menos aquel Zapatero que empezó por enseñarles los dientes de ratón y terminó por ponerles el culo de cagón…

            Éste tampoco hará nada. En realidad, mire usted, los políticos son asalariados de la banca. Están en su nómina. Son sus amanuenses, servidores y recaudadores, son La Voz de su Amo, en definitiva… Y el Santander es, al fin y al cabo, el cappo di cappo´s, el banco más grande de la zona euro, el botín de los Botín, el que realmente manda bajo el poder que le confiere a los otros. Ellos son la mano que mece la cuna, y mueve a la marioneta desde dentro, y PeriSancho es una de las marionetas.  ¿Qué puede hacer el cristobita contra el amo del guiñol?..

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Gilitrump se pasó por aquí, por Europa, insultó a Merckel llamándola aliada de Putin, se excusó con su aliada inglesa por haberla reñido por cómo lleva el Bréxit, para poder hacerse la foto con la reina de sombreros, e hizo cagarse en los pantalones a Pedro Sánchez, obligándolo a lo del 2% a la Otan…

Un viaje aprovechado el del gran gorila. Ángela lo envió a hacer puñetas, decenas de miles de manifestantes en Londres lo mandaron a la eme, pero PeriSancho se cuadró “asórdenes, jefe…”.

A ver cómo cuenta el cuento a sus aliados, los del paz y amor podemíticos, y al resto del país su servilismo al imperialista de la cresta dorada…

Cuando una pacífica conversación con un convecino, al tocar la infalibilidad papal, se convierte en discusión, y esa discusión amenaza tormenta con truenos de fanática irracionalidad, lo mejor es dejarlo estar. No se trata de callar lo que debiera conocerse, no es eso, no, se trata nada más que de no hablarlo, pues no existe el diálogo… Pero sí de escribirlo, en la serenidad de la no ofuscación que otorga la simple crónica de los hechos. Luego, cada cual haga de su capa un sayo… o no lo haga.

            Y esa crónica histórica es que durante casi 1.900 años, la Iglesia nunca, jamás, había reconocido infalibilidad alguna en Pape alguno. Que fue Pío IX, el mismo de la ocurrencia de la Purísima Concepción, “un pobre hombre, emocionalmente inestable, desprovisto de dudas intelectuales, que mostraba los síntomas propios de un psicópata”, en palabras del eminente teólogo de prestigio mundial Hans Küng. Un Papa, por cierto, que fomentó y mantuvo el vergonzoso tráfico de castratti – niños cantores castrados – para su Coro. Unos 4.000 al año, comprados a sus padres a cambio de salvarlos del hambre, y que León XIII tuvo la decencia de prohibir en 1903. Y fue este elemento, el que, en su delirio, instituyó tal dogma de la Infalibilidad.

            Al ser despojado de sus desaforados Estados Pontificios (1.860), se autocalificó a sí mismo de “prisionero del estado italiano”, a pesar de mantener para él el mayor y más lujoso palacio de la cristiandad y todo el Vaticano, donde celebraba legendarios banquetes para 500 invitados, de diez platos a cual más caro y exquisito, los mejores cinco tipos de vino del mercado europeo, y todo entre el mayor lujo y dispendio jamás antes constatado (Frattini, 2003, pág.83) “…mientras Roma sufría gran mortandad por peste e inanición”, pero su autoridad temporal quedó tan menguada, que se vengó con su dogma sobre “su” divina infalibilidad (1.864).

            Así que, ni corto ni perezoso, promulgó el tal dogma, el más sorprendente y apabullante de todos los que confirman y conforman el cuerpo doctrinal de la Iglesia: se autocoronó como infalible a sí mismo, amenazando a los cardenales con apartarlos de sus bochornosos privilegios si no lo apoyaban. Y así lo han entendido muchos y conocidos teólogos desde su época (Lord Acton) hasta nuestros días… El ya mencionado Hans Küng lo denunció en 1.971 en su libro “¿Infalible?”,  por el que años después le valió la prohibición de enseñar teología por el entonces cardenal del moderno Santo Oficio, y después también Papa, Joseph Ratzinger. Aún y a pesar de haber sido el propio Küng consejero papal de Juan XXIII durante todo el Concilio Vaticano II… Quizá precisamente por eso mismo también.

            Esa es la historia, y así fueron tales hechos históricamente documentados y probados. Lo demás ya es cosa de inteligencia y de conciencia. Pero a mí me siguen sorprendiendo enormemente un par de asuntos a correlación: Uno, que la “catolicidad” en general (permítanme que no use el término cristiandad por respeto a Cristo) crea a pies juntillas tamaño disparate parido por una mente enferma y lo defiendan de forma y manera tan fundamentalista, y otro, que el actual papa Francisco no se lo haya cargado a las primeras de cambio, en pura conciencia y por pura consecuencia.

            Lo que me lleva a pensar que al papado no le interesa soltar lo conseguido, por falso, egocéntrico y mentiroso que esto sea. Y más cuando su grey defiende, sumisa y con uñas y dientes, las ruedas de molino tragadas por mucho que nunca puedan ser digeridas. La lógica lo impide. Y el sentido común lo sufre.

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Aquí muchas primarias, y muchos compromisarios, y muchas bases por aquí y por allá, pero todo es puro camelo con respecto a la democracia, a pesar de que se harten de decir que es un instrumento la mar de democrático…

Tenemos el ejemplo reciente del PP, donde fue elegido Casado, cuando la mayoría de los electores del partido preferían a Santamaría. O sea, una herramienta que todas las siglas usan como el colmo democrático, y dá resultados contrarios a la mayoría de los votantes de esas formaciones políticas…

Dado el resultado del invento, mejor será que lo metan en el cajón de los cacharros que no funcionan, o que fallan estrepitosamente. Salvo que sea, al contrario, una herramienta de manejo selectivo del poder, claro…

Ya sé que rememorar a estas alturas el asesinato de Kennedy es estar un poco gagá. Lo admito. Forma parte genética de los de mi generación, ya saben aquello de… ¿dónde estabas tú, o qué hacías, cuando mataron a Kennedy?, como el punto de referencia de toda una época.. Pero es que es algo tan curioso, que he creído que, a lo mejor, o a lo peor, quién lo sabe, merecía la pena el compartirlo con ustedes, que tienen el vicio de leerme.

            Y es sobre el conjunto que llevaba Jacqueline el día de la tragedia: un traje Chanel rosa… Menuda estupidez, pensarán algunos, que yo salga hoy por éstas. Ya… pero es que resulta que ella, su viuda, no quiso quitárselo, ni siquiera para regresar a Washington D.F. tras el magnicidio desde Dallas, en el Air Force One, para que los flashes y la multitud de reporteros la vieran manchada de sangre, proclamándolo al mundo entero. Lo que dijo esta mujer para justificar su aspecto, fue: “No… que vean lo que han hecho…”. Lo cierto y verdad es que esa imagen está grabada en la memoria de los estadounidenses y en el colectivo imaginario de todos los de su época.

            Lo que ya no alcanzo yo a ver el sentido es a porqué ese vestido, hoy, en vez de que esté en posesión de la familia, esté bajo la custodia de la administración norteamericana. Concretamente, en un pabellón sin ventanas de los Archivos y Registros de Maryland, y no puede ser expuesto al público hasta 2.103, dentro de 85 años nada menos. No entiendo los motivos, ni comprendo el porqué de las causas que llevan a un secuestro de tal naturaleza. Mucho menos cuando tal prenda no está sujeta a estudios, y las investigaciones por el magnicidio de Texas, aparentemente al menos, han terminado.

            Y todo esto lo traigo a colación porque hace tres o cuatro años, salió a la luz una nota manuscrita de puño y letra de la primera dama, en una hoja de papel con membresía de la Casa Blanca, que conservaba como oro en paño la asistenta personal de Jaqueline Kennedy, una tal Providence Paredes. Manda narices que todas las mucamas que se precien ssean hispanas, por cierto. “Regio”, como diría un argentino…

            Y esta nota dice así: “Nov. 22, 8,45 Desayuno; 10,45 Salida al aeropuerto; 11,35 Llegada a Dallas; Desfile, Almuerzo”… Luego aparece, tras un espacio en blanco: “Traje de Chanel rosa y azul marino, zapatos azul marino, guantes de cuero blancos”. La nota se hizo real y efectiva solo hasta el tercer punto, el del “Desfile…”. Lo demás no llegó a cumplirse. Y el traje de Chanel quedó manchado con la sangre del presidente…

            Lo curioso del caso es que esta nota también ha sido requisada por la administración americana. Permanece guardada en la Biblioteca y Museo Presidencial J.F.Kennedy, de Boston, una institución dependiente de la anterior citada, e igualmente oculta a su exposición pública, a pesar de ser museo, aparte de biblioteca…

            ¿Qué razones existen para que se obre con tal cautela y secretismo?.. Muchos hablan de las teorías conspirativas que existen sobre el asesinato kennedyano, ya, vale… Pero es que todas estas noticias escapadas al control oficial solo alimentan las posibilidades de un complot… Así que, si ustedes me lo permiten, un servidor seguirá considerándose contemporáneo y heredero del gran y muy sospechoso magnicidio.

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Seha publicado en la prensa que durante 2.006 y 2.007, el gobierno del insigne Zapatero pagó con fondos reservados del CNI a las mafias y dueños de los cayucos para frenas la inmigración ilegal…

Genial idea. Eso es como pagar a los taxistas para que no trabajen. Lo malo es el efecto llamada de cayuqueros poniendo la mano. Si no me dás a mí también, empiezo a llevar pasajeros a destajo. Al final, habría más cayucos que pasaje y dinero…

Una luminaria más, como lo de la alianza de civilizaciones del ilustre PepeLuís… Y por ahí sigue con sus ocurrencias, como madurar a Maduro y que los venezolanos coma más pan duro…

A España le ha puesto Bruselas una multimillonaria multa sin precedentes – más de 50 millones de euros – por desidia medioambiental. Uno de los capítulos más bochornosos para un país, como el nuestro, que encima vive (casi que exclusivamente además) del turismo. Se trata, nada más y nada menos, que de una mala depuración de aguas residuales en las diecisiete aglomeraciones urbanas más importantes del turismo patrio. El incumplimiento de la normativa comunitaria la viene arrastrando la friolera de…¡¡ treinta años ¡!..

            Y cita esas 17 conocifamosas localidades donde se amontona güirilandia una por una, que aquí no dispongo de espacio para detallarlas (El País, 25.07), a fin de que nadie tenga dudas de su dejadez y abandono en algo tan importante como su propia sanidad pública. Ni siquiera se puede achacar a un fallo puntual en una época determinada. Treinta años son muchos años. Y eso no se concibe donde se ha desmontado casi toda la industria y otras alternativas para dedicarnos, casi en exclusiva salvando lo agrícola, a ser un SpainServices, a total, o allá cerca, dedicación. No se entiende que el más importante, casi único, de nuestros efectivos nacionales: la hostelailo, principal fuente de empleo y demás faranduleo, se muestre tan satisfecha y autosuficiente como para ignorarlo.

            No se comprende apostar por un solo palo, porque si éste fallara, el batacazo económico es brutal, pero aún menos se comprende que, encima, la UE nos ponga la mayor multa de la historia por cochinos. Y mucho peor, en un año donde se ha observado un repunte a la baja en afluencia de turistas, porque, según los expertos, Egipto y Túnez, que se están reponiendo de sus varapalos, lo están haciendo a costa de nuestros costes. O al menos, eso mismo dicen los informes.

            Pero es que luego está la inyección mierdambiental que nos aplicamos a nuestros enclaves principales de mogollon-tourist. Cuando co-existen sensibilidades tan a flor de piel por parte de elementos autóctonos y veraneántibus de toda la vida porque otros quehaceres del desarrollo les están arruinando el baño, y se manifiestan tan justos, puros y ecuánimes tras la pancarta verde, del ecologismo más casto, pero nadie se da por enterado de que la autocontaminación por exceso de expulsión como por defecto de depuración también existe.

            Y se tienen que enterar por Europa, porque aquí calla todo quisque, y se silencia, y se oculta, o se procura taparlo bajo las alfombras del estío, tío… Y así durante casi que un tercio de siglo donde gobernantes múltiples y variados han venido marcándose sus visiticas y declaraciones, y haciéndose sus selfies consejeriles, sacando barriguita y canesú y bandera azul, y rasgándose los votos cuando el burro del vecino se mea en el barbecho, aunque miles meemos en el mar por lo derecho…

            Hoy, por mañana, cuando lean esto, si lo leen, que es mejor que no, pues ya saben, peguen una foto mía en la pared de enfrente, saquen la escopeta de perdigones justicieros, y fusílenme en imagen. Me lo tengo merecido por pararme en lo que no debo y comentar lo que no es políticamente correcto comentar, ni snifar… Y menos, mucho menos, en el verano del marrano… según Bruselas, óigan, según ellos, que yo, al igual que ustedes, me acabo de enterar de la noticia… repito, con un retraso de 30 añetes, ná, un descuido…

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Según el principal biógrafo de Leonardo da Vinci, éste se parecía mucho a los niños porque siempre estaba preguntándose el porqué de las cosas y d elos casos. Sin un niño llegara a ser adulto con su curiosidad intacta serían auténticos Leonardos. No frustremos sus ¿porqués..?, pueden ser futuros da Vincis…

Unos alumnos de FP han tenido una idea brillante: recuperar los viejos y simbólicos Seiscientos y, en su práctica simplicidad y adaptabilidad, les insertan baterías y los convierten en cojonudos coches eléctricos…

Una solución digna de Leonardos en unos muchachos que aún conservan fresca su niñez y sus preguntas a flor de pensamiento: ¿Y por qué no..?, ¿Y sí..?.